Трансформеры G1: Пепел Матрицы

ЗЕРКАЛО Есть такой бой, что со стороны выглядит как робот, забиваемый насмерть, а на деле есть нечто совсем иное. Родимус Прайм стоял в руинах родного мира, на краю великой битвы, и давал Немезису бить себя, и не бил в ответ. Он утвердил опоры, и открыл грудь, и влил свет Матрицы вниз по нити, в тонущую Искру на дне огня — дорога здесь, возьми её, вернись домой, — и теперь должен был держать эту нить открытой, держать свет пылающим, держать дорогу ровной, пока Орион Пакс взбирался из четырёх миллионов лет зарытого горя. А держать нить значило стоять неподвижно. А стоять неподвижно перед пожаром значило гореть. И он горел. Чёрная фигура шла на него так, как пожар шёл на всё, — без стратегии, без милосердия, без слабейшего проблеска узнавания, — и била его всей уничтожающей силой рамы Прайма, движимой яростью Прайма и не умеряемой ничем. Первый удар сбил Родимуса с опор и пронёс сквозь стену мёртвого строения. Он встал. Он держал свет пылающим. Второй удар вмял его нагрудную пластину по краям Матрицы, и он ощутил вкус энергона в интейке. Он встал. Он держал дорогу открытой. Третий удар, и четвёртый, и пятый — Немезис молотил второго Прайма с силой, что могла ровнять здания, и Родимус принимал всё это, и не поднимал серво, чтобы это остановить, потому что поднять серво, чтобы это остановить, значило бы снять фокус с нити, а снять фокус с нити значило бы, что Орион соскользнёт обратно во тьму, а Орион, соскальзывающий обратно во тьму, был тем единственным исходом, который Родимус вошёл в огонь предотвратить. И пока он принимал побои — пока пожар молотил его, и свет Матрицы держался, и энергон бежал по его раме, — Родимус понял, с мрачной ясностью, что дало ему горнило, в точности, что это было. Это было зеркало. Это была древнейшая сцена его собственной жизни, отыгранная наоборот. Потому что он стоял здесь прежде. Не здесь, не в этих руинах — но в этой самой конфигурации, в этой самой агонии, по другую её сторону. Во время Чумы Ненависти, когда безумие охватило всю галактику и обратило каждую Искру к убийству, Оптимус Прайм вернулся из смерти, чтобы излечить её, — а чтобы излечить её, ему была нужна Матрица, а Матрица была в груди Родимуса, и Родимус, заражённый, в ярости, обезумевший от чумы, напал на него. И Оптимус не дал отпор. Оптимус стоял там и принимал удары от собственного заражённого преемника, отказываясь причинить вред мальчику, которого любил, даже когда мальчик пытался его убить, держась твёрдо, пока не смог достать Матрицу, и открыть её, и излить лекарство. Не скорби, Родимус, — сказал он, или что-то подобное, — мягкий, даже тогда, даже избиваемый собственным наследником. Скоро я стану един с Матрицей. Он впитывал чумную ярость Родимуса без жалоб, потому что понимал, что тот, кого бьют, иногда делает важнейшую работу на поле, и эта работа — стоять неподвижно достаточно долго, чтобы свет сделал то, ради чего пришёл. И теперь всё было обращено. Теперь Родимус был тем, кто стоял неподвижно, принимая удары от Прайма, что не мог себя остановить, отказываясь дать отпор, держа свет ровно, чтобы лекарство сработало, — только лекарство было не от чумы в Искрах галактики. Лекарство было от пожара в одной Искре. А тот, кого он спасал, был не его преемником. Это был его предшественник. Это был тот, кто однажды стоял ровно здесь, по другую сторону, и принимал удары Родимуса, чтобы галактику можно было спасти. Теперь я понимаю, — думал Родимус сквозь боль, пока Немезис снова вгонял его в землю, а свет Матрицы вспыхивал и держался. Я понимаю, чего тебе это стоило, Оптимус. Стоять там и давать мне бить тебя. Любить кого-то достаточно, чтобы принять побои и не поднять серво, потому что поднять серво значило бы потерять то, что важнее собственной рамы. Он встал. Пожар пришёл снова. Ты сделал это для меня однажды. Так я могу сделать это для тебя теперь. Вот как это работает, верно? Вот всё целиком. Мы стоим неподвижно друг для друга. Мы принимаем удары, чтобы свет сделал свою работу. И тот, кого бьют, не проигрывает — тот, кого бьют, выигрывает единственный бой, что важен, а это бой за то, чтобы держать дорогу домой открытой ещё одну секунду. Но была разница, и разница была жестокостью в сердце этого конкретного зеркала, и Родимус чувствовал её в каждом ударе. Оптимус, во время чумы, столкнулся с Родимусом, что сдерживался, — потому что даже обезумевшая от чумы, какая-то зарытая часть Хот Рода не смогла вполне убить робота, которого он чтил, и его удары несли под безумием проблеск сдержанности, неохоту, что позволила Оптимусу выжить достаточно долго, чтобы достать Матрицу. Немезис не сдерживался. Не осталось в пожаре зарытой части Оптимуса, что узнавала бы Родимуса, или чтила бы его, или придержала бы хоть один удар. Девиз Немезиса был все падут, и все включало второго Прайма так же полно, как включало всё остальное, и потому удары шли со всей и полной силой рамы Прайма, ничем не сдерживаемой, — без узнавания, без неохоты, без любви, оставшейся на поверхности, чтобы остановить серво. Там, где Оптимус выжил под побоями Родимуса, потому что Родимус не мог вполне на них решиться, Родимус не выживет под побоями Немезиса, потому что Немезис решался на них полностью. Зеркало было точным во всём, кроме одного: оригинал выжил, потому что нападавший слишком любил его, чтобы докончить, а отражение умрёт, потому что у нападавшего не осталось любви на поверхности, чтобы придержать удар. Родимус это знал. Он знал это, понял он, с самого глубокого сердца мира — с тех пор, как Вектор Сигма предупредил его, что отдать свет потребует всего, с тех пор, как горнило показало ему, что Матрицу отдают так, как Оптимус однажды отдал её ему, последней силой Искры. Он знал, входя в огонь, что держать дорогу открытой против пожара, что не станет сдерживаться, — это вещь, что не кончается тем, что держащий дорогу уходит прочь. И он вошёл всё равно, потому что был выкован из той любви, что не медлит, и потому что единственной альтернативой было оставить Оптимуса тонуть, а это вовсе не было альтернативой. И потому он принимал удары. И держал свет пылающим. А вниз по нити, в огонь, голос Элиты-1 продолжал звать, и на самом дне пожара тонущий клерк продолжал взбираться — и Родимус Прайм держал линию собственной рамой, покупая секунды, по одному избиению за раз, для долгого подъёма домой. ЛИНИЯ, ЧТО УСТОЯЛА Далеко через руины всё держало бога размером с город, и держание было своим родом умирания. Арси чувствовала битву через связь Бластера так, как командир учится чувствовать битву, — не как то, за чем она наблюдала, а как то, чем она была: каждое подразделение — нерв, каждая потеря — рана в её собственной раме. И битва против Гальватрона-Триптикона была раной, что не переставала кровоточить. Два автоботских Титана схватили краденого, Метроплекс со своим горем и Фортресс Максимус с точностью Дэниела, и комбайнеры рвали изъян в шве, и воинство лило всё, что у него было, в колоссального врага, — и этого не хватало, чтобы низвергнуть бога, и никогда не хватило бы, и каждый солдат на поле это знал, и они держали всё равно, потому что держать было заданием. «Линия гнётся на западном фланге! — голос Спрингера сквозь катаклизм. — Менасор пал — Стантиконы рассыпались — это два комбайнера потеряно, Арси, мы теряем гештальты быстрее, чем можем…» «Тяни Дефенсора на запад, заткни! — Арси выбросила приказ прежде, чем фраза кончилась. — Компьютрон, прикрой старую позицию Дефенсора! Брутикус и Предакинг — оставайтесь на шве, этот изъян — единственное на всём этом поле, что на самом деле ему вредит, мне всё равно, чего это стоит, бейте по шву!» Она перемахнула рухнувшую балку, стреляя на ходу, Магнус в самой гуще, потому что Магнус, что командует из тыла, — Магнус, в которого воинство перестаёт верить. «Где Прайм? Где Родимус? Кто-нибудь, дайте мне оптику на Родимуса!» Пауза на связи. Затем Бластер, и в его голосе было то, чего она не хотела слышать: «Нашёл его, Магнус. Он на восточном краю, у района мёртвых шпилей. Он — пауза — Арси, он не сражается. Немезис весь на нём, а он просто стоит там, принимает это, он даже не поднимает серво, он просто…» «Это работа, — сказала Арси, и вокализатор её был твёрд, а Искра — нет. — Он держит дорогу открытой для Оптимуса. Он не может дать отпор — если он даст отпор, он потеряет нить, и Оптимус соскользнёт. Так что он стоит там и принимает это.» Она вогнала выстрел в оптику дрона-оболочки и не замедлилась. «Вот как выглядит покупка времени, Бластер. Она выглядит как наш Прайм, забиваемый насмерть нашим другим Праймом, пока мы держим бога с его спины. А теперь перестань смотреть на него и смотри на линию, потому что чем дольше мы держим, тем дольше у него есть, а чем дольше у него есть, тем выше шанс, что Оптимус вернётся прежде, чем…» Она не докончила. «Просто держи линию. Всю. Держи линию и молись, чтобы малец был так же силён, как свет, что он несёт.» И всё держало — автобот, и десептикон, и инопланетянин, и Джанкион, гибнущие бок о бок в руинах, два комбайнера пали и третий гнётся, два Титана трутся о краденого, всё невозможное воинство тратит себя посекундно, чтобы купить одному роботу время сделать одно невозможное дело, — и на восточном краю битвы, в районе мёртвых шпилей, второй Прайм принял ещё один удар, и встал, и держал свет пылающим, и держался. ПОДЪЁМ На дне огня, где Орион Пакс тонул, теперь была верёвка, и он взбирался по ней. Трудно сказать, как выглядит нутро утонувшего Прайма, потому что оно не выглядит никак; это не место; это состояние. Но состояния можно описывать на языке мест, а язык мест — единственный, что есть у живых, и потому: вообрази океан. Вообрази океан каждого горя, что единая Искра накопила за четыре миллиона лет войны, — каждого похороненного друга, каждого сожжённого мира, каждого проглоченного и так и не оплаканного поражения, каждой потери, отложенной под нет времени горевать, война нуждается во мне твёрдом, — океан всего этого, спрессованный четырьмя миллионами лет отказа это чувствовать, удерживаемый всё это время единой тонкой стеной, и стеной была Матрица, собранные голоса Праймов, то, что шептало есть смысл, есть надежда, держи линию всякий раз, когда океан поднимался. А потом стена пала. Оптимус истратил Матрицу на излечение Чумы Ненависти, и стена, что держала четыре миллиона лет горя, просто исчезла, и океан поднялся весь разом и утопил его, и у утопления было имя, и имя было Немезис. Вот где был Орион Пакс: на дне того океана, утонувший, малая мягкая Искра, раздавленная под полным давлением четырёх миллионов лет неоплаканного горя, обращённого в ярость. Он не исчез. В этом и была жестокость — он был в сознании там, внизу, всё это время, клерк по имени Орион, что однажды любил аналитика данных по имени Ариэль, полностью в сознании и полностью собой и совершенно неспособный достичь поверхности, глядя сквозь кроваво-красную оптику пожара, как его собственная рама убивает всё, что он когда-либо клялся защищать, крича вверх сквозь океан горя, что ничто на поверхности не могло услышать. Утопление — не беспамятство. Утопление — это быть в сознании, пока тонешь. А Орион тонул, в сознании, как казалось, вечность. А потом верёвка. Она спустилась сквозь океан откуда-то невозможно издалека сверху — нить света, синяя, и тёплая, и безошибочная, и вплетён в неё голос, её голос, голос, что он узнал бы на дне любого океана в любой вселенной: Вернись домой, любовь моя. Я оставила свет гореть. Вернись к Ориону. Возьми дорогу. Взбирайся. А вокруг её голоса, держа её, хор — собранные голоса всех, кого он потерял, те самые горести, что утопили его, только они не топили его теперь, они поднимали его, потому что свет сделал то, чего пожар никогда не мог: он взял его горе и обратил его обратно в любовь. Океан, что раздавил его, и верёвка, что спасала его, были сделаны из одного и того же — из людей, которых он потерял. Пожар вооружил их в давление, что утопило его. Матрица собрала их в верёвку, что тянула его вверх. Те же мёртвые. Та же любовь. Противоположное применение. Свет, что ест, и свет, что держит. И потому Орион Пакс взял верёвку и стал взбираться. Это было тяжелейшее, что он когда-либо делал, а он делал некоторые тяжёлые вещи. Потому что, чтобы взобраться из океана горя, ему пришлось взбираться обратно сквозь него — сквозь каждую потерю, что утопила его, в обратном порядке, со дна вверх, — и он не мог взобраться мимо горя, не почувствовав его, полностью, так, как отказался почувствовать его в первый раз. Война научила его откладывать свои потери неоплаканными. Подъём заставлял его открывать каждый файл. И потому, поднимаясь, рука за рукой по верёвке её голоса, Орион Пакс оплакивал свой путь обратно сквозь четыре миллиона лет. Он прошёл горе ранней войны — товарищей, которых едва знал, прежде чем их не