Свинцовый груз

В этот день бункер жил в режиме сонного, тягучего ожидания. Внешние сканеры молчали, мутанты ушли на глубину пережидать затишье, даже ветер снаружи стих. Сергей сидел в дежурке, закинув ноги на пульт. Он лениво перебирал затвор своего табельного пистолета – щелк-щелк – скорее для успокоения нервов, чем для дела. Рядом дымилась кружка с кофе. Андрей научил его варить этот напиток правильно, не кипятить, а томить, и теперь Бирюк с важным видом шаманил над туркой, гордясь этим маленьким бытовым навыком. Идиллию нарушил зуммер вызова с внешнего шлюза. Бзззт. Звук был резким, чужеродным. Сергей нахмурился, сбрасывая ноги на пол. Группу снабжения ждали только послезавтра. Он нажал кнопку интеркома. – Слушаю. – Запрос на вход, – голос из динамика был искажен помехами, но в нем слышалась та спокойная, ледяная уверенность, которая бывает только у людей, привыкших убивать за деньги. – Код доступа: "Сигма-9". Доставка спецгруза. Заказчик: лаборатория Х-16М. Сергей напрягся. Код был правильным. Высший приоритет, о котором его не предупредили. Он глянул на монитор внешней камеры. У гермоворот стоял человек. Один. Высокий, массивный, упакованный в дорогую, качественную броню западного образца – матово-черную, поглощающую свет. Лицо скрыто тактической маской, но поза... Расслабленная, чуть небрежная поза хищника, который зашел на водопой и знает, что никто не рискнет его тронуть. За спиной у него висел компактный штурмовой рюкзак. – Жди, – буркнул Сергей. – Группа досмотра на выход. Он не стал посылать бойцов. Пошел сам. Взял автомат. Проверил патрон в патроннике. Интуиция – старая, шрамированная сука – неприятно зашевелилась под лопаткой. Ему не нравились гости, которые приходят без звонка. В шлюзовой камере пахло озоном, дезинфекцией и напряжением. Сергей встал напротив внутренней двери, держа палец на спусковой скобе. – Открывай, – скомандовал он в гарнитуру. Внешняя плита поползла в сторону с тяжелым гулом. В шлюз шагнул гость. Он двигался плавно, без лишних звуков, словно его суставы были смазаны маслом. Стряхнул с плеча радиоактивную пыль небрежным жестом, как перхоть. Когда давление выровнялось и внутренняя дверь открылась, они оказались лицом к лицу. Два метра дистанции. Два полюса войны. Сергей – в потертом, грязном "Булате" "Долга", с рыжей щетиной и тяжелым взглядом идейного бойца. И наемник – в стерильном черном композите, технологичный, циничный, дорогой. Гость снял шлем. Сергей увидел лицо, словно высеченное из гранита. Тяжелая челюсть, глубоко посаженные глаза, шрамы, говорящие о том, что этот человек выжил там, где другие сдохли. Мичура. Легенда в узких кругах. Сергей знал его по ориентировкам СБ. "Особо опасен. Работает по контракту. Принципов нет". – Бирюк, – кивнул Мичура, словно они встретились в пивной, а не на режимном объекте. В его голосе не было уважения, только констатация факта. – Мичура, – отозвался Сергей. Ствол его автомата смотрел наемнику в живот. – Какого хрена ты забыл на моем периметре? – Контракт, капитан. Я здесь не по своей воле. Я почтальон. Мичура медленно, без резких движений, снял рюкзак. Поставил его на пол. Звук был глухим, тяжелым. Бум. – Груз для профессора Бекетова. Лично в руки. Приоритет красный. Оплата по факту доставки. – Что там? – Сергей не опускал ствол. – Понятия не имею. Свинец. Фонить не фонит, но весит прилично для такой коробки. Мое дело – принести и получить подпись. – Оружие сдай. Мичура усмехнулся. Уголок его рта дернулся в кривой улыбке. – Я профессионал, Бирюк. Если бы я хотел вас положить – я бы не звонил в дверь. Но он медленно расстегнул кобуру и положил пистолет на ящик досмотра. Затем – винтовку. – Доволен? Зови получателя. У