5. Бутчер
27 февраля 2026 г., 12:00
Дверь распахнулась, внутрь ворвался высокий заросший неопрятной чёрной бородой мужчина в тренче невнятного коричневого цвета. Здоровенный фонарь наполнил помещение светом, и Брок отметил, что зрение адаптировалось мгновенно, без напряжения и рези в глазах. Удобно. Мужик уставился на непринуждённо развалившегося в дорогущем офисном кресле Брока так, словно тот ему в машину тухлую рыбу под коврик засунул, и обнаружилось это месяца через два, не раньше.
Брок, чуть наклонив голову, рассматривал вторженца. Высокий, крепкий, широкоплечий. Одет без претензий: джинсы, тонкий трикотажный свитер, тренч. Ботинки тяжёлые. Явно знает Хоумлендера и питает к нему не самые лучшие чувства, вон как пытается ослепить, направляя луч фонаря.
— Напомни, ты кто такой? — лениво поинтересовался Брок, рассматривая гостя с самым снисходительным видом. Мимика у этого тела была богатая.
Мужик едва зубами не заскрежетал. Отодвинул рывком стул для посетителей, сел и поставил фонарь на стол лучом вверх с самым зверским видом. Брок ждал, не меняя выражения лица.
— Бутчер, — процедил мужик сквозь зубы. — Билли Бутчер.
— С претензиями или просто так, в гости? — непринуждённо осведомился Брок, наслаждаясь каждым мгновением. Бесить мужика почему-то было неимоверно приятно.
Бутчер набрал воздуха в грудь, сжимая кулаки, попыхтел, но всё-таки взял себя в руки.
— Ну ты и скотина, — практически с восхищением выпалил он. — Впрочем, чего я ожидал? С претензиями.
— Тогда жалуйся, — великодушно разрешил Брок, чуя, что тут что-то личное. Неужели последствия загулов Нуара подъехали?
— Ты сволочь, — выдавил Бутчер.
— И мудак, я знаю, — кивнул Брок. — Давай более развёрнуто и с меньшим количеством комплиментов. Ну? Я жду.
Похоже, он поломал Бутчеру весь настрой. Сбил с заготовленной речи. Бутчер попыхтел ежом в кустах, похрустел кулаками, пару раз вдохнул и выдохнул.
— Ты изнасиловал мою жену, — выдохнул он, и Брок напрягся, не подавая вида.
Точно последствия загулов Нуара. И это плохо. Очень плохо. Против славы маньяка, убийцы и отморозка Брок ничего не имел, но насильник… Такое он презирал всей душой.
— Уверен, что именно я? — прищурился Брок.
Бутчер нехорошо побелел: та бледность, когда идут и вырезают всё живое на своём пути.
— Уверен, — с неимоверным трудом взяв себя в руки, прошипел Бутчер.
Брок молча протянул руку и взял фотографию из стопки: ту самую, на которой Нуар вырывал кому-то глотку зубами. И положил на стол перед кипящим от бешенства Бутчером.
— Похож? — осведомился Брок.
Бутчер бросил взгляд на фото, моргнул, всмотрелся внимательнее.
— Подвигами хвастаешься? — прищурился он.
— Переверни, — посоветовал Брок.
Бутчер последовал его совету и прочёл надпись. Озадаченно нахмурился. Брок тут же положил перед ним ещё одну: Нуар, хохоча, вырывает кому-то сердце. Ещё одну: тоже что-то этакое.
— И? — не выдержал Бутчер, просмотрев с десяток фотографий.
— Внизу был? — спросил Брок, чуть наклонив голову к плечу. — Тело без головы в чёрном костюме видел? Видел. Так вот. Это он.
— Да ты брешешь! — воскликнул Бутчер, но Брок видел: он усомнился в своей убеждённости.
— Мужик, передо мной раздвигают ноги и бухаются на колени даже без просьбы, — заявил Брок. — Зачем мне кого-то насиловать? Если мне хочется похвалиться силой, всегда найдётся выбросившийся на берег кит, которого нужно зашвырнуть обратно в море. В твоей жене нет ничего особенного, чтобы вот так мараться. Ни в одной женщине или мужчине нет ничего настолько особенного, чтобы мне снесло крышу — так.
И он швырнул Бутчеру всю пачку фотографий.
— Клон. Компромат на меня. Догадайся, кому это нужно.
— «Воут», — тут же ответил Бутчер, явно успокоившись и начав конструктивно думать. — Но зачем? Ты ж их священная корова, дающая неимоверную прибыль.
На лице Брока сама собой расплылась жуткая гримаса, Бутчер аж отшатнулся. Брок вдохнул и выдохнул, унимая поднявшуюся в глубине души бурю: вот и остатки от Хоумлендера зашевелились.
