Кто такой герой?

Автобус №42 пах отчаянием и дешевым дезодорантом, который проиграл войну с запахом пота еще на конечной. Я стоял на задней площадке, вжавшись в угол. Оранжевый мех моего костюма занимал непозволительно много места. Полтора метра поролонового хвоста жили своей жизнью: при каждом торможении он пытался либо хлестнуть кого-то по ногам, либо застрять в дверях. Я держал его в одной руке, как шлейф королевской мантии, а другой вцепился в поручень гигантской плюшевой варежкой. — Скидки на порошок «Альпийская свежесть»! — прошипел голос прямо мне в ухо. Я дернулся всем телом, чувствуя, как под синтетикой по спине течет пот. Я медленно повернул огромную пластиковую голову. Сквозь дырочки для глаз я увидел его. Тот самый Менталист-на-пенсии, о котором предупреждала Фелиция в заметках. Шапочка из фольги сидела на нем на удивление ладно. «Только не смотри ему в глаза, Фелиция писала, что он транслирует рекламу», — вспомнил я. Я поднял варежку и показал ему жест «класс». Мужик удовлетворенно кивнул, словно я подтвердил получение шифровки, и переключился на бабушку с тележкой, начав, судя по её испуганному лицу, транслировать ей состав средства для мытья унитазов. «Я еду на работу в костюме кота. Я умер и попал в дурдом», — подумал я. Я понятия не имел, что такое «Dispatch», но надеялся, что там есть кондиционер. Здание Dispatch встретило меня гулом. Огромная неоновая вывеска жужжала над входом. Я протиснулся в служебный вход с грацией беременного бегемота. Внутри офис напоминал биржу во время обвала, скрещенную с полицейским участком. Люди в одинаковой униформе с гарнитурами бегали с планшетами, как угорелые. — Код Желтый в секторе 4! — заорал какой-то парень, пробегая мимо. — Где отчет по сопутствующему ущербу?! — «Зеленая угроза» снова активировалась! Я шел сквозь этот бедлам, стараясь не наступать никому на ноги. «Код Желтый? Зеленая угроза? Они тут что, в пейнтбол играют?» — думал я. Для меня, человека, который вчера знал только меню кофейни и сюжеты разных игор, всё это выглядело как масштабная ролевая игра с очень большим бюджетом. Я добрался до лифта, приложив грудь чтобы не доставать пропуск (который лежал в лифчике, черт бы его побрал ) к валидатору. Турникет пискнул: «Добро пожаловать, Мистер Виски». — Чтоб тебя, — буркнул я беззвучно. Минус первый этаж встретил благословенной прохладой. Я нашел серверную стойку номер 3. Она выглядела жалко: черные панели были липкими от пролитого энергетика. Оглядевшись по сторонам и убедившись, что никто не смотрит (Фелиция писала: «Чини, но не снимай маску» ), я все же стянул варежки. Мои новые руки — тонкие, с аккуратным маникюром — выглядели чужеродно на фоне брутального серверного шкафа. Я достал ноутбук («Зверь», как называла его прошлая хозяйка ) и подключился к терминалу. И тут случилось странное. Мой мозг видел командную строку и думал: «Это что за матрица?». Но пальцы... Пальцы Фелиции знали, что делать. Они сами легли на клавиши. sudo systemctl restart dispatch-core grep -i "critical" /var/log/syslog Я наблюдал за своими руками как за чужими. Я чувствовал себя пассажиром в теле хакера-виртуоза. Через пять минут красная лампочка сменилась ровным зеленым светом. — Мяу, — мрачно констатировал я, закрывая ноутбук и натягивая варежки обратно. Я понятия не имел, что именно я починил, но система явно была довольна. На обратном пути я заглянул на кухню. В животе урчало, но есть местные йогурты я боялся — заметка про чешую Токсик-Вумен напугала меня до икоты. Мой взгляд упал на кофемашину. Это была шикарная профессиональная тачка, но настроена она была варварски. Помол крупный, темпер валялся в луже воды. — Ну уж