Терраса

Олег закрыл дверь и облокотился на стену в коридоре. Воздух в груди стоял тяжело. Он привык раздавать приказы, ругаться, смеяться громко — чтобы не слышать самого себя. А теперь этот мальчишка с его тихими глазами будто выбивал из него привычный ритм. Он же просто бармен. Просто парень, который умеет молчать в нужный момент и улыбаться не к месту. Тогда почему каждый раз, когда Юра смотрит на него, будто прощает заранее, хочется сказать хоть что-то нормальное — не приказ, не подколку? Он прошёлся по коридору, достал сигарету, но так и не закурил. Вспомнил, как Юра сглотнул, как дрогнули пальцы на стойке. Слишком честно. Слишком по-настоящему. «Вот дурак, — подумал Олег, — ты ведь женат. И вообще, хватит фантазий». Он усмехнулся себе под нос, стараясь вернуть прежний тон — насмешливый, спокойный, уверенный. Но внутри всё равно было это странное чувство — будто он потерял контроль не над ситуацией, а над собой. Вечером, проходя мимо бара, он мельком взглянул туда. Юра стоял, вытирая бокалы, свет падал ему на плечо. Ничего особенного. Просто парень, который всегда шутит не к месту. Но почему-то Олегу стало не по себе от мысли, что завтра он снова зайдёт — просто чтобы услышать, как тот скажет своё обычное: «Добрый вечер, шеф». И улыбнётся. Как будто ничего не было.