Штрафной игрок

--- «Некоторые Игры проигрываются в момент, когда ты думаешь, что можешь отказаться от них.» — Феликс Д. Карасин, Игрок высшего ранга, доминант фракции "Червонные". --- Вару не спал третью ночь подряд. Тело саднило. Каждое движение отдавалось болью. Но хуже была не боль. А пустота. Пик не пришёл. Не позвал. Не оставил ни приказа, ни наказания. Вару чувствовал себя выброшенным. Он мог бы уйти. Мог бы подать жалобу. Мог бы даже покончить с собой. Но он только лежал. Вспоминал. Как Пик держал его за горло. Как брал его — как проклятую собственность. Как Вару шептал: «Твой» — и чувствовал свободу внутри подчинения. — Ты не его, — сказал кто-то. Он вздрогнул. На пороге стоял Феликс. — А ты кто? — Вару сел, прикрываясь простынёй. — Тот, кто был в этой клетке раньше тебя. И знаешь что? Феликс подошёл вплотную. — Он играет в долгую. И ты — не цель. Ты приманка. — Что… — Пику нужен слабый. Не потому, что он садист. А потому, что слабого проще поставить на кон. — Я не... — Ты — вещь. В его руках. Как был я. Как был Куромаку. Как будет любой. Феликс передал ему карточку. На ней была выгравирована одна фраза: «Если хочешь выйти — поставь Пика на кон» Когда он ушёл, Вару остался один. Но внутри — было пламя. --- Через сутки Пик вызвал его. Без слов. Вару пришёл — молча. Стоял в центре зала, голый по колено, в ошейнике. Пик обошёл его, как зверь осматривает мясо. — Сегодня Игра. — Кто противник? — Данте. — Условия? — Я ставлю на себя. Но если проиграю — он получает тебя. Пауза. — Ты не спрашиваешь, хочу ли я? — Не спрашиваю. — И что, если я уйду? — Уходи. Только помни: Феликс тоже был ставкой. И теперь он — ничей. Игра была на обман. Старая формула: три уровня, пять блефов, одна правда. Пик играл в закрытую. Данте — с открытым лицом, но скрытым сердцем. Вару сидел в центре. На цепи. Каждый ход — кусок цепи отпускался или тянулся сильнее. На пятом раунде — он уже задыхался. На восьмом — кровь капала с губ. Пик проигрывал. Специально? Или Данте оказался умнее? — Хочешь свободы? — прошептал Данте, подойдя ближе. — Я… — Просто скажи "Да". И я сорву эту цепь. Вару смотрел на него. И видел: Другой контроль. Другой хищник. Другая клетка. Он повернул голову — и плюнул в лицо Данте. — Я принадлежу Пику. На следующем раунде Пик вырвал победу из воздуха. Комбинацией, которую никто не ожидал. Он выиграл. Без пафоса. Без крика. Он просто встал. — Вару. — Да. — Ползи ко мне. Он приполз. На коленях. В крови и слезах. И Пик взял его за шею. Поднял. И поцеловал. Глубоко. На глазах у всех. Потому что он выиграл право на поцелуй. И Вару позволил. --- Когда они вернулись, Пик не говорил. Он только разложил на столе ремни, зажимы, ткань, ошейник с шипами. — Ложись. Вару лег. Он знал: это не награда за преданность. Это — наказание за слабость. Пик не трахал его. Он ломал его телом. Бил ремнём по внутренней части бёдер — пока те не стали фиолетовыми. Ставил зажимы на соски, на член, на язык. Капал ледяной водой на грудь, а потом резко согревал её дыханием. И заставлял Вару молчать. — Ни слова. Ни звука. Пока я не позволю. Каждый раз, когда Вару дёргался — шёл новый удар. Каждый всхлип — игла. Каждый стон — потеря уважения. Он не издал ни звука. До самого конца. Потом — Пик взял его. На изломе. На грани. Внутрь. Грубо. Без слов. — Чья ты вещь? — Твоя. — Кто ты? — Инструмент. — Зачем ты жив? Пауза. — Чтобы ты играл мной. Пик кончил — вгрызаясь зубами в плечо Вару. Так, чтобы остался след. Когда Вару проснулся на полу, один, он понял: он хотел боли, потому что она — единственное, что напоминало ему, что он жив. --- Феликс стоял в тенях. Смотрел. — Он теперь сломан. — Нет, — сказал Данте. — Он теперь полезен. В следующий раунд в Колоде ставка была уже другой. Ставкой стал не Вару. А Пик. — Если ты проиграешь, — сказал Феликс, — ты отдашь нам себя. — Я не проигрываю, — ответил Пик. А внутри, на коленях в другой комнате, Вару учился снова быть ничем. Чтобы стать всем. ---