Пепельщик
Тревор Бейтс был для Марокто чем-то знакомым — не в смысле встреч, а в смысле того, как его восприятие людей иногда страдает от излишней ассоциативности. Когда Марокто заметил его в магазине, что-то в его поведении сразу привлекло внимание, словно не было на его лице нужной искренности или, наоборот, всё было слишком фальшиво и пусто. Это был не просто покупатель, как все. Это был человек, который — как и он — искал что-то, но в темных углах, где никто не решается заглядывать.
Марокто не забывал таких людей.
Вечер. Комната, где Лиза сидела за своим новым компьютером, казалась светлой и уютной. Но несмотря на то, что она была рядом, с ним был этот странный холод внутри — как холод от присутствия кого-то, кто всегда был рядом, но кто в какой-то момент оказывается чужим. Взгляд на Лизу был как спасение, но в его голове постоянно звучал вопрос: Почему Пепельщик появился? Почему кто-то, такой как Тревор, начал подражать?
Погружённый в раздумья, он открыл базу данных и быстро пробил информацию о Треворе. Информация всегда была как ключ — скользящий, всегда доступный, но требующий точности. И вот, в одном из этих простых, ничем не примечательных досье, он обнаружил ответ.
Тревор Бейтс, серийный убийца, фанат Пепельщика. Это имя выскочило на экране. Обычный парнишка из небогатого района, затерянный среди таких же. Любитель снимать фотографии, играть в компьютерные игры, сидеть на форумах о серийных убийцах. Но главное, его место в этом мире было определено только одной вещью — он видел себя в зеркале, отражённом в том, что любил: убийствах, жестокости, страха и боли.
Марокто немного улыбнулся. Это было до странности знакомо. Такой же дух. Такое же поведение.
Пепельщик.
Неудивительно. Он сам чувствовал, как его имя начинает поглощать этот мир. Теперь вот этот Тревор — не более чем просто слабое отражение, копия того, что было до него.
— Ты следишь за ним? — Лиза подошла, заглядывая ему в плечо. Её голос был тихим, почти незаметным в этой напряжённой тишине, но она чувствовала его, как всегда.
— Это не просто наблюдение, Лиза, — ответил Марокто, не отрываясь от экрана. — Это не просто игра, это… поиск.
Лиза кивнула. Она знала, о чём он говорил. Её взгляд, всегда такой внимательный и открытый, был полон понимания. Но что-то было не так. В её глазах было нечто, что заставило его на секунду задуматься. Может быть, она что-то знала больше, чем он думал?
Он не мог позволить себе не завершить это. Это была его игра.
На следующее утро, он, как всегда, выбрал день, чтобы проверить Тревора. Обыскать его дом, найти подтверждение того, что в этом человеке было нечто большее, чем просто фанатизм. С каждой секундой, когда он наблюдал за ним, он всё больше чувствовал, что Тревор не просто повторял его шаги. Он хотел быть им. Быть Пепельщиком.
Марокто подкрался к дому Тревора, внимательно изучая местность. Изучил его привычки, его маршруты, время, когда он уходил и когда возвращался. Всё было продумано до мелочей. Обычные маньяки, как и все, должны были следовать своим инстинктам. Но Марокто не был обычным. Он был Пепельщиком. И теперь Тревор был ничем иным, как пустой оболочкой, пытающейся занять его место.
Проникновение в дом прошло почти без шума. Он вошел, как тень, скрывшись за углом. Быстро осмотрел помещение. Не было звуков. Не было никаких признаков того, что Тревор мог бы вернуться. Он чувствовал это.
Обстановка дома казалась как бы стерильной, будто её никто не использовал, но это было лишь внешним фоном для того, что скрывалось. Он обыскал всё. И в одной из комнат нашёл его.
Кровавый нож. Убийственный инструмент, на котором явно не хватало следов крови, но Марокто знал — он был использован. Рядом костюм. В нём можно было бы стать другим человеком, не тем, кем был раньше. С этими мыслями он понял — Тревор готовился.
Тревор вернулся неожиданно, оставив за собой своё присутствие — запах лёгкого табака и чем-то сладковатым. Марокто спрятался в тени, и его дыхание стало едва слышным, не давая себя выдать. Тревор прошёл мимо, не заметив того, кто стоял в темноте, наблюдая за ним, затаив дыхание.
Марокто успел включить компьютер, пока Тревор не заметил. Это было мгновение, которое можно было использовать. Экран открыл мир Тревора. И это был мир, который не слишком отличался от того, что был у него самого.
Там было всё. Снимки. Фото. Секреты, на которых остались следы его личности. Порно с маньяками. Детская порнография. Личное переписывание с людьми, из которых он пытался выжать их темные желания. Марокто вздохнул. Это не было случайностью. Это был след. Тревор был им. Он стал тем, кем никогда не станет.
Марокто сохранил данные, заполнив пустоту, которая могла бы вырваться наружу. Но он знал, что дело не в этом. Не в этих фотографиях и переписках. Дело было в том, что Тревор пытался быть тем, кем он был.
Выходя из дома, Марокто заметил, как Тревор садится в машину, уходя куда-то в сторону. В его сознании не было сожалений. Он был просто одним из людей, которые рисковали, чтобы стать тем, кем он был. В конце концов, его жизнь была полна боли и грязи, и он знал, как это заканчивается.
Он всегда знал.
Марокто оставил дом, записав номер машины Тревора на всякий случай. Возвращаясь к Лизе, он понял, что шаг за шагом, он приближается к своему следующему шагу. Тревор был лишь звеном в этой цепи. Он знал, что скоро наступит момент, когда он столкнется с ним лицом к лицу. Но до этого было ещё время.
Время, которое он проведёт с Лизой.
