^•|Не просто инструмент|•^

Три дня. Семьдесят два часа. Для Бойфренда это растянулось в вечность. Он метался по их стильной, стерильной лофт-квартире, подаренной PhantomArcade. Всё здесь кричало об успехе: хромированные поверхности, неоновая вывеска с логотипом FNF, золотые диски на стене. Теперь это напоминало ему клетку. Клетку, из которой сбежала его птица. Он звонил GF двадцать семь раз. Сообщения тонули в бездне "прочитано" без ответа. Инвесторы из корпорации, сначала снисходительно похлопывавшие его по плечу ("Любовная ссора, бывает!"), начинали нервничать. Пропажа главного лица их франшизы — это не шутки. Особенно после визита той… стервы. Он знал, где она. В том чёртовом ангаре. Но страх перед Нене, перед тем, что он там увидит, парализовал его. Вместо этого он делал то, что умел лучше всего — пытался сочинить хит. Но каждое нажатие клавиш на синтезаторе рождало не бит, а навязчивую мелодию их последнего спора. "Она использует тебя, GF! Она хочет нас разрушить!" "А ты что делаешь, BF? Ты их строишь? Их красивые, удобные клетки?" Он в ярости швырнул наушники. Звон разбившегося пластика заставил его вздрогнуть. Тишина стала невыносимой. Ему нужно было действие. Он схватил телефон и набрал номер, который никогда не думал использовать. --- Тем временем, в киберпространстве, гораздо ближе к истине, работал Пико. Он устроился на крыше здания напротив офиса PhantomArcade, с ноутбуком, подключённым к хлипкой городской Wi-Fi сети через серию анонимных ретрансляторов. Его задача была проста: выяснить, насколько серьёзны намерения корпорации устранить Нене и вернуть GF. Результаты были… скучно-предсказуемыми. "Ох, ребята, вы даже фантазией не блещете, — бормотал он себе под нос, пролистывая перехваченные письма и протоколы встреч. — Стандартный пакет: чернить в прессе ("бывшая звезда FNF замешана в скандале с кражей IP"), давление через правообладателей на площадки, где может появиться её музыка… О, а это что?" Он остановился на зашифрованном, но легко взломанном файле с пометкой "Контингент Б". Внутри — досье на него самого, Пико. Неполное, устаревшее, но с правильными выводом: "Субъект опасен, имеет связи в криминальных кругах. Рекомендуется изоляция или нейтрализация как пособника". Пико широко ухмыльнулся: "Нейтрализация? Мило. Давайте поиграем". Его пальцы замелькали по клавиатуре. Через десять минут внутренняя сеть PhantomArcade пережила "безобидный" сбой. Во время онлайн-совещания топ-менеджеров на всех экранах вместо графиков продаж на пять долгих минут возникла гифка с танцующим скелетом в стиле 8-бит и надписью "U R NEXT". Системы безопасности зафиксировали атаку, но источник был… их же собственный сервер в Бангладеш. Предупреждение было отправлено. Теперь нужно было проверить, как идёт "творческий процесс" у его нанимательницы и её нового "инструмента". --- В Ангаре Сигма творческий процесс больше походил на ритуальное истязание. Нене вывернула свою звуковую концепцию наизнанку. Теперь они работали не над треком, а над живым существом из шума — демонстрацией того, как можно разобрать поп-песню до базовых элементов страха и гнева, а затем собрать обратно в нечто чудовищное и прекрасное. GF стояла перед микрофоном в наушниках, которые глушили весь внешний мир, кроме голоса Нене. "Снова!