Чётыри ветра сердца

К дождю возвращаются только те, кто помнит его запах Дождь в Лиюэ всегда падает неожиданно – мягко, но неумолимо. Он не разрушает, а очищает. Так и на этот раз — тонкие капли скользили по крыше чайной, по фонарям, по каменной лестнице, ведущей к пристани. Настя стояла под навесом, держа в руках чашку горячего чая. Вода на ее пальцах сверкала, как серебро. Она вдыхала аромат мокрого жасмина и дышала спокойно, без спешки. – Снова дождь, – раздался знакомый голос из-за спины. – Он всегда приходит, когда ты возвращаешься. Она не удивилась. Он стоял рядом, опершись на столб навеса, в привычной темно-синей одежде. Син Цю. Его волосы были немного растрепаны, а на щеках несколько капель дождя, которые он даже не пытался стереть. – Я не знала, что ты все еще приходишь сюда, – сказала Настя, не отводя взгляда от неба. – Я не прихожу, – ответил он. - Я просто... остаюсь. Она едва улыбнулась. - Как всегда. Он подошел поближе. – Ты изменилась. Натлан оставил на тебе отпечаток – теплее, чем я ожидал. – А Сумеру? – спросила она. – Ты, кажется, слышал и о том. – Я слышал, что ты встретила того, кто не умеет забывать. Настя наклонила голову, скрывая выражение глаз. — Мы все встречаем тех, кто учит нас помнить. — А кто научил тебя иначе улыбаться? — его голос был тихим, но в нем чувствовалась скрытая острота. Она посмотрела на него спокойно, но твердо. – Ты ревнуешь? Син Цю вздохнул и отвернулся, наблюдая за рекой. – Пожалуй, нет. Но мне кажется, я потерял что-то, чего не понял, когда у меня было. – Может, ты просто ищешь историю, которую не дописал, – ответила она. — А может, эта история сама вышла за пределы книги. Тишина. Лишь дождь и далекий стук лодок по деревянным сваям пристани. Настя сделала глоток чая. – Ты когда-то писал, что дождь – это способ неба говорить без слов. – И сейчас оно говорит, – сказал он. – Но я не понимаю, что именно. Она медленно поставила чашку на стол и подошла к нему. – Иногда не нужно понимать. Иногда достаточно просто слушать. Син Эту посмотрел на нее - долго, словно перечитывал знакомую книгу, в которой появились новые страницы. – Ты больше не та, какой была тогда, – сказал он. – И ты тоже, – ответила Настя. — Но, может, в этом и смысл — встретиться снова, чтобы узнать себя в другом. Он слегка улыбнулся, хотя в его глазах сверкнула тень. – Я все еще не знаю, как писать конец. – И не надо. Возможно, это не история с точкой. Она шагнула поближе. Ее ладонь коснулась его пальцев — холодных от дождя. Он не отдернул руку. – Может, просто позволь дождю говорить вместо нас, – шепнула она. И в ту минуту небо разлилось новой волной дождя, теплее обычного. Никто из них не двигался. Они стояли рядом — не герои, не истории, просто два человека, которых снова свела тишина после грозы.