^•|Не просто инструмент|•^

Дождь не просто шёл. Он хлестал, холодными, косыми струями, превращая промозглую промзону в подобие водного лабиринта. Бойфренд стоял, вжавшись спиной в ржавую стену соседнего ангара, и пытался перевести дух. В ушах всё ещё звенели слова GF. Не слова — обвинения. "Ты не видишь разницы между популярностью и искусством, BF!" "Она не ломает меня, она показывает мне, кем я могу быть! Без тебя! Без них!" "Уходи. Пока я не начала тебя за это ненавидеть по-настоящему". Он сжал кулаки так, что ногти впились в ладони. Он пришёл спасать, а ушёл… униженным. Она говорила с ним не как с партнёром, а как с надоевшим фанатом. И в её глазах горел новый, незнакомый огонь. Огонь, который зажгла та девушка. Он рванулся прочь от ангара 47, куда глаза глядят. Болтающаяся гитара на спине отбивала ему по лопаткам в такт безумному ритму сердца. Он заблудился в трёх шагах от знакомого места — туман ярости и боли застилал глаза. И вот, вынырнув из-за угла очередного склада, он буквально врезался в кого-то. "Эй, осторожней, Ромео, не ослеп ещё окончательно?" Голос был знакомым, отстранённо-весёлым. Бойфренд отшатнулся. Перед ним, прислонившись к стене под узким козырьком, курил Пико. Он был сух, будто дождь его боялся. В одной руке — сигарета, в другой — маленький, мощный планшет, с которого стекали строки зелёного кода. "Т-ты… — выдавил BF, задыхаясь. — Ты сторожишь её?" "Кого,её? Да я тут сам с собой хорошо провожу время, — Пико взял затяжку, выпуская колечко дыма в сырой воздух. Он оглядел промокшего, дрожащего BF с видом учёного, рассматривающего интересный, но жалкий экземпляр. — А ты похож на кота, которого выкинули в это самое… помойное ведро. Не понравилась твоя серенада под дверью?" BF почувствовал, как ярость, которую он не смог выплеснуть на GF, накрыла его с новой силой. "Это ты во всём виноват!Ты и эта… эта психопатка! Вы её зомбировали!" "О,зомби - это креативно, — кивнул Пико, не отрываясь от планшета. — Но нет. Мы, скорее… провели апгрейд. Удалили предустановленное ПО от PhantomMorons. Включили доступ к root-правам. Грубо, но эффективно". BF не понимал половины слов, но смысл был ясен. Он сделал шаг вперёд. "Верни её! Или я… я…" "Ты что?— Пико наконец поднял на него глаза. В них не было угрозы. Было любопытство. — Позвонишь менеджерам? Пожалуешься? Они-то уж точно помогут, да. Сначала выжмут из неё всё, что осталось после хайпа, а потом выбросят с тем же выражением лица, с которым ты сейчас стоишь". "Они дали нам всё!" — выкрикнул BF, но в его голосе уже слышалась трещина. "Всё,кроме права на ошибку, — спокойно констатировал Пико. — Кроме права сказать "это - дерьмо". Кроме права быть не собой, а тем, кого они продают. Знаешь, парень, я тебя не ненавижу. Ты просто… удобный. Как этот козырёк, — Пико хлопнул пальцами по козырьку кепки BF, заслонив ему обзлр. — Заслонился от дождя и думаешь, что укрыл весь мир". Он протянул планшет. На экране в режиме реального времени отображались логи доступа к серверам PhantomArcade. BF, с трудом понимая, увидел свою фамилию. Рядом — статус: "Актив (контролируемый), приоритет: средний, риски: эмоциональная нестабильность, зависимость от субъекта GF". "Что… что это?" "Это твой файл в их базе,пай-мальчик. "Эмоционально нестабильный". Ты для них — слабое звено. И знаешь, что они сделают со слабым звеном, когда оно перестанет быть полезным?" BF молчал. Дождь заливал ему лицо, смешиваясь с чем-то горячим и солёным, что выступило в уголках глаз. Вся его наивная вера в систему, в их общий "путь наверх", дала крен и пошла ко дну. "Они… они не… " "Да,— коротко бросил Пико. — Они да. Мы с Нене — говно, да. Но мы честное говно. Мы не обещаем рай за продажу души. Мы просто… делаем то, что хотим. И сейчас GF хочет делать это с нами. Простой выбор". Он выбросил окурок, который с шипением погас в луже: "Тебе нужно не её возвращать. Тебе нужно решить, кто ты. Их милая марионетка… или кто-то