Новое начало

Долгий, неопределённый по времени сон был невыносимо пустым. Глаза открылись с трудом, будто налитые свинцом. Отдыхом такое назвать было тяжело - это скорее смахивало на экстренное отключение системы при превышении допустимой нормы перегрузки деталей компьютера. Максим Громов приходил в себя постепенно, но где-то на периферии подсознания крепко осело ощущение потери чего-то огромного и важного - как информация, которую ты точно знаешь, но мозг упрямо блокирует к ней доступ, если нужно вспомнить прямо сейчас. Первым, что он почувствовал, была неестественная лёгкость. Физическая лёгкость, но не та, которую он чувствовал в результате отдыха после плотной тренировки. Было ощущение, что с его тела сняли рюкзак, набитый камнями. Взгляд упал на потолок. Не натяжной глянцевый с точечной подсветкой из его лофта в Москве, а обычная советская, уже состарившаяся побелка, слегка жёлтая, с тонкой паутиной трещин, оставленных неумолимым течением времени. Он лежал не на ортопедическом матрасе, а на знакомой, немного продавленной со временем панцирной сетке. Паника пришла не сразу. Прежде всего была дезориентация и тотальное непонимание окружения. Разум аналитика попытался провести холодное, аналитическое наблюдение. Он медленно сел, огляделся. "Спальная комната. Знакомая комната. Моя комната". – пронеслось в мыслях. Но не та, где стояли шесть кубков мейджоров в серванте, а та, что была… давным-давно, на горизонте воспоминаний. Узкая, плотно заставленная всякой всячиной. Стол из ЛДСП, на нём - огромный ЭЛТ-монитор Samsung SyncMaster 120 Гц, гордость его юности. Рядом - системник с синей подсветкой в сетке. На стене - постер с NiKo из Falcons, ещё молодым и игравшим за малоизвестную "iNation". На подоконнике - засохший кактус, который он когда-то забыл поливать. Всё это собралось в один общий образ - дешёвая, небольшая, но уютная квартира, которую они с отцом купили и отремонтировали для возможности более быстро добраться до места учёбы. "Галлюцинация, нервный срыв, психическая атака после абьюза контры... или смерть?" – мозг неустанно генерировал теории его появления здесь. Он встал. Тело подчинялось. Да не просто подчинялось, а действовало мгновенно, без намёка на ставшую привычной скованность в пояснице после долгих тренировок. Он подошёл к зеркалу над комодом - мозг требовал самоосмотра. В отражении смотрел на него подросток. Нескольким выше среднего роста, но с уже правильными пропорциями тела, с угловатыми плечами и серебристыми, коротко стриженными волосами. Лицо - его почти привычное лицо, но без морщин у глаз, без двух постоянных складок у рта от сосредоточенного прищура. Ярко-синие глаза, которые он считал своей "фишкой", смотрели на него с диким недоумением, как у потерянного человека. В груди что-то толкнуло Громова изнутри - и растеклось по всему телу, на миг подняв давление так, что уши заложило. Паника, наконец, вырвалась наружу, холодной волной подкатив к горлу. Он уперся ладонями в край комода, закрыл глаза, заставив себя дышать глубоко и медленно, как делал перед каждым турниром. "Соберись, немощь, нужно оценить обстановку" – мысленная пощёчина себе удивительно быстро отрезвила голову. И тут он обратил внимание на то, что "лежало под его носом" уже как минут пять. Память. Она была вся здесь. Каждый мейджор, каждая победа, каждый провал. Распад LiberioN. Пара месяцев одиночества. Возрождение Gambit для последнего, исторического матча. Последний выстрел на Vertigo. Вечная слава. Снова одиночество. Все навыки - мышечная память, тактические шаблоны, зашитые в подкорку, понимание игры на уровне инстинкта - всё было на месте и разложено по полочкам. А тело было юным, быстрым, готовым, как казалось, вечно регенерировать и работать на износ. Макс снова осмотрел себя, прикинул общую оценку со взглядом "неплохо, но можно и лучше" и довольно похлопал себя по животу. – Одни плюсы, нихреновый подарок судьбы. Мускулатура - семьдесят кило чистого протеина, глаз, как у орла, а реакция, как у мангуста. – хрипло, с нервным смешком выдохнул он. Голос. Было немного непривычно слышать те оттенки сломанного подросткового тембра, которые всегда казались ему противными, но он также знал, что со стороны их не слышно. Горькая, сумасшедшая ирония ситуации начала пробиваться сквозь шок. Он получил то, о чём тайно мечтает любой ветеран: вернуться в начало с багажом знаний. Это куда лучше самых продвинутых, легитных читов. На улице вечерело. На спальный район города, который он покинул годы назад, спускалась густая тьма, оттеняя тусклеющий алый закат. Повторение информации: техникум, жильё от отца, полная самостоятельность. – Никто не помешает, можно хоть весь