Миниатюра №1

Я сидела в кафе с Димкой и паниковала. — Она пригласила меня на первое свидание. Теперь моя очередь. Но я не умею планировать свидания! — Сходите в кино, — Димка отпил свой гигантский латте. — Классика. — Скучно. Вика ходит в театры, на выставки. Ей нужно что-то... интересное. — Квест-рум? — Мы там застрянем, начнём спорить о логике головоломок, и это закончится ссорой. — Каток? — Я не умею кататься. — Боулинг? — Димка, мне нужно что-то особенное, — я уткнулась лицом в ладони. — Что-то, что покажет, что я... что я тоже могу быть внимательной. Романтичной. Не только мятые футболки и пельмени. Димка задумался, крутя ложечку в кофе. — А что она любит? Кроме контроля и идеального порядка. Я попыталась вспомнить наши разговоры. Что Вика рассказывала о себе? Работа, учёба, грузинский язык, вино... — Она говорила, что ходила на курсы сомелье. Для работы. — Вот! — Димка щёлкнул пальцами. — Дегустация вин. Это и интеллектуально, и романтично. — Я не разбираюсь в вине. Совсем. — Ещё лучше. Она будет рассказывать, ты будешь слушать с восхищением. Беспроигрышный вариант. Я достала телефон и начала гуглить винные бары с дегустациями. Их было... много. Слишком много. Как выбрать? — Давай я выберу, — Димка забрал у меня телефон. — Ты выберешь тот, что ближе к метро, и это будет катастрофа. Нужно что-то атмосферное. Через десять минут он нашёл место, небольшой винный бар в тихом переулке, с дегустационными сетами и уютным интерьером. — Идеально, — сказал он. — Бронируй на завтра. — На завтра? Это не слишком быстро? — Ксюш, если будешь тянуть, она решит, что ты передумала. Он был прав. Я написала Вике: "Ты свободна завтра вечером?" Ответ пришёл почти мгновенно: "Да. Что-то задумала?" "Сюрприз". "Интригующе. Во сколько?" "В 19:00. Адрес пришлю позже". "Жду с нетерпением ❤️" Сердечко. Она прислала сердечко. Я уставилась на экран, чувствуя, как расплывается в улыбке. — Она согласилась? — Да, — я показала Димке переписку. Он прыснул. — Вы прям как из романтической комедии. Следующий этап, ты появляешься в чём-то сексуальном, разлив на себя взбитые сливки, и... — Димка, заткнись. — Что? Это работает! Видел в фильме. — Это идиотизм. — Это романтика, — он ухмыльнулся. — Представь: ты открываешь дверь, вся в сливках, она заходит, видит тебя... — И думает, что я сошла с ума. — Или не может оторвать от тебя взгляд, — Димка подмигнул. — Попробуй. Хуже не будет. — Хуже точно будет. Но мысль засела в голове, как назойливая песня. Глупо. Нелепо. Совершенно не в моём стиле. И именно поэтому... интересно? Воскресенье, 18:45 Я стояла в ванной в одном белье и смотрела на баллон взбитых сливок, который купила в магазине по дороге домой. Это была ужасная идея. Худшая идея в истории идей. Димка идиот, а я ещё большая идиотка, что его послушала. Но винный бар был забронирован только на восемь вечера. У меня был час до встречи. А Вика написала полчаса назад: "Я рядом, можно зайти пораньше?" Я ответила: "Да, конечно. Квартира 37". И теперь стояла с баллоном сливок и думала, что я делаю со своей жизнью. Звонок в дверь. Чёрт. Она пришла раньше, чем я ожидала. Я посмотрела на себя в зеркало. Чёрное бельё. Взбитые сливки. Это выглядело... Ладно, это выглядело абсурдно. Но отступать было поздно. Я набрызгала сливки на плечи, немного на живот, на ключицы. Это выглядело так, будто я... готовила? Или ела десерт очень неаккуратно? Звонок повторился. — Секунду! — крикнула я, накидывая халат поверх и завязывая его небрежно, чтобы было видно бельё и сливки. Я открыла дверь. Вика стояла в коридоре с букетом белых роз, в элегантном сером пальто. Увидела меня, мой халат, сливки на плечах и замерла. Несколько секунд она просто смотрела. Я видела, как её взгляд скользит от моего лица к ключицам, к краю халата, обратно к лицу. — Я... — начала я, чувствуя, как краснею. — Это не то, что ты думаешь. — Что я думаю? — голос Вики был низким, хриплым. — Я... готовила. Десерт. И получилось неаккуратно. Худшая отмазка