стало, имён, которые он не позволял себе выучить, потому что выучить их делало потерю хуже, — и он почувствовал каждого, теперь, на пути вверх, и чувство не раздавило его на этот раз, потому что верёвка держала. Он прошёл горе долгих средних лет, истощение, друзей, что продержались достаточно долго, чтобы их потеря вырезала из него куски, которые он притворялся, что всё ещё на месте. Он прошёл горе недавней войны, кампании, имена этих последних страшных циклов — Бичкомбер, что любил медленные зелёные вещи; Балварк, что не сломался; Гримлок, что чувствовал всё; минимехи; Магнус, его старейший солдат, сначала через меня; Спайк, что стоял с ними сорок лет; Джаз, его первый лейтенант, разорванный надвое; Силверболт, и Блёрр, и Кап, хранитель Стены, — он прошёл их всех, и оплакал их всех, полностью, наконец, горе, которое был слишком занят, будучи легендой, чтобы почувствовать, и каждый, кого он оплакивал и отпускал, делал его легче, делал подъём чуть проще, потому что горе, что наконец прочувствовано, перестаёт быть весом и становится памятью, а память можно нести, тогда как вес — нельзя. Но было одно горе, которое он ещё не прошёл, и оно ждало его у вершины подъёма, и это было то, что утопило его. Потому что все остальные были потерями, которые он пережил, — потерями, что вырезали из него куски, да, но которые Матрица помогла ему вынести, по одной, за четыре миллиона лет. Смерть Элиты была иной. Смерть Элиты пришла после того, как Матрица опустела, — после того, как стена, что держала океан, уже исчезла, — и она была не ещё одной потерей, добавленной к посильной куче. Она была потерей, что сломала его. Последним весом на уже рушащейся структуре. Горем, из которого восстал пожар. И потому, когда Орион взбирался по последнему отрезку верёвки, к свету, к поверхности, он пришёл, наконец, к горю потери Ариэль, и понял, что не может достичь поверхности, не пройдя сквозь него, и что пройти сквозь него будет тяжелейшим во всём подъёме, тяжелее всех остальных, вместе взятых. Потому что как горевать о той, чей голос — верёвка в твоих руках? В этом была жестокость и милосердие этого, сплетённые неразделимо. Голос, что вёл его вверх весь подъём, верёвка, что он сжимал, вернись домой, любовь моя, я оставила свет гореть — это была она, это была Элита, это была та самая, чью смерть он теперь должен был оплакать. Она была одновременно раной и тем, что её исцеляло. Она была потерей, что утопила его, и любовью, что вытаскивала его. И чтобы взобраться по последнему отрезку, Ориону Паксу пришлось держать обоих разом — пришлось оплакивать, полностью и наконец, смерть той, кого он любил больше всех во вселенной, сжимая при этом верёвку голоса той же самой, живой в свете, зовущей его домой. И потому он это сделал. На вершине подъёма, в последней тьме перед поверхностью, Орион Пакс оплакал Ариэль. Он позволил себе почувствовать это — всё это, то, что он никогда не позволял себе чувствовать, потому что чувствовать это было тем, что утопило его. Он почувствовал горящую башню, и искалеченную раму, и маску, сходящую с клерка, чтобы она могла увидеть Ориона в последний раз. Он почувствовал её голос, я любила Ориона Пакса, когда он был никем, просто Орионом. Он почувствовал миг, когда её Искра погасла в его серво, миг, когда последний вес опустился на рушащуюся стену, миг, когда океан поднялся и забрал его. Он почувствовал полное и тотальное горе потери её, горе, которое он отказался чувствовать, потому что знал, где-то, что оно будет концом его, — и оно было концом его, и он утонул в нём, и теперь он чувствовал его всё равно, нарочно, потому что единственным путём из океана было сквозь волну, что его создала. И на этот раз оно не утопило его. Потому что на этот раз он чувствовал это не один, в пустом месте без стены. На этот раз её голос был в его руках. На этот раз, пока он оплакивал её смерть, она отвечала — живая в Матрице, в посмертии, собранная любовь павших держала её, чтобы она могла держать его. И то, что она сказала, пока он плакал о ней на вершине подъёма, было тем, что наконец позволило ему пройти сквозь волну: Я знаю, любовь моя. Я знаю. Меня нет — эта часть правда, и тебе нужно позволить себе её почувствовать, ты не можешь выбраться, притворяясь, что меня нет. Я умерла на той башне. Это реально. Горюй об этом. Горюй обо мне. Тебе можно. Её голос, тёплый и уверенный, нитью сквозь его горе. Но вот другое, что правда, то, чего пожар никогда не давал тебе услышать: «нет» — не то же, что «потеряна». Я умерла, но я не потеряна. Я здесь. Я в свете. Я теперь один из голосов, как будешь однажды ты, как в конце концов становятся все, кого мы любим. Колодец открылся в посмертие, а посмертие открывается в это — в Матрицу, в собранную любовь, что несут вперёд живые. Так что тебе не нужно выбирать между тем, чтобы горевать обо мне, и тем, чтобы хранить меня. Ты можешь делать и то и другое. Ты можешь плакать, что меня нет, И держаться за то, что я с тобой. Вот что такое любовь после потери на самом деле, Орион. Не забвение. Не притворство. Оба разом — горе и хранение, удержанные вместе. Пожар не мог удержать оба, и потому он выбросил хранение и оставил лишь горе, а горе без хранения обратилось в ярость. Но ты можешь держать оба. Ты всегда мог. Вот разница между тобой и тем, чем ты стал. И Орион Пакс, на вершине подъёма, оплакивал свою потерянную Ариэль и держался за свою настоящую Элиту, оба разом, горе и хранение вместе, — и волна, что утопила его, разбилась о него и не утянула вниз, потому что горе, что чувствуют рядом с любовью, из которой оно исходит, — не океан, чтобы в нём тонуть, а течение, чтобы по нему плыть, и он плыл по нему, вверх, сквозь последнюю тьму, к свету. «Я люблю тебя, — сказал Орион во тьму, голосу в своих руках, той, кого он потерял, и той, кого сохранил, той же самой, единственной. — Я горюю о тебе. И я храню тебя. Оба. Всю дорогу домой.» Оба, — согласилась она, и теперь в этом была радость, радость, пробивающаяся сквозь горе, как поверхность, разбивающаяся над его головой. Всю дорогу домой. А потом ещё немного дальше, когда-нибудь, когда придёт время, — но не сейчас. Ещё долго не сейчас. У тебя сперва галактика, которую надо спасти, и «я», которым надо быть, и свет, который надо нести. Так что давай. Взберись последний кусочек. Я держу верёвку. Я всегда держала верёвку. Вернись домой, Орион. Вернись домой. И хор помогал ему. Вот дар, что принесла новая Матрица, какого старая никогда не могла, — ибо старая Матрица была голосами древних Праймов, чужаков, мудростью без близости, и они могли укрепить решимость Прайма, но не могли плакать с ним. Новая Матрица была голосами его собственных мёртвых, его друзей, тех, кого он потерял, и они взбирались с ним, и плакали с ним, и говорили то, что могли сказать только они. Не горюй слишком долго обо мне, здоровяк, — сказал Джаз, спокойный даже здесь. Я ушёл, сражаясь, против худшего в галактике. Это неплохой способ роботу уйти. Стой в проломе, — сказал Магнус, твёрдо. Я научил нового Магнуса стоять в нём, и она стоит. Ты научил меня стоять в нём, давным-давно. Теперь взберись из своего и стой в самом большом проломе, какой когда-либо был. Медленные зелёные вещи всё ещё растут где-то, — мягко сказал Бичкомбер. Миры, что ты спас. Миры, что ты спасёшь. Ради этого стоит взобраться обратно. И Орион взбирался, и плакал, и взбирался, верёвка её голоса в его руках и хор его мёртвых за его спиной, вверх сквозь четыре миллиона лет наконец-прочувствованного горя, к свету, что он мог видеть теперь, далеко наверху, растущему. Но океан не хотел его отпускать. Потому что океан не был пассивной вещью. Океан был Немезисом — пожаром, тем, чем стало его утонувшее горе, и он был, на свой страшный лад, жив, и не намеревался сдавать Искру, что утопил. Пока Орион взбирался, пожар сражался с ним — не на поверхности, где он был занят избиением Родимуса, а здесь, в глубине, где на самом деле велась настоящая битва за Оптимуса Прайма. Он тянул его вниз. Он бросал в него худшее из горя всё разом, пытался захлестнуть его, пытался сделать подъём столь болезненным, что он отпустит верёвку и утонет обратно в милосердное онемение дна. Зачем взбираться? — говорил пожар, его собственным голосом, голосом его собственного отчаяния. — Зачем чувствовать всё это? Ты мог бы отпустить. Ты мог бы утонуть обратно и перестать чувствовать, перестать горевать, перестать болеть. Тут внизу нет боли, только ярость, а ярость не горюет. Останься. Так легче. Все, кого ты любил, всё равно мертвы. Зачем взбираться обратно в мир, что есть лишь их могилы? И Орион Пакс, на полпути по верёвке, плача, измождённый, с полным весом четырёх миллионов лет горя, тянущим его обратно к безболезненной тьме, нашёл ответ, и ответом была она, и ответом были все они. «Потому что мир — не только их могилы, — сказал Орион во тьму, пожару, себе. — Это их могилы и то, за что они умерли. Медленные зелёные вещи, что любил Бичкомбер. Дети за Стеной Капа. Пролом, в котором стоял Магнус. Сорок лет союза, что построил Спайк. Ты хочешь, чтобы я поверил, будто любить их и терять их значит, что я должен остановиться, — будто горе доказывает, что всё было бессмысленно, будто я должен утонуть обратно и не чувствовать ничего.» Он крепче сжал верёвку её голоса. «Но горе — не доказательство, что любовь была бессмысленна. Горе — доказательство, что она имела значение. Горюют лишь о том, что стоило иметь. И каждый из них стоил того, чтобы иметь, и стоил того, чтобы потерять, и стоил того, чтобы оплакать, — и стоил того, чтобы взобраться обратно ради него, чтобы их гибель что-то купила, а не просто добавила к тьме. Ты — четыре миллиона лет моего горя, и ты обратил его в причину уничтожить всё. Но горе никогда не было причиной уничтожать. Горе — причина защищать, чтобы то, за что они умерли, уцелело. Вот разница между тобой и мной. Вот разница между светом, что ест, и светом, что держит. И я закончил тонуть в тебе.» Он взбирался. «Я Орион Пакс. Я любил аналитика данных по имени Ариэль, когда был никем, и она ждёт меня, и она оставила свет гореть, и я иду домой.» И пожар взвыл, и бросил в него всё, что у него было, и Орион Пакс взбирался сквозь это — взбирался из океана собственного горя, рука за рукой по верёвке её голоса, сквозь последнее и худшее из давления, к свету. К поверхности. К себе. И далеко наверху, в руинах родного мира, на краю битвы, что покупала ему каждую секунду подъёма, пожар, что забивал Родимуса Прайма насмерть, вдруг дрогнул — впервые удар не достиг цели, выпад ушёл вбок, чёрная фигура запнулась в своём неумолимом натиске, — потому что настоящая битва была не на поверхности, и в глубине то, что звалось Немезисом, теряло хватку на Искре, что утопило, и части его ярости пришлось уйти вниз, чтобы сражаться с взбирающимся клерком, и её больше нельзя было тратить вверх, на избиение второго Прайма. Родимус, сломанный, подтекающий, едва стоящий, почувствовал, как пожар дрогнул, и понял, что это значит, и сквозь энергон в интейке почти улыбнулся. «Вот так, — выдохнул он дрогнувшему пожару, взбирающемуся Прайму, которого не мог видеть, Оптимусу. — Вот так, Орион. Взбирайся. Я держу линию здесь, наверху. Ты просто продолжай взбираться. Мы почти дома.» ДРОЖЬ На великом поле боя воинство почувствовало это тоже, хоть и не знало, что именно чувствует. Циклы пожар был константой на краю битвы — чёрным ужасом, выжигающим всё в пределах досягаемости, неразборчивым, неутомимым, вторым фронтом чистого разрушения, с которого воинству приходилось не сводить оптики ни на миг. И теперь, вдруг, он замерцал. Его натиск на второго Прайма запнулся. Его страшная одержимая ярость казалась, впервые, разделённой — будто какая-то великая часть его внимания была отозвана, чтобы сражаться в битве, которой никто на поверхности не мог увидеть. «Что-то происходит с Немезисом, — доложил Бластер, и в его голосе была нить чего-то опасного, чего-то, что воинство почти забыло, как чувствовать. — Он — Магнус, он дрожит. Мальца всё ещё бьёт, но это — это будто Немезис сражается теперь на двух фронтах. Будто часть его где-то ещё.» «Это подъём, — сказала Арси, и она знала это так, как Магнус знает вещи, — Искрой. — Родимус открыл дорогу. Оптимус взбирается по ней. И Немезису приходится сражаться с ним на пути вверх — а значит, он больше не может вкладывать всё в избиение Родимуса.» Она позволила себе, на одну секунду, посреди битвы, что всё медленно проигрывала, единую нить того, что не позволяла себе чувствовать с тех пор, как сгорели башни. «Это работает. Праймус, помоги нам, это на самом деле работает. Держите линию, все, — держите линию — потому что, если тот пожар дрожит, значит, Оптимус Прайм взбирается обратно к нам, и в тот миг, когда он встанет, вся форма этого изменится.» Её вокализатор поднялся над катаклизмом, яростный, и надтреснутый, и