Грязь. Цена фамилии.

Утро пахло солью и дизелем. Над портом стоял пар- серый, как дыхание города. Металл лязгал, тросы натягивались, где-то ругались грузчики. Ричард шел медленно- шаги уверенные, тяжелые. Куртка темная, капюшон надвинут, взгляд холодный. Он был здесь не работать- смотреть. - Вот кого я меньше всего ожидал увидеть,- спросил голос за спиной. Ричард замер. Голос он узнал сразу- даже через шум порта, даже через годы. Брайан. Он обернулся. Высокий. Сухой, почти излишне. Кожа бледная, волосы белые, чуть растрепанные ветром. Глаза- холодно-голубые, будто отражали сам этот утренний свет. В уголке губ- еле заметная усмешка, привычная, презрительная, как защита. Только взгляд… не такой. Глубже, старше. Брайан шел к нему, медленно, будто приглядывался к призраку. Несколько секунд они стояли напротив. Шум порта будто приглушается. Только волны, ветер, лязг металла вдали. Брайан медленно выдохнул, потом коротко кивнул. - Рад видеть,- сказал он тихо. - Правда? - Не начинай,- усмехнулся Брайан.- Это максимум тепла, на что я способен до полудня. Ричард хмыкнул. - Узнаю. Брайан прищурился, скользнул по нему взглядом, оценивая- осанку, шрамы, руки. - Ладно. Отец сказал, ты с нами. Значит, с нами- Брайан усмехнулся, шагнул ближе, хлопнул его по плечу. - Добро пожаловать домой, братец. Надеюсь, ты все еще умеешь держать удар. - Проверим,- ответил Ричард, и между ними мелькнула короткая тень- не вражды, а узнавания. Как будто два волка снова почувствовали запах своей стаи. Майк маячил у погрузочного крана- сутулый, в жилетке, с планшетом под мышкой. Кричал что-то рабочим, размахивая рукой, как будто от этого контейнеры двигались быстрее. Когда увидел Брайана, махнул ему издалека, улыбка широкая, нервная. - Эй, мистер Пейдж!- крикнул, перекрывая шум.- Все идет как по часам! Подошел ближе, заметив Ричарда рядом, и сразу стал сдержанней. - Так это тот самый, да?- спросил с косой ухмылкой, будто про легенду, а не человека. Брайан коротко кивнул. - Работай, Майк. - Уже, уже,- замялся тот и поспешил отойти, притворяясь занятым. День прошел без происшествий. Грузы отправлены, подписи поставлены, люди разошлись по своим делам. Даже море дышало ровно, без привычных порывов. Слишком ровно. Ричард стоял у контейнера, закуривая. Дым смешивался с запахом соленого ветра и машинного масла. Вдалеке звякнула цепь, кто-то переговаривался, но все это звучало глухо, как будто под водой. Слишком спокойно. Ни копов, ни людей Матчелло, ни даже тех, кто обычно ошивается по краям, нюхая чужие деньги. Порт жил, как будто ничего не происходит. А когда в этом городе ничего не происходит- значит, кто-то очень тщательно старается, чтобы именно так и казалось. Ричард уже собирался уезжать, когда шаги за спиной заставили обернуться. - Только не говори, что решил смыться,- Брайан стоял, прислонившись к машине,с тем самым видом человека, который не принимает отказа всерьез. - Устал,- коротко бросил Ричард,- день был длинный. - Длинный, но не вечный,- парировал тот.- А ночь- только начинается. Ричард закатил глаза, достал зажигалку. - Не сегодня. - Не сегодня,- передразнил Брайан, подходя ближе.- Ты четыре года был призраком, и теперь хочешь просто пойти спать? Не смеши. Он открыл дверцу машины, облокотился. - Я не прошу тебе кутить, Ричард. Просто- заглянуть. Наш клуб, свой народ,- пауза. Голос стал мягче.- Я знаю, кто тебя будет там рад видеть. Ричард посмотрел на него с прищуром, но тот лишь усмехнулся, качнув головой. - Не спрашивай, просто поехали. - Брайан… - Даже не начинай,- перебил тот. Ричард выдохнул через нос, коротко усмехнувшись. - Ты не меняешься. - А зачем, если и так все работает? Он бросил сигарету в лужу и хлопнул Ричарда по плечу. - Поехали. В конце концов, клуб- это не порт. Там хотя бы не пахнет рыбой и потом. Ричард задержался на секунду. Мотор гудел, ветер трепал волосы, он тихо выругался и открыл дверцу. - Один вечер,- предупредил он. - Конечно,- усмехнулся Брайан.