вечер в компике сидеть! – весело насвистывая, Макс мысленно посмеивался с такой наивной идеи, а сам уже тянулся к системному блоку. Щелчок. Индикатор на системнике загорелся зелёным. Минутка ожидания, загрузка Windows 7 - максимальная версия. Знакомый звук входа. Рабочий стол был завален иконками: Steam, Skype, TeamSpeak 3, крякнутые игры и пара приложений в роли инструментов программиста. Дата на панели управления - 01.03.2013. Он по привычке запустил Steam. Старый интерфейс, но, на удивление, без лагов. Логин, пароль… Он помнил данные от всех аккаунтов, до самого своего последнего. Игровая библиотека была пуста, кроме нескольких одиночных сюжеток и многопользовательского экшена вроде World of Tanks или War Thunder. Но самое главное - CS:GO. Он купил её когда-то за копейки на диске у знакомого продавца бати. Сейчас она стоила те же 399 рублей. "Скачать", установить на диск "С". Процесс пошёл. Пока шла загрузка, он оценил железо. Intel Core i5-3330. GTX Titan - король на тот момент, но по нынешним меркам… "М-м-м... х*ета..." – Громов смаковал и растягивал звуки, будто попробовал дешёвый, но неплохой за свои деньги чай в пакетике. За всем этим - 8 ГБ ОЗУ. Камень, ножницы, бумага. Для 2013 года - топ за разумные деньги. Для его внутреннего ощущения - странное состояние, будто он променял двушку в Москве с ремонтом на старый барак где-то за МКАДом. Монитор 120 Гц, ЭЛТ. Плавно, с хорошим разрешением. Не Trinitron, но уже уровень задан. Игра загрузилась. Старый, такой родной интерфейс и тусклая цветовая гамма, по которой скучают почти все. Не CS2 с её чистотой и инородной физикой, а CS:GO. Грубая, тёплая, настоящая. Щемящее чувство ностальгии ударило сильнее, чем осознание временного парадокса. Он понял, что соскучился по этим воспоминаниям, ожившим перед его лицом с непонятной целью. Его руки сами потянулись к привычным, рефлекторным действиям. Настройки, аккаунт. Старое имя, его вечный никнейм-спутник "achtung1488" уже немного наскучило, а вкупе с предоставившимся шансом на возрождение, Максим ввёл новое игровое имя - "ar1se". Забавно, если смотреть на ситуацию со стороны. Дальше руки пошли по кнопкам сугубо игровых настроек. Чувствительность: 3.25 на 800 DPI. Соотношение 4:3, растяг присутствует. Старый добрый прицел: зелёный, статичный маленький-маленький. Он "собирал" его по памяти, щелчок за щелчком подбирая наиболее похожие числовые значения. Звук, сетевая панель, клавиши биндов… Его пальцы летали по клавиатуре, восстанавливая давно умершую конфигурацию. Это был своеобразный ритуал обозначения - "я вернулся домой". Настало время размяться, проверить молодой организм в деле. Командный бой. Сервер, полный случайных игроков. Он зашёл, взял AK-47, ещё без скина. И тут случилось одновременно ожидаемое и неожиданное. Его руки вспомнили. Вернее, не просто вспомнили, а знали все движения на уровне спинного мозга. Его превосходная реакция, занимавшая менее 100 мс, встретилась с задержками сети и монитора 2013 года и превратилась в нечто запредельное. Создавалось впечатление, что он просто смотрел, а вражеские головы сами вставали на перекрестие. Один тап - убийство. Разворот, ещё тап. Движение рук было плавным, а модельки двигались максимально привычно и старая динамика CS была соблюдена. То, по чему он и скучал. Это был не бой, а демонстрация. Его молодое тело, не отягощённое годами нагрузок, отвечало с такой скоростью, что эйфория от простого факта движения накатывала сама. "Головы летели только так". Это было… слишком просто. Словно взрослый математик, окончивший магистратуру и имеющий три учёных степени, сел за уравнения из программы пятого класса. Сначала был дикий, почти животный восторг. Кайф от власти над полем боя, от тотального превосходства, от возвращения в тело, которое ещё не знает усталости. Он угорал над неуклюжими противниками, выстреливая очередную короткую очередь из "калаша" через всю карту, которая в 90% случаев ставила точку в дуэли. Потом - смеялся над своими смертями, более нелепыми. Это был моральный подъём, чистый и безумный. Он вышел из DM и, не раздумывая, запустил калибровку в матчмейкинге. "Пройти 10 игр за максимально возможный короткий срок" - первый вызов. Карта - de_dust2. Разминка, проверка голосового чата, первый раунд. USP и броник - два всадника апокалипсиса на "пистолетке" для противников. Громов вышел на лонг, встал в пикселе, просматривая ворота и дождался своих противников, которые бодро выбежали с "глоками" и "теком", чтобы запушить длину. Стрейф лево-право-лево, три ровных тапа, три трупа. Остальное "доели" тиммейты. Во втором раунде ситуация не изменилась. Не желая ждать, Максим сам залетел на мид через шорт, держа