Как испортить всё по инструкции

Дерек идёт, будто принимает присягу. Не оглядывается. Не дёргается от взглядов. Не замирает у каждого угла в поиске омеги. Он просто идёт. Шаг за шагом. Как будто знает, куда именно должен попасть. И, разумеется, в лоб натыкается на Лидию Мартин. Та, как обычно, появляется неоткуда — и смотрит, как будто уже знает, о чём он собирается спросить. — Лидия, — он не здоровается, не виляет. — Мне нужно знать, что нравится Стайлзу. — О. Ну, слава Богу, хоть без цветов в этот раз, — мурлычет она. — А то я уже приготовила тебе инструкцию "как не убить потенциального парня за три шага". — Лидия. — Ладно-ладно. Чёрт, какой ты напряжённый. Если бы ты был ещё прямее, стал бы линейкой, — она закатывает глаза. — Слушай, я не знаю всего, окей? Но он... он постоянно копается в делах своего отца. Криминальные сводки, ограбления, убийства, холодные дела... Это его зона комфорта. Странная, но зато — настоящая. Он даже как-то сказал, что это как головоломка, в которой если всё сложится — можно кого-то спасти. Иногда он остаётся в кабинете после школы, в архиве, просто чтобы копаться в старых делах. Дерек хмурится, вникая. — И ещё, — добавляет Лидия, подходя ближе, — он любит, когда кто-то его слушает. Не делает вид, что слушает — а правда слушает. Он думает, что никто не воспринимает его серьёзно. Даже Скотт временами... — она пожимает плечами. — Так что если хочешь хоть чего-то добиться — стань тем, кто его слышит. Не цветами, не молчанием, не навязчивостью. А вот так, по-настоящему. Она проходит мимо, и на прощание бросает: — И, Дерек... только попробуй напугать его ещё раз — я скормлю твои ботинки койотам. У нас на заднем дворе есть пара. --- Он сидит на кровати, склонившись к ноутбуку. Лаптоп открыт на вкладке "Архив полицейских сводок округа Бикон". Он не разбирается в интерфейсах, в списках дел, в полицейских кодах. Но он читает. Один за другим. Фильтрует. Смотрит на даты, на имена, на резонансные дела. Находит одно. Дело пяти летней давности. Ограбление со взломом. Подозреваемые не найдены. Улики утеряны. Он не знает, почему выбирает именно это. Может быть, потому что оно звучит, как что-то, что не даёт Стайлзу покоя. Или просто потому что имя в деле — когда-то мелькало в одном из разговоров между шерифом и его сыном, на перемене в коридоре. Он печатает. Медленно. Одним пальцем. Собирает всё, что может найти. Сохраняет на флешку. Потом открывает блокнот. Чистый, без наклеек. И пишет от руки: > Если хочешь обсудить это дело — я нашёл пару несостыковок. Может, тебе будет интересно. — Д. Он не подписывается, как дурацкий любовник. Не кладёт туда сердечек. Просто дело. Флешка. Листок. --- Позже — на парте в классе Стайлз приходит на урок позже обычного. Настроение напряжённое. Он едва садится, как замечает странный серый конверт. Открывает. Видит — флешка. И записка. Он моргает. Потом дважды. И только тогда замечает, что из соседнего конца класса кто-то на секунду задерживает взгляд на нём — и тут же отворачивается. Это был Дерек. --- Стайлз сидел, сгорбившись перед ноутбуком. Экран светился тусклым синим, отражаясь в его круглых, напряжённых глазах. Рядом, облокотившись на стол, сидел Скотт и в третий раз повторял: — Но откуда она у тебя? Эта флешка. Кто тебе её дал? Ты же сказал, ты просто нашёл её на подоконнике? Стайлз не ответил. Щёлкнул по следующему файлу. Камера — старая, чёрно-белая — передала картинку с угла школьной библиотеки. Он сразу понял, что это за день. И кто это был в кадре. И кто поставил ту камеру. — Ты уверен, что это не... ну, шутка? — Скотт попытался заглянуть через плечо, но Стайлз отодвинулся. Он даже дыхание задержал. — Нет, не шутка, — тихо сказал он. — Это от него. — От кого? — взвизгнул Скотт, и его голос на секунду перекрыл звук в видео. Стайлз молчал. Он знал, от кого. Флешка, записка, короткая фраза в углу скомканной бумажки — "Просто посмотри. — Д." — оставили слишком мало пространства для сомнений. Он знал, что это сделал Дерек. И, что хуже всего, знал — зачем. Скотт не понимал. И это было почти завистно. Потому что Стайлз понимал слишком хорошо --- Стайлз нашёл его у машины. Чёрное Камаро — были бы они в другой ситуации, может с другими людьми, то Стайлз бы точно попросил порулить, потому что эта детка просто шикарна. Дерек стоял, опершись на капот, скрестив руки и наблюдая за окружающим миром, как будто тот собирался на него напасть. Классика. — Ты оставил мне флешку, — сказал Стайлз, не приближаясь. Голос — чуть срывается, но держится. — Да, — коротко кивнул Дерек. — Ты её посмотрел. Это не был вопрос. Это было утверждение. Как будто он знал. — Ага, — Стайлз дернул плечом, — не мог устоять перед таинственным посланием от подозрительного, угрюмого оборотня с лицом, как будто ему жизнь задолжала вечность покоя. — Хм, — Дерек даже не усмехнулся, но веки дрогнули. — Значит, всё-таки ты. Я думал, может, выбросишь. Или решишь, что это вирус. — Я до последнего был уверен, что это проклятие, — буркнул Стайлз. — Но любопытство — оно, знаешь, как кот. Умирает, потом воскресает, потом снова умирает. Особенно рядом с тобой. Молчание. И только звук, как где-то неподалёку стрекочет кузнечик. Стайлз шагнул ближе. Медленно. Он всё ещё не знал, стоит ли. — Почему ты мне это дал? — наконец спросил он. — Ты мог дать это Скотту, — тихо сказал Стайлз, не отводя взгляда. — Или Лидии. Или вообще детективу МакКензи. Почему я? — Потому что ты уже думал об этом деле, — Дерек пожал плечами, как будто это было очевидно. — Я слышал, как ты спорил с отцом об утерянных уликах. Ты не сказал прямо, но это было оно. И... ты выглядел так, будто оно не даёт тебе покоя. Стайлз молчал. Где-то в груди скреблось что-то очень похожее на... признание. Или благодарность. Или страх, что это был просто расчёт. — То есть ты решил, что я с ума сойду, пока не поковыряюсь в деле пятилетней давности? — Нет. Я решил, что ты — единственный, кто может заметить, что в нём что-то не так. — Это... — Стайлз замер. — Это был комплимент? — Ты всё ещё не веришь, что я умею. — Ну... — Стайлз закатил глаза, — ты вручил мне флешку с полицейскими архивами, как будто это признание в любви. А потом ушёл, не сказав ни слова. Прости, если я не сразу увидел в этом жест сердечности. — Ты жив. Значит, всё сделал правильно. Стайлз не удержался и хохотнул. — Окей, ладно. Один балл тебе. Но ты всё ещё самый пугающий курьер полицейских файлов в истории. — И всё же ты пришёл. — Ну, да. Потому что ты не просто дал мне дело. Ты его выбрал. Ты его читал. То есть... ты знал, что именно может зацепить. И это стрёмно. Дерек чуть склонил голову, словно соглашаясь. — Возможно, — сказал он, — но ты здесь. — Да, — Стайлз вздохнул. — Да, я здесь. Так что... если ты хотел, чтобы я начал копать — поздравляю. Я