- Я всегда обещаю меньше, чем выходит. Ночь уже вползла в город- неоновая, пьяная, пахнущая потом, табаком и обещаниями. Клуб Hollow жил на полную мощность: басы вибрировали в стенах, свет мелькал рывками, отражаясь в стекле бутылок и блеске влажных кожаных курток. Ричард стоял у входа, прислушиваясь- к гулу, к голосам, к себе. - Ну,- Брайан хлопнул его по плечу,- добро пожаловать обратно в цивилизацию. Он уже успел раствориться в толпе- как всегда, уверенный, на своей территории. Ричард остался у бара. Заказал виски, больше чтобы занять руки. Сигареты здесь не было смысла- дым и без того стоял плотной стеной. Он сделал глоток, чувствуя, как алкоголь медленно растекается теплом по груди. Брайан появился из толпы. Он держал кого-то за руку- и буквально тянул к себе за запястье, смеясь. - А вот и тот, кто, кажется, умеет возвращаться из мертвых,- крикнул он, перекрывая музыку.- Эм, смотри, кого к нам занесло. Она обернулась. Эмма. Высокая, с рыжими, как пламя, волосами, что поблескивали в неоне красным и золотом. Фигура- не из тех, что теряются в толпе: линии мягкие, уверенные, движение- кошачье, будто в каждом шаге знала цену вниманию. Зеленые глаза вспыхнули, когда она узнала его. - Нет. Так не бывает,- сказала она, глядя прямо на него, будто боялась моргнуть.- Это… ты. Брайан усмехнулся, отступая на шаг, давая сцене развернуться. - Тадам,- сказал он, поднимая бокал.- Вижу, шок удался. Эмма прошла ближе, взгляд- то смеющийся, то растерянный. - Господи, Ричард, ты правда живой.- Она провела ладонью по его плечу, будто проверяя.- Сколько лет? Пять? - Четыре,- ответил он коротко. - Четыре,- повторила она, улыбнувшись уголком губ.- Для Чикаго- почти вечность. Брайан фыркнул, заказывая еще по стакану. - Вы как старики, честное слово. Я думал, хоть кто-то из вас улыбнется. - Я улыбаюсь,- парировала Эмма, бросив на него быстрый взгляд.- Просто не тебе. - Как всегда,- усмехнулся Брайан.- Я тут, понимаешь, вытащил тебя с танцпола, а благодарности- ноль. - Зато эффектно,- она кивнула в сторону Ричарда.- Драматично даже. Он чуть усмехнулся краем губ. - Вы все те же. - Не совсем,- отозвалась Эмма. Брайан протянул Ричарду бокал. - За возвращение призраков,- сказал он. - И за тех, кто их все еще помнит,- добавила Эмма. Стекло коснулось стекла. В клубе снова взревела музыка, свет ударил по лицам. И в этом миге, коротком, почти случайном, между ними троими что-то дрогнуло- не слова, не воспоминания, просто тихое чувство, что прошлое все еще дышит рядом. Клуб наполнялся гулом- гитары, бас, разговоры, звон бокалов. Слишком громко, чтобы думать, но достаточно тихо, чтобы чувствовать, кто на кого смотрит. Они сидели в отдельной зоне- чуть в стороне от танцпола. Свет падал золотистыми пятнами, дым поднимался легкими кольцами. Брайан, откинувшись на диван, держал бокал виски, а Эмма, напротив, играла с трубочкой, покачивая ногой в туфле на ремешке. - Ну,- сказала она,- четыре года- не так уж и много, а ты, Ричард, выглядишь так, будто прожил четыре жизни. - Плохие дороги старят,- отозвался он спокойно. - Или люди, по которым они проходят,- добавила она, и в голосе мелькнуло что-то похожее на мягкую колкость. Брайан усмехнулся, глядя на нее. - Вечно любишь делать из фразы афоризм. - А ты все такой же сноб,- парировала она мгновенно.- Только теперь в пиджаке получше. - Комплимент принимается. - Это был диагноз. Ричард чуть улыбнулся, наблюдая, как они перекидываются словами- легко, будто тренировались в этом годами. - Так, дизайнер,- сказал Брайан, потягивая из бокала.- Как там твои гениальные коллекции? - Отлично,- она подняла подбородок.- Если не считать, что отец до сих пор считает это несерьезным увлечением. - О, классика. У нас так же. Только вместо несерьезно- опасно. - Разница есть,- улыбнулась она.