Рифма

***

Рифма... Казалось бы обычное слово, которое используют все кому не лень, особенно писатели и поэты, но а если залесть поглубже? Рифма — это не просто сочетание одиковых окончаний в строках, это нечто большее, что заставляет душу трепетать, когда выходит слаженная картина. Рифма — это когда ты можешь ясно сказать, что перед тобой человек нужный, сложив пару своих мыслей. Для Лололошки рифма — ад. Она сложна без вдохновения, она сильна без мотивации. Рифма,как заусенец на пальце. Дернешь — пусто и болит, не трогаешь лишне да знобит. Крыша — единственный спокойный уголок, где поэт мог отдохнуть от всех и погрузиться в свои мысли. Благодаря тишине вокруг, слова сами собой приходили в голову. Они тут же записывались на листочек бумаги. Лололошка горел идеями, писал множество строк, стихов иногда даже огромные произведения, которые к сожалению так и не вышли в свет, оставаясь в темном ящике стола в его комнате. Он приходил домой и первым делом бежал на крышу, пока родители не вернулись с работы. Там поэт раскладывал маленький пледик на бетонный пол, садился и смотря на виды, писал.. Долго писал. Но к сожалению это продлилось не долго. Такая слаженность была лишь мгновением, которое достигает каждого в любом начинании. Она постепенно уходит из твоей жизни, открывая все возможные трудности в твоем творчестве, показывая то, насколько сложно жить в этом мире. Также было и с Лололошкой. Однажды он пришёл из школы и как обычно собирался пойти на крышу, так как думал, что родители не пришли ещё с работы. Он собрал нужные вещи и уже собирался открыть дверь, как сзади донёсся голос матери: — Ты куда это собрался? А уроки кто делать будет? — её лицо отражало всё недовольство, которое накопилось за последние дни на работе. Казалось она сейчас готова задушить Лололошку, но держалась,ожидая ответа. — Я? Аэ... — поэт замолк и убрал ладонь от ручки двери. Руки сами собой убрали бумагу и карандаш за спину. — Что у тебя в руках? Неужели ты рисовать собрался? Я же тебе с отцом много раз говорила, что это пустая трата времени! Неужели ты хочешь быть как уличный котёнок, блуждать по холодному асфальту без надежды на спасение? Ты думаешь, что когда вырастешь, эта квартира тебе останется? Не мечтай. Если ты не выберешь нормальную профессию, то даже метра своей комнаты тебе не достанется. Лололошка слушал эту лекцию уже в сотый раз. Он виновато опустил голову, сжавшись от досады и печали, понимая, что его труды никто в этой семье никогда не оценит. Сколько бы он не пытался выставить рамки или найти общий язык с родными — никто не отвечал аргументировано. Поэт просто щенок загнанный в угол, вынужден отказываться от творчества, ради удовлетворения родных. Он не может так жить... После очередного скандала, у него забрали все листы бумаги, карандаши и другие принадлежности, оставив пару ручек для уроков. Он словно в заперти, находиться в этой квартире он не может. Он устал от вечных разговоров с матерью про его будущее. Поэт боится сказать что-то не то, при диалоге с ней. Для Лололошки его же творчество стало... мусором, мешающим ему иметь нормальные отношения с матерью. Он долго ничего не писал, старался подтянуть учёбу. В 9-ом классе он вышел даже отличником, но позже его настигла вновь ужасная, чёрная полоса. Как бы поэт не пытался уйти от стихов, в конце концов он вновь начинал писать их, но из-за долгого отсутствия в творчестве у него стало выходить намного хуже. Теперь строчки шли не рекой, а каплями. Он мог сложить только четверостишие. Ещё через время он стал сочинять только две либо одну рифму в стихе. И тут он вовсе потерял вдохновение. Каждый поход на крышу давался с трудом. В его комнате поставили камеру, чтобы следить не делает ли поэт что-то творческое. Родители его огромные критики ну или даже ненавистники этой сферы. Она готовы всё забрать лишь бы их ребёнок занимался другими делами, нежели рисовал или складывал что-то из бумаги. Даже крыша перестала ему помогать. Шум в городе теперь не был для него расслабляющей музыкой, он стал одним из лучших способов испортить рифму, пришедшую в голову. Громкий звук мотора — отсутствие мотивации писать дальше. Его теперь раздражали все прохожие люди снизу. Он перестал видеть в мире множество красок. Поэт перестал верить в лучшее. Он перестал чувствовать ту прекрасную нотку вдохновение, что помогала ему складывать похожие по звучанию слова. Лололошка перестал существовать. Он не может больше жить...

