Наяву чужой

Я снова здесь. В этом мире. Но… теперь он другой. Я стою в незнакомом месте — будто бы в новом городе. Здесь нет развалин. Всё наоборот — слишком целое, слишком правильное. Фонари. Сотни, фонарей, тянутся вдоль улиц. Они высокие, изогнутые, украшены тонкой резьбой. В их жёлтом свете купаются дома — аккуратные, одинаковые, с окнами, будто нарисованными. Ни единой щели. Ни единой ошибки. Всё чересчур спокойно. Время застыло на закате. Небо — цвета тёплого меда, и кажется, будто оно горит, но не сгорает. Листья на деревьях не шелохнутся. Воздух — тёплый, слащавый, пахнет воском и чем-то жжёным. Я иду по улицам. Они будто манят. Нет страха. Только лёгкое беспокойство, словно я забыл что-то важное, иду к чему-то, что сам не могу объяснить. На углу седьмой улицы я замечаю фонарь. Один. Выше остальных. Он стоит перед особняком, сильно выделяется на фоне остальных. На нём — оно. Сидит, как сова. Огромное, мохнатое существо, похожее на ночную моль. Его крылья медленно движутся, расправляясь, как занавеси. Они покрыты пепельным узором. На голове — два мохнатых рога, как у оленя, но мягкие, живые. Глаза — янтарные. Светятся. Будто наполнены пламенем. Будто смотрят сквозь меня. В лапах он держит нечто — маленький живой огонёк. Пульсирующий, как сердце. Он закрывает его крыльями, охраняет, как своё сокровище. Я стою. И вдруг понимаю — он смотрит на меня. Шаг. Мои ноги сами идут вперёд. Я не хочу. Не должен. Но как будто не могу остановиться. Как будто он… ...зовёт меня. Тепло. Мне становится тепло. Спокойно. Я чувствую, как сердце бьётся ровно. Как будто всё в порядке. Как будто… я дома. Я уже совсем близко. Свет от фонаря теперь совсем яркий. Глаза щиплет. Но тут — огонь во вспыхнул мои волосы слегка подголерли также если бы я сидел у костра Из его лап вырывается пламя обжигая воздух дышать больно легкие горят Реальность трещит, как стекло. У меня в голове гул. — это моё, — звучит где-то внутри. Не голос. Мысль. Я отшатываюсь. Назад. В страхе. В жару. Всё становится слишком светлым. Тепло превращается в боль. Мотылёк расправляет крылья — и взлетает. Словно тень, пожирающая небо. Он больше, чем казался. Он огромный. Я бегу. Фонари один за другим взрываются. Стекло, огонь, искры. Стекло попало мне в шею но не критично я порвал рубашку и перемотал рану Я слышу, как он летит где-то над головой. Крылья бьют воздух с грохотом, будто лопасти вертолёта. Я бегу туда, где меньше света. Где фонари не горят. Где можно спрятаться. Я подскакиваю к витрине, выбиваю стекло. Влетаю внутрь. Там темно. Там пусто. За спиной — грохот. . Стекло снова лопается. Оно идёт за мной. — это моё. — мысль в голове. Я украл его свет. Я бегу по узким лестницам. Наверх. На крышу. Под ногами — хруст. Вокруг — огонь. Квартал больше не идеален. Он умирает. Я вспоминаю: сон. Это сон. Я прикусываю язык до крови. — проснись, — шепчу сам себе. Я спускаюсь по пожарной лестнице и и бегу к дому напротив открываю дверь свет бьет в глаза Я снова здесь. В этом мире. Но… теперь он другой. Я стою в незнакомом месте — будто бы в новом городе. Здесь нет развалин. Всё наоборот — слишком целое, слишком правильное. Фонари. Сотни фонарей тянутся вдоль улиц. Они высокие, изогнутые, украшены тонкой резьбой. В их жёлтом свете купаются дома — аккуратные, одинаковые, с окнами, будто нарисованными. Ни единой щели. Ни единой ошибки. Всё чересчур спокойно. Время застыло на закате. Небо цвета тёплого меда, и кажется, будто оно горит, но не сгорает. Листья на деревьях не шелохнутся. Воздух — тёплый, слащавый, пахнет воском и чем-то жжёным. Я иду по улицам. Они будто манят. Нет страха. Только лёгкое беспокойство, словно я забыл что-то важное, иду к чему-то, что сам не могу объяснить. На углу седьмой улицы я замечаю фонарь. Один. Выше остальных. Он стоит перед особняком, сильно выделяется на фоне остальных. На нём — оно. Сидит, как сова. Огромное мохнатое существо, похожее на ночную моль. Его крылья медленно движутся, расправляясь, как занавеси. Они покрыты пепельным узором. На голове — два мохнатых рога, как у оленя, но мягкие, живые. Глаза — янтарные. Светятся. Будто наполнены пламенем. Будто смотрят сквозь меня. В лапах он держит нечто — маленький живой огонёк. Пульсирующий, как сердце. Он закрывает его крыльями, охраняет, как своё сокровище. Я стою. И вдруг понимаю — он смотрит на меня. Шаг. Мои ноги сами идут вперёд. Я не хочу. Не должен. Но как будто не могу остановиться. Как будто он… ...зовёт меня. Тепло. Мне становится тепло. Спокойно. Я чувствую, как сердце бьётся ровно. Как будто всё в порядке. Как будто… я дома. Я уже совсем близко. Свет от фонаря теперь совсем яркий. Глаза щиплет. Но тут — огонь во вспыхнул, мои волосы слегка подгорели, так же, как если бы я сидел у костра. Из его лап вырывается пламя, обжигая воздух. Дышать больно, легкие горят. Реальность трещит, как стекло. У меня в голове гул. — ЭТО МОЁ, — звучит где-то внутри. Не голос. Мысль. Я отшатываюсь. Назад. В страхе. В жару. Всё становится слишком светлым. Тепло превращается в боль. Мотылёк расправляет крылья — и взлетает. Словно тень, пожирающая небо. Он больше, чем казался. Он огромный. Я бегу. Фонари один за другим взрываются. Стекло, огонь, искры. Стекло попало мне в шею, но не критично, я порвал рубашку и перемотал рану. Я слышу, как он летит где-то над головой. Крылья бьют воздух с грохотом, будто лопасти вертолёта. Я бегу туда, где меньше света. Где фонари не горят. Где можно спрятаться. Я подскакиваю к витрине, выбиваю стекло. Влетаю внутрь. Там темно. Там пусто. За спиной — грохот... Стекло снова лопается. Оно идёт за мной. — ЭТО МОЁ. — мысль в голове. Я украл его свет. Я бегу по узким лестницам. Наверх. На крышу. Под ногами — хруст. Вокруг — огонь. Квартал больше не идеален. Он умирает. Я вспоминаю: сон. Это сон. Я прикусываю язык до крови. — ПРОСНИСЬ, — шепчу сам себе. Я спускаюсь по пожарной лестнице и бегу к дому напротив, открываю дверь, свет бьет в глаза. 03:17. Комната. Потолок. Тишина. Рядом — пустая упаковка от успокоительного. На полу — пепел. И… крошечный обгоревший обломок чего-то серого. Крыло. Сон закончился. Пока что 03:17. Комната. Потолок. Тишина. Рядом — пустая упаковка от успокоительного. На полу — пепел. И… крошечный обгоревший обломок чего-то серого. Крыло. Сон закончился. Пока что.