Остаток Внутри

Та самая визитка с номером весь день была рядом — то на столе, то в кармане куртки, когда Паша выходил в ближайший магазин. Он то забывал о ней, то вдруг вспоминал — без причины, посреди самых обычных дел. Пальцы сами нащупывали плотный картон, будто проверяя: на месте ли. Он доставал её несколько раз. Читал номер и имя, а потом снова прятал обратно. Телефон в руке появлялся так же машинально: открыть контакты, ввести цифры — и сразу стереть. Звонить было глупо. Ничего же не случилось. Почти. Паша злился на себя за это «почти». За то, что один короткий поцелуй умудрился застрять в голове сильнее, чем следовало бы. Если бы это был кто-то другой, он бы уже давно отшутился и забыл. Но почему-то не получалось.

***

Вечером Паша всё-таки сел за ноутбук. Не с конкретной целью — просто чтобы чем-то занять голову: глянуть что-нибудь интересное или поиграть. В последнее время времени на это почти не было — учёба съедала всё. Но мысль о сходстве Сергея и того самого рыжика не отпускала и мучила его весь день. Визитка снова оказалась у него в руках. А вдруг получится что-то найти? Паша вбил в строку поиска имя с визитки: «Сергей Александрович Костенко». — Что ж, глянем, — тихо пробормотал он. В интернете почти ничего не было — лишь пара однофамильцев. Зато в «Одноклассниках» он наткнулся на страницу с нужным именем. Пусто. Ни фотографий, ни статусов, ни нормального описания — только список друзей. Всего пять человек. Из чистого любопытства Паша зашёл в список. Он щёлкал по страницам почти бездумно, пока взгляд не зацепился за одну запись. Старый пост. Выложенная фотография — слегка выцветшая, будто снятая на плёнку. Компания ребят. Молодые. В форме. И среди них — его рыжик. Паша замер. Он узнал его сразу. Под фотографией была подпись: «Я, Сергей Костенко», — и дальше чужие имена и фамилии остальных. Он откинулся на спинку стула и медленно выдохнул, чувствуя, как внутри что-то неприятно сжалось. Значит, не показалось. Значит, всё это было не просто совпадением. Мысли о фотографии не отпускали. Паша закрыл ноутбук, но ощущение, будто в его собственном мире что-то сдвинулось и уже не вернётся на место, осталось. Сообщение от Лёхи пришло ближе к ночи: «У меня родаки уехали, залетай. Потусим. Есть бухло». В любой другой день Паша бы отказался — устал, башка гудит, дел по горло. Но сейчас мысль о том, чтобы остаться наедине с собой, казалась ещё хуже. Квартира Лёхи встретила привычным хаосом: громкая музыка, запах сигарет, чей-то смех из кухни. Паша влился почти сразу — разговоры перескакивали с темы на тему, кто-то шутил, кто-то спорил. Он пил больше обычного. В какой-то момент рядом оказалась девушка. Таня Перфилова. Она устроилась у него на коленях, что-то сказала ему на ухо, рассмеялась. Рука сама легла ей на талию — по привычке. Она потянулась к нему первой. Будь на месте Паши Лёха, он был бы на седьмом небе от счастья. Но Паша — нет. Если бы это было раньше, он бы ответил без раздумий. Но сейчас — не получилось. Вместо её губ в голове всплыли другие. Чужие. Мужские. И это пугало сильнее, чем должно было. Паша отстранился. — Эй, котик, ты чего? — удивлённо протянула она. — Извини, — буркнул он, поднимаясь. — Чёт… не сейчас. Он отошёл к кухне и налил себе ещё. Потом ещё. Мысли путались, но одно было кристально ясным: он хотел не Танюху. Он хотел того, кто не должен был быть в его голове. Алкоголь быстро сделал своё дело. Гул в ушах, тяжесть в теле, смех уже не казался таким громким, в глазах всё плыло. В квартире стало до жути душно: многие уже валялись по углам и спали без задних ног. Паша кое-как напялил обувь и спустился на улицу. Устроился на газоне возле пятиэтажки, сидел, пытаясь унять подступающую тошноту. Он и не заметил, как телефон оказался в руках. Экран светился знакомыми цифрами. Паша смотрел на них пару секунд, а потом нажал «вызов». Гудки тянулись слишком долго. Паша уже почти решил сбросить, когда в динамике