Измена

На следующий день вечером Эмили действовала с хладнокровной точностью снайпера. Она пригласила Стивена, мужа Миранды, который прилетел в Париж «порадовать жену», на коктейль в бар отеля. Он был мил, немного скучноват и абсолютно слеп. «Стивен, ты такой замечательный муж,» — сказала Эмили, делая глоток мартини. Её глаза блестели от непролитых слёз и адреналина. «Миранде так повезло. Хотя, знаешь, я иногда завидую её… рабочей сплочённости с Андреа. Они проводят так много времени вместе. Прямо не разлей вода». Стивен улыбнулся. «Да, Энди прекрасная помощница. Миранда её очень ценит». «О, больше, чем ценит,» — Эмили наклонилась через стол, понизив голос до конспиративного шёпота. «Я случайно стала свидетелем одной… очень трогательной сцены между ними. В ателье. Это было… ну, очень лично. Я даже смутилась». Она сделала паузу, давая словам просочиться в его сознание. «Может, я и не права, конечно. Но мне показалось, ты должен знать. Как мужчина. Как муж». Она видела, как его добродушное лицо сначала стало недоумевающим, потом настороженным, а затем потемнело. Он не был дураком. Он просто предпочитал не видеть очевидного. «Что именно ты хочешь сказать, Эмили?» — спросил он тихо. «Я говорю о том, что твоя жена и моя коллега состоят в романе. Довольно давно. И весь офис, наверное, уже об этом шепчется. Кроме тебя. Мне жаль». Она не смотрела на него, когда он, бормоча извинения, встал и почти побежал к лифту. Эмили допила свой мартини. На душе было пусто и горько. Она только что разрушила мир, которому поклонялась. Но если уж она не могла быть в центре этого мира, то пусть он сгорит дотла.