Черновики реальности

Иногда дороги ведут не туда, куда мы хотим. Иногда они уводят туда, где мы должны оказаться.

      Я узнал это слишком поздно.       Меня зовут Марк, и я своего рода путешественник. Не тот, что с рюкзаком и трекинг-палками, а тот, что с вечным билетом в один конец и тоской в глазах. Я уезжал от себя — от неудач, от обид, от прошлого, от тени отца, который когда-то давно сказал, что я никогда не найду того, что ищу.       Эти слова тогда звоном отозвались в моём сознании. Я верил в невозможное, знаю...       Но в тот день я нашёл дорогу, которой нет.

***

      Десятое июля. Ливень стоял уже вторую неделю. Погода бушевала. Я скрывался от неё под навесом остановки. Холод чуть пробирался под одежду, создавая мурашки по телу. От капель воды спасал лишь мой плащ. Дождь хлестал по лобовому стеклу старого грузовика, когда я махнул ему рукой, выходя на обочину. Водитель — мужчина с проседью в бороде и глазами чуть пыльными, словно выжженными временем, — кивнул, приоткрыв дверь пассажирского места. — Куда держишь путь? — спросил он хрипло, но обыденно. — Дальше, — садясь, ответил я просто, ведь сам не знал какое место было способно мне помочь.       Словно беглый преступник, я желал подальше убраться от проблем и тяжёлой ноши, которую возлагает на меня сама судьба. Не хотел мириться с болью потерь, не хотел возвращаться в прошлую жизнь. От судьбы я тоже желал убежать.       Водитель усмехнулся, принимая такой ответ без какой-либо конкретики. Крепкие руки сжали руль и грузовик рванул вперед. Через час мы свернули на узкую дорогу, которую я не видел ранее на картах. Лес по бокам сгущался, стволы деревьев смыкались в тёмные стены. — Ты ведь не первый, — внезапно сказал водитель как-то задумчиво. — Что? — переспросил я. — Кто ищет эту дорогу, — добавил со вздохом мужчина.       Я хотел спросить, о чём он, но в тот момент транспорт остановил движение, двигатель заглох. Мои светлые глаза вглядывались в чащу.       Тишина. Только капли дождя стучали по крыше.       Повернув голову, я заметил, что водитель исчез... Это казалось бредом, чем-то обрекающим. Тогда я поспешил выйти из охолодевшего грузовика, ступая кроссовками в мокрую почву. Сейчас я видел, там где только что была непроглядная чаша, стояла деревня. Не просто заброшенненная — мёртвая.       Дома с пустыми глазницами окон, мостовая, поросшая травой, и странная тишина, будто само время здесь застыло. На въезде висел ржавый знак, который гласил: «Проклятый Посад».       Мои ноги начали проделывать путь внутрь деревни, а я не мог этому помешать, как заворожённый. Первым меня встретил худой парень в сером плаще, с тростью в руке, которая не подходила его возрасту. Его глаза тоже были слишком старыми для молодого лица. — Ты застрял, — сказал он твёрдо. — Нет, я просто… — Все здесь застряли. Все, кто бежит, — оборвал парень мою речь своей.       Это почему-то создало мурашки по моей спине. Я обернулся назад, чувствуя чужой взгляд, но никого не обнаружил. Это пока не пугало, но настораживало. Парнишка с тростью повёл меня по улицам, и я узнал его правду об этом месте: эта деревня была ловушкой для таких как я.       Но понять что же такого во мне я не мог. Наверное, слишком долго убегал от жизни и себя... Идя по опустевшим улицам, мы встречали жителей этого странного места.       