— звучало в её ушах. — Но на этот раз представь, что ты не поёшь. Ты вытаскиваешь крюк из собственного горла. Медленно. С хрустом". GF закрыла глаза. Образ был слишком ярким, слишком физическим. Она вдохнула и издала не звук, а долгий, хриплый стон, полный настоящей, животной боли. В нём не было ни ноты, только чистая, сырая вибрация. В контрольной комнате за стеклом Нене замерла, наблюдая, как на экране волновая форма превращается в зубчатый горный хребет. Её пальцы сами потянулись к ручке параметрического эквалайзера, чтобы подчеркнуть нужные частоты. "Да…— её шёпот был едва слышен даже ей самой. — Вот оно. Держи. Теперь… раскрой глаза. Увидь меня. И вплети в этот стон ненависть. Не к PhantomArcade. Ко мне". GF открыла глаза. Сквозь звукоизолирующее стекло она встретилась взглядом с Нене. Холодные стальные глаза наблюдали за ней, как учёный за подопытной. В её памяти всплыло прикосновение холодного металла к губам, тяжесть тела на себе, унижение. Ненависть, горячая и мгновенная, вспыхнула в груди. Она вдохнула её и выдохнула в микрофон. Стон прервался, превратившись в сдавленный, шипящий выкрик, полный яда и… странного, извращённого вызова. Нене почувствовала, как по спине пробежали мурашки. Это было идеально. Чудовищно идеально. Она нажала кнопку записи. "Стоп". Тишина, наступившая после, была оглушительной. GF, дрожа, сняла наушники. Она была мокрая от пота, её руки тряслись. Она никогда не опускалась так глубоко в себя. Это было страшно. И освобождающе. Дверь в контрольную комнату открылась. Нене стояла на пороге, держа в руках два стакана с водой. Она молча протянула один GF. "Что… что это было?" — хрипло спросила GF, принимая стакан. "Правда,— просто сказала Нене, отпивая из своего. — Сырьё. Из него можно сделать что угодно. Бомбу или колыбельную. Пока это просто боль". Она отвернулась к пульту, чтобы скрыть странную дрожь в собственных пальцах. Заставить кого-то вывернуть свою боль наизнанку — это одно. Увидеть, как это получается так… блистательно — это другое. Это было опасно. Это меняло баланс сил. В этот момент на её зашифрованный мессенджер пришло сообщение от Пико. Короткое и по делу: "Корпорация в тонусе. Готовят чёрный пиар. Твой пёсик ищет палку, чтобы тебя прогнать. Держи ухо востро. P.S. У них дерьмовые мемы". Нене прочитала и без изменения в лице стёрла сообщение. Потом подняла взгляд на GF, которая сидела, уставясь в пол, всё ещё переваривая свою собственную тьму. "Завтра,— сказала Нене, и её голос прозвучал твёрже, чем нужно, — мы начнём собирать из этого что-то целое. А сегодня… у тебя есть гость". Она кивнула в сторону монитора системы наружного наблюдения. На экране, у входа в док, в потоках дождя, стоял Бойфренд. Он выглядел потерянным, злым и мокрым насквозь. Он жал на кнопку домофона раз за разом. GF посмотрела на экран, затем на Нене. В её глазах мелькнула буря эмоций: вина, раздражение, усталость. "Я не готова",— тихо сказала она. "Ты должна быть,— Нене скрестила руки на груди. — Это часть игры. Твоей старой жизни. Иди и сыграй. Покажи, чему ты здесь научилась. Или… покажи, что ты здесь нашла". Её последние слова повисли в воздухе многозначительным намёком. GF медленно поднялась. Она чувствовала себя иначе. Не лучше. Крепче. Слои гламура и притворства были содраны, обнажив сырое мясо нервов и воли. Она не посмотрела на Нене, выходя. Она прошла через ангар, её шаги отдавались эхом по металлическому полу. Она была инструментом, который только что заточили до бритвенной остроты. И теперь этому инструменту предстояло резать по тому, что когда-то было ему дорого. Нене наблюдала, как на мониторе дверь ангара открывается, и силуэт GF растворяется в ливне, приближаясь к замершему BF. Она взяла со стола наушники, которые только что сняла GF. Они были ещё тёплыми. "Интересно, — прошептала она в тишину пустого ангара, — чья жизнь треснет сильнее?" Внезапно её собственный телефон завибрировал. Неизвестный номер. Сообщение: "Мы знаем, где вы. Обсудим условия сдачи проекта?" Приложена была фотография: спутниковый снимок дока "Сигма" с чёткой отметкой на ангаре 47. Игра выходила на новый виток. И все фигуры, включая её самую ценные, были на доске.