нет, — пробурчал я. — Если я клоун, то хотя бы кофе будет нормальным. Я подошел к аппарату. В костюме ростовой куклы работать с баром было сложнее, чем обезвреживать бомбу. Я подкрутил гриндер, слил воду, взбил молоко, удерживая питчер двумя гигантскими плюшевыми пальцами. Начальство просило «божественный латте». Они его получат. Я влил молоко, привычным движением кисти (скрытой под слоем поролона) рисуя на пенке идеальную розетту. Когда я поставил чашку, в кухню зашли двое диспетчеров. Они застыли, глядя на дымящийся шедевр и на гигантского кота, протирающего холдер. Я медленно повернул к ним пластиковую голову, сдвинул чашку лапой в их сторону и, показав жест «коза», вышел. К концу смены я вымотался. Костюм весил тонну. Я сидел в холле на диванчике, широко расставив ноги и уронив голову-маску на грудь. — Тяжелая вахта, боец? Голос был звонким, уверенным и каким-то... нереально героическим. Я с трудом поднял голову. Передо мной стояла женщина. И она явно не была офисным планктоном. Она была одета в полноценный супергеройский костюм. Яркий, облегающий, стилизованный под деловой пиджак, но с элементами брони и золотыми вставками. За спиной (я не шучу) развевался короткий, стильный плащ. На груди сиял какой-то красный кристал. Она выглядела так, словно сошла с обложки комикса про Капитана Америку, только в женской версии и с укладкой, которая не пострадала бы даже в торнадо. «Это еще кто? Местный аниматор?» — подумал я скептически. Она улыбнулась. Улыбка была ослепительной. — Я слышала, ты реанимировал третью стойку, — сказала она, присаживаясь рядом на краешек дивана. Её бронированные наплечники слегка звякнули. — И говорят, в отделе мониторинга драка за твой кофе. Она протянула руку в перчатке и похлопала меня по плюшевому плечу. — Я Блонди. Блонди Блейзер. Хотя ты, наверное, знаешь, — она усмехнулась, и в этом было столько обезоруживающего простодушия, что мне стало даже неловко за свой цинизм. — Знаешь, Виски... Иногда мне кажется, что программа «Феникс» держится только на вере и таких вот ребятах, как ты. «Программа Феникс? Это что, название нового антивируса?» — пронеслось у меня в голове. Я тупо кивнул пластиковой мордой. Она посмотрела на меня с такой искренней надеждой, будто я не кот-переросток, а спаситель человечества. — Люди думают, что герои — это мы, те, кто в костюмах и на постерах, — она коснулась эмблемы на груди. — Но настоящая сила — здесь, в бэкофисе. Ты делаешь великое дело. Чейз всегда говорит, что каждому нужен шанс, и я рада, что ты воспользовался своим. «Кто такой Чейз? О чем она вообще?» — я чувствовал себя шпионом, который провалил явку, но собеседник слишком вежлив, чтобы это заметить. — Не унывай, пушистый, — она встала, поправив свой безупречный геройский блейзер. — Золотой век еще наступит. Просто нам нужно немного больше кофе и работающих серверов. Она подмигнула мне, развернулась и зашагала к выходу. Полы её плаща пафосно развевались, хотя ветра в помещении не было. Сотрудники расступались перед ней, глядя с обожанием. Я смотрел ей вслед. Она была странной. Она носила нелепый костюм с полной серьезностью. Она несла какую-то пафосную чушь про «Феникс». Но... черт возьми, она была первой в этом дурдоме, кто посмотрел на меня как на человека. Я поднял варежку и посмотрел на свою лапу. — Ладно, Блонди, — мысленно проворчал я. — Ради тебя я завтра не буду плевать в кофе начальству. Но только ради тебя. Я с трудом поднялся, чувствуя, как хрустит спина под тяжестью хвоста, и побрел к выходу. Завтра нужно было купить шампунь для ковров. Быть героем оказалось очень пыльной работой. «Как прийду домой нужно разобраться в этом геройском мире»