Невидимые мальчики

ХАММЕР       Жаркое, душное воскресенье. Отцовский желтый BA Falcon мчится по шоссе на скорости 130 километров в час.       Мы возвращаемся в Гриноу. Шоссе длинное, прямое и ровное, а по сторонам я вижу пасущихся овец. Я выковыриваю из зубов остатки чико-ролла и листаю телефон.       Ришель снова добавила меня в друзья на Фейсбуке и отметила на фото — на том, что она сделала, когда мы танцевали на свадьбе Робби. Я улыбаюсь и принимаю запрос, но не комментирую фото.       Держи их в легком голоде — будут заинтересованы, как говорится.       Дуг пинает меня по ноге. —Чего? — огрызаюсь я.       Он показывает свои наушники. —Сломались. Можно твои?        Я роюсь в рюкзаке у ног.       Запах кожи, рома и пряностей все еще держится на одежде, в которой я был на свадьбе; запах наполняет ноздри, напоминая о парне, о котором я запретил себе думать по имени.       Я вытаскиваю наушники из-под одежды и бросаю их Дугу. —Люблю поездки в это время года, — бормочет папа. — Взгляни.       Желтые рапсовые поля тянутся на километры.       Я ищу тот участок диких люпинов — пятно фиолетового, которое портило ровную желтую гладь, — но его не видно. Фермер, должно быть, выполол их за выходные, выкорчевал и сжег на костре.              Осталось только равномерное желтое одеяло, покрывающее землю, без единого изъяна и разрыва.       Совершенство, куда ни глянь.