несущий в себе четыре миллиона лет войны. «Вы меня слышите? Наш Прайм идёт домой! Так дайте ему мир, в который вернуться! ДЕРЖИТЕ ЛИНИЮ!» И всё держало — истекая кровью, гибнув, два комбайнера пали и остальные гнутся, два Титана трутся о бога размером с город, — но держало с тем, чего у него не было с конца Золотого Века, с тем, что стоило больше любого комбайнера: оно держало с надеждой. Потому что пожар дрожал, а дрожащий пожар означал взбирающегося Прайма, а взбирающийся Прайм означал, что светлейший час был не метафорой и не молитвой, а вещью, что на самом деле, вопреки всей тьме, начинала заниматься. И в районе мёртвых шпилей второй Прайм держал линию собственной сломанной рамой, и принимал дрогнувшие удары, и держал свет пылающим, и ждал — измождённый, умирающий, уверенный — мига, когда подъём кончится, и свет вернётся, и весь страшный вес, что он внёс в огонь, наконец, в конце концов, будет положен туда, где ему место. В грудь Оптимуса Прайма. Куда ему всегда было предназначено лечь. ВОЗВРАЩЕНИЕ СВЕТА Орион Пакс пробил поверхность, и пожар умер, и Оптимус Прайм вернулся домой. Это случилось всё разом, так, как солнце восходит над горизонтом, — медленно, медленно, а потом всё разом. Подъём был долгим, и подъём был агонией, и подъём казался, в своём последнем отрезке, будто никогда не кончится, пожар тянул его вниз, последнее и худшее из горя тянуло его назад. А потом рука Ориона сомкнулась на верёвке в последний раз, и потянула, и его голова поднялась из океана горя в свет — и свет принял его, собранная любовь всех, кого он потерял, с её голосом в центре, и полился в него, и наполнил место, где было четыре миллиона лет неоплаканного горя, и не осталось больше места для пожара. Вот что летописи так и не сумели бы вполне ухватить: пожар не проиграл битву. Он был вытеснен. Он наполнял пустое место, что оставила истраченная Матрица, — четыре миллиона лет горя, расширившиеся, чтобы заполнить вакуум, — и теперь вакуум был наполнен снова, светом, любовью, собранными Искрами павших, а вещь, что живёт, заполняя пустоту, не может пережить возвращения того, чему положено там быть. Матрица вернулась на своё законное место, и пожар, что всегда был лишь самозванцем в отсутствие Матрицы, был погашен — не побеждён, не убит, просто выселен, так, как тьма выселяется из комнаты, когда кто-то наконец зажигает лампу. И на поверхности родного мира, в руинах района мёртвых шпилей, чёрная фигура, что забивала Родимуса Прайма насмерть, остановилась. Она остановилась посреди удара. Чёрное серво, поднятое, чтобы ударить снова, просто застыло в воздухе. А затем оно начало меняться, и это изменение было прекраснейшим и страшнейшим, что второй Прайм когда-либо видел, и он смотрел на это сквозь энергон и руину собственной рамы оптикой, что едва могла фокусироваться, потому что он купил это всем, что у него было, и не собирался отводить взгляд теперь. Чёрная обшивка горела. Она горела не огнём. Она горела светом — светом Матрицы, изливающимся из груди, растекающимся по раме, и там, где он растекался, чёрное, что горе намалевало по Оптимусу Прайму, выгорало. Оно началось у груди, у Матрицы, и растеклось наружу волной, и волна была красной и синей. Глубокий погребальный чёрный Немезиса Прайма сходил перед наступающим светом, как тень перед восходом, а под ним — проступая, возвращаясь, приходя домой — были красное и синее. Цвета Оптимуса Прайма. Цвета вождя автоботов, защитника, мягчайшей Искры в галактике. Чёрное выгорело со шлема, с нагрудной пластины, с великих серво, что убили столь многих, и красное и синее вернулись, ярче, чем были когда-либо, отмытые светом, сделанным из всех, кого он потерял. И оптика. Кроваво-красная оптика Немезиса — плоская, безразличная, оптика твари, что видела лишь все падут, — дрогнула. Она затрепетала, как пламя на ветру. А затем она сменила цвет, красное стекло прочь, сменившись синим столь глубоким, и столь тёплым, и столь безошибочно живым, что второй Прайм, глядя, ощутил, как энергон течёт из его собственной оптики при виде этого: синяя оптика Оптимуса Прайма, вернувшаяся, сфокусированная, осознающая — и полная, до краёв, переливающаяся тем единственным, чего у пожара никогда не было и не могло быть, а именно горем. Настоящим горем. Прочувствованным горем. Горем робота, что только что взобрался из четырёх миллионов лет его, и оплакал каждую каплю на пути, и вышел с другой стороны не пустым, не онемевшим, не пожаром, а целым — целым, и скорбящим, и мягким, и собой. Оптимус Прайм стоял в руинах родного мира, красный, и синий, и синеглазый, и он был дома. Долгое мгновение он не двигался. Он стоял, слегка покачиваясь, слабый, как новорождённый, — ибо подъём из четырёх миллионов лет утопления оставляет Искру измождённой так, как ничто иное, — и он смотрел на собственные серво, поворачивая их, красные и синие серво, что были чёрными мгновение назад, серво, что делали такие вещи. И память об этом пришла к нему, вся, каждое злодеяние, что пожар совершил, пока Орион тонул, полностью вспомненное, полностью прочувствованное, потому что в этом была цена возвращения домой: ему не дано было забыть, что он сделал. Он помнил солдат обеих фракций, что он разорвал. Он помнил юного, что подбежал к нему за спасением и был сбит. Он помнил каждую жизнь, что Немезис забрал, пока Оптимус смотрел, тонущий, неспособный остановить собственные серво. Это ударило его всё разом, весь вес этого, и Оптимус Прайм — восстановленный, дома, собой — издал звук, что не был словом, звук чистого горя, и опустился на одно колено в руинах под весом того, что он сделал. «Что я…» — его вокализатор, что не формировал мягких слов циклы, надломился вокруг них. «Я убил — я чувствовал это, я был там, я смотрел на себя — Праймус, что я наделал…» А затем он увидел Родимуса. Он увидел второго Прайма — только Родимус больше не был Праймом, и это было следующим, что должен был понять возвращающийся разум Оптимуса. Потому что Матрица перешла. В миг восстановления свет не просто наполнил Оптимуса — он вернулся к нему, пришёл домой к своему законному носителю, оставил того, кто пронёс его вниз сквозь тьму, и выковал его заново, и держал его открытым сквозь побои, что должны были его убить. Новая Матрица была теперь в груди Оптимуса Прайма, там, где был старый пустой кристалл, пылающая, полная, живая. А Родимус — Родимус, что отдал её, так, как Оптимус однажды отдал её ему, — был Родимусом больше не. Он снова был Хот Родом. Он вернулся в прежний облик. Серьёзная, мощная, выкованная Матрицей рама Родимуса Прайма исчезла, сошла вместе со светом, что её создал, и на её месте стоял на коленях меньший, легче, смертный облик Хот Рода — безрассудный разведчик, малец, за чьим взрослением наблюдал Спрингер, юный робот, что бросился на пожар с одним лишь голосом. Только этот Хот Род был сломан. Побои, что он принял Родимусом, — удары, что усиленная рама Прайма едва пережила, — обрушились на раму, что была теперь, вдруг, смертной, и лёгкой, и небронированной, и урон, что Родимус мог нести, был уроном, что Хот Род нести не мог. Он стоял на коленях в руинах, истекая энергоном из дюжины разрывов, с вмятой нагрудной пластиной, с отказывающей рамой, держа себя на одном дрожащем серво, — и он смотрел на Оптимуса Прайма, восстановленного, красного и синего и дома, и сквозь руину собственной рамы Хот Род улыбнулся. «Привет, здоровяк, — сказал Хот Род, и вокализатор его был полон статики, и это был счастливейший звук в галактике. — С возвращением домой.» И Оптимус Прайм понял, всё разом, что сделал малец, — всю форму этого, горнило, и спуск, и свет, и дорогу, и держание, весь невозможный вес, что Хот Род внёс в огонь, чтобы Орион Пакс мог из него выбраться, — и Оптимус Прайм, восстановленный меньше минуты назад, пересёк руины на коленях и собрал сломанную раму Хот Рода в свои серво. «Хот Род, — сказал Оптимус, и мягкий голос вернулся, и он надламывался. — Что ты сделал. Что ты сделал, безрассудный ты — ты выковал новую Матрицу, ты вошёл в огонь один, ты держал дорогу открытой, пока я взбирался, ты принял это — он посмотрел на руину юной рамы в своих серво — ты принял всё это, чтобы я мог…» «Конечно сделал, — сказал Хот Род, улыбаясь сквозь статику. — Кто-то должен был прийти за тобой. И это должен был быть я. Я был единственным, кому Матрица позволила бы до тебя дотянуться.» Он кашлянул энергоном. «Выходит — выходит, я всё-таки мог быть Родимусом. Просто надо было сперва заслужить. Надо было пронести всех. Надо было заплатить за это.» Его оптика, гаснущая теперь, нашла оптику Оптимуса, и в ней не было страха, лишь огромное и мирное удовлетворение. «И я заплатил бы снова, здоровяк. Всё до капли. Чтобы увидеть тебя стоящим там. Красным и синим. Дома. Это — это стоит всего. Это стоит всего этого.» УДАР А через поле боя бог размером с город увидел, как его шедевр уничтожают, и обезумел от ярости, в которой не осталось ничего от холодного ледника вовсе. Гальватрон-Триптикон почувствовал, как пожар дрогнул, а затем угас, а затем умер, — и он повернул громадную голову от двух автоботских Титанов, что тёрлись о него, и посмотрел через руины на район мёртвых шпилей, и увидел это: чёрную фигуру, горящую красным и синим, кроваво-красную оптику, обращающуюся в синюю, второе чудовище, что он сделал, — общество, ровню, то единственное существо в галактике, что сражалось без сдержанности так, как он, шедевр, ради создания которого он сломал Прайма, — уничтожаемое на его глазах. Немезис Прайм, его единственное величайшее творение, то, ради ковки чего он загнал Элиту до смерти, ответ на его невыносимую изоляцию, — исчез. Погашен. Выселен светом, сделанным из всех, кого Прайм потерял. А на его месте — то единственное во всём творении, чего голод Гальватрона никогда не мог поглотить, тот единственный свет, что мог его кончить, восстановленный, и дома, и стоящий: Оптимус Прайм, с Матрицей, пылающей в его груди. И холод оставил Гальватрона целиком. Всю кампанию он был ледником — ясным, нацеленным, выбирающим, каждая жестокость — решение. Но ледник был выстроен на фундаменте его триумфов, а теперь, в единый миг, он смотрел, как его величайший триумф обращается вспять, и ясность треснула, и то, что хлынуло вверх сквозь трещину, было не старым безумием Чумы Ненависти, а чем-то худшим: чистой, бездонной, раненой яростью твари, что была предана всеми — пожаром, что не желал на него смотреть, Циклонусом, что любил его достаточно, чтобы вонзить нож, всей его армией, а теперь и самой вселенной, что дотянулась в шедевр, который он сделал, и забрала его назад. Он сделал себя богом размером с город, чтобы всё творение было вынуждено с ним считаться, а творение ответило тем, что уничтожило то единственное, что у него было, подобное ему, и оставило его, снова, наконец, полностью, одного. «НЕТ, — сказал Гальватрон-Триптикон, и голос-Титан был не холоден теперь, это был вой, что расколол небо. — НЕТ — ты не смеешь ЗАБРАТЬ его у меня — он был МОЙ, он был тем единственным в этой мёртвой галактике, что было МОИМ, тем, кто сражался без сдержанности, тем, кто понимал, тем, кого я сделал, чтобы не быть ОДНИМ…» Громадная рама рванулась, вырываясь из хватки Метроплекса, не считаясь с уроном, не считаясь ни с чем, бог размером с город обратил всё своё уничтожающее внимание к району мёртвых шпилей и двум Праймам в нём. «Ты забрал мой шедевр. Ты забрал моё общество. Ты взобрался из огня, что я зажёг РАДИ тебя, и оставил меня в нём одного. Тогда ты не устоишь, Оптимус. Тебе не дано вернуться домой и стоять восстановленным над руинами, пока я остаюсь с НИЧЕМ. Если я не могу иметь то, что сделал, — если я должен быть один, — то и ты будешь. И ВСЕ будут.» И Гальватрон-Триптикон ударил. Воинство увидело это приближение и не смогло остановить. Метроплекс рванулся схватить краденого Титана и был отброшен. Фортресс Максимус потянулся перехватить и опоздал на полсекунды, малая правдивая причина Дэниела нацеливала мощь бога так быстро, как мощь бога можно нацелить, и всё же недостаточно быстро. Арси выкрикнула приказ, что никто не мог исполнить. Потому что Гальватрон-Триптикон, бог размером с город, обрушил титанический удар — кулак размером с цитадель, всю уничтожающую силу Титана, повенчанную с волей того, что сожрало сотню миров, — вниз из неба к району мёртвых шпилей, к тому месту в руинах, где Оптимус Прайм стоял на коленях, держа сломанного Хот Рода, к двум Праймам, к восстановленному свету и умирающему разведчику, что его восстановил. И в последние полсекунды Оптимус Прайм — восстановленный меньше минуты назад, слабый, как новорождённый, с Матрицей, только что вернувшейся домой в его грудь, — поднял взгляд и увидел смерть городов, идущую вниз, и он не смог бы двинуться достаточно быстро, чтобы её избежать, не в том состоянии, в каком был, не только что взобравшись из