щёлкнуло. — Костенко, — серьёзным голосом ответил Сергей. Паша хмыкнул. — А… это я, — сказал он и зачем-то уточнил: — Паша. Пауза. — Слушаю, — ответил Сергей. — Ты сейчас занят? — Паша запнулся, то ли от волнения, то ли от выпитого алкоголя. — Нет. Что случилось? Паша уставился на газон под ногами. — Я, короче… — он фыркнул. — Это глупо, да? — Паш, — голос стал ниже. — Где ты? Он назвал адрес не сразу: сначала вспоминал номер дома, потом улицу, сбился, выругался. Сергей не перебивал. — Сиди там, — сказал он, когда Паша наконец закончил. — Я приеду. Паша посмотрел на погасший экран и усмехнулся: — Вот и поговорили. Машина остановилась у края. Паша сначала даже не понял, что это за автомобиль, а потом до него дошло — Сергей действительно приехал. — Вставай, — сказал он, подходя ближе. — Не, подожди, — вдруг пробормотал Паша. — Я передумал. Сергей остановился. — В смысле? — В прямом, — Паша упрямо скрестил руки на груди. — Я нормально тут посижу. Свежий воздух. — Вставай. — Я вообще-то нормально сижу, — возразил Паша, но попытка подняться закончилась тем, что его повело в сторону. Сергей поймал его за локоть, крепко. — Всё, хватит, — сказал он жёстче. — Поехали. — Не хочу, — Паша дёрнулся, но сил не хватило. — Я зря вообще позвонил. — Поздно, — спокойно ответил Сергей. — Уже приехал. — Вот именно, — Паша поднял на него мутный взгляд. — А вдруг я не хочу ехать с тобой? Сергей молча развернул его к машине. — Ты сам набрал мой номер. — Я был пьяный, — тут же нашёлся Паша. — Это не считается. — Считается, — сказал Сергей и открыл дверь. — Садись. Паша ещё что-то бурчал, пытался сопротивляться чисто из принципа, но в итоге оказался на сиденье. Сергей наклонился, пристёгивая ремень. — Командир нашёлся, — пробормотал Паша и закрыл глаза. — Ты вообще не должен был быть настоящим. Сергей замер на секунду. Потом выпрямился, сел за руль и завёл машину. — Поехали, — сказал он тихо. Они молчали. Паша то засыпал, то снова открывал глаза. — Серёг, — вдруг тихо. — М? — Ты ведь не исчезнешь? Руки на руле сжались сильнее. — Нет, — сказал он после паузы. Сергей не поехал в сторону Пашиного дома, и Паша сразу это заметил. — Мы куда? — пробормотал он. — Ко мне, — ответил Сергей ровно. — В таком виде я тебя никуда не потащу. — Я вообще-то нормальный, — Паша нахмурился. — Конечно, — с лёгкой насмешкой сказал Сергей. — Поэтому и едем ко мне. Паша что-то пробурчал себе под нос, но спорить не стал. Он то проваливался в полусон, то снова выныривал, улавливая обрывки дороги. Уже очень жалел, что напился так сильно. Сергей помог Паше выбраться из машины, придерживая за плечо, когда тот запнулся на ровном месте, ругнулся и рассмеялся сам над собой. — Не смешно, — тихо сказал Сергей, открывая дверь. — А по-моему, — Паша фыркнул, — очень даже. Квартира Сергея встретила тишиной. Внутри было просто, чисто, но и пусто, будто он здесь редко бывал, а может, и вовсе не жил. Паша отметил это краем сознания, пока Сергей снимал с него бомбер. — Сядь, — сказал он. — Я могу сам, — возразил Паша, но тут же сел, потому что ноги решили иначе. Сергей молча опустился на корточки, помогая снять обувь. — Чего вы, подростки, такие любители выпить. На такие нотации Паша лишь закатил глаза и цокнул. Он уложил Пашу на кровать аккуратно и накрыл пледом. Сергей сел рядом на край кровати, Паша лежал с закрытыми глазами, но было ясно — не спит. — Сергей, — тихо. — М? — Знаешь, — он приоткрыл глаза. — Там ты был другим. Рыжим и злым. И всё равно… — он замолчал, подбирая слова. — Мне тогда хотелось с тобой говорить. Долго. В комнате повисла тишина. — У бочки с квасом, — добавил Паша уже совсем тихо. — Ты улыбался. Сергей сжал пальцы в кулак. — Спи, — сказал он. — Ты пьян. — А ты мне тогда понравился, — упрямо закончил Паша, будто не услышал. — Ещё тогда. Через минуту дыхание Паши стало ровнее. Он уснул. Сергей ещё немного посидел рядом, глядя на его лицо. — Чёрт тебя побери. — тихо сказал он. И свет в комнате погас.