уже по уши. Они оба замолкли. Минуту — может, две — просто смотрели в сторону, где за деревьями опускался вечер. Потом Стайлз тихо добавил: — У тебя... у тебя хорошо получилось. С выбором дела, я имею в виду. Оно странное. Оно... какое-то не такое. — Я тоже это почувствовал. — Ты и чувства? Вот это да, — Стайлз прищурился. — Надо записать в календарь. “День, когда Хейл почувствовал что-то, кроме агрессии и желания сжать челюсть.” Дерек усмехнулся. Настояще. Коротко, но искренне. — Ты не изменишься, да? — Только в худшую сторону. Так что привыкай. Пауза. Лёгкая. Почти — тёплая. — Хочешь вместе посмотреть материалы? — спросил Стайлз, слегка понизив голос. Дерек на секунду задумался. Потом кивнул. — У тебя дома или у меня? — У тебя тише, — сказал Стайлз и криво усмехнулся. — У меня отец. Шериф. Который, между прочим, точно не давал мне никакой информации по этому делу… и очень бы хочел узнать, какого чёрта оно у меня. — Понял, — коротко кивнул Дерек. — Тогда у меня. — Только если ты сделаешь чай. — Я не делаю чай. — Тогда хотя бы не пугай меня, когда я полезу в твой электрочайник, хорошо? — Ничего не обещаю. И они пошли. Вместе. Слишком осторожно, чтобы это было "что-то", но достаточно уверенно, чтобы это уже не было "ничего". Машина ехала молча. Настолько молча, что даже дворники скрипели на стекле громче, чем казалось возможным. Стайлз сидел, вжавшись в кресло, будто оно могло растворить его в себе. Он то скрещивал руки, то тут же расправлял, то начинал что-то вертеть в пальцах, то прятал руки под бёдра. У него был тихий, фоновый тремор. И Дерек его замечал. Он сидел за рулём, весь собранный, как будто держал не машину, а раненого волчонка в ладонях — осторожно, напряжённо, не дай бог дёрнешься не туда. Когда Стайлз вздрогнул от резкого поворота на перекрёстке — абсолютно безопасного, к слову, — Дерек даже не выругался. Просто замедлил ход и выдохнул. Потом — ещё один вздох. Словно пытался согнать с себя всё напряжение. — Извини, — хрипло сказал он, после секунд двадцати тишины. — Это не ты, — чуть хрипловато пробормотал Стайлз. — Я просто... организм у меня теперь живёт своей жизнью. Почти автономно. Сбой системы. — Всё равно. Я... не хочу, чтобы ты чувствовал себя плохо рядом со мной. Наступило молчание, на этот раз другое. Словно в этом признании было что-то слишком личное, чтобы просто перекинуться шуткой. — Ну... ты, по крайней мере, больше не сверлишь меня взглядом. Прогресс, — сказал наконец Стайлз, и на губах у него мелькнула тень настоящей улыбки. — Или это я стал менее привлекательным? — Слишком говорливым — точно, — буркнул Дерек, но уголки губ дрогнули. --- Дом был чуть приглушённо освещён. Уютный. Неожиданно уютный, учитывая, кто тут живёт. Когда они вошли, Стайлз ожидал чего-то более... оборотничьего? Типа меха, оружия и шкуры на стенах. Вместо этого — мягкий свет, книги в углу, плед на диване. Чайник, тихо булькающий на кухне. И — запах корицы? — Это... не то, что я ожидал, — вырвалось у него. — Что ты ожидал? — Дерек уже повесил куртку и пошёл вглубь. — Ну... волчьи шкуры, гантели, возможно, альфа-трон. — У нас есть плед, — отозвался тот из кухни. — Это звучит почти как угроза. На лестнице послышались шаги, и на сцену, синхронно и с одинаковыми ухмылками, вышли Лора и Кора. — Оооо, — протянула Лора. — Вот и они. Как мило. — Ты предупредил, что приводишь свою пассию? — невинно