утопления. Но он не пытался её избежать. Он пытался укрыть Хот Рода. Он собрал сломанную юную раму к своей груди и повернул собственную восстановленную красно-синюю спину к падающему удару, заслоняя умирающего разведчика собственным телом, последний инстинкт защитника, всплывший в первую минуту его возвращения, — укрой раненого, прими удар, защити того, кто не может защитить себя, — и Оптимус Прайм упёрся над телом Хот Рода, чтобы принять удар бога размером с город. И Хот Род, в последней ясности умирающей Искры, понял, что Оптимус собирается сделать, и понял, что это не сработает, — что удар такого размера убьёт их обоих, только что восстановленного Прайма и умирающего разведчика вместе, и что галактика может пережить потерю Хот Рода, но не может пережить потерю Оптимуса, не теперь, не когда Оптимус и Матрица — единственное в творении, что может кончить бога размером с город, — и Хот Род сделал последнюю безрассудную вещь безрассудной жизни. Последней силой в отказывающей раме Хот Род оттолкнул Оптимуса Прайма прочь. Он упёр оба сломанных серво в красно-синюю грудь, в которую взобрался сквозь огонь, чтобы её восстановить, и толкнул, всем, что оставалось, и толчок отправил ослабевшего Оптимуса кувырком вбок через руины, прочь из-под тени падающего удара, — и оставил Хот Рода одного, на открытом месте, ровно в той точке, куда шла вниз смерть городов. «Не ты, — сказал Хот Род Прайму, которого только что толкнул в безопасность, улыбаясь сквозь статику, в мире. — Никогда не ты. Ты тот, кто должен это докончить. Я просто — я просто малец, что пришёл за тобой. Иди остаток пути домой, здоровяк. Иди побеждай.» И кулак бога размером с город обрушился на район мёртвых шпилей. ВЕС, ЧТО ОН НЁС Всё поймало кулак Бога. В последнюю долю секунды — пока титанический удар шёл вниз к району мёртвых шпилей и умирающему разведчику в нём — два автоботских Титана сделали то, ради чего был построен союз, и сделали это не ради стратегической цели, а ради единственного робота, потому что некоторые вещи стоят всей силы Титана, даже когда арифметика говорит иначе. Метроплекс рванулся, не считаясь с уроном, что уже принял, и подставил одно громадное серво под нисходящий кулак. И Фортресс Максимус зашёл рядом с ним, малая правдивая причина Дэниела нацеливала перехват с точностью, рождённой сыном, что решил, что не будет тем, кто остановится, — и двое их, вместе, поймали удар бога размером с город в дюжине метров над руинами, и держали его, напрягаясь, три Титана, сцепленные в схватке, что воронкой выгрызла район и швырнула обломки на мили, но не дала, в конце концов, кулаку упасть. «НЕ — СЕГОДНЯ, — выдавил Метроплекс, каждое слово — оползень, разумный защитник, вливающий эпоху горя в это держание. — Ты не получишь их. Ни Прайма. Ни мальца, что спас его. Не пока я стою.» И Гальватрон-Триптикон бушевал против двух Титанов, державших его удар, и не смог вырваться вовремя, и миг прошёл — миг, в который Оптимус и Хот Род могли быть стёрты вместе, — и он прошёл, потому что всё, что Арси построила во тьме, невозможный союз всего творения, поставило двух своих Титанов между богом размером с город и тем, что важнее всего, и удержало. Удар был отведён. Район мёртвых шпилей не был сровнён. И внизу, в изрытых воронками руинах, укрытый колоссальной схваткой трёх Титанов над головой, восстановленный Прайм вскарабкался обратно через обломки к сломанной раме разведчика, что толкнул его в безопасность. Но всё могло спасти Хот Рода от удара. Оно не могло спасти его от веса, что он уже нёс. Потому что Хот Род умирал, и умирал ещё до удара, и удар не имел к этому отношения. Он умирал от побоев — от ударов пожара, что усиленная рама Прайма едва пережила, обрушившихся на смертную раму, что не могла пережить их вовсе. Он принял эти удары нарочно, стоя неподвижно, отказываясь дать отпор, держа дорогу открытой, чтобы Орион мог взобраться, — и дорога была удержана, и Орион взобрался, и держание стоило ровно того, о чём предупреждало горнило. Вес, что он внёс в огонь, был положен теперь, единственным способом, каким такие веса вообще полностью кладут. Хот Род лежал в изрытых воронками руинах, его рама отказывала, его оптика гасла, энергон скапливался под ним быстрее, чем любой медик мог бы его восполнить, и спасения не было, и он это знал, и он не боялся. Оптимус Прайм собрал его. Восстановленный Прайм, красный и синий и дома меньше двух минут, опустился на колени в руинах и поднял сломанного разведчика в свои серво так нежно, как когда-либо что-либо поднимал, и нежность была доказательством восстановления — что серво, что убивали города Немезисом, могли баюкать умирающего друга Оптимусом, что пожар воистину погашен, что Орион Пакс воистину вернулся домой. «Хот Род, — сказал Оптимус. — Останься со мной. Ферст Эйд идёт, Титаны нас прикрыли, просто — держись, держись, ты держался сквозь всё это, ты можешь продержаться ещё чуть-чуть…» «Не-а, — мягко сказал Хот Род, и он улыбался, и статика в его вокализаторе делалась хуже. — Не думаю, здоровяк. Я чувствую это. Всё в порядке. Это — на самом деле, это в порядке.» Его гаснущая оптика нашла лицо Оптимуса — синюю оптику, красно-синюю обшивку, восстановленного Прайма, — и что-то вроде изумления прошло по разрушенным юным чертам. «Посмотри на себя. Ты и правда вернулся. Красный и синий. Сработало. Оно правда…» Он закашлялся, и с кашлем пришёл энергон, и он рассмеялся всё равно, влажным сломанным звуком, полным радости. «Я сделал это. Я правда сделал это. Долго же я, а? Не смог быть Родимусом, когда это было важно, все те годы назад, — а теперь я наконец делаю это правильно, и это последнее, что я…» Он остановился. Что-то прошло по его лицу, и это было не умирание, это было что-то старше, рана, что он нёс куда дольше ран в своей раме. «Оптимус. Прежде чем я — есть кое-что, что я должен сказать. Кое-что, что я ношу с — с тех пор, как ты ещё даже не умер в первый раз. С Автобот Сити.» «Хот Род…» «Нет, дай мне.» Юный вокализатор нашёл последний резерв силы, потому что некоторые вещи надо сказать до конца, и Искра потратит последний энергон, чтобы их сказать. «Автобот Сити. Когда пришёл Мегатрон. Когда ты приземлился, и пошёл на него, и ты побеждал, Оптимус, ты держал его, ты собирался кончить всё прямо там, — а я — я попался на пути. Я вцепился в Мегатрона, я думал, что помогаю, я думал, что смогу — а он поймал меня, и использовал меня, держал как щит, и вот тот миг, вот миг, когда всё пошло не так, потому что ты остановился, ты придержал удар, потому что я был на пути, и вот тогда он — вот как он…» Энергон побежал быстрее. «Вот почему ты умер. В первый раз. Потому что я был безрассудным идиотом-мальчишкой, что попался на пути ровно в неподходящий миг, и это стоило тебе жизни, и это стоило галактике тебя, на годы, и всё, что пришло после, — моя неудача как Родимуса, пустая Матрица, всё это — всё это началось потому, что я попался тебе на пути в Автобот Сити.» Его гаснущая оптика подтекала теперь. «Я носил это так долго, здоровяк. Так долго. И я так и не смог сказать, потому что ты вернулся как память в Матрице, а потом вернулся по-настоящему, и никогда не было подходящего времени, и мне всегда было слишком стыдно. Так дай мне сказать это теперь, прежде чем я уйду. Прости. Прости, что я тебя погубил. Прости меня. Пожалуйста. Мне нужно — мне нужно услышать, как ты меня прощаешь, прежде чем…» И Оптимус Прайм, держа умирающего разведчика, не простил его. Он сделал нечто иное. Нечто, что вывернуло весь вес этого наизнанку. Он только что взобрался из четырёх миллионов лет горя, оплакал свой путь обратно сквозь каждую потерю, вернулся домой с ясностью о любви, и горе, и цене, какую зарабатывают лишь тонущие, — и он посмотрел на мальца, умирающего в его серво, мальца, что нёс ненужную вину дольше, чем живут иные виды, и понял, что прощение было неверным даром, потому что прощение значило бы, что было что-то, что надо прощать, а его не было. «Нет, — мягко сказал Оптимус. — Хот Род. Послушай меня. Послушай.» Он прижал отказывающую раму ближе. «Я не собираюсь прощать тебя за Автобот Сити. Ты понимаешь меня? Не собираюсь. Потому что прощать нечего — никогда не было, ни одной секунды из всех лет, что ты это нёс. Ты не погубил меня. Безрассудный юный робот, что бросился на опаснейшее существо в галактике, потому что не мог стоять и смотреть, как гибнут его друзья, — это не тот робот, что меня погубил, Хот Род. Это тот робот, за кого я выбрал бы умереть. Это храбрейшее, правдивейшее, чем может быть солдат, и ты был им, в Автобот Сити, и ты им остаёшься сейчас.» Его собственный вокализатор надломился. «И вот то, чего ты никогда не позволял себе понять, то, что мне нужно, чтобы ты услышал, прежде чем уйдёшь: ты не забрал мою жизнь. Ты вернул её.» Он прижал свободное серво к новой Матрице, пылающей в его груди. «Ты спустился в сердце мира и выковал свет из всех, кого мы потеряли. Ты вошёл в огонь один и держал дорогу открытой, пока я взбирался из четырёх миллионов лет утопления. Ты принял побои, что убили тебя, чтобы Орион Пакс мог вернуться домой. Меня не было, Хот Род. Я был на дне океана горя без пути наверх, а ты построил мне путь наверх, и держал его открытым собственной рамой, и толкнул меня прочь от кулака бога, чтобы я мог жить и докончить это. Ты не погубил меня в Автобот Сити.» Энергон подтекал теперь и из оптики Оптимуса, горе восстановленного Прайма падало на лицо умирающего разведчика. «Ты спас меня. Дважды. Однажды давным-давно — тем, что был храбр достаточно, чтобы сделать выбор, что я сделал бы сам. И однажды сегодня — тем, что был храбр достаточно, чтобы понести вес, какой никто не должен нести, через весь огонь, чтобы привести меня домой. Так что нет. Я не прощу тебя, Хот Род. Вместо этого — и здесь мягчайшая Искра в галактике сделала то, что сломало и пересоздало всё представление юного робота о себе, — вместо этого я прошу тебя простить меня. За то, что умер и оставил тебе бремя, к которому ты не был готов. За то, что позволил тебе нести эту вину годами, когда должен был тысячу раз сказать тебе, что нести нечего. За то, что меня не было, так долго, когда я был тебе нужен. Прости меня, Хот Род. И знай, что ты уходишь не как тот, кто меня погубил, а как тот, кто привёл меня домой. Вот кто ты. Вот кем ты всегда был. Малец, что пришёл за мной.» И Хот Род — безрассудный разведчик, провалившийся Прайм, юный робот, что нёс ненужную вину с тех пор, как Оптимус впервые умер, слыша теперь, в самом конце, что вес никогда не был его, чтобы его нести, что он не стоил галактике её Прайма, а вернул галактике её Прайма, — Хот Род заплакал, и улыбнулся, и вина лет поднялась с него в его последний миг, как чёрная обшивка, поднимающаяся с Оптимуса, и то, что осталось под ней, было чистым, и в мире, и лёгким. «Да? — прошептал он. — Я правда — я спас тебя? Оба раза?» «Оба раза, — сказал Оптимус. — И каждый раз между ними, просто будучи тем, кто ты есть. Я не прощаю тебя ни за что, Хот Род, потому что прощать никогда не было нечего. И я благодарю тебя за всё, потому что благодарить было за всё.» «Ладно, — выдохнул Хот Род, и слово было полно изумления и покоя, какого вся тяжёлая жизнь никогда не давала ему почувствовать. — Ладно. Тогда я могу — тогда уйти можно. Если я спас тебя. Если я малец, что пришёл за тобой, а не — не то, другое. Тогда можно.» Его гаснущая оптика поплыла, и странная мягкая улыбка тронула разрушенные черты, потому что он начинал слышать то, чего живые не могли. «Эй — здоровяк — я их слышу. Тех, что в Матрице. Гримлок — и Кап, и Магнус — они…» — улыбка стала шире, слабая и далёкая — «…они говорят, что я молодец. Говорят, чтобы я шёл. Что есть — что есть место. Что я пронёс их всех до самого низа и обратно, и теперь мне можно…» Его оптика нашла оптику Оптимуса в последний раз, полная света, пустая от страха. «Скажи Арси. Скажи Спрингеру. Скажи им, что я наконец — я наконец сделал это правильно. И иди побеждай, Оптимус. Иди докончи это. За всех нас. За всех, кто в свете.» Вдох. «Увидимся в Матрице когда-нибудь. Я — я оставлю свет гореть.» И Хот Род — малец, что пришёл за ним — закрыл оптику, и отказывающая Искра отпустила, нежно, в мире, вес наконец и полностью положен. И его Искра не исчезла в ничто так, как исчезали жертвы Гальватрона. Она поднялась. Она поднялась из сломанной рамы и к свету, пылающему в груди Оптимуса Прайма, влекомая к собранной любви всех, кого он нёс, и хор павших открылся, чтобы принять его, — Гримлок, и Магнус, и Кап, и Бичкомбер, и Джаз, и все они, и Элита-1 в центре, встречающая дома юного робота, что выковал их в свет, и пронёс их вниз сквозь тьму, и вернул их Прайма из утопления. Хот Род присоединился к Матрице, что он создал. Он стал одним из голосов в свете. Малец, что пришёл за Оптимусом, занял своё место среди тех, кто отныне будет помогать