Грязь. Цена фамилии.

Кабинет Дэвида Стивенса находился на самом верху стеклянной башни с видом на озеро. Здесь пахло деньгами и решением проблем до того, как они становились проблемами. Брайана провели сразу, минуя приемную. Стивенс ждал его у окна, с бокалом воды в руке. - Ну, - сказал он, не оборачиваясь. - Рассказывай, что за цирк был в порту. И чем я могу помочь его закрыть. Это был не допрос, а предложение партнерства. Брайан оценил это. - Цирк был запланированный, - начал он, опускаясь в кресло. - Со стороны Матчелло. Они подставили нашего человека через его дочь. Заставили подписать бумаги на грязный груз и слили информацию Бэйлу. Стивенс кивнул, как будто уже знал половину. - Человека нашли? - Нашел Ричард. Он жив. И он все рассказал. - Хм. И что, пристрелили его за предательство? - Стивенс наконец повернулся, его взгляд был аналитическим. - Нет. Он станет частью ответа. - Брайан кратко изложил суть: инсценировка побега, подстава, компромат на связи Матчелло с полицией. Стивенс слушал, изредка попивая воду. - Дерзко, - произнес он, когда Брайан закончил. - И умно. Если Сэм справится с постановкой. У тебя есть человек в полиции, который найдет нужные улики? - Нет. Для этого мне и нужны твои связи. Стивенс усмехнулся. - Наконец-то учишься просить о помощи. Хорошо. У меня есть пара… полезных знакомств в нужных отделах. Они с радостью подкинут улику, если это подмочит репутацию Бэйла. Он многим тут костит. - Он поставил бокал. - Грегори в курсе твоего планетарного масштаба? - Вито уже был у меня, - сказал Брайан ровно. - Обсудили. Отец пока наблюдает. - Наблюдает, - Стивенс фыркнул. - Значит, дал тебе веревку. Хватит ли ее, чтобы затянуть петлю на шее Матчелло, или чтобы повеситься самому - теперь твоя забота. - Он сел за стол, взял блокнот. - Ладно. Давай детали по полицейским. Имена, должности. Я поговорю. Пока Брайан диктовал, Стивенс делал пометки. Деловая часть была закончена быстро и эффективно. Потом Стивенс отложил ручку, откинулся в кресле. Его лицо изменилось - деловая маска слегка сползла, обнажив усталость и что-то похожее на озабоченность. - Хорошо. С этим помогу. А теперь о том, что не по делу. Но раз уж мы тут… - он вздохнул. - Эмма. Одно слово. И Брайан почувствовал, как все внутри насторожилось. - Что с ней? - Говорит, не хочет сидеть под замком, как преступница. Утром ушла. Телефон выключен. Мои люди обыскали ее обычные места - нигде. Он посмотрел на Брайана, и в этом взгляде было прямое, отцовское обращение. - Ты знаешь ее. Лучше, чем я в последнее время. Где она может быть, когда хочет… не просто спрятаться, а исчезнуть? Чтобы ее перестали искать? Брайан замер. Мысли пронеслись калейдоскопом. - Я… догадываюсь, - тихо сказал он. - Тогда, - Стивенс произнес это просто, но в его голосе была просьба, почти мольба, - найди ее. Убеди вернуться. Пока эта история с портом не уляжется. Для меня она… - он запнулся, искажая слова. Брайан понимал. Больше, чем хотел бы. - Я найду ее, - сказал он, вставая. - Спасибо. - Стивенс снова стал деловым, но в углу его глаза дрогнула какая-то тень. Брайан кивнул и вышел. На лифте, спускаясь с небес Стивенса обратно в ад своих проблем, он проверял телефон. Сообщение от Сэма: Декорации готовятся. Завтра - премьера. Хорошо. Пусть Сэм работает. А его работа сейчас была другой. Не из страха перед Матчелло или гневом отца. А из чего-то более простого и более сложного одновременно. Брайан нашел ее там, где и предполагал - в маленькой студии над старой типографией в районе, куда даже таксисты боялись заезжать после заката. Он помог ей купить это место три года назад, через цепочку подставных лиц. Здесь не было ее имени ни в одном документе. Ее личное убежище. И сейчас дверь была приоткрыта - небрежно, как будто она ждала его. Или просто плевала на всякую осторожность. Он вошел без стука. Воздух был густым от запаха: кофе, масляной краски, древесной пыли и металла. Эмма стояла спиной, склонившись над огромным чертежным столом, заваленным бумагами. На стенах - не картины, а схемы, карты, чертежи какого-то фантастического города. Небоскребы были перечеркнуты, заменены парками, реки повернуты вспять. Она правила мир, который не принадлежал ни Пейджам, ни Матчелло. Она обернулась, увидев его в дверном проеме. На ее лице не было удивления, только легкая усталая усмешка. - А, хозяин нанес визит, - сказала она, откладывая рейсфедер. - Пришел проверить, не прожгла ли я дыру в полу, за которую ты когда-то заплатил? Безвозмездно, кстати. А теперь вламываешься без приглашения. Ее голос был хрипловатым от усталости и, возможно, от выкуренной в одиночестве сигареты. - Дверь была открыта, - парировал Брайан, снимая перчатки. - В районе, где даже бродячие собаки запираются на ночь. Гениальная стратегия безопасности. - Самые надежные замки - те, которые не нужны, - она пожала плечами и повернулась к маленькой эспрессо-машине. - Кофе? Или сразу к делу? Отец прислал? -Ага, - он подошел ближе, разглядывая чертежи. На одном был изображен порт, но не тот, что он знал. Здесь не было серых кранов и контейнеров - были яхты, пешеходные набережные, стеклянные павильоны. Бухта Стивенс, - гласила подпись