Вне сценария

Прошло три дня. Семьдесят два часа. Четыре тысячи триста двадцать минут. Сон Минги знал это точно, потому что проверял телефон в среднем каждые пять минут, даже во время коротких перерывов на воду в тренировочном зале. — Ты либо сломаешь экран, либо прожжешь его взглядом, — заметил Юнхо, падая рядом с ним на пол. Они только что закончили пятый прогон новой хореографии, и в зале стоял тяжелый запах пота и усталости. Зеркала запотели. Минги поспешно заблокировал экран, где был открыт чат с единственным контактом: "Sophie 🌹". Чат был пуст. — Я просто... проверяю расписание, — неуклюже соврал Минги. Юнхо закатил глаза, откидывая мокрые волосы со лба. — Расписание у нас одно: работа, еда, сон, повторить. Ты не написал ей, да? — Существует правило трех дней! — защищался Минги, обнимая колени. — Если написать слишком рано, я покажусь навязчивым. Если слишком поздно — незаинтересованным. — Минги-я, — вздохнул Юнхо, хлопая друга по плечу. — Она дала тебе личный номер. Она стояла босиком рядом с тобой. К черту правила. Просто напиши: "Привет, как насчет пиццы?". Минги открыл рот, чтобы возразить, но телефон в его руке коротко завибрировал. Сердце подпрыгнуло куда-то к горлу. Это было уведомление из KakaoTalk. От неё. "В Сеуле дождь. Мои волосы уже превратились в катастрофу, а настроение — в драму категории Б. Кажется, кто-то обещал мне спасение в виде чикагской пиццы?" Минги уставился на сообщение, перечитывая его трижды. Она написала первой. И она помнила. — Ну? — Юнхо нетерпеливо заглянул через плечо. — О, боже. Она хочет пиццу. Минги, если ты сейчас же не ответишь, я сам напечатаю ответ. Дрожащими пальцами, стараясь не делать опечаток (что было сложно, учитывая, как тряслись руки после тренировки), Минги набрал ответ: "Я знаю место. Оно работает до 3 ночи. Там темно, тихо и лучшая пепперони в городе. Я могу заехать за тобой через два часа?"* Ответ пришел мгновенно. "Идеально. Скинь локацию. Я приеду сама, не хочу рисковать с менеджерами. До встречи, Fix On." Минги откинулся на зеркальную стену, чувствуя, как глупая улыбка растягивает лицо до ушей. Усталость от десяти часов танцев испарилась, словно её и не было. *** Два часа спустя Минги стоял перед зеркалом в общежитии, перебирая свой гардероб с такой тщательностью, словно собирался на Парижскую неделю моды. — Это свидание? — Сан высунул голову из своей комнаты, жуя яблоко. — Это не свидание, — пробормотал Минги, отбрасывая в сторону слишком яркую толстовку. — Это... культурный обмен. Гастрономический тур. Дружеская встреча. — Ага, конечно. Поэтому ты уже третий раз меняешь парфюм, — хмыкнул Сан. — Надень ту черную кожаную куртку и простую белую футболку. Ей понравится. Ты выглядишь в этом как "бойфренд-материал", а не как айдол. Минги последовал совету. Глядя на себя в зеркало — черная куртка, маска, низко надвинутая шапка-бини, — он чувствовал себя шпионом. Место, которое он выбрал, находилось в глухом переулке Итэвона. Это был крошечный бар-пиццерия, владельцем которого был американец итальянского происхождения, которому было глубоко плевать на к-поп. Он знал Минги просто как "того высокого парня с хорошим аппетитом". Минги пришел первым. Он выбрал самый дальний столик в углу, скрытый тенью большого фикуса. На улице лил дождь, барабаня по окнам, создавая уютный кокон, отрезающий их от остального мира. В 23:15 дверь открылась. Вошла фигура в объемном бежевом тренчe, черной кепке и маске. Несмотря на маскировку, Минги узнал её мгновенно. По походке. По тому, как она отряхивала зонт. Он встал, махнув рукой. Софи подошла к столику, огляделась и, убедившись в безопасности, стянула маску. На ней не было ни грамма того сценического макияжа, что был на премии. Легкие тени под глазами, волосы, действительно немного распушившиеся от влажности, и россыпь веснушек на носу, которые обычно скрывал тональный крем. Она выглядела уставшей, но когда увидела его, её лицо просветлело. — Ты не соврал, — сказала она вместо приветствия, садясь напротив. — Здесь пахнет как дома. Дрожжами и орегано. — Привет, Софи, — улыбнулся Минги, тоже снимая маску. — Я не вру о еде. Это святое. — Слава богу, — она расстегнула тренч. Под ним оказался простой серый свитшот. — Сегодня был адский день. Режиссер заставил меня плакать в кадре шесть часов подряд. У меня обезвоживание. Мне нужны углеводы и сыр. Много сыра. — Я уже заказал "Deep Dish" с двойной пепперони, — гордо сообщил Минги. Софи посмотрела на него с нескрываемым восхищением. — Сон Минги, ты только что стал моим любимым человеком в Корее. Прости, менеджер Ким, но ты уволен с этой должности. Минги тихо рассмеялся, чувствуя, как напряжение отпускает. Ему было страшно идти сюда. Он боялся, что магия той ночи на балконе исчезнет при свете обычных ламп, что им не о чем будет говорить. Но всё было наоборот. — Кстати, — Софи достала телефон и положила его на стол экраном вниз. — Никаких звонков. Никакой работы. Следующий час мы просто два человека, которые любят пиццу. Согласен? — Согласен, — кивнул он. — Но у меня есть вопрос. — Мм? — Почему ты написала? Я думал... я думал, ты пожалеешь о том, что дала номер фанату, когда протрезвеешь от атмосферы вечеринки. Софи подперла подбородок рукой, внимательно изучая его лицо. — Знаешь, Минги, — сказала она тихо, и её голос перекрыл шум дождя. — Вокруг меня сотни людей. Стилисты, визажисты, фанаты, коллеги. Но все они хотят чего-то от "Софи Роуз". А ты... на том балконе ты смотрел на меня так, будто просто рад, что я существую. Не как актриса, а как человек. Мне захотелось почувствовать это снова. Официант с грохотом поставил на стол огромную, дымящуюся пиццу. — Ну что, фанат, — Софи подмигнула ему, беря первый кусок, с которого тянулись длинные нити сыра. — Рассказывай. Какая сцена в моем последнем фильме тебе не понравилась? Я готова к критике. Минги улыбнулся, беря свой кусок. — О, у меня есть целый список заметок. Готова слушать? — Только после того, как мы съедим это чудо. Они чокнулись кусочками пиццы, как бокалами, и Минги подумал, что ни одна награда на музыкальном шоу не сравнится с этим моментом в маленькой пиццерии в дождливом Сеуле.