в мире. Вика шагнула внутрь, закрыла дверь за собой. Протянула мне цветы, не отводя взгляда. — Десерт, — повторила она, и в её интонации было что-то, от чего у меня перехватило дыхание. — Да. Я думала... мы могли бы... перед тем как идти... Я замолчала, потому что Вика подошла ближе. Совсем близко. Я чувствовала запах её парфюма, цитрусового с древесными нотами. — Ксюш, — она подняла руку и провела пальцем по моей ключице, собирая сливки. — Ты готовила десерт в белье? — Я... э... Вика поднесла палец к губам, слизнула сливки. Медленно. Не отводя взгляда. — Сладко. Всё. Я умерла. Это была моя смерть. — Вика... — Да? — Мы... опоздаем. На бронь. В винный бар. — Винный бар может подождать, — Вика положила руки мне на талию, и халат сполз ниже. — Сейчас я предпочту... десерт. Она поцеловала меня, не как в прошлый раз, не лёгкий поцелуй в уголок губ, а по-настоящему, глубоко, требовательно. Я ответила, обхватив её за шею, притягивая ближе, чувствуя, как её руки скользят под халатом, по моей коже. Мы добрались до дивана, даже не помня, как. Вика стянула с себя пальто, я сбросила халат. Её руки были везде: на моей талии, на бёдрах, в волосах. Я тянула её ближе, целовала её шею, ключицы, слышала её прерывистое дыхание. — Ты уверена? — прошептала Вика мне в ухо, и её голос дрожал. — Абсолютно. Остальное было размытым. Её руки на моей коже. Мои пальцы, расстёгивающие пуговицы на её блузке. Наши переплетённые ноги. Её губы на моей шее, моём животе, ниже. Я не думала. Не контролировала. Просто чувствовала каждое прикосновение, каждый поцелуй, каждый вздох. Вика была нежной и требовательной одновременно. Она целовала меня так, будто хотела запомнить каждый сантиметр моей кожи. Её руки знали, куда прикасаться, как двигаться, и я теряла остатки контроля, сжимая простыни, выгибаясь навстречу. — Вика, — я выдохнула её имя, и она подняла взгляд, и в её глазах было столько тепла, столько нежности, что я почувствовала, как что-то сжимается внутри. — Я здесь, — прошептала она. — Я с тобой. И тогда я перестала думать совсем. Позже — намного позже — мы лежали на диване, укрытые моим пледом. Я прижималась к Вике, чувствуя биение её сердца под щекой. Её пальцы рисовали ленивые круги на моей спине. — Десерт, — вдруг сказала Вика, и я услышала смех в её голосе. — Ты правда думала, что я поверю в эту историю про десерт? — Это была идея Димки, — призналась я. — Ужасная идея. — Напомни поблагодарить Димку. Я приподнялась, глядя на неё. — Серьёзно? — Серьёзно, — Вика притянула меня ближе и поцеловала. — Это была лучшая ужасная идея в моей жизни. — А винный бар? — Перебронируем на следующую неделю, — она улыбнулась. — Сейчас мне никуда не хочется уходить. — Мне тоже. Мы лежали в тишине, и я думала о том, как странно всё изменилось. Месяц назад я терпеть не могла Вику Мишину. А теперь лежу с ней, укрытая пледом, и чувствую себя... счастливой. Абсолютно, безоговорочно счастливой. — Ксюш? — М? — В следующий раз можешь обойтись без сливок, — Вика усмехнулась. — Хотя должна признать, это было... креативно. Я спрятала лицо у неё на плече, чувствуя, как краснею снова. — Никогда больше не буду слушать Димку. — Буду скучать по твоему креативному подходу к соблазнению. — Вика! Она тихо засмеялась и крепче обняла меня. — Я люблю тебя такой, какая ты есть. Со всеми твоими странными идеями и импульсивными решениями. Я замерла. — Ты только что сказала... что любишь меня? Вика тоже замерла. Я почувствовала, как её тело напряглось. — Я... это было... — Вика. — Да, — она выдохнула. — Да, я сказала. Слишком рано, наверное, но это правда. Я подняла голову, встречаясь с её взглядом. Видела в нём неуверенность, страх отказа. — Я тоже, — прошептала я. — Люблю тебя. Тоже. Вика улыбнулась — той самой улыбкой с ямочкой — и притянула меня к себе для поцелуя. Медленного, нежного, обещающего. И я подумала, что взбитые сливки — возможно, лучшее, что когда-либо советовал мне Димка. Хотя признаваться в этом ему я точно не буду.