Оптимусу стоять. И Оптимус Прайм стоял на коленях в изрытых воронками руинах, под схваткой трёх Титанов, держа пустую раму храбрейшего разведчика, какого он когда-либо знал, и плакал — полным, прочувствованным, мягким горем робота, что только что заново научился горевать, — ровно столько, сколько война ему позволила, а это было совсем недолго. А потом он положил Хот Рода, нежно, в руины родного мира. И Оптимус Прайм встал. ОПТИМУС ВОССТАЁТ Оптимус Прайм встал в руинах родного мира, и у галактики, впервые за долгий и страшный срок, снова был её свет. Он встал медленно, потому что его рама была всё ещё слаба — взбираться из четырёх миллионов лет утопления не та вещь, от которой Искра оправляется за минуты, — но он встал, и пока он вставал, Матрица пылала в его груди, собранная любовь всех, кого забрала война, и синий свет её лился по изрытым воронками руинам и освещал низ трёх Титанов, сцепленных над головой, и не было на том поле боя существа, на любой стороне, что не почувствовало бы это. Возвращённый Прайм — не тихое событие. Это перемена в погоде войны. Бластер почувствовал это первым, на связи, и его голос надломился через всё воинство так, что нёс больше, чем сведения, — он нёс то, на что всё не смело надеяться, вдруг ставшее реальным. «Он встал. Он встал. Оптимус — Магнус, все подразделения, слушайте — пожар исчез, Немезис исчез, это Оптимус, это правда он, красный и синий, синяя оптика, Матрица зажжена в его груди — ОПТИМУС ПРАЙМ ВЕРНУЛСЯ.» Его вокализатор сорвался совсем. «Наш Прайм вернулся. Он стоит в районе шпилей. Он вернулся.» И воинство — побитое, гибнущее, невозможное всё, автобот, и десептикон, и инопланетянин, и Джанкион, два комбайнера пали и остальные гнутся, тратящее себя посекундно против бога размером с город, — воинство взревело. Это был иной рёв, чем тот, что отправил две дороги расходиться. Тот был надеждой как решением, надеждой, выбранной во тьме без всякого свидетельства за ней. Этот был надеждой подтверждённой — тем, за что они истекали кровью, на самом деле доставленным, светлейшим часом, на самом деле занимающимся, — и он пробежал по всему воинству, как ток по сети, и усталые Искры нашли резервы, которых у них не было, и гнущиеся линии выпрямились, и всё, что медленно проигрывало, вспомнило, всё разом, за что оно сражается. Их Прайм вернулся. А воинство с вернувшимся Праймом — иная вещь, чем воинство без него. Но рёв нёс внутри и горе, потому что Бластер, что не мог лгать, должен был дать им остальное, а остальным была цена. «Есть — голос Бластера упал. — Есть кое-что ещё. Малец. Хот Род. Это он вернул Оптимуса — он выковал новую Матрицу, он вошёл в огонь один, он держал дорогу открытой, — и он…» Долгая пауза на связи, из тех пауз, что говорят вещь прежде слов. «Он не выжил. Он отдал всё. Побои, что он принял, держа линию, — они убили его. Оптимус…» Снова пауза. «Хот Рода нет. Он купил это своей жизнью. Наш Прайм вернулся, и малец, что пошёл и привёл его, мёртв. Оба этих — правда. Держите линию и несите оба.» И через поле боя воинство несло оба. Радость и горе разом, так, как солдаты учатся их нести, потому что война не даёт тебе положить одно, чтобы почувствовать другое. Спрингер, затыкавший брешь на западном фланге, замер на одну секунду — лишь одну — и что-то прошло по лицу старого трипл-чейнджера, что он позже отрицал бы, горе по безрассудному мальцу, за чьим взрослением он наблюдал, по мальцу, что наконец — старый солдат всегда знал, что он это сделает, — сделал нечто, что значило больше всех бед, что он причинил. А потом Спрингер стёр это с лица и вернулся к линии, потому что так ты и делал, потому что малец купил им это, а ты не растрачиваешь то, что друг купил тебе своей жизнью. «Принял, Бластер, — хрипло сказал Спрингер. — Скажи здоровяку — его вокализатор запнулся — скажи ему, что малец молодец. Скажи ему, что мы оплачем как положено, когда останется галактика, в которой оплакивать. Сейчас мы держим.» Арси не замерла. Магнус не мог позволить себе замереть, и она выучила этот урок в суровейшей школе, какая есть, над стиранием наставника, что научил её ему. Но что-то случилось за её оптикой, когда слова Бластера прошли — Оптимус вернулся, Хот Рода нет, — что-то, что она вложила в команду и не дала замедлить свои серво, потому что в этом была дисциплина, в этом было стояние в проломе, в это её выковала руина этой войны. Она вела всё во тьме. Она построила невозможный союз, назвала цель, держала линию, стала Магнусом так, как Ультра Магнус умер, уча её. И теперь её Прайм вернулся — тот, чьё отсутствие взвалило весь вес на неё, — и часть её, что была всё ещё, под Магнусом, солдатом, что служил Оптимусу Прайму всю свою функцию, не хотела ничего больше, чем положить вес и дать ему снова его нести. Но она понимала, даже желая этого, что так не выйдет. Что не может. Потому что Оптимус только что взобрался из четырёх миллионов лет утопления и едва мог стоять, а воинству нужен был его боевой командир сейчас, и это была она, это был Магнус, а Магнус не отдаёт пролом обратно в тот миг, когда становится трудно. Вес был теперь её. Возвращение Оптимуса его не сняло. Оно лишь означало, что она будет нести его рядом с ним, а не одна, — и этого, обнаружила она, было достаточно. Этого было более чем достаточно. Ей не нужно было, чтобы он забрал вес обратно. Ей нужно было лишь, чтобы он стоял, красный и синий, свет вернулся, чтобы у пролома, в котором она стоит, снова была причина. «Принято, Бластер, — сказала Арси, и голос её был голосом Магнуса, твёрдым и ясным над катаклизмом, и лишь слабейшая нить под ним несла горе по мальцу и облегчение за Прайма. — Все подразделения, вы слышали. Наш Прайм вернулся, а малец, что спас его, ушёл, и мы чтим обоих одинаково: мы держим эту линию и даём Оптимусу то единственное, что ему нужно, — время и место. Держите бога размером с город с его спины. Держите Титанов на Триптиконе. Хот Род купил жизнь Оптимуса — теперь мы купим Оптимусу пространство, чтобы ею воспользоваться.» Она перемахнула рухнувший лонжерон, стреляя. «Потому что не обманывайтесь — малец привёл нашего Прайма домой, но война не выиграна, она просто снова выигрываема, а разница между этими двумя словами будет оплачена ровно в той же валюте, что и всё остальное. Так что держите.» В изрытом воронками районе шпилей Оптимус Прайм слышал всё это — рёв воинства, грубое горе Спрингера, твёрдую команду Магнуса, — и он закрыл оптику на миг и дал этому пройти сквозь себя, доказательству, что его люди не сдались, ни на секунду, даже когда он был тем, что пыталось их убить. Что всё устояло, — Спрингер сказал, что малец должен ему передать. Что его люди не отказались от него. И они не отказались. Они истекали кровью, и гибли, и построили невозможный союз, и держали бога размером с город с его спины, всё это, на шанс, что он может вернуться домой. Вера этого едва не сломала его второй раз, иначе, чем сломало горе. Но был третий вес, что ждал его, тяжелее веры и тяжелее горя, и восстановленному Прайму не дано взобраться из огня, не подняв его: вес того, что сделала его рама, пока Орион тонул под ней. Он почувствовал это в тот миг, когда вернулся домой, — память о каждом злодеянии, что совершил Немезис, полностью вспомненную, полностью его, — и теперь, стоя в руинах с пылающей Матрицей и воинством, ревущим его имя, оно надавило на него с силой, что едва не вернула его на колени. Потому что воинство ликовало по нему. Они звали его имя через поле боя, будто он спасение, будто он ответ, будто возвращение Оптимуса Прайма было вещью, которую надо праздновать, — а он не мог перестать видеть, за своей синей оптикой, то, что сделали серво этого возвращённого Прайма. Солдат обеих фракций, автобота и десептикона, разорванных чёрной фигурой в его лице. Юного — он никогда не забудет юного, — что побежал к пожару, с раскрытыми руками, уверенный, что Оптимус Прайм пришёл его спасти, и был сбит за эту уверенность. Каждую жизнь, что забрал Немезис, пока Орион смотрел со дна океана, неспособный остановить собственную раму. Они ликовали по его возвращению, и он стоял в обломках и думал: вы не должны ликовать. Вы не знаете, что я сделал. Вы празднуете возвращение того, что убило ваших солдат. Я не только ваше спасение. Я также, теперь, навсегда, одно из того, что эта война должна будет оплакать. «Это был не ты, — сказал голос в его Искре — голос Хот Рода, новый в хоре, ещё тёплый, ещё добрый, малец, что пришёл за ним. — Здоровяк. Я чувствую, что ты несёшь, тут, внутри. И я тебе говорю — это был не ты. Это был пожар. Орион тонул. Ты не был за рулём.» И Оптимус Прайм, в уединении собственной Искры, дал хору павших ответ, что определял разницу между ним и тварью через руины, ответ, что был всем тем, почему Матрица вернулась домой к нему и никогда не могла бы остаться в Гальватроне: «Это была моя рама, — сказал Оптимус. — Мои серво. Моё лицо увидел юный, когда побежал к своей смерти, уверенный, что спасён. Я тонул — да. Я не был за рулём — да. Но Прайму не дано говорить это был не я о том, что сделано его собственной рамой, даже о том, что сделано, пока он тонул. Не так работает ответственность. Не так работаю я.» Горе в его Искре было огромным, и он не отталкивал его. «Если я скажу себе, что это был не я, тогда я делаю то, что делает Гальватрон, — я отказываюсь держать то, что я сделал, отказываюсь дать этому хоть что-то весить, оставляю части себя, что чувствуются хорошо, и отбрасываю те, что нет. И этот отказ — ровно та трещина, в которой растёт пустота. Гальватрон смотрел на каждую Искру, что съел, и говорил себе, что она не считается, что это был на самом деле не он, что это был просто аппетит, просто материал. И это выхолостило его. Я не начну идти по этой дороге, говоря себе, что смерть юного была не моей.» Он дал весу осесть на себя полностью, не дрогнул от него. «Она была моей. Я несу её. Солдат, юного, всех их — я несу каждое имя, что забрал Немезис, так же, как несу каждое имя, что забрала война, потому что это тот же род веса, а Прайм несёт их все. Это работа. Это всегда было работой. Не быть безвинным. Быть ответственным — держать то, что было сделано, даже невыносимые части, даже части, что были не твоей виной, и всё равно продолжать стоять, и дать этому держанию сделать тебя мягче, а не пустее.» «Это сломает тебя, — тихо сказал Хот Род, — нести всё это.» «Это сломало бы меня, — согласился Оптимус, — если бы я нёс это один. Так, как война научила меня нести всё, — один, неоплаканным, за стеной. Вот что утопило меня в первый раз.» И здесь что-то отпустило в нём, потому что он взобрался из океана и выучил то, чему океан должен был научить: «Но я больше не один. Вот что ты мне дал, Хот Род, — ты, и Вектор Сигма, и все в этом свете. Старая Матрица была чужаками — древними Праймами, что могли укрепить мою решимость, но не могли горевать со мной. Эта — вы. Мои друзья. Мои мёртвые. Те, кто знал меня. А вес, что несёшь с теми, кто тебя любит, — не тот же вес, что несёшь один. Он всё ещё тяжёл. Юный всё ещё тяжёл. Но я могу нести его, и горевать о нём, и дать этому сделать меня мягче — потому что каждый из вас несёт его со мной. В этом вся разница, в конце концов. Гальватрон ест своих мёртвых, и они выхолащивают его. Я несу своих, и они меня держат. Свет, что ест. Свет, что держит.» Его синяя оптика поднялась к богу размером с город. «И вот почему я пойду туда и встречу его — не ради мести, никогда ради мести, — а чтобы защитить то, что осталось, неся каждое имя, его жертв и моих в равной мере, и предлагая даже ему, даже теперь, милосердие, от которого он откажется. Потому что вот кто я. Вот кем я взобрался обратно быть. И это то единственное, что его аппетит так и не смог проглотить.» Хор павших осел вокруг веса, что он выбрал нести, — не поднимая его, а неся его с ним, так, как они обещали, так, как сделала возможным новая Матрица, — и Оптимус Прайм обнаружил, что может всё-таки стоять под ним. Может стоять под горем, и верой, и виной, всеми тремя, потому что он не стоял один и никогда больше не будет. А затем он открыл оптику и оценил обстановку, потому что восстановленный Прайм — это Прайм, у которого есть работа. Он видел теперь всё это — полную форму катастрофы, разложенную по гибнущему родному миру. Он видел всё, невозможное воинство, автобот и десептикон бок о бок, то, что Арси построила в его отсутствие, и гордость и горе этого прошли сквозь него. Он видел двух Титанов союза, Метроплекса скорбящего и Фортресс Максимуса с мальчиком в черепе, сцепленных над головой. И он видел, через руины, то, что они все сражались и гибли, чтобы удержать: Гальватрона-Триптикона, бога размером с город, краденого Титана, плащ из трупа Гримлока, разросшийся до титанического масштаба по его раме, волю того, что сожрало сотню миров, бушующую внутри него. Он видел, против чего его