Первой к нам подошла Вера — девушка в тёмной кофте. Она держала в руках потрёпанную панамку, которая явно была ей не по размеру. Кажется, Вера подошла именно ко мне, ведь я новенький в этом месте. На моего сопровождающего она даже не смотрела. — Простите, вы не видели мальчика лет одиннадцати в синей рубашке? — голос звучал отчаянно, но очень нежно.       Я отрицательно помотал головой и произнёс простое «нет», которое заставило её тяжело вздохнуть. — Но как же так?.. Водитель сказал, что точно отвозил его сюда, — грустно уже себе говорила она, уходя. — Она ищет своего пропавшего брата, но находит лишь его тень... — объяснил парень, хоть я и не понял второй части фразы.       Мы шли дальше, точнее шёл лишь мой сопровождающий, а я послушно следовал за ним. На террасе одного дома сидел старик, который чуть нервно потирал костяшки пальцев. — Еремей, — подсказал мне парень с тростью.       Я почему-то подошёл к нему, меня словно что-то притянуло. Мои движения были медленными, ведь я не знал чего ждать от старика. А тот лишь поднял свои тёмные глаза на меня и это почему-то чертовски пугало. — Это место... — слабо и хрипло начал старик Еремей, — питается нашими воспоминаниями.       Мои глаза моргали, пока я обрабатывал полученную информацию, а затем многозначительно кивнул, возвращаясь к сопровождающему. Было странно то, как они не вели диалог. Обычно люди интересуются «откуда ты?», «кто ты?» «куда идёшь?», а тут лишь какие-то факты и свои вопросы. Будто они уже знали всё, что необходимо и интересовались только собой. Или возможно это чей-то злой розыгрыш. Мне была более приятна вторая мысль.       Следующей на нашем пути стала Лиза — девушка была одета в тёмные брюки и слишком лёгкую рубашку для здешней погоды. Руки её казались прозрачными, возможно из-за оседающего тумана и расстояния между нами. Она облокачивалась на старый деревянный забор, который не внушал уверенности в безопасности подобного действия с её стороны. Я уже не подходил, не хотелось вновь выслушивать какие-то странные высказывания. Впрочем, даже с расстояния можно было услышать, как она всё время шептала имя какого-то человека.       Все были какими-то странными, если говорить мягко. Атмосфера деревни была такой же мёртвой, как и она сама. Но такие достопримечательности не везде увидишь. Это что-то новое. Необъяснимое. Мои светлые глаза подняли взгляд на небо. Оно было таким же пасмурным, но я только заметил, что дождя не было. Это странно, ведь синоптики обещали ещё минимум два дня ливней. Хотя, они могут и ошибаться, верно?       Когда я спустил взгляд с небес на землю, то оцепенел на месте, сердце в груди застучало быстрее. Девушка, сидевшая на заборе, медленно исчезала прямо на моих глазах.       Так я узнал, что странность этой деревни состоит не только в её атмосфере и местных жителях...       Ещё здесь исчезали люди.       Без следа.       Я оглянулся на моего сопровождающего, а тот всё также молчал. Это лишь нагнетало атмосферу. Тогда мне пришлось последовать инстинкту самосохранения и я рванул с места, убегая прочь из этой деревни. Тут я точно не найду то, зачем охотился столь долгое время. Но какого же было моё удивление, когда я обнаружил, что сколько бы не бежал, никак не мог пересечь границу между деревней и лесом. Мне пришлось остановиться и отдышаться от бега. Капюшон плаща спал с моей головы и уже капельки пота, а не дождя скатывались по коже. С моей стороны послышался вздох и я обернулся, встречаясь взглядом с моим сопровождающим по этой «достопримечательности».       Похоже, я и правда застрял.

