Смещение по спектру

Что-то случилось и мир сдвинулся снова, теряя свою вещность и настоящесть. Мориарти занервничал и пробормотал под нос: - Отпусти меня, матрица. Я выбираю зеленую таблетку. Нет, желтую. Эммм... Черную? Все казалось неправильным. Снова. Он и сам себя чувствовал ошибкой в коде вселенной. Надо спросить у Майка, не плющит ли его тоже. Ибо, ибо... на этом мысль остановилась. Он не принадлежал этой реальности. И реальность это знала. Когда Майкрофт Холмс появился, Джим уже сидел на крыше книжного магазина и крутил на пальце кольцо, просчитывая вероятности. - Ты выглядишь подозрительно довольным, - отметил ангел. - Я всегда так выгляжу, когда меня собираются убить, - ответил Джим. - Вопрос только - кто? Маленький вытатуированный на коже паучок засучил лапками и поднялся вверх по нарисованной паутинке, затаившись за правым ухом. - Или, возможно, правильнее будет сформулировать - что? Они пили чай из картонных стаканов, сидя на крыше, пока гомонящий и бурлящий Сохо не окрасился закатным лучом в пронзительно розовый. Карликовый шпиц с балкона напротив грозно скалил крохотные зубы и трясся всем телом в пижаме с танцующими пирожками, охраняя свою хозяйку, которая никак не могла понять, почему собачка лает в пустоту.

***

На следующую ночь один из мелких демонов был... стерт. Вот только недавно он был, склочничал с соседями, подбивал местных выпивох еще на бутылочку, сально причмокивал проходящим мимо девицам, отсыпался в уголке на обязательных летучках в аду, и все. Не уничтожен более сильной сущностью, не развоплощен ангельской благодатью. Просто стерт, как неудачно написанная фраза. Вымаран вместе с контекстом. - Ни следов, ни грехов, ни памяти, - Мориарти присел на корточки рядом с пустотой, оставшейся после существа и зачем-то коснулся пальцами асфальта. Пахло ничем. - Красиво. Чисто. Почерк - явно не местный. И я уже постепенно начинаю его забывать. - Уверен? - Абсолютно. Местные слишком любят эффектность. Чтоб ярко, красочно, все видели. Боялись или восторгались, в зависимости от. Майкрофт молчал, наблюдая. - Убийство без выгоды, - продолжил Джим. - Без идеи. Без цели. Без смысла. - Тогда зачем? Демон медленно растянул уголки губ в улыбке. - Чтобы привлечь внимание. Или поиграть.

***

Странности множились. Появлялись еще жертвы. Не обычные, привычные жертвы чужой жадности, ненависти или глупости. О, нет. - Да ла-адно. Джек-потрошитель? - Ну если что плавает, как утка, крякает, как утка... - То это может быть уткоимитатором, идентичным натуральному. - Учитывая специфику момента... Вот, смотри. Мориарти бесцеремонно откинул прикрывающее тело полотно и ткнул затянутым в медицинскую перчатку пальцем в рассеченные мышцы. Лаборант недовольно покосился на двух людей в белых халатах, небрежно накинутых поверх дорогих костюмов, но ничего не сказал. А что тут скажешь? - Разрез сделан хорошо заточенным лезвием, но отнюдь не современным скальпелем. Опять же, вспомни историю. Удалена почка и... - Я тебя понял. Но если это Джек, то он явно может быть не один. От осознания прихватило горло и Майкрофт глухо прокашлялся. - Эту реальность кто-то меняет. - Вопрос в том, что мы можем с этим сделать, и что это может сделать с нами.

***

В следующем месяце свежая зелень разорвала набухшие почки на усталых серых черточках веток, а они нашли леди Мэри, и Майкрофт подарил ей один из своих зонтов, тот, который без клинка в рукояти, и нашли и потеряли Виктора Франкенштейна. А еще тем же способом нечто стерло одного из ангелов отдела небесной статистики и двух демонов. Джим чувствовал, как шевелятся волоски на загривке и подрагивают кончики пальцев, будто касаясь невидимых струн. Пора было делать собственный шаг. Младший Майкрофта крутился под ногами и забрасывал тонной важных советов. - Кто-то вытаскивает ключевые фигуры из разных реальностей, - сказал Майкрофт позже. - Это невозможно без вмешательства метаструктуры. Чего-то высшего. Стоящего над. - Или без наблюдателя, - возразил Шерлок. - Кого-то, кто знает сюжеты. Все все сюжеты. - Читатель, - хмыкнул Джим и вытащил из духовки противень, на котором манила подрумяненным бочком брускетта. С рваной ветчиной, вялеными помидорами, и, наособицу, с брокколи. - Или редактор. Или бог? Майкрофт посмотрел на него резко. - Сейчас не время для иронии. - Не согласен. Для иронии время есть всегда. Он повернулся к Майкрофту и протянул ему тарелочку с бутербродом. - Нас откровенно используют. Апокалипсис уж очень похож на приманку. Этакую прикормку для глупых карасей. - А в чем тогда настоящая цель? Джим впервые за все время не улыбался. - Возможно, проверка. Кто из нас способен пойти против собственной природы. Майкрофт медленно сложил проявившиеся крылья и взял брускетту. - Ты говоришь, как будто уже сделал какой-то выбор. - Я - демон, - негромко выдохнул Мориарти и потер пальцем зудящего на шее паучка. - Я люблю играть и люблю, когда играют со мной. Но не когда играют мною.