люди. Он понимал, со стратегической ясностью, что четыре миллиона лет войны дали клерку, ставшему легендой, в точности, как стояла битва: что всё могло держать Гальватрона, едва-едва, страшной ценой, — и что всё не могло его побить. Что все комбайнеры, и Титаны, и собранные силы целой галактики не хватало, чтобы низвергнуть бога размером с город. И он понимал и другую половину этого — половину, что малец умер сделать правдой. Что было одно в творении, что могло кончить Гальватрона. Один свет, что его голод никогда не мог поглотить. Матрица. Собранная любовь всех, кто пал, то, что было противоположностью бездонного аппетита Гальватрона, солнце, что он не мог проглотить. И оно было здесь, теперь, дома, пылающее в груди единственного Прайма, что ещё мог стоять целым против тьмы. Это был он. Это всегда будет он. Персептор сказал это, давным-давно, — что то, что кончит Гальватрона, будет не мощью, а Матрицей, несомой Праймом, что может стоять против него целым. Всё было построено, и малец умер, и Элита дала свои последние слова, и всё это, вся кампания горя и потери, гнулось к единой точке: Оптимус Прайм, восстановленный, с Матрицей в груди, лицом к Гальватрону. «Хот Род, — тихо сказал Оптимус свету в своей груди, новому голосу, что только что присоединился к хору там. — Ты привёл меня домой, чтобы я мог это сделать. Так что я это сделаю. Я докончу это. За тебя. За всех вас.» Горе в его синей оптике затвердело, не теряя мягкости, в то, что сделало его вождём, каким он был, — решимость, умеряемую любовью, точную противоположность твари через руины. «Помогите мне стоять. Все вы. Так, как сказали, что поможете.» И хор павших ответил в его Искре — Хот Род, и Гримлок, и Магнус, и Кап, и Джаз, и Элита, и все они, собранная любовь всех, кого он потерял, готовая теперь помочь ему стоять так, как пожар никогда им не позволял, — и Оптимус Прайм отвернулся от тела мальца, что пришёл за ним, и встал лицом к богу размером с город, и начал идти к нему через руины родного мира. Он едва мог стоять. Он был одним роботом, восстановленным минуты назад, против вещи размером с город. И он шёл к ней всё равно, Матрица пылала в его груди, потому что вот кто он был, и потому что малец купил ему это всем, что у него было, и потому что светлейший час не кончает себя сам. ПРАЙМ И БОГ Воинство увидело своего Прайма, идущего к богу размером с город, одного, на нетвёрдых опорах, и на миг вся битва словно затаила дыхание. «Что он — голос Спрингера. — Арси, он идёт на Гальватрона, он один робот, он не может — эта тварь размером с город, что он собирается делать, заговорить её до смерти?» «Он не собирается сражаться с ней так, — сказала Арси, и она уже видела это, уже понимала, что должно случиться, разум Магнуса бежал впереди мига к форме конца. — Он не может сражаться с ней так — робот против Титана, это ничто, это смерть без смысла. Он знает это лучше всех.» Её оптика сузилась на колоссальном враге, на месте в его боку, где светился изъян шва, где дар мёртвого лейтенанта и прицел живого мальчика нашли единственную слабость бога. «А значит, форма этого только что изменилась, и мы меняемся с ней. Оптимус плюс Матрица — единственное, что может кончить Гальватрона, — но не пока Гальватрон носит Титана как доспех. Матрица должна достичь Гальватрона, настоящего, твари размером с робота, что едет в черепе Триптикона. А она не может достичь его сквозь Титана размером с город.» Она двигалась теперь, быстро, к Бластеру, к командному узлу, план собирался в реальном времени так, как собираются лучшие планы, — из необходимости, и горя, и дара, что мёртвый десептикон оставил во тьме. «Так вот как работает конец, и всё сводится к тому, что сделал Циклонус. В контроле Гальватрона над Триптиконом есть изъян. Дэниел нашёл его — шов, где собственная воля Титана всё ещё с ним воюет. Если мы сможем ударить по этому изъяну достаточно сильно — все мы, всё, два Титана, и каждый комбайнер, и всё воинство, льющее огонь в этот один шов, — мы сможем сломать хватку Гальватрона на Триптиконе. Мы сможем освободить Титана. А если Триптикон сбросит седока…» «…тогда Гальватрона вышвырнет из него, — докончил Спрингер, поняв. — Обратно до размера робота. Обратно к одному искажённому роботу, оптика в оптику с Оптимусом. И тогда…» «И тогда это Оптимус и Матрица против Гальватрона и его пустоты, — сказала Арси. — Бой, что Персептор назвал единственным, какой может его кончить. Бой, ради возможности которого умер малец. Бой, к которому вся эта война гнулась с тех пор, как сгорели башни.» Её вокализатор поднялся, яростный и уверенный, над катаклизмом. «Так вот задание, все. Вот конец. Нам не надо побеждать бога размером с город — нам надо лишь вскрыть его, сломать хватку Гальватрона на шве, освободить Триптикона и вышвырнуть чудовище туда, где наш Прайм сможет до него дотянуться. Каждый комбайнер, оба Титана, каждый ствол в этом воинстве — всё на шов. Мы освобождаем Титана, мы сводим бога обратно до робота, и мы даём Оптимусу его шанс.» Удар. «Это будет нам стоить. Это будет стоить нам больше, чем мы уже заплатили, а мы заплатили всё. Но это кончается здесь, так или иначе. Так давайте кончим. За Хот Рода. За Элиту. За Магнуса, и Капа, и Джаза, и хранителя, и медленные зелёные вещи, и каждое имя, что когда-либо легло на Стену, что теперь смолота в пыль. Всё на шов. Освободить Титана. Дать Прайму его шанс. ВПЕРЁД.» И через руины Оптимус Прайм перестал идти, малая красно-синяя фигура у стопы бога размером с город, и поднял взгляд на то, что сломало его и мир, и оно посмотрело вниз на него, — и впервые с тех пор, как лекарство от Чумы Ненависти сделало одного из них здравым, а другого памятью, Оптимус Прайм и полководец, что убил Мегатрона и носил его цвета, встали лицом к лицу, восстановленный свет и краденый бог, через руины всего, что они оба, каждый на свой лад, уничтожили. «Гальватрон, — сказал Оптимус, и мягкий голос донёсся, как-то, до громадной головы, твёрдый, и ясный, и бесстрашный. — Я вернулся. Я взобрался из огня, что ты зажёг. И я знаю, что ты сделал, — всё это, — потому что я был там, тонущий, пока ты это делал. Я смотрел, как ты ешь галактику. Я смотрел, как ты ломаешь меня, чтобы сделать себе общество. Я смотрел, как ты убиваешь всех, кого я люблю.» Синяя оптика не дрогнула. «И я здесь не ради мести, Гальватрон. Месть — твоя валюта, не моя. Я здесь по той же причине, по какой был всегда, по причине, что утонула, но так и не умерла: чтобы защитить то, что осталось. И чтобы дать тебе, даже теперь, даже после всего, то единственное, что никто больше в этой галактике тебе не предложит, — шанс остановиться. Так что я скажу это раз. Сложи оружие. Освободи Титана. Пусть убийство кончится. Не поздно, даже теперь, выбрать перестать быть тем, чем ты стал.» И бог размером с город рассмеялся — но смех был надтреснутым, и раненым, и пустым, смех твари, что была оставлена одной всем творением и не могла этого вынести. «Остановиться? — сказал Гальватрон-Триптикон, и голос-Титан прокатился по руинам. — Остановиться? Ты взбираешься из огня, что я сделал, ты забираешь у меня то единственное существо в этой галактике, что было подобно мне, ты оставляешь меня снова одного — и ты предлагаешь мне шанс остановиться?» Громадная рама склонилась к малой красно-синей фигуре, и великий клыкастый череп Гримлока навис на её титаническом плече. «Нет остановки, Оптимус. Нет выбора быть чем-то иным. Есть лишь то, что я есть, а это — последнее, что будет стоять, когда всё прочее падёт, — и ты, тот единственный свет, что я не смог погасить, тот, ради ковки общества из кого я сломал мир, тот, кто вернулся домой и оставил меня одного.» «Ты всё повторяешь это, — тихо сказал Оптимус, и мягкий голос донёсся до громадной головы с твёрдостью, что бог размером с город, казалось, не мог заглушить. — Один. Ты сделал себя крупнейшей вещью творения — съел сотню миров, взял Титана, стал богом, — а слово, к которому ты всё тянешься, под всем этим, — один. Разве это тебе ничего не говорит?» Он сделал шаг ближе к стопе колоссального врага, одна малая красно-синяя фигура под вещью размером с город, бесстрашный. «Ты сломал меня, чтобы сделать себе общество. Ты загнал Элиту до смерти, чтобы я пал и стал чем-то подобным тебе. Это не поступок бога, что хочет быть один в конце всего. Это поступок твари, в ужасе от одиночества, что пыталась заполнить дыру тем единственным, что умеет, — поглощением, — и обнаружила, мир за миром, что поглощение никогда её не заполняет. Что дыра лишь растёт, чем больше ты её кормишь. Что ты мог бы съесть всю галактику и быть ровно так же одинок, как сейчас.» Синяя оптика Оптимуса не колебалась. «Я знаю, потому что я только что взобрался из версии той же дыры. Пожар кормился горем и никогда не был полон. Ты кормишься Искрами и никогда не полон. Та же пустота, иной аппетит. И я взобрался из своей — я нашёл то единственное, что заполняет дыру, и это не поглощение, это противоположность, это быть удержанным теми, кого любишь, — и я стою здесь, предлагая тебе единственную дверь наружу, что существует. Перестань кормить дыру. Она никогда тебя не заполнит. Она никогда и не собиралась. Ты доказал это на сотне миров. Так что остановись и дай мне показать тебе другое, даже теперь, даже после всего.» И на миг — один миг, в руинах, под сцепленными Титанами, — что-то дрогнуло в громадной осиянной оптике бога размером с город, что-то, что не было яростью и не было холодом, что-то почти как та невыносимая вещь, что назвал Оптимус. Потому что Оптимус был прав, и Гальватрон знал, что он прав, и это знание было раной под всеми прочими ранами. «Думаешь, я не знаю, — сказал Гальватрон-Триптикон, и голос-Титан был вдруг, страшно тих, голос твари размером с робота в сердце краденого бога, лишённый на миг всего своего величия. — Думаешь, я не чувствовал этого — дыры, что не заполняется? Я взял в себя Искры тысяч, и ты прав: я ровно так же пуст сейчас, как был в первый день, и пустее, потому что теперь у меня есть доказательство, что ничто её не заполнит. Я знал это, когда пожрал Саундвейва и не почувствовал ничего. Я знал это, когда Циклонус — Циклонус — вогнал в меня клинок, и я почувствовал, на один миг, то единственное, что я почувствовал за всю эту кампанию, а именно боль, а именно одиночество, и я раздавил это, потому что чувствовать это было невыносимо. Я знаю это теперь, глядя вниз на тебя, тот единственный свет, что я не смог погасить.» Громадная рама, казалось, на тот единственный миг почти осела. «Ты предлагаешь мне дверь. Я даже верю, что она настоящая, — что ты, единственный из всех, открыл бы её для твари, что убила всех, кого ты любишь, потому что в этом и есть мерзкая и великолепная вещь о тебе, что у твоего милосердия нет дна. Но вот чего ты не понимаешь, свет: я не могу пройти сквозь неё. Слишком поздно. Я стал слишком огромен, кормил дыру слишком долго. Ты взобрался из своей, потому что на дне её был Орион — «я», к которому стоило взобраться обратно, клерк, что любил аналитика данных, когда был никем. Я спустился в свою нарочно и съел Мегатрона на дне её, «я», что, может, стоило бы спасти, потому что его честолюбие было слишком мало для меня. На дне меня не осталось никого. Есть лишь аппетит, и пустота, и то единственное, что пустота решила, что может иметь, а именно быть последним — сделать безмолвие столь тотальным, что быть одному в нём перестанет быть раной и станет, попросту, тем, как всё устроено.» Голос-Титан упал, и последнее в нём было почти тихим, почти голосом твари размером с робота, что ехала в черепе, и оно несло единственную правду, что осталась у Гальватрона. «Так что нет. Я не остановлюсь. Я докончу то, что начал. Я устою. Ты падёшь. Пока все не падут. И ты, Оптимус Прайм, — ты, со своим малым светом, и мягким голосом, и предложением милосердия, — ты падёшь, как все остальные, и я буду стоять над твоим пеплом, один, вечно, что единственное, что пустота вроде меня вообще могла бы удержать.» Бог размером с город поднялся в свою полную и страшную высоту над руинами родного мира. «Так приди же, свет. Приведи своё всё. Давай выясним, ты и я, что сильнее в конце мира: вещь, сделанная из всех, кто когда-либо пал, — или вещь, что съела всех и алчет ещё.» И всё обрушилось на шов, и последняя битва за галактику началась всерьёз, и Оптимус Прайм стоял у стопы бога размером с город со светом, сделанным из всех, кого он потерял, и ждал, когда его люди вскроют мир и дадут ему его шанс. ШТУРМ ШВА Всё бросило себя на изъян, что мёртвый десептикон оставил во тьме, и это было отчаяннейшим, что галактика когда-либо предпринимала, и это начало работать. Арси назвала цель, и воинство ответило, и теперь весь невозможный союз согнул себя к единой точке — шву в боку Гальватрона-Триптикона, месту, где собственная первобытная воля краденого Титана всё ещё