***

      На третий день моего прибывания в этом месте я осматривал деревенские домики. И в одном из них нашёл старый дневник в кожаном переплёте. Страницы жёлтые от влаги, но текст ещё был разборчив.       «Они говорят, что дорога ведёт вперёд, но это ложь. Она ведёт вглубь. Внутрь нас. И если ты не готов встретить себя — ты останешься здесь навсегда.»       Бессмыслица. Очередная. Я уже наслушался таких фраз от старика Еремея. Он, кстати, никогда не покидал своего места на террасе. Не знаю почему. Это место было полно загадок. Внятные ответы я ещё мог бы получить от Веры, которая искала своего брата. Но, к сожалению, она тоже исчезла. Парень с тростью, как я выяснил — мне не помощник. Так что я уже отчаялся и прокручивал слова из дневника в голове, стараясь понять законы этого места.       Той же ночью я проснулся от странного резкого холода, который парализовал мои руки. Опустив сонный взгляд, я заметил, что они стали прозрачными, как тогда у Лизы. Это не на шутку меня напугало. При всём моём желании убежать, исчезать я не хотел. Скрип входной двери привлёк моё внимание, немного убирая страх на задний фон.       Парень с тростью стоял в дверях. — Он забирает тебя, — его томный взгляд был так спокоен, что завораживал. — Кто? — смог выдавить я из своего горла со вздохом. — Тот, кто создал эту дорогу, — чуть пожал плечами мой сопровождающий и отвёл взгляд. — Тебе предстоит сделать выбор.       Он демонстративно раскрыл свой плащ, позволяя мне заметить его исчезающее тело. Сдаваться я не желал, потому выбежал на улицу, минуя фигуру в плаще. Руки уже исчезли по локоть. Холод сковывал, но я не поддавался.       Туман на улице сгущался, принимая очертания людей. В них я нашёл образы всех, кого я когда-то потерял. Отец. Брат. Бывшая. Друзья... От всех них я когда-то убежал. Именно с них начались мои путешествия. Они требовали от меня того, чего я не хотел. Вели себя так, как я не хотел. Для меня не было другого выхода, как бегство...       И среди них появился я сам.       Тот, кем я мог бы стать. Тот я, от которого бежал... — Ты можешь остаться, — сказал мой двойник. — Здесь есть то, что ты искал. Тут нет неудач, нет обид и прошлого...       Да. Его слова были правдивы. Это то, что я искал, уходя от всех и всего. Но этот холод не давал покоя. Он был противоположен тому чувству и привкусу прошлого. — Но здесь и нет жизни, — прошептал я, осознав.       Это место было мертво. Это не то, чего я добивался своим побегом. Я столько бежал от неудач и прошлых обид, что забыл какого это — остановиться и насладиться спокойствием. Он улыбнулся. — Тогда иди, — это фраза звучало так легко, что я даже не сразу поверил.       Но как только до меня дошло и тепло вернулось к рукам — я побежал. Прочь от этого места, которое искал, прочь от теней, которых бросил, от себя самого и от места, которого нет.       Дорога с каждым моим шагом извивалась, дома рушились за моей спиной, а туман хватал за ноги. На своей горячей коже я почувствовал капли дождя.       Последний шаг — и я упал.

***

      Я очнулся на обочине, там, где поймал попутку. Тучи расходились в небе, уступая место солнцу. Грузовика не было. Деревни — тоже. На душе было легко, свободно. Первое, что я сделал теперь — перешёл дорогу и сел в вечерний автобус, который вёз меня точно по указанному маршруту. Руки чуть трясло, кончики пальцев были холодными... Я смотрел в окно, когда заметил человека на обочине. Парень, возможно, чуть страше меня махнул рукой и грузовик остановился, закрыв его силуэт. Я замер. Когда машина уехала, то парня уже не было. Тогда до меня дошло. Вон он — тот, кто создал эту дорогу. Водитель грузовика. Вера ведь тоже говорила о водителе... Что он отвозил её брата. Им я помочь уже не могу. Как и говорилось в дневнике — они сами должны встретить себя на этой дороге.       Автобус двигался плавно, проходя из одного города в другой. Я вышел на нужной остановке и вздохнул, увидев родной дом. Место, которое хранило воспоминания о моём побеге. Приехал домой… надо же. Какое-то время было трудно зайти, мой палец нависал над звонком, пока я решался на действие. Но всё же нажал на кнопку, которая оповестила хозяина о моём приходе. Дверь открылась без скрипа, заставив моё сердце с тревогой колотиться в груди. Я не знал, как он отреагирует. Отец стоял в дверях и на какое-то время между нами повисла тишина. Я думал, что он вновь скажет что-то резкое, заставит меня признать моё поражение в погоне за недостижимым, но... отец впервые за десять лет обнял меня. Действие было коротким, но тёплым. Он принял меня назад без тени сомнения. Его глаза смотрели грустно, но брови хмурились. Я понимал его смешанные эмоции. Тяжело принимать человека после его побега. Но я не мог иначе тогда... Я посмотрел на портрет нашей семьи, который висел в прихожей и остановился на облике матери. Всё изменилось в нашей семье после её ухода. Думаю, ему стало ещё тяжелее, когда ушёл я.       Вернуться домой оказалось намного легче, чем я мог себе представить. Плащ висел в прихожей, пока я сидел на кухне. Дома. С отцом. Мы пили чай, пока я рассказывал о своём путешествии. Не всё, конечно, ведь не хотел его так удивлять.       Календарь указывал пятнадцатое июля, но это уже не пугало. Мой взгляд привлекла открытка, которая лежала на столе:       «Дорога всегда даёт второй шанс. Но только тем, кто готов пройти её до конца.»       Я больше не бегу.       На этом моё путешествие было окончено.