- Тебе хотя бы не говорят, что твой талант должен выглядеть скромнее. - Ага,- протянул он.- Твой отец все еще диктует, как тебе одеваться? - Нет,- пожала плечом.- Зато диктует, с кем мне лучше не сидеть в клубах. Брайан хмыкнул. - Вот уж не думал, что я в этом списке. - После последнего раза?- она усмехнулась.- Ты, Брайан, был там с первого дня. Ричард приподнял бровь. - Последнего раза? - Долгая история,- сказала она, не глядя на него. - Короткая,- вставил Брайан.- Вечеринка. Платье. Вино. Скандал. Ее отец хотел выбросить меня в реку. - А я- ему помогла,- добавила Эмма, усмехаясь. Брайан рассмеялся, качнув головой: - Она врет. Я сам ушел. - Выполз,- уточнила она. Ричард наблюдал- будто со стороны. Между ними было то, что не прячется: движение, взгляды, эта игра, где никто не признается первым, но оба знают, что уже увязли. Он медленно поднял бокал. - Так что, вы теперь… вместе?- спросил спокойно, но в воздухе сразу повисло напряжение. Эмма моргнула. - Что?- она рассмеялась, но в голосе мелькнула искра.- С ним? Господи, нет. - Спасибо,- фыркнул Брайан.- Очень приятно. - Просто ты- не мой тип. - Зато я- всех тип,- усмехнулся он. - Твое эго слишком громкое, чтобы с ним жить. - Зато скучно не будет. - Я предпочитаю покой. - Лжешь,- сказал он тихо, почти с улыбкой. Эмма не ответила. Только посмотрела в сторону, будто действительно пыталась убедить себя, что это ложь. Ричард перевел взгляд с одного на другого. Их история, обрывки которой он ловил в перекрестных фразах, была ему понятна. Два сильных, раненых одиночества, выросших бок о бок в мире, где доверять нельзя никому. Они сблизились не вопреки вражде, а из-за нее - потому что только равный по силе и упрямству мог позволить себе быть настоящим, не боясь сломать или быть сломанным. Эмма давала Брайану точку опоры вне семьи, а он давал ей ощущение опасной свободы, которой не было в ее строгом мире. Это не была любовь в привычном смысле. Это был союз. Договор о взаимном спасении от полного одиночества, скрепленный старыми обидами и странным, выстраданным доверием. И рядом с ним - Эмма, та, что живет между золотом и тенью, будто создана быть искушением для тех, кто слишком долго жил без света. - Скучал по тебе, Рич,- сказал Брайан, вдруг тихо, поднимая бокал. - Ну вижу скучно тебе точно не было,- Ричард кивнул он на Эмму. - Она- катастрофа,- сказал Брайан. - А ты- ее заслужил,- добавила Эмма и отпила из бокала. Музыка гремела громче. Свет стал мягче, лица- ближе.На мгновение показалось, что все нормально. Почти мирно. Вечер прошел шумно, почти весело- хоть Ричард и хотел сбежать каждые пять минут. Музыка гремела, Брайан шутил, Эмма спорила, бокалы звенели. Все это казалось чужим- но странным образом живым. Когда вышли на улицу, воздух показался ледяным, будто город напомнил, где они на самом деле. Брайан потянулся к ключам. - Я за руль,- заявил он, уверенно щурясь на машину. - Ты пьян!- Эмма моментально вскинула руки.- Даже стоять ровно не можешь! - Стою же,- ухмыльнулся он.- Видишь? - Сейчас упадешь, вот тогда и посмотрю!- он фыркнул, шагнул ближе и, не раздумывая, подхватил ее, закинув через плечо, как мешок. - Эй! Брайан! Поставь меня, идиот!- она била кулаками по его спине, смеясь и ругаясь одновременно. - Тише, принцесса,- усмехнулся он.- Клиент доволен, доставка в целости. - Убью!- крикнула она, но уже захлебывалась от смеха. Он открыл дверцу, аккуратно усадил ее на заднее сиденье. - Вот, видишь, цела.- Эмма фыркнула, поправляя волосы. Ричард стоял в стороне, курил, наблюдая за ними- шумными, живыми, настоящими. Сигарета догорала в пальцах, а на губах появилась усталая, почти незаметная улыбка. Он молча сел на переднее. Брайан швырнул ключи в замок, мотор зарычал. - Поехали,- бросил он. - Прямо в ад,- пробурчала Эмма сзади. - Как скажешь,- усмехнулся Брайан, выруливаю на мокрую улицу. И ночь проглотила их троих- шум, смех и дым растворились в свете фар.