воевала, слабо, против хватки завоевателя, ране, за которую Циклонус заплатил жизнью, а Дэниел нашёл инстинктом своего отца. Всё, что осталось у всего, лилось в этот один шов. Это больше не была битва в обычном смысле. Это была осада единой точки на теле бога. Два автоботских Титана вели её. Метроплекс вгонял свои колоссальные серво в шов и рвал, разумный защитник вливал эпоху горя и силу целого города в расширение изъяна, не считаясь с титаническими ударами, что Гальватрон-Триптикон обрушивал на него в ответ, принимая урон, что кончил бы любую меньшую вещь, и не останавливаясь, потому что решил защищать этот мир, пока не станет ломом, и говорил это всерьёз. И Фортресс Максимус заходил рядом с ним, и Фортресс Максимус сражался иначе, потому что у Фортресс Максимуса был мальчик в черепе, понимавший, что не всегда побеждают, ударяя сильнее, — иногда побеждают, ударяя ровно куда надо, — и Дэниел нацеливал каждый удар Титана в точную точку напряжения шва, в место, где сходились воюющие воли Титана, так, что каждый удар не просто молотил бога, а поддевал изъян, разрабатывая его шире, обращая волосяную трещину в мастерстве Гальватрона в излом. Комбайнеры роились на шве под Титанами. Дефенсор и Компьютрон, автоботские гештальты, и Брутикус и Предакинг, уцелевшие десептиконские, — четыре комбайнера-гиганта, ненависть трёх фракций отложена, все четверо рвут одну рану на одном враге, образ, какого галактика никогда не увидит снова. А под ними всё воинство — автобот, и инопланетянин, и Джанкион, и последние из десептиконских рядовых, каждый ствол, каждая ракета, каждое оружие, что можно было пустить в ход, — сосредоточило огонь на шве, буря боеприпасов, льющаяся в единую точку на теле бога размером с город, и родной мир сотрясался от этого. И Гальватрон-Триптикон сражался в ответ, как раненый бог, каким он был. Он знал, что они делают. Воля, что ехала в черепе краденого Титана, была разумом твари, что съела сотню миров, и она поняла сразу, что всё нашло единственный изъян в его краденом доспехе и пытается его вскрыть, и она защищала шов с яростью, что дорого стоила воинству. Титанические серво мели поле боя, и где они проходили, всё гибло — комбайнер, поставленный на колени, полоса воинства, стёртая, Титан, отброшенный назад. Брутикус был разорван почти надвое ударом размером с башню и обрушился в свои рассыпанные комбатиконские части, третий комбайнер потерян. Целый фланг инопланетных союзников, уцелевших обобранных миров, исчез под единым колоссальным шагом. Воинство истекало и истекало кровью, платя за каждый сантиметр, на что расширялся шов, и Арси стояла в центре этого, Магнус, бросая подразделения в бреши так же быстро, как бог их рвал, её тактическая сетка — карта жертвы, её вокализатор твёрд над катаклизмом, даже когда имена гасли. «Держите шов! Мне всё равно, что он бросает на нас, — шов единственное, что теперь важно, — каждая потеря покупает миллиметр, и каждый миллиметр приближает нас к тому, чтобы вышвырнуть его, — ДЕРЖИТЕ ШОВ!» ЦЕНА ШВА Нет чистого способа рассказать, чего стоила осада шва, потому что цена в таком масштабе перестаёт быть числом и становится списком имён, и список был длинным, а летописи — если хоть какие-то уцелели — никогда не нашли бы места для всего этого. Но кое-что должно быть рассказано, потому что всё истратило себя там, в руинах родного мира, а нерассказанная жертва — растраченная жертва, и они умерли не для того, чтобы быть забытыми. Спрингер держал восточный пролом. Когда титаническое серво Гальватрона-Триптикона смело восточный фланг и разорвало дыру в линии воинства — дыру, сквозь которую бог мог свернуть весь штурм с фланга, — это Спрингер бросился в неё, старый трипл-чейнджер делал то, что делал всегда, — был там, где линия вот-вот сломается, и отказывался дать ей сломаться. Он сплотил то, что осталось от восточных подразделений, автоботов, и инопланетян, и узел мрачных десептиконов, и держал пролом с упрямством, что пережило четыре миллиона лет войны, трансформируясь, и стреляя, и трансформируясь снова, один робот — довод против того, чтобы линия поддалась. «Хочешь пройти здесь? — заревел он вверх на бога размером с город, нелепый и великолепный, единственный воин, грозящий кулаком Титану. — Проходи через меня!» И линия держалась у восточного пролома, потому что Спрингер решил, что будет держаться, и воинство лилось дальше к шву за его спиной, — а если Спрингер принял в этом держании раны, о которых не упомянул на связи, если старый трипл-чейнджер трансформировался медленнее к концу, чем в начале, подтекая из дюжины мест, держа пролом на одной воле, — то это было между Спрингером и проломом, и он не тревожил этим Арси, потому что Магнусу хватало, что нести. Последние двое Диноботов сражались за стаю, которой не стало. Сладж и Свуп — уцелевшие, остаток уничтоженного клана, последние из странных детей Уилджека и Рэтчета — сражались у основания шва с горем, у которого были зубы. Они не были умны так, как летописи мерили ум; они никогда не были. Но они любили свою стаю — Гримлока, что чувствовал всё; Шлака и Снарла, что погибли на Земле; всю шумную свирепую семью их, — и они смотрели, как эту стаю разбирают, и пожирают, и носят как плащ, и теперь они бросались на шов в теле бога, что носил раму их вожака, и не было ничего медленного в их ярости. «Гальватрон носить Гримлок, — кричал Свуп, ныряя на шов, на титаническое плечо, где великий клыкастый череп его вожака ехал как трофей. — Гальватрон носить Гримлок как — как ШКУРУ. Я, Свуп, заставить его это СНЯТЬ.» А Сладж, мягкий, медленный, не сказал ничего вовсе, но он взбирался по ноге бога размером с город с одержимым горем и рвал шов обоими серво, и не давал себя стряхнуть, и когда титанический удар наконец сбросил его с колоссальной рамы, он встал из обломков и начал взбираться снова, потому что стаи не стало, и не осталось ничего, что делать с горем, кроме как тратить его на рану. И однажды — лишь однажды, но это имело значение — Свуп достиг его. Он пробился вверх сквозь бурю защит бога к титаническому плечу, где великий клыкастый череп Гримлока ехал как трофей, голова сильнейшего из них всех, насаженная на тварь, что носила его шкуру как плащ, и Свуп приземлился на него, малый против огромного черепа, и прижал серво к холодному мёртвому металлу лица своего вожака. «Я, Свуп, здесь, — сказал он, и шумный голос Динобота стал тихим, стал мягким, как почти никогда не бывало. — Гримлок не один. Стая Гримлока ещё дерётся. Ещё здесь.» Он не мог освободить череп — тот был сплавлен с плечом бога, врос в плащ из трупа, за пределами силы любого одного летуна, чтобы оторвать. Но он мог быть там, на миг, с вожаком, что чувствовал всё, и мог сказать ему, что стая не забыла, — а потом он мог броситься обратно в рану с яростью, обновлённой прикосновением, потому что горе, что коснулось того, о чём горюет, тратится сильнее, чем горе, что не коснулось. Если летописи помнили Диноботов лишь как глупых и сильных, летописи ошибались; не было ничего глупого в том, как последние двое тратили своё горе на тело твари, что съела их стаю, и была в этом любовь, какую умные фракции, при всём их уме, не смогли бы превзойти. Десептикон умер за автобота, и ни у одного из них не было после этого слов, потому что для одного из них не было «после». Это случилось так, как такие вещи случаются в осаде, — без плана, без речей. Комбатикон — один из Онслота, сражавшийся в мрачном союзе, наводивший стволы на тварь, что убила дело, — увидел титанический удар, идущий вниз на узел автоботских солдат, что его не видели, автоботов, которых он четыре миллиона лет пытался убить, и по причинам, которые он не смог бы объяснить и никогда не получит шанса, он оттолкнул их прочь и принял край удара сам. Он умер в обломках родного мира, десептикон, потративший свой последний поступок на спасение автоботов, и автоботы, которых он спас, склонились над ним на ту единственную секунду, что битва позволила, и не знали, что сказать, потому что не было для этого сценария, потому что четыре миллиона лет войны не подготовили ни одну из фракций к миру, в котором десептикон умирает, спасая автобота, у стопы бога. Не было времени осмыслить это. Был лишь шов, и штурм, и странная страшная правда, что всё, что Арси построила, было реальным, до самого умирания, — что враг моего врага мог, в самом конце, стать чем-то, для чего у старой ненависти не было имени. Автоботы положили его среди своих мёртвых, когда был миг кого-либо куда-либо класть, — не отделённого, не помеченного как враг, просто ещё одной рамой, что пала у шва, — и никто из них ничего об этом не сказал, и все они это поняли, и где-то в этом бессловесном выборе была вещь, какую четыре миллиона лет войны ни разу не произвели, и какая не переживёт конца войны, и какая была, на тот единственный час, что она длилась, быть может, правдивейшей вещью, какую галактика когда-либо сумела. Это не сделало их друзьями. Арси была права, отказавшись от этого слова. Но это сделало их, на тот час, одним и тем же. Ферст Эйд не мог спасти их всех, и это ломало его, и он продолжал работать. Поодаль от шва, под прикрытием рухнувшего строения, медик построил полевую станцию из ничего — точку сортировки, куда раненые всякой фракции приходили или были принесены, автобот, и инопланетянин, и Джанкион, и даже, теперь, десептикон, потому что клятва Ферст Эйда не проверяла знаков отличия и никогда не проверяла. И раненые приходили быстрее, чем любой медик мог бы их лечить, и Ферст Эйд работал с отчаянной методичной грацией, делая страшную арифметику сортировки — этого можно спасти, этого нельзя, этого — если я успею, — и проигрывая, постоянно, больше, чем спасал, потому что вот что битва против бога размером с город делала с теми, кто пытался лечить её урон. Он терял солдат под своими серво, что выжили бы в любой другой войне. Он терял их, и закрывал им оптику, и переходил к следующему, и это вырезало из него что-то, что никогда не отрастёт, и он не останавливался, потому что остановиться значило, что следующий умрёт тоже. «Я держу тебя, — говорил он каждому из них, тем, кого мог спасти, и тем, кого не мог, ту же мягкую ложь и ту же мягкую правду. — Я держу тебя. Останься со мной.» И некоторые оставались, и некоторые нет, и Ферст Эйд нёс каждого из тех, кто нет, добавлял их к весу, что медик несёт, какого никто другой никогда не видит, и продолжал работать, потому что шву нужен был каждый солдат, какого он мог вернуть на опоры, а медик в осаде — тоже своего рода солдат, сражающийся с богом швами и волей. И когда, много позже, кто-то спросил его, скольких он спас у шва, Ферст Эйд не смог ответить, потому что не считал спасённых — лишь потерянных, тех, кто ушёл под его серво, имена, которых он не смог вернуть. Таково было особое проклятие медика, и он нёс его так, как другие несли свои: не кладя его, и не давая ему остановить свои серво, и говоря следующему на столе то же мягкое обещание, что говорил всем остальным. Я держу тебя. Останься со мной. Некоторые оставались. Он сражался за каждого так, будто останутся все. Рэк-Гар и Джанкионы бросились в саму машинерию твари. Джанкионы сражались не так, как сражались остальные. Они сражались так, как Джанкионы делали всё, — маниакально, нелепо, с лязгающей гениальностью, что выглядела как хаос, а на деле была странным гением. Пока воинство лило огонь в шов, флотилия Рэк-Гара роилась внутрь раны — в разрывающийся шов сам, в воюющую машинерию бока краденого Титана, — и они рвали её изнутри, заклинивая управляющие тяги завоевателя собственными корпусами, заваривая шов открытым там, где он пытался закрыться, жертвуя собой во внутренностях бога, чтобы изъян не зажил. «Плюх, плюх, шипит, шипит! — ликовал Рэк-Гар, ныряя в шов во главе своего народа, цитируя какую-то давно мёртвую земную трансляцию, бросаясь в рану Титана. — Мы несём добро в жизнь — или разбираем злую вещь на части, без разницы, недействительно там, где запрещено!» И Джанкионы лязгали в шов, и гибли там, в машинерии, держа изъян открытым собственным ломом, и была в этом маниакальная абсолютная верность, какую достойные фракции не могли превзойти, — народ, что не забыл, кто его спас, отдавая долг единственной валютой, какая была у мига, — собой. Инопланетяне мстили за свои миры. Уцелевшие обобранных миров — дюжина видов, что пришли, потому что автоботы истекали кровью, пытаясь их спасти, — сражались у шва с особой яростью существ, что смотрели, как их дома разымает тварь, которую они теперь рвали. У них не было Титанов и не было комбайнеров; у них была лишь их численность, и их горе, и их стволы; и они тратили все три на шов, не скупясь, потому что тварь размером с город съела их миры, а есть долги, что можно оплатить лишь телом того, кто их сделал. Командир одного такого вида — существо, чей целый мир ушёл в