Новый вызов
Когда кто-то крадёт чужую тень — это личное. Особенно, если эта тень полна пепла.
Марокто проснулся рано. Лиза ещё спала, свернувшись клубочком под серым одеялом, её дыхание ровное, а губы — чуть приоткрыты. Он встал с кровати и, как будто ведомый чем-то древним, сел за свой ноутбук. Интернет был полон мусора. Особенно в тени. Форумы, закрытые чаты, треды на полумёртвых сайтах. Там, где собираются фанаты маньяков, серийников, ублюдков и тех, кто называет себя "понимающими правду".
Он читал. И с каждым сообщением чувствовал: он прав. Его дело не зря. "Пепельщик — это мессия", писали одни. "Пепельщик — выдумка", — другие. Но среди всего этого блевотного восхищения и дешёвых инсинуаций был кто-то, кто пытался копировать стиль. И хуже того — подделывал почерк.
"Я очистил ещё одного", — писал кто-то под ником ASHEN02. Фото, имитирующее его эстетическую подачу. Расположение тел. Символы. Ошибки. Ошибки, которые он бы никогда не допустил. Слишком демонстративно. Слишком громко. Слишком... дешево.
Марокто выключил экран. Он не чувствовал ярости. Он чувствовал долг. Долг очистить даже своё имя. Даже если кровь будет от него.
Позже, когда Лиза проснулась, утро стало почти нормальным. Она потянулась, улыбнулась ему, нежно поцеловала в плечо.
— Ты не спал? — спросила она, прикрыв глаза.
— Немного. Читал.
— Опять книги о смерти? — с лёгким упрёком сказала она, но в голосе — ласка. Она знала, как он устроен. И не боялась.
Они вместе завтракали. Пекли гренки. Марокто был спокоен. Его мысли — нет. Он смотрел, как она смеётся, как она берёт джем с клубникой, как утирает рот рукавом своей пижамы. Этот контраст между её светом и его тенью был почти наркотическим. И он решил: сегодня они будут гулять. Сегодня он отложит охоту. Сегодня — они.
— Лиз, — сказал он, когда они шли по улице, держа друг друга за руки, — как думаешь... если бы мы жили в другой стране? В Америке, например. Что бы мы делали?
Она засмеялась.
— Ты бы, наверное, стал писателем ужасов. Или серийным убийцей с пиаром.
Он усмехнулся.
— А ты бы кем была?
— Твоей женой, — просто ответила она. — Только этим. Больше никем.
Он остановился. Поцеловал её. Погода была холодная. Воздух — как лёд. Но между ними было жарко.
— Я никогда не отпущу тебя, Лиз. Ни при каких условиях.
— Даже если умру?
— Только смерть. И то — если она справедлива.
Они пошли в торговый центр. Лизе был нужен компьютер. Она давно хотела собирать его сама, как он её учил. В отделе комплектующих её глаза блестели, как у ребёнка.
— Этот блок шикарен, — сказала она, указывая на чёрный корпус с неоном.
— Твой, — сказал он. Без колебаний.
Он наблюдал за ней, но краем глаза заметил другого. Мужчина у стены, в сером пальто. Он не смотрел на товары. Он смотрел на них. И когда Лиза ушла посмотреть клавиатуры, мужчина сделал шаг вперёд, потом отступил. Поведение — неестественное. Поза — напряжённая.
Марокто не подал виду. Он записал лицо. Лоб узкий, глаза глубокие. Нервный тик на щеке. Движение рук — не покупатель, скорее охотник. Или фанат. Или хуже.
Они купили всё, что Лиза выбрала. Он оплатил. Она целовала его в щёку, счастливая. А он — думал.
Когда они вышли, он заметил, как серый мужчина сел в машину. Тёмный седан. Номера — синие, местные. Он достал блокнот. Записал цифры. Просто так. На будущее.
У них был вечер. У него — охота впереди. И имя, которое нужно спасти.
Пепел был его. И только его.