в руках "фармилку". Два фрага были сделаны на ходу, ещё два - быстрыми пиками вправо от "пальмы". Это была экзекуция. Он видел насквозь этих новичков. Их тактика, если она вообще была, для него казалась прозрачной, как стёклышко. Их позиции - наивными. Их реакция - словно у сонных мух. Он играл не ради победы - он просто охотился за фрагами и отрабатывал схемы, которые LiberioN использовала против топ-20 мира. Без флешек и вообще какого-нибудь раскида, с голыми стволами, просто за счёт чистого аима и присущей ему достаточной наглости. Десять побед подряд. В каждом матче в чате стоял сплошной вой: "софтяра еб*ная", "репорт на него", "докажи, что не читер". Его K/D складывался в действительно весёлые циферки, которые для обывателя показались бы как минимум подозрительными. Итог. Ожидание ранга. Он подсознательно знал, что будет "максимальный шлак", но всё же надеялся на сколько-нибудь адекватное звание. Система, конечно же, не могла оценить такого. Она видела победы, но не видела контекста. Ранг загорелся на экране: "Магистр-Хранитель I". "Калаш". Даже без венков. Максим откинулся на стуле. Гул системника заполнил тишину комнаты. Эйфория улеглась так же быстро, как и наступила. Её сменило странное, леденящее чувство. Он только что десять раз подряд уничтожил случайные команды в рейтинговых матчах, не вспотев. Он был чем-то вроде атомной бомбы, противопоставленной младенцам. И это звание, этот жалкий "калаш", было верхом иронии. Он, шестикратный чемпион мейджоров, калибруется на средне-нижний ранг в паблике. А что дальше? Гнать в соло до "глобала"? Легко. Пойти в Faceit? Там сейчас пусто, эпоха гонки за эло только начнётся. Собрать команду и уничтожить все турниры? Зная будущее, зная все сильные и слабые места всех будущих титанов… Это даже не спойлер. Это - предопределённость. Он выиграл свою первую "битву" за три с копейками часа. И в этой победе не было ни капли вкуса. Не было азарта, не было риска, не было того сладкого спортивного мандража перед неизвестностью, который заставлял кровь бежать быстрее. "Тюрьма совершенства" - промелькнула у него в голове чужая, но точная мысль. Стены этой тюрьмы были сложены из его собственного опыта. А на двери висел замок в виде ранга "Магистр-Хранитель". Он вышел из Steam. Взгляд упал на иконку TeamSpeak. Он щёлкнул по ней. Открылся сервер, канал его команды LiberioN, который тогда ещё назывался "pens1oner". Никнеймы: CentraL, An0n1m, empty, BaJlbXaJlJla. Все offline. Рядом с каждым - статус: "Был(а) давно". Мысль - "они должны быть здесь". Где-то в этом 2013 году. Такие же молодые, наивные, ещё не сломленные и не прославленные. Ещё не киберспортсмены, но уже братья по оружию. Или Силы Провидения решили сжалиться над игроком, послав ему таких же, всё помнящих друзей? Что, если написать им? Сказать: "Привет, это Макс из будущего, мы выиграем кучу всего, но потом всё развалится, давайте начнём сначала, но по-другому"? Звучало, откровенно говоря, ущербно. Будто псевдоироничная фраза главного героя из дешёвого фильма про попаданцев. Нет. Идея не прокатит. Впервые за многие годы, возможно, за всю свою взрослую жизнь, он был абсолютно свободен. Он был легендой, о которой никто не знал. Он был призраком из будущего в своём собственном прошлом. У него были все карты на руках, и от этого игра становилась невыносимо скучной. Или... Нужно менять правила. Играть на своём поле, диктовать свои условия. Он потянулся к мышке, открыл браузер. Google. Его первым пунктом стало "Создать канал на YouTube". Потом - "Трансляции на Twitch". План был до ужаса прост: если обычная игра пока что не может бросить вызов, может быть, стоит начать играть с самим понятием игры? Для искусства и чтобы просто поржать. Чтобы посмотреть, как мир отреагирует на аномалию. Да и родные циферки рейтинга никуда не денутся - это будет гвоздь его планируемого шоу. Уголки его рта дрогнули. Не ровная, выверенная улыбка чемпиона, а кривая, экспериментальная усмешка первокурсника, задумавшего странную, местами туповатую, но интересную шалость. "Из старого железа - в новую эру" – прошептал он старый девиз, глядя на мерно мерцающий монитор. Но теперь это звучало как новая клятва себе любимому. Он был в клетке. Но у него был ключ. И первый шаг к свободе, как ни парадоксально, лежал не вперёд, к новым победам, а в сторону - в мир весёлых роликов и стримов, где можно было снова научиться удивляться. Или удивлять других. Ветер с улицы сквозняком пролетел в комнату, распахивая форточку и заряжая организм бодростью. Воткнув в уши наушники, подсоединённые к телефону, Громов достал из стола тетрадь в клеточку и ручку. "С самого начала у меня была какая-то тактика..."