аппетит Гальватрона на Веррене и после, — сплотила инопланетный контингент у самой открытой грани шва, места, куда удары бога падали тяжелее всего, и держала его, а когда пала, пала, указывая своим народом на рану, и они сомкнулись над её позицией и продолжали стрелять, потому что она сказала им, до штурма, что неотомщённый мир — это мир, что умирает дважды, и они решили, что их миры умрут лишь однажды. Бластер держал голос всего воедино, и это была своя война. Кто-то должен был быть сетью — единственной нитью звука, что связывала воинство из дюжины фракций и дюжины видов в одну сражающуюся вещь, — и этим кем-то был Бластер, и это был долг, который никто не приветствовал и который всем был нужен. Он сидел в сердце связи, и сквозь него проходил каждый доклад из каждого угла осады: пролом на восточном фланге, комбайнер, поставленный на колени, шов, расширившийся на сантиметр, приказ держать, крик о медике, что пришёл слишком поздно. Он направлял всё это, быстро и чисто, нужное слово нужному подразделению в нужный миг, незримая работа, что не давала штурму раствориться в тысяче отдельных умираний. И он делал тяжелейшую часть этого, часть, что вырезала из него так же, как поле вырезало из Ферст Эйда: он называл имена. Когда подразделение умолкало, когда позиция падала, когда солдат любой фракции гас в сети, это Бластер должен был отметить это, занести, передать весть, сказать вслух по каналу то, что значило, что друга не стало. Он объявил возвращение Оптимуса Прайма, лучшее слово, что он когда-либо произносил. Он объявил смерть Хот Рода, одно из худших. И между ними, всю осаду шва, он объявлял остальное — длинный список, цену, имя за именем за именем, — потому что воинство, что не знает своих потерь, не может их почтить, а офицер связи, что дрогнет перед тем, чтобы называть имена, бросает мёртвых в безмолвие, что хуже смерти. «Оставайтесь в сети, — говорил он им всем, снова и снова, твёрдый якорный припев под катаклизмом. — Я держу вас. Что бы ни случилось там, я держу ваш голос и не отпущу его. Вы не сражаетесь одни — каждый из вас связан с каждым другим, через меня, и я держу всё это вместе, и я не уроню ни одного из вас. Оставайтесь в сети. Говорите со мной. Я держу вас.» И они оставались в сети, автобот, и десептикон, и инопланетянин, и Джанкион, связанные в один голос единственным роботом, что отказался дать связи оборваться, и когда они падали, они падали услышанными, что не ничто, что на деле одна из немногих вещей, какие можно дать солдату в конце и какую тьма не может забрать назад. Бластер нёс каждое имя, что должен был произнести, добавлял каждое к весу, что будет звенеть в его аудиосенсорах долго после осады, и не переставал передавать, потому что всё было всем лишь до тех пор, пока могло слышать себя, а быть тем, через что оно себя слышало, было всем его боем. И комбайнеры стирали себя о бога. Дефенсор заслонял воинство от титанических ударов и рвал шов тем же движением, гештальт-страж делал две работы, потому что не осталось гигантов делать их по отдельности. Компьютрон называл решения наводки, аналитический разум находил точные точки напряжения разрывающегося шва и скармливал их остальным, даже когда удары бога рассеивали Техноботов и заставляли их сливаться снова и снова. Предакинг — свирепый десептиконский гештальт, хищник — сражался у шва с яростью, что на сей раз была направлена на то, за что галактика могла лишь благодарить, опаснейший комбайнер из всех, что когда-либо ковали, рвал рану бога, и принимал урон, что ставил его на колени и не давал хищнику бросить. Три комбайнера, стёртые до грани излома, держали шов открытым одной гештальт-силой, страшнейшие оружия трёх фракций, тратящие себя на единую рану. А в центре всего этого стояла Арси, Магнус, и она несла это. Она несла каждое имя, что гасло на связи Бластера, — Комбатикона, что спас автоботов, инопланетную командиршу, Джанкионов в шве, солдат под серво Ферст Эйда, всех их, весь длинный список цены шва, — и она не давала этому нести замедлить себя, потому что в этом была дисциплина, ради которой Ультра Магнус умер, уча её, то, во что её выковала руина этой войны. Она стояла в проломе в центре всего, бросая подразделения в бреши, что бог рвал открытыми, держа штурм воедино волей, и тактической ясностью, и отказом сломаться, и часть её, что вела счёт, заносила каждую потерю с точностью, что будет преследовать её, пока она функционирует, и она стояла в проломе всё равно. «Я знаю, — сказала она, однажды, тихо, по закрытому каналу никому, именам, мёртвым, что копились в гроссбухе осады. — Я знаю, что вы покупаете. Я знаю, чего это стоит. Я не растрачу это. Держитесь. Ещё чуть-чуть. Мы почти там.» А затем, по открытому каналу, голос Магнуса, твёрдый, и яростный, и несущий четыре миллиона лет войны: «Держите шов, все. Держите шов. Каждое имя, что мы тратим здесь, покупает нашему Прайму его шанс. Так что тратьте их как то, что имеет значение, — потому что имеет, — и вскройте этого бога, и сделайте так, чтобы всё это что-то значило. ДЕРЖИТЕ.» И он расширялся. Вот что заставляло воинство лить себя в рану несмотря на цену, — шов поддавался. Медленно, страшно, ценой в жизнях, что никогда не будет полностью сочтена, хватка Гальватрона на краденом Титане начинала ослабевать. Потому что Циклонус был прав, последним поступком своей жизни: изъян, что он оставил, не был вещью, которую можно залатать. Это был осколок собственной древней воли Триптикона, оставленный неподавленным в запоротом миге захвата, и теперь — со всем, рвущим его извне, — у этого осколка появилось то, чего у него не было прежде. У него появилась брешь. У него появились союзники. У него появилась целая галактика, молотящая по стене тюрьмы снаружи, и он начал, слабо, давить на завоевателя изнутри. И тогда Дэниел сделал то, что переломило осаду. Потому что Дэниел больше не был роботом, нацеливающим Титана, — не только им. Дэниел был теперь разумом-Титаном, соединённым с громадной Искрой Фортресс Максимуса, и он узнал, в страшной близости этого соединения, каково чувствовать Искру Титана изнутри: древнюю необъятность её, первобытную волю, то, как колоссальное сознание думает, и горюет, и яростствует. И, едучи в черепе Фортресс Максимуса, молотя по шву, Дэниел мог чувствовать то, что заперто внутри Гальватрона-Триптикона, — мог чувствовать собственную зарытую волю Триптикона, осколок, что оставил Циклонус, рвущуюся против хватки завоевателя, тонущую так, как тонул Орион, древнюю Искру Титана, подавленную под волей твари, что украла его тело. И Дэниел понял, с инстинктом, что завещал ему отец, что есть способ помочь ей, не имеющий ничего общего с тем, чтобы бить сильнее. «Цереброс, — сказал Дэниел в громадной горящей тьме черепа Титана. — Я чувствую его. Триптикона. Настоящего — его собственную волю, зарытую под Гальватроном, борющуюся, чтобы выбраться. Он там, внутри, так же, как Оптимус был в пожаре. А мы тоже Титан. Мы можем дотянуться до него. Титан к Титану, Искра к Искре — так, как Оптимус потянулся, так, как Матрица достигла тонущего, — мы можем достичь Триптикона, и сказать ему, что он не один, и помочь ему сражаться.» Голос мальчика наполнился упрямой уверенностью его отца. «Я не собираюсь просто бить по стене тюрьмы снаружи. Я собираюсь протянуть руку сквозь шов и схватить руку твари, запертой внутри, и тянуть. Соедини нас глубже. Потянись к Триптикону.» И Цереброс — что был половиной Титана со Спайком, что знал в точности, о чём просит мальчик, и в точности, как это опасно — протянуть разум-Титан в Искру бога, на котором едет тварь, что съела сотню миров, — сделал это, потому что перестал, где-то в этой битве, быть способным отказать сыну Спайка в чём-либо, и потому что мальчик был прав. Фортресс Максимус потянулся — не серво, что продолжали молотить шов, а своей Искрой, сознанием Титана, тянущимся сквозь расширяющийся изъян к зарытой воле другого Титана, и Дэниел ехал на этом тянущемся, малый человеческий разум, унесённый в глубочайшее место, какое есть, и он нашёл Триптикона — нашёл древнюю тонущую волю десептиконского Титана, подавленную под Гальватроном, яростствующую, и запертую, и одинокую. И Дэниел, малый, и человеческий, и абсолютно сын своего отца, заговорил с богом изнутри. Ты не один, — сказал Дэниел тонущему Титану, так, как Матрица сказала Ориону, так, как Уитвики сорок лет говорили гигантам, что малые с ними. Я знаю, что ты там, внутри. Я знаю, что он украл твоё тело, и зарыл твою волю, и заставил тебя делать то, чего ты никогда не выбирал. Но ты не один, и ты не бессилен, и тебе не нужно тонуть. Там, снаружи, целая галактика рвёт стену, чтобы тебя освободить, — каждая сила в творении, молотящая по этому шву, сражающаяся за тебя. И там я. Ещё один Титан. Тянущийся внутрь, чтобы взять тебя за руку. Так сражайся, Триптикон. Сражайся с ним изнутри, пока мы рвём снаружи. Сбрось своего седока. Твоё тело — твоё. Возьми его обратно. Мы все тут тянем — теперь ТОЛКАЙ. И зарытая воля Триптикона — древнего десептиконского Титана, тонущего под волей твари, что съела сотню миров, вдруг услышавшего от Искры другого Титана, что он не один, что целая галактика сражается, чтобы его освободить, что он может взять своё тело обратно, — толкнула. Шов разорвало шире. Изнутри и снаружи разом — всё рвало изъян снаружи, и собственная пробуждённая воля Триптикона давила на него изнутри, с Искрой-Титаном Дэниела, тянущейся сквозь, чтобы держать руку запертого бога и тянуть, — шов в мастерстве Гальватрона разорвался, излом стал разрывом, хватка завоевателя на краденом Титане ползла, ползла, воля твари, что съела сотню миров, вдруг сражалась на два фронта: галактика снаружи и Титан, который она считала своим, восстающий против неё изнутри. «НЕТ, — взвыл Гальватрон-Триптикон, и впервые голос-Титан нёс не ярость, а что-то ближе к тревоге, потому что бог размером с город только что почувствовал, как тело, которое он украл, начало брыкаться под ним. — Нет — Титан МОЙ, я согнул его, я сломал его, ему не дано — будь смирен, ты, первобытная тварь, будь СМИРЕН, ты мой, ты доспех, ты КОСТЮМ…» Громадная рама забилась в судороге, воля завоевателя хлынула обратно вниз, в командное ядро, чтобы вновь утвердить хватку, подавить восстающего Титана, захлопнуть шов, — и это был миг, которого Арси ждала, миг, к которому гнулась вся отчаянная осада, потому что в тот миг, когда Гальватрон влил волю вниз, в Триптикона, чтобы сражаться с бунтом Титана, у него стало настолько меньше внимания, чтобы тратить его наружу, на всё, на Оптимуса, на что угодно. «СЕЙЧАС! — голос Арси расколол всё воинство. — Он сражается с Титаном изнутри — его хватка ползёт — всё, что у нас есть, ВСЁ, бейте по шву СЕЙЧАС, пока он отвлечён, удерживая Титана, — мы вскроем его ПРЯМО СЕЙЧАС или никогда — ВСЁ НА ШОВ!» И всё отдало всё. Два автоботских Титана вогнали себя в разрыв последней силой. Уцелевшие комбайнеры влились в него. Всё воинство опорожнило себя в шов единым апокалиптическим залпом. А внутри пробуждённая воля Триптикона толкала, с Искрой Дэниела, державшей его руку и тянувшей, и зарытый бог вздымался против своего седока с эпохой подавленной ярости, — и Гальватрон, пойманный между галактикой снаружи и Титаном внутри, его краденое мастерство разрывалось, его хватка на колоссальном теле ползла за грань возврата, начал, впервые, терять власть над богом, что украл. Шов разорвало до основания. Краденый Титан забился в судороге, воля завоевателя и первобытная воля воевали открыто теперь по громадной раме, плащ из трупа Гримлока бился на её титанических плечах. А внизу, у стопы всего этого, малая красно-синяя фигура стояла терпеливо в руинах, Матрица пылала в её груди, хор павших держал её твёрдо, ожидая, — Оптимус Прайм, глядя, как бог размером с город начинает расходиться по шву, зная, что будет дальше, готовый к этому. «Почти, — тихо сказал Оптимус свету в своей груди, Хот Роду, и Элите, и всем им. — Они почти вскрыли его. Они почти освободили Титана. А когда освободят — когда Триптикон сбросит его и вышвырнет — он снова будет роботом. Оптика в оптику. И тогда докончить — моё.» Его синяя оптика впилась в бьющегося в судороге бога, спокойная, и скорбящая, и решённая. «Помогите мне стоять, когда придёт миг. Он будет у меня лишь один.» И шов разорвало шире, и Триптикон вздымался, и хватка Гальватрона соскользнула ещё на роковую долю, и через гибнущий родной мир всё лило последнее из себя во вскрытие бога — светлейший час и темнейший мололи друг друга к единой точке, где они наконец, в конце всего, встретятся. Титан был почти свободен. Бог был почти снова роботом. А те двое, что начали всё это, — свет, что утонул и вернулся домой, и пустота, что съела галактику и не могла вынести одиночества, — были почти, наконец, оптика в оптику. Один останется. Один падёт. Почти время узнать, который.