***

Но.. внезапно в его жизни появился человек. С ним он снова начал дышать, снова начал видеть в жизни те краски, что потерял всего год назад. И это не про любовь вовсе, это про то, как человек, просто находясь рядом может пробудить тебя. Джон. Он будто открыл поэту дорогу к реальности. Сидя на крыше вдвоём, ему в голову стали приходить строчки для стихов. Они не были теми обломками не собирающимися воедино. Они были рифмами! Лололошка вновь смог писать стихи. Он вновь смог получить удовольствие от своего творчества. И теперь он решил. Никто никогда не запретит ему заниматься тем, чем он хочет. Он будет делать всё возможное ради получения свободы в творчестве. Поэт будет ставить рамки если понадобится. Он уже решил. Лололошка решил, что пора двигаться вперед. Пора поставить своих обидчиков на место. Пора начать жить для себя и пора сказать родным, кто ты есть и кем ты будешь. — Джон. Ты говорил тебе долго нельзя задерживаться. — сказал Лололошка, смотря на то как новенький шурудил своими руками в листочках с недописанными стихами. — Ах, точно! Меня родители по стенке размажут если узнают, что я вместо того чтобы идти домой, шлялся где попало с одноклассником. — буркнул Джон, недовольно натягивая на свои плечи рюкзак. Через пару секунд силует с рюкзаком исчез, оставив Лололошку одного на крыше. На небе не было не облачка, солнце ещё прекрасно светило, дотрагиваясь своими лучами до каждой частички земли. Шум в городе вновь собирал в себе мелодию из надоедливых звуков, но таких звуков, что уже не нарушали его покой в голове, позволяя полностью погрузиться в мысли и дальше начать сочинять те самые любимые рифмы, из-за которых он чувствует себя лучше. Поэт присел на уже расстеленный плед, сложив ноги в позе лотоса, он взял из рюкзака ручку и листок бумаги. Закрыв глаза, он стал придумывать строчки, стал умиротворенно водить ручкой по листку и в конце концов у него всё же получилось: «Год назад всё было ясно, Я старался каждый день. Рифмы шли ко мне прекрасно, Но исчезли, словно тень. "Нету пользы, нету толку! Будет хлеб, но не стихи!" – Мать твердила мне на полку Где лежали все листы. И слова её, как камни, Наполняли пустотой. Ручка замерла в молчании, Мир казался мне чужой. Строчки рвались, мысли гасли, Каждый слог был словно плен. Дни тянулись, как напрасно Я ждал новых перемен. Но однажды, в день обычный, Свет вдруг вспыхнул в тишине. Ты вошёл, такой отличный, И проснулся мир во мне. Взгляд твой — искра, смех твой — нота, Каждый жест — живой мотив. Вновь слова летят без счёта, Сердце бьётся, не остыв. Ты — моя живая рифма, Мой единственный ответ. Снова я пишу, не миф ли? Ты вернул мне этот свет. И теперь не страшно эхо Тех насмешек и обид. В каждом слове, в каждом смехе Будущее вновь горит.» Лололошка вздохнул и прочитав это несколько раз, понял, что не утерял свой талант за всё время бездействия. Рифма вновь стала просыпаться в его затуманенной голове. Его сердце вновь беспрепятственно билось не чувствуя нагрузки. Голова не кипит от вечных проблем. Проблемы будто покинули его... просто испарились с теми плохими мыслями, что так утруждали его последнее время. Удивительно. Как один человек смог пробудить в Лололошке старое "я"? Это же... это просто невероятно. Поэт прищурился от яркого солнца, которое ещё не зашло за горизонт. Лололошка чувствовал, как ему становилось легче рядом с человеком, которого он знал всего один день! Простой новенький, пришедший в класс, изменил его жизнь за считанные часы. Он был поражён тем, как тот без всяких отговорок пошёл за ним на эту крышу и даже посмотрел на его недописанные строчки стихов. Лололошка вдохнул свежего воздуха. На крыше,по крайней мере, он таким и казался. Он наконец-то почувствовал как стало легче на душе после написания этого стиха. Поэт даже не придумал к нему название. Простой стих о чувствах и тревогах автора, которые настигали его последним дни... недели... нет, месяцы. Целые месяцы тревоги и давления на душу испарились после сочинения этих незамысловатых строк. Вдох.. Выдох.. Поэт расслабился,и отложив стих в сторону стал наблюдать за ярко-голубым небом, в толще которого иногда пролетали птицы. Спокойствие. Тишина и спокойствие настигло Лололошку. Умиротворение и покой. Всё стало намного лучше. Он даже забыл про вечные скандалы с родителями, он забыл обо всём, лишь бы на пару часов остаться в этой тишине. Лишь бы всё было так. Лишь бы всё закончилось. И всё закончится. Всё будет хорошо.