Всё в порядке, всё хорошо, я всё равно умру (хотя Пьеро этому препятствует)

Первое, что вы слышите войдя в своё убежище — метафора Билетёра ещё свежа в вашей памяти. Это едва различимые ноты чего-то, что вы не можете точно определить. Вы бы не придали этому особого значения — в конце концов, вы сейчас поглощены собственными грандиозными планами. Если бы не внезапный хлопок захлопнувшегося ящика, прервавший звук в тот момент когда вы отошли на несколько шагов. Вы заворачиваете за угол и видите Пьеро, сидящего у вашей кровати, вцепившегося пальцами в коврик словно физически сдерживающего себя от движения. «Добрый вечер, моя дорогая» — говорит он, и его голос настолько отличается от обычного, что вы бы его расслышали даже если бы слышали музыку. «Как прошло ваше выступление? Были ли какие-нибудь… неприятные посетители?» «Всё было в порядке» — отвечаешь ты глядя на него, сидя на краю кровати. Он напрягается. Ему больно. «А тебе?» «У меня всё хорошо». Он смотрит на вас тяжело сглатывая когда вы ёрзаете под его взглядом, и вы решаете спросить о музыке позже. «Дорогая моя…» «Мы можем поговорить?» — спрашиваете вы одновременно. Вы смущённо жестом предлагаете ему начать, но он качает головой. «Мои слова могут подождать. Пожалуйста, говорите». Вы киваете, собираясь с духом. Вы должны это сделать. Нет, вы хотите это сделать. Ради того, что вас двоих объединяет.  «Многое я о себе никогда не рассказывала» — начинаешь ты, обнимая себя руками и тихо посмеиваясь. «Наверное, я надеялась что всё будет хорошо, если я просто… никогда об этом не буду говорить. Что я смогу от всего этого убежать. Но я не могу». Пьеро поднимает на вас взгляд, слегка нахмурившись. «Я многому научился из того что написал Доктор. Разве это не всё?» При воспоминании о первом настоящем общении с человеком в маске ворона когда он был не другом, а похитителем; и о словах которые он вырвал у вас, по телу пробегает дрожь. «Это была просто информация. Что произошло, а не то как это повлияло на меня. И как это продолжает влиять на меня, что в свою очередь, влияет на тебя». «Если это так важно, почему ты не сказала мне раньше?» — тихо спрашивает он, но от этого тона становится ещё хуже. «Я что-то сделал не так? Я что-то не сделал, чтобы обеспечить тебе комфорт?» Вы тут же качаете головой. «Нет! Нет, дело не в этом». Ваш взгляд скользит по рукам, пытаясь сфокусироваться на линиях ладоней, чтобы не терять связь с реальностью. «Просто…» Эти слова застревают в горле как смола, и тот же голос в глубине души, который мучил вас годами, безжалостно кричит: Что ты делаешь? Ему не нужно это слышать. Ему не нужно нести на себе всю эту ношу. Шлюха. Ты хочешь чтобы он ушёл? Не беспокой его своими проблемами. Не будь ещё большей обузой, чем ты уже есть. Рука Пьеро нежно переплетается с вашей, и долгожданное прикосновение настолько приятно, что можно расплакаться. Он ничего не говорит, не толкает вас и не ругает за молчание, просто рядом. Молчание не из-за каких-либо правил, а по собственному выбору. Вы пытаетесь дышать сквозь шум в голове, сосредотачиваясь на его тепле, на его давлении. «Разговоры о себе — о чём-либо выходящем за рамки поверхностных вещей или того что я уже проработала, — причиняют физическую боль» —говорите вы ему, уже чувствуя знакомое стеснение в груди, которое начинает душить. «Почему?» Вопрос такой простой, но в то же время такой сложный. Как вообще на него ответить? «Я не хочу чтобы ты увидел, кто я на самом деле, и бросил меня» — наконец шепчешь ты, и слёзы против твоей воли наворачиваются на глаза. В этот момент вы видите как выражение лица Пьеро напрягается, ваша возлюбленный явно что-то обдумывает. Переосмысливает ли он всё это? Переосмысливает ли он вас? Был ли Билетёр неправ? Собирается ли он уйти?.. «Дорогая моя — начинает он, крепче сжимая твою руку. — Тебе было бы легче открыться, если бы ты тоже увидела меня? Кто я?» Вы моргаете, слёзы текут ручьем когда вы видите не только его лицо, но и его слова. Его предложение, истинную уязвимость которая отражается не только на его лице, но и на его словах. «Я не хочу чтобы ты делал что-то, к чему ты не готов» — заверяешь ты, кладя другую руку на его. «То что я не в состоянии говорить о таких вещах, не означает что ты должен что-то предлагать взамен». «Я хочу сделать это не потому что чувствую