поинтересовалась Кора. — Мы уходим, не переживай, мы не мешаем. — Не забывай, презервативы в аптечке. Пока! Стайлз захлебнулся воздухом. Дерек вздохнул так, что воздух завибрировал в стенах. — Они издеваются, да? — С рождения, — отрезал Дерек. --- Они сели на диван. Немного неловко. Немного по-студенчески. Расстояние между ними сначала казалось непроходимым — целый метр, не меньше. Потом — уже не столь важным. — Ты читаешь? — Стайлз держал в руках один из томов на полке. — И не "Фитнес и ты"? А вот это — подожди... «1984»? Серьёзно? — Я не тупой. — Ты не просто не тупой. Ты умный качок. Это почти как единорог. — Я не качок. Это... генетика. И тренировки. — И любовь к антиутопиям, — хмыкнул Стайлз, усаживаясь обратно. — Окей, ладно. Следующий шок: ты не воешь по ночам? — Только когда сестра включает караоке. — Ещё один миф разрушен. Так... что насчёт кино? — Звёздные войны. Оригинальная трилогия. — Что?! — Что? — Я... думал ты из тех, кто считает, что всё, где нет крови и оборотней — ерунда. А ты, выходит, гик? — Я предпочитаю слово "разносторонний". А ты? — Хах, ну, если ты скажешь, что любишь Людей Икс и Такси, я, пожалуй, влюблюсь. — Ты не должен шутить так, если не готов к последствиям, — сказал Дерек и тут же отвернулся, будто пожалел. Стайлз замер. Потом тихо фыркнул, и напряжение спало на долю градуса. — У нас есть мексиканская пицца? — У нас есть доставка и хороший вкус. --- После нескольких часов просмотра данных и бурного обсуждения всего подряд — от возможных подозреваемых до смысла жизни и вкуса пиццы — они наконец решили сделать перерыв. Как минимум до завтра. Устроившись на диване, они доедали ужин — уже сидя ближе друг к другу, чем в начале вечера. На экране шёл "Тёмный рыцарь", и когда Джокер появился, Стайлз произнёс реплику синхронно с ним. Дерек бросил на него взгляд, который говорил: "Серьёзно?", но угол его рта дёрнулся вверх. И ближе к ночи, Стайлз поймал себя на том, что не вздрагивает. Что он, оказывается, засмеялся в голос, не проверив, не слишком ли громко. Что он сидит с ногами на диване, а рядом сидит Дерек. И это... приятно. Он уставился на экран, но краем глаза — на руку, лежащую на колене Дерека. Сильную, неподвижную, такую чужую и такую близкую. — Извини, и спасибо, — тихо сказал он. Дерек чуть повернул голову. Его голос был хриплым, почти невыразимым: — Это я должен извиниться. За то, что пугал тебя. За то, как смотрел. Как молчал. Как делал всё не так. Стайлз опустил взгляд и едва заметно усмехнулся. — А я... извини, что пугался. Я ведь не знал. А теперь — знаю. И всё равно немножко боюсь. Но уже не так. — Я не хочу, чтобы ты боялся, — выдохнул Дерек. — Особенно — меня. — Я тоже, — кивнул Стайлз. — Я хочу... чтобы всё это было не про страх. Чтобы хотя бы здесь — было безопасно. На секунду повисло полное, хрупкое молчание. — Тогда пусть будет, — тихо сказал Дерек. И Стайлз чуть придвинулся. Совсем чуть-чуть. Их плечи едва соприкоснулись. Он не убрал руку. Дерек тоже. — Вместе? — спросил Стайлз. — Вместе, — ответил Дерек. На экране сменился кадр, в комнате было полутемно. И на этот раз — между ними не осталось ни подушки, ни страха. Стайлз на секунду прищурился и тихо добавил: — Но больше не рычи. Ну, хотя бы не на меня. Дерек усмехнулся — коротко, почти беззвучно. — Постараюсь. Но ты... очень провоцируешь. — Привыкай, Хейл, — фыркнул Стайлз. — Это надолго.