каллиграфическим почерком. - Мечты? - спросил он, касаясь пальцем контура несуществующего фонтана. - Планы, - поправила она, ставя перед ним крошечную чашку с черным кофе. - Мечтают те, у кого нет власти. У кого есть власть - те проектируют. - Ты проектируешь мир без нас, - констатировал он, поднимая на нее взгляд. - Я проектирую мир после вас, - уточнила она. - Разница принципиальная. Ваш мир пахнет ржавчиной и страхом. Мой будет пахнуть бетоном после дождя и свежесваренным кофе. Она отхлебнула из своей чашки, ее взгляд скользнул по его лицу. - Ты выглядишь ужасно. Портовые дела не дают спать наследнику? - Портовые дела заставляют меня искать тех, кто игнорирует элементарные правила выживания, - его голос приобрел стальную твердость. - Матчелло ищут рычаги. Твои прогулки по таким местам, твое исчезновение - не слабость. Это сигнал. Что ты вне защиты. Что до тебя можно дотянуться. - Я всегда вне защиты, Брайан, - она сказала это тихо, почти с сочувствием. - Просто раньше ты этого не замечал. А теперь, когда твой собственный порт дал течь, ты вдруг увидел все дыры в плотине. И решил начать с самой маленькой. Со меня. Она была права. И это бесило его. - Это не про тебя. Это про альянс. Если с тобой что-то случится, твой отец… - …разорвет договор с твоим отцом, я знаю, - она перебила его. - И твой отец потребует голову виноватого. - И эта голова будет твоей. Потому что ты - на передовой. Потому что ты не справился. Я все прекрасно понимаю, Брайан. Я выросла за этим же столом, только мой был из красного дерева, а не из стали. Она отставила чашку и подошла к окну, глядя на темные крыши. - Так что же ты предлагаешь? Вести меня на поводке? Я не вышиваю крестиком в ожидании, пока мужчины закончат свою войну. - Я предлагаю тебе быть умнее! - его голос впервые сорвался, эхом отозвавшийся в пустой студии. Он сделал шаг к ней. - Ты думаешь, твои чертежи что-то изменят? Пока мы тут спорим, кто-то уже решает, стоит ли тебя похитить, чтобы надавить на твоего отца! Или, что еще хуже, подкинуть тебе наркотики и устроить скандал! Это не игра в проектирование, Эмма! Это грязь, кровь и подлость! Она обернулась. Ее лицо было бледным в свете настольной лампы, но глаза горели холодным, непоколебимым огнем. - Я знаю, что это такое! - ее голос тоже поднялся, в нем впервые прорвалась плохо скрываемая ярость. - Мой брат умер на этой войне! И знаешь что? Ни твой отец, ни мой не подняли и пальца, чтобы найти настоящих виновных! Потому что это было неудобно! Потому что это могло нарушить хрупкий баланс! Так что не учи меня про грязь, Брайан Пейдж. Я в ней родилась. Просто я выбрала не увязать в ней, а строить поверх. Даже если для этого приходится прятаться и врать. Они стояли друг напротив друга, дыхание сбитое, тишина между ними натянутая, как струна. Он видел в ее глазах не просто упрямство, а боль - старую, глубокую. Он отвел взгляд первым. Прошелся по комнате, остановился у стола, снова посмотрел на ее чертеж порта будущего. - Бухта Стивенс, - прочитал он вслух. - Это рабочее название, - отозвалась она, уже спокойнее. - А что будет с моими кранами? С моими доками? - Они останутся. Но на заднем плане. Как скелеты динозавров в музее будущего. Напоминание о том, каким город был. И каким он больше не должен быть. Он медленно кивнул. Потом поднял на нее взгляд. - Ладно. Делай свои чертежи. Но… делай их здесь. А не гуляй одна по ночам. Это не приказ. Это… просьба. Она удивленно подняла бровь. Просьба - слово, которое Брайан Пейдж использовал крайне редко. - И что, я получу охранника у двери? - спросила она с легкой насмешкой. - Нет. Ты получишь тишину. И время. Чтобы закончить этот, - он ткнул пальцем в чертеж. - Пока я разбираюсь с тем, что угрожает сегодняшнему порту. Договорились? Она смотрела на него, оценивая. Потом кивнула. - Договорились. При условии, что ты будешь иногда заходить. Рассказывать, как там, в мире динозавров. Чтобы у меня был свежий материал для контраста. Он улыбнулся. - Может быть. Он надел перчатки, направился к выходу. У самой двери обернулся. - И запрешь за мной дверь. На все замки, которые есть. - Безопасность прежде всего, о да, - она саркастически приложила руку к сердцу. Он вышел. Спускаясь по темной лестнице, услышал за спиной щелчки замков - один, другой, третий. На улице он сел в машину, но не завел мотор сразу. Достал телефон, написал Стивенсу: Нашел. В безопасности. Домой идти отказывается, но я приставлю охрану. Детали утром. Ответ пришел почти мгновенно: Спасибо. Только одно слово. Но в нем был целый мир отцовского облегчения. Брайан завел машину и медленно выехал из темного переулка. В зеркале заднего вида на мгновение мелькнул свет в окне ее студии на третьем этаже - желтый, теплый, живой. Он ехал по ночному городу и думал не о порте, не о Картере, не о Матчелло. Он думал о чертеже с подписью Бухта Стивенс. О городе, который мог бы быть. О мире после динозавров. И впервые за долгое время будущее не казалось ему лишь чередой бесконечных боев за то, что уже есть. В нем появился призрачный, едва уловимый контур чего-то другого. Чего-то, что стоило защищать не из страха, а из… чего-то еще, чего он не мог назвать.