меня график. Сергей нажал тангенту, не сводя глаз с наемника. – Николаич. В шлюз. Срочно. К тебе курьер. – Иду, – голос Андрея был удивленным. – Какой курьер? Я не заказывал доставку. – Говорит, "Сигма-9". – Бегу. Пока они ждали, повисла тишина. Тяжелая, вязкая. Два убийцы стояли друг напротив друга, оценивая шансы. Сергей чувствовал запах, исходящий от наемника. Это был запах не просто дороги. Это был запах свежей крови, которую тот, видимо, пролил совсем недавно, пробиваясь через Дикую Территорию. И еще... Запах зверя. – Крысой воняет, – сказал Сергей, дернув носом. – Ты где лазил, сталкер? По помойкам? – Тушкан, – равнодушно пояснил Мичура, похлопав себя по нагрудному карману разгрузки. Там что-то завозилось. – Ручной. Не бойся, капитан, он привит. В отличие от некоторых твоих бойцов. Сергей скрипнул зубами. В этот момент дверь лаборатории открылась. Вошел Андрей. В белом халате, с планшетом, очки поблескивают в свете ламп. Увидев Мичуру – огромного, мрачного типа в черном – он на секунду замер, поправляя очки тонким пальцем. Он почувствовал волну агрессии, исходящую от этих двоих, но научный интерес и чувство долга пересилили страх. – Вы ко мне? – спросил он, подходя ближе, но держась за спиной Сергея. – Профессор Бекетов? – уточнил Мичура. – Да. – Забирайте, – наемник кивнул на рюкзак. – С вас автограф. Андрей подошел. Сергей шагнул вперед, прикрывая его плечом. Рефлекс. – Осторожно, Николаич. Хрен знает, что он там притащил. Пусть сам открывает. Мичура фыркнул, наклонился и расстегнул молнию рюкзака. Внутри, в ложементе из поролона, лежал свинцовый контейнер. Небольшой, килограммов на пять. Грязный, поцарапанный, с остатками какой-то синей изоленты и веревки на ручке. Выглядел он как мусор. Но Андрей, увидев его, изменился в лице. – Контейнер №4... – прошептал он, сверяясь с накладной на экране планшета. – Не может быть... Мы считали его утерянным полгода назад. Учёный присел на корточки. Протянул руку. Его тонкие пальцы коснулись грубого, холодного свинца. Он провел по царапинам. – Целостность оболочки не нарушена, – пробормотал Бекетов, осматривая пломбы. – Фона нет. Это невероятно. Это же... прорыв в изучении пси-полей. Он поднял глаза на Мичуру. В них горел восторг фанатика от науки. – Где вы его нашли? – В грязи, – отрезал наемник. – Подписывай, док. И я пойду. Здесь становится душно. Андрей быстро, размашисто черкнул подпись в протянутом планшете наемника. Мичура забрал свое оружие. Проверил предохранитель. Уже в дверях шлюза он обернулся. Посмотрел на Сергея тяжелым, немигающим взглядом. – Совет тебе, капитан, – бросил он. – Бесплатный. Проверь периметр. И патроны пересчитай. – Ты мне угрожаешь? – Сергей шагнул вперед, сжимая автомат. – Предупреждаю. Я шел сюда... за мной хвост вился. Нехороший хвост. Этот ящик, – он кивнул на контейнер в руках Андрея, – многим спать не дает. За ним по пятам ходят. Он надел шлем. Зеркало визора скрыло его глаза. – Бывайте. Не скучайте тут. Шлюз закрылся с шипением. Мичура ушел, растворился в Зоне, как дым. Но он оставил после себя груз. Андрей стоял, прижимая к груди грязный свинцовый ящик. Он улыбался. – Ты слышал, Сережа? – сказал он возбужденно. – Это легенда. Мы сможем изучить его структуру. Это Нобелевка, не меньше. Сергей подошел, обнял его за плечи одной рукой, глядя на закрытую дверь шлюза. Ему было не по себе. – Это гроб, Николаич, – мрачно буркнул он. – Свинцовый гроб. Не нравится он мне. И курьер этот не нравится. – Ты параноик, – отмахнулся Андрей. – Пойдем в лабораторию. Мне нужно просветить его сканером. Они пошли внутрь. Андрей нес свою смерть в руках, сияя от счастья. Сергей шел следом, чувствуя, как между лопаток зудит шрам.