Чётыри ветра сердца

Не падающие капли Дождь у Лиюэ всегда имел свой ритм. Не просто капал – он пел, напоминал о чем-то вечном. Настя Бэй сидела на каменной лестнице у причала и слушала, как вода бьет по крышам чайных домов, как мягко шепчет впадающая в море река. Она возвращалась сюда не в первый раз — но каждый раз Лиюэ встречал ее по-новому. Теперь он казался спокойным, даже слишком. Город вздыхал в ритме дождя, и где-то в этом шуме она искала давно не слышавший голос. – И все же ты снова здесь, – раздался знакомый тембр за спиной. Настя не удивилась. Она почувствовала его еще до того, как услышала. Обернулась и увидела Син Цю. Он стоял под зонтиком, в синем плаще, волосы немного намокли от влаги, но взгляд оставался прежним — глубоким, внимательным, словно умеет читать даже то, что ты не говоришь вслух. – Лиюэ не меняется, – сказала она. – Как и некоторые люди, – ответил он с едва заметной улыбкой. Он сел рядом, держа зонтик так, чтобы дождь не касался его плеча. Тишина. Лишь капли, стекавшие по камню. - Помнишь, - сказал он, - как мы однажды скрывались от грозы в гавани? Настя кивнула. – Тогда море было похоже на тебя, – добавил он. — Спокойное снаружи, но полное течение внутри. Она улыбнулась, но глаза оставались грустными. - А ты все такой же - говоришь, будто пишешь книгу. – А ты все еще – моя любимая история, которую не смог закончить, – тихо ответил он. Настя почувствовала, как сердце сжимается. Его голос был таким же, как когда-то немного игривым, немного серьезным, но теперь в нем было что-то еще: оттенок потери. – Мы оба пошли по разным дорогам, – сказала она. — Может, так и требовалось. – Возможно. Но есть вещи, у которых нет конца, — он поднял глаза на небо. - Как дождь. Он не исчезает – только меняет форму. Она молчала. И тогда Син Эту протянул ей руку. – Пойдемте. Я хочу показать тебе что-нибудь. Они поднялись по узкой лестнице, мимо чайных лавочек и светящихся сквозь туман старых фонарей. Когда они вышли на смотровую площадку, город Лиюэ раскинулся под ними, как море света. – Хорошо, правда? – спросил он. – Очень, – тихо ответила Настя. – Я часто прихожу сюда, – продолжил он. — Потому что понимаю, что время не стирает ощущения. Он только делает их тише. Она повернулась к нему. – А что ты чувствуешь сейчас? — Что, наверное, я никогда тебя не забывал. Ее дыхание задержалось. Между ними опять тишина. Такая же, как когда-то, когда слова были излишни. Дождь перестал. Воздух стал чище, а солнце осторожно прорезало туман. Луч упал ей на щеку, и Син Эту мягко убрал прядь волос с ее лица. Его прикосновение было осторожным, словно он боялся разрушить что-то хрупкое. – Знаешь, – прошептал он, – я больше не хочу писать о тебе. Настя подняла взгляд. – Почему? – Потому что я хочу прожить тебя. Ее губы едва дрожали. Она не ответила. Лишь шагнула поближе, позволив себе впервые не думать, не сдерживаться. Ветер принес запах моря, звон чаек, и все вокруг словно растаяло. Они стояли рядом, а над ними снова стал накрапать дождь — тихий, мягкий, как благословение. И впервые за долгое время Настя не убегала. Ибо, возможно, некоторые истории действительно не имеют конца. Они просто учатся падать и подниматься — как никогда не исчезающие капли, а только ищут свое небо