ещё. Пусть даже дурачок с гитарой, который попал под дождь". Пико вдруг ухмыльнулся: "Хотя первый вариант явно теплее и суше". С этими словами он сунул планшет под куртку и, кивнув на прощание, растворился в серой пелене дождя, словно его и не было. Бойфренд остался один. Его злость испарилась, оставив после себя ледяную, тошную пустоту. Слова Пико, как кислотный дождь, разъедали последние иллюзии. Он посмотрел в сторону ангара 47. Туда, где был его свет, его музыка, его любовь. И всё это теперь горело другим, чужим, опасным огнём. Он не пошёл назад. Он побрёл прочь, к выходу из дока, но его шаги были уже не бегством. Они были шагами человека, который только что получил карту местности и с ужасом обнаружил, что все эти годы шёл не вверх, а по кругу, нарисованному другими. Как слепой муравей. --- Вернувшись в ангар, GF сбросила мокрую куртку. Она стояла, прислонившись к холодному металлу стены, и смотрела, как Нене сводит только что записанный вокал — тот самый, полный боли и ненависти. "Ну что, отчитала своего щенка?" — не оборачиваясь, спросила Нене. Её голос был ровным, но в нём чувствовалась напряжённая пружина. "Он не щенок. Он… Он просто потерялся", — тихо сказала GF. "Все потерялись,— Нене резко выкрутила ручку эквалайзера, и звук заскулил, как раненый зверь. — Одни — в чужих мечтах. Другие — в собственном гневе. Разница в том, что гнев, по крайней мере, настоящий". Она нажала "стоп" и повернулась. Её взгляд был тяжёлым, неотрывным. "Сообщение от корпорации.Они сдклали первый ход. Предлагают встретиться. Для "обсуждения". То есть - купить или уничтожить. Пико над ними немного подшутил. Но это не надолго". GF почувствовала, как сжалось ее сердце. Старый страх — потерять все, быть стёртой — шевельнулся в глубине. Но поверх него уже нарос новый, крепкий слой — гнев. Гнев на них, на их наглость. Гнев, который она только что училась направлять в звук: "И что мы делаем?" Вопрос "мы" прозвучал естественно, без раздумий. Нене заметила это. Её губы слегка дрогнули в ухмылке. "Мы делаем то,что они не ожидают. Мы не прячемся. Мы выпускаем это. Прямо сейчас. Черновой микс. На все те подпольные площадки, которые их юристы не успели закрыть. Без объяснений. Пусть услышат, во что превратилась их "звезда". Пусть испугаются". Это было безумие. Преждевременно. Опасно. Сначала в GF вспыхнул тот самый, родной страх. Страх потерять все, страх снова оказаться не удобной. Но позже... В глазах GF вспыхнул новый огонь. Огонь бунта, подогретый только что пережитым разговором и адреналином от работы. "Дай мне микрофон,— сказала она. — Ещё одна фраза. Всего одна. Для интро". Нене, не спуская с неё глаз, медленно кивнула. Она запустила запись и подала знак. GF закрыла глаза на секунду, собрала в кулак всю боль от разрыва, всю ярость от манипуляций, всю странную, жгучую благодарность к этой безумной женщине перед ней — и выдохнула в микрофон один-единственный, чистый, леденящий душу шёпот, который потом будет наложен на первые такты безумного бита: " It's not steal. It's evolution". Нене выключила запись. В тишине ангара их взгляды встретились. Уже без вызова, без ненависти. С взаимным, пугающим пониманием. Они перешли Рубикон. "Запускай, — прошептала GF. Затем с натяжкой, тревогой, но с неутолимым азартом, — Пусть горит". Нене нажала кнопку отправки. Демон, рождённый из боли и ненависти, вырвался на волю. Война из тайной стала явной. И две девушки в заброшенном ангаре, промокшие, измотанные, но живые как никогда, стали по разные стороны пульта — больше не враги, не палач и жертва. Они стали сообщниками. Может, еще меньше чем коллегами, но уже чуть больше, чем просто инструмент и его пользователь. А снаружи, в потоках дождя, Бойфренд слушал в наушниках их старый хит и не мог понять, почему он теперь звучит как детская песенка. И где-то в сети, в корпоративных чатах PhantomArcade, начиналась тихая паника. Первый шаг был сделан. Теперь очередь была за ними.