себя обязанным», — говорит он, встречая ваши широко раскрытые глаза. «Я хотел этого уже давно, но… боялся». Вы чувствуете как дрожат его пальцы. «Я боялся в том же смысле, что вы убежите если увидите меня таким, какой я есть. Но если вы смогли найти в себе смелость сказать мне всё что хотите, то и я смогу». Затем он улыбается, хотя и не инициирует дальнейшего контакта. «Вы — моя путеводная звезда, мой свет. Всегда находите новые пути, чтобы направлять меня». Вы хотите сказать ему что вами движет не смелость. Как это может быть, когда от одной мысли о том чтобы просто заговорить, вас бросает в дрожь? И всё же Пьеро смотрит на вас с такой уверенностью, с такой убежденностью, что это несколько сбивает вас с толку. Большую часть жизни именно уверенность окружающих заставляла вас принимать такие ужасные истины о себе. Вероятно, это первый раз когда это вселяет в вас надежду, хотя ваша нервная система готова к бегству. На самом деле есть только один элемент его монолога, с которым вы не можете согласиться. Невозможно быть Полярной звездой, особенно когда её воплощение стоит перед тобой на коленях: такая яркая несмотря на тьму в которой он жил, всё ещё держащаяся на расстоянии, потому что не может допустить даже малейшей возможности причинить тебе вред, обожаемая звёздами с которыми ты до сих пор не могла по-настоящему связать свою личность. Пьеро. Твоя любовь, твоя звезда, твой дом. И вот, несмотря на то что боль всё ещё не прошла, несмотря на тревогу всё ещё затуманивающую разум, вы вдруг начинаете говорить. Вы начинаете первыми. «Вы тогда упоминали диссоциацию, верно?» — неуверенно начинаете вы. Он кивает. «Я не знаю обычно ли такое бывает, я не очень хорошо умею подбирать слова, но уже давно всё кажется… далёким. Как будто я живу настоящим моментом, но через экран. Или как будто ничего из того что я вижу, на самом деле не происходит». Он хмурится. — «Не по-настоящему?» «Да», — отвечаете вы без особого энтузиазма. «Видимо, так я и выжила. Мой мозг не выдержал всего этого, поэтому он просто… отстранился наверное. И теперь я балансирую на грани между "очень хорошо осознаю своё существование", и "настолько отдалилась от всего этого, что делаю всё чтобы не увлечься слишком сильно". И всю свою жизнь я была трусихой, убегала от всех неприятных чувств потому что просто не могла их вынести». Вы видите как ваше зрение начинает расплываться, но вы продолжаете. «Единственное что я чувствую свободно, это стыд. Стыд за то, кого я позволила видеть. Стыд за то что я делала, то что знала что неправильно, в поисках любви. Стыд за то, кем я стала. Я научилась жить с этим, но всё остальное ужасно». Пьеро медленно кивает, явно всё обдумывая. «Итак, несколько дней назад, когда вы собирались…» Вы понимаете что он не осуждает вас, но вас тут же охватывает смущение. Вы боретесь с внутренним голосом, пытаясь ответить: «Да. Я… Боже, я знала что это плохая идея, и знала что пожалею об этом, я просто…» Вы вытираете глаза свободной рукой, лицо пылает. «Я не хотела думать. Я ещё не чувствовала всего этого, и знала что когда почувствую, сломаюсь. И мне просто хотелось убежать». Совершенно очевидно, что Пьеро с трудом это осознаёт. В его голове крутятся шестерёнки, и вы не пытаетесь добиться от него ничего, кроме тишины. «Это… кажется очень логично, мой свет», — наконец говорит он, кивая самому себе. «Значит, так ты справляешься с трудностями? Стараешься их избегать?» Ой... «Да, это так». «Правильно ли я тогда предполагаю, что действия которые вы предпринимаете находясь в негативном состоянии, часто являются способом убежать от реальности?» Вы снова киваете. «Рискованные вещи, как правило. Характерный признак — это обычно…» — вы заставляете себя продолжать говорить. — «…то, ​​что я сделаю что-то, чего раньше не делала. Или сделаю что-то, и откажусь признать последствия». Вот оно. Ваше избегание во всей красе. Всего лишь одна часть мозаики проблем и неуверенности, которые делают вас вами. Почему же тогда Пьеро выглядит таким невозмутимым? Почему он выглядит почти счастливым? «Теперь, когда я знаю на что обращать внимание, — говорит он, слегка улыбаясь вам, — я думаю что смогу распознать признаки того, что что-то пошло не так. Вы — буря, с которой я теперь знаю, как справиться». Возможно, сравнение с бурей должно было бы расстроить, но