— Бутчер, — проникновенно начал он. — Я не буду говорить о том, как рос, это неважно сейчас. Подумай вот о чём: сколько супергероев сменилось за последние лет… пять?
Бутчер задумался. И начал загибать пальцы на руке. Потом на второй. Озадаченно на них уставился.
— Десяток, и это я так, не всех помню, — констатировал он.
— Вот именно, — лениво шевельнул рукой Брок. — Деньги, Бутчер. Это такие деньги, которые никому и не снились. А я стал слишком проблемным. Им стало сложно меня контролировать. Вот. Видишь эту стопку? Это всё про необходимость меня заменить.
Бутчер уставился на стопку папок.
— Но… Как…
Он явно не мог до конца в это поверить.
— Они сделали клона, — продолжил размеренно рассказывать Брок. — И тот начал творить… херню. Я не оправдываюсь, я сам тот ещё мудак, и вообще полон достоинств, но насилие… Фу. Это просто…
Он брезгливо скривился, и Бутчер, внимательно за ним наблюдающий, судя по всему, понял.
— Процесс они запустили, вон, на Реддите полно воплей и визгов, — продолжил Брок. — Вот только я узнал гораздо раньше, чем они рассчитывали. Нашёл доказательства, — он кивнул на папки и стопки фотографий и дисков, — и потребовал объяснений.
— И что случилось? — спросил Бутчер.
— Они отдали приказ Нуару, — сообщил Брок, непроизвольно потерев шею. Бутчер чуть сощурил глаза. — Мы схлестнулись. Результат ты сам видел. И скажу тебе, это было… нелегко.
— Если он твой клон, он может всё то же, что и ты, — подумав, сказал Бутчер.
— У меня больше опыта и практики, — оскалился Брок. — Мочь мало, надо ещё и уметь.
— Слушай, а ты правда инопланетянин? — вдруг спросил Бутчер.
— Стряхни с ушей лапшу, — посоветовал Брок. — Я пробирочный. Ты же видел лаборатории, сколько часов тут бродишь?
— И... остальные? — осторожно поинтересовался Бутчер.
— Нет, — качнул головой Брок. — Сыворотка. Дохнет девяносто девять процентов, но те, кто выжил, обретают суперспособности. Я такой единственный.
Бутчер чуть осел на стуле, задумавшись, явно многое переосмысляя. Брок его не торопил: им спешить некуда. Совершенно. Тем более предстояло как-то разобраться в происходящем, решить вопрос с женой Бутчера, с самим Бутчером — очень непрост мужик, с корпорацией… Короче, вагон проблем.
— Бекка беременна, — неожиданно тихо произнёс Бутчер, и Брока скрутило.
Затопившее его чувство Брок даже описать не мог. Бутчер отшатнулся, вылупившись с испугом. Брок сжал кулаки, чувствуя, как внутри взрывается вселенная. Матерь божья, что это такое?!
— Спокойно, — выдавил Брок. — Спокойно. Щас.
Он начал дышать на счёт и вскоре смог выпрямиться, но дышать продолжал. Наконец его попустило.
— Я готов признать ребёнка, — сказал он, — но отец из меня точно получится хреновый. Да и в целом ситуация... неопределённая. Так что если Бекка решит сделать аборт, я пойму и оплачу.
— Но ведь это не твой ребёнок, — осторожно сообщил внимательно наблюдающий за ним Бутчер.
— Но Нуар был моим клоном, — напомнил Брок. — Физически мы были идентичны. Так что… Спроси её. Ей решать.
— А ты? — поинтересовался Бутчер.
— Если пойду спрашивать я, — холодно посмотрел на него Брок, — у Бекки выбора не будет в принципе.
Они замолчали, пялясь куда угодно, но только не друг на друга.
— Спрошу, — отмер Бутчер.
— Знаешь, где я живу? — спросил Брок, пялясь в стену. — Вот туда и приезжай. У меня отпуск.
Бутчер хохотнул.
— Что с этим делать будешь? — он помахал рукой, имея в виду комплекс и весь этот бардак.
— Отпуск, — напомнил Брок. — А это… Что они мне сделают? Ничего.
— Сейчас ничего, — возразил Бутчер. — Клона ты грохнул.
— Ещё одного у них нет, — хмыкнул Брок. — А попробуют остальных суперов натравить, всех порву на части. Достали. Так что заходи. Спроси и заходи в гости. Напьёмся.
— Зайду, — мрачно пообещал Бутчер, поднимаясь. — А ты звони, если что.
— Номерок оставь, — сказал Брок. — Я не телепат.
— И слава богу!
