Искушение

ГОРОД НЕ СПИТ, НО Я СПЛЮ. В конце концов. Утро незаметно перетекает в ночь, не оставляя между ними различий. В квартире тихо и холодно, стены не тронуты теплом или воспоминаниями. Я не утруждаю себя распаковкой вещей. Одежда остается в чемодане. Стерильная мебель остается нетронутой. Это не имеет значения. Это не дом. У меня нет дома. Это камера предварительного заключения. Проходят недели. Я привыкаю к шаблонам. Проснуться. Просмотреть. Идти. Я наблюдаю за людьми больше, чем следовало бы. От привычек трудно избавиться. Лица в толпе расплываются, но движения остаются четкими. Людей легче разгадать, чем они думают, - колебания, взгляды, неуверенные шаги. Никто не умеет хорошо притворяться. Я сижу в маленьком кафе на углу тихой улочки. То же самое место. Тот же горький кофе. Я прихожу сюда не ради выпивки. Я прихожу, потому что это стало привычкой. Потому что за таким местом всегда кто-то следит. Если они наблюдают за мной, я хочу, чтобы они знали, что я тоже их вижу. И сегодня я это делаю. На другой стороне улицы мужчина читает газету. Слишком неподвижно. Слишком сосредоточено. Он не перевернул страницу за последние пятнадцать минут. Жалкое зрелище. Но не он выбивает меня из колеи. Я ожидала увидеть кого-то вроде на него. Я откидываюсь на спинку стула, наслаждаясь горьким вкусом кофе. "Ты теряешь самообладание", - бормочу я себе под нос.

***

Когда я возвращаюсь, в квартире становится как будто тяжелее. Тени кажутся длиннее, чем должны быть. Затем я слышу это. Тихий щелчок будто что-то двигается позади меня. Не входная дверь. Балконная. Я не оборачиваюсь. "Так скоро вернулась?" Тишина. Но я чувствую его. В поле зрения появляется Рекрутер, медленно и неторопливо, он прислоняется к дверному проему, ведущему на кухню, как будто он здесь хозяин. Никакой маски. Никакого притворства. “За тобой труднее уследить, чем я думал, - небрежно говорит он, оглядывая пустую квартиру, - но это не невозможно”. Я не реагирую. “Ты становишься небрежной. Даешь мне это понять”, - он ухмыляется. “Или, может быть, я этого и хотела, - мои холодные глаза смотрят на него, - почему ты здесь?” Он мгновение изучает меня. На этот раз его взгляд проницательный, холодный: "Они дали тебе время привыкнуть. Но теперь оно кончилось". Я приподнимаю бровь: "Инструкции?" Время для набора новичков еще не пришло. "Не совсем, - он отталкивается от дверного косяка и медленно расхаживает по комнате, - ты по-прежнему ценна для них. Но только если ты будешь продолжать приносить пользу". Слова Фронтмена звучат у меня в голове. Ты здесь из-за своей эффективности. Ничего больше. "А если я этого не сделаю?" Ухмылка исчезает: "Тогда ты - расходный материал. Как и все остальные". Наступает тишина. Я складываю руки на груди: "И что теперь? Еще одна игра?" Он качает головой: "Пока нет. Но они хотят посмотреть, насколько хорошо ты адаптируешься. Насколько хорошо ты умеешь исчезать у всех на виду". Я смотрю в окно, на город за окном: “Я уже это сделала”. На его лице мелькает улыбка: “Недостаточно хорошо”. Пауза. “Они наблюдают за тобой, - добавляет он, теперь уже тише, - не только я. Другие. Выше меня". Я не чувствую беспокойства: "И ты снова здесь, чтобы предупредить меня. Как заботливо". Его челюсть сжимается, появляется трещина в привычном самодовольстве. “Это не предупреждение, я жду, - это приглашение”. Я изучаю его, пытаясь уловить скрытую за его словами игру. "Они хотят увидеть, готова ли ты к чему-то большему, чем просто наблюдение, - говорит он, - к чему-то большему. Более постоянному". Я прищуриваюсь: "К чему, например?" Он слегка улыбается. “Контроль”.

***

Позже я сижу одна, неподвижно, и холодное стекло окна прижимается к моей ладони. Передо мной раскинулся город - бесконечное множество огней, мерцающих, как гаснущие звезды, запутанных улиц, на которых тихо пульсирует жизнь. Машины медленно, размеренно проезжают мимо. Люди движутся в неоновой дымке, не обращая внимания на тяжесть окружающего мира. Контроль. Это слово крутится у меня в голове, с каждым вдохом становясь все навязчивее. Оно остается у меня на языке, горькое и резкое. Они думают, что у них все получилось. Те, кто дергает за ниточки за бархатными занавесями, говорит полуправду и отдает приказы. Те, кто создал эти Игры, эти клетки, замаскированные под выбор. Но в этом мире контроль - это игра света. Над хаосом натянута тонкая завеса. А завесы легко рвутся. Я смотрю на город так, словно он может рассыпаться под моим взглядом. Стекло холодное, но тяжесть в моей груди еще холоднее. Любую схему можно разрушить. У каждой системы есть свой изъян. Игры многому меня научили. Они думают, что наблюдают за мной, изучают меня, как будто я всего лишь еще одна фигура на их доске. Пусть смотрят. Пусть думают, что я все еще играю по их правилам. На данный момент. Потому что я научилась тому, чего не знают они. Даже те, кто сдает карты, могут пролить кровь. И когда придет время, я, не колеблясь, нанесу глубокий удар. Так что я жду. Потому что, если они за мной наблюдают, я им это позволю. На данный момент.