этого не происходит. Это почти... приятно. Как будто он хотя бы признает некоторые из ваших трудностей, даже если вы для него как кумир. Затем он останавливается, нервно переводя взгляд с вас на кровать. «Можно я сяду рядом с тобой, моя любовь?» «Конечно.» Он не садится. Он практически бросается на тебя, уткнувшись лицом в твою шею и прижимая тебя к матрасу половиной своего веса, а ты позволяешь ему — нет, ты отвечаешь взаимностью, потому что очень-очень по этому скучала. «Как же я жаждал твоего прикосновения, моя дорогая» — почти мурлычет он, потираясь маской о тебя. «Как я тосковал по твоему божественному присутствию, но боялся что сделаю что-то не так. Но теперь я знаю! Я знаю, на что обращать внимание. Я безмерно счастлив!» Хотя от его веса ты едва дышишь, не можешь поверить как легко стало в груди от его слов. Ты рассказала о том, чего боялась ему сказать, и он, кажется счастлив. Ты и не думала, что такое может случиться. Спустя несколько мгновений Пьеро отступает назад, на его лице отражается тревога, когда он одной рукой обнимает вас. «Пьеро?» — спрашиваете вы, нахмурив брови. «Прежде чем я выполню своё обещание, позволь мне насладиться этим зрелищем, — произносит он, проводя большим пальцем по твоей скуле — на случай, если я больше не увижу как ты смотришь на меня с такой любовью». Вы кладёте руку поверх его, но ничего не говорите. Слова ничего не изменят: вы это прекрасно знаете. Изменения произойдут. Он выпрямляется, откашливаясь. «Не могли бы вы… отвернуться, пожалуйста?» — спрашивает он вас с несвойственной ему смущённостью в голосе. «Мой костюм состоит из множества слоев». Вы киваете и тут же делаете это, чувствуя как жар заливает ваше лицо. Почему? Это уязвимый момент. Сейчас не время испытывать такие эмоции, какими бы они ни были. Позади слышится шорох, звук расстёгивания молнии, как будто с вас снимают слой за слоем. Затем наступает тишина, но он по-прежнему молчит. «Ты в порядке, Пьеро?» — спрашиваешь ты, но он по-прежнему молчит. «Если тебе страшно, мы можем сделать это в другой раз. Я не буду злиться или расстраиваться». «Всё в порядке», — отвечает он, но при этом молчит. «Ты… можешь посмотреть, мой свет». Вы делаете глубокий вдох. Что бы вы ни увидели, вы не убежите. Вы не сделаете ничего, из-за чего он бы почувствовал себя хуже. Вы клянётесь в этом. И вот вы поворачиваетесь, опираясь на руку и осматриваете перед собой увиденное: его руки сложены перед собой как у нервного ребёнка, он стоит в одних трусах, и вам приходится моргнуть, потому что несмотря на знание о его нечеловеческих способностях, всё равно трудно в полной мере осознать увиденное. У него рога. Три, обсидиановые и матовые, растущие из макушки, величественно выделяются на фоне длинных белых волос, ниспадающих на его тело. Шея и плечи покрыты каким-то мехом, бледным как его кожа, а кончики конечностей выглядят так, будто их окунули в чернила, подчёркивая худощавые мышцы его покрытого шрамами тела. А его лицо… Вы знали что оно плоское, ещё с того момента как поцеловали его, чувствовали что-то похожее на узоры на его скулах, но раньше никак не могли себе его представить. Оно человекоподобное, но в то же время совершенно другое, это сочетание почти завораживает. А ещё его глаза — склера черноты, как когда на нём была маска— радужки золотистые, почти светящиеся. У вас нет слов. После нескольких секунд пристального взгляда, вы встаёте. Обходя угол кровати, не в силах оторвать от него глаз. Он тоже не может отвести взгляд, но вы видите как у него подрагивает горло, когда вы приближаетесь. «Я понимаю что это шок, дорогая моя», — запинается он, потирая руки. «Если ты чувствуешь себя неспокойно или тебе противно, или если тебе просто нужно время чтобы всё осмыслить…» Он замолкает, когда твоя рука находит его. Этот жест очень похож на то, как он утешал тебя раньше, а другая рука касается его щеки. Инстинктивно он прижимается к тебе, хотя его глаза не смеют отрывать от тебя взгляда, в их янтарной глубине отражается тот же страх, который ты испытывала раньше. Страх, что ты уйдёшь. Что он слишком много для тебя. Что он тебе не подходит. Вместо этого вы издаёте недоверчивый полусмех, на вашем лице появляется улыбка, а большой палец нежно касается кости под его глазом. «Боже, Пьеро...» — говорите вы, потеряв дар речи. — «Ты прекрасен».