Пламя под пеплом

Прошла ещё неделя. Дони продолжал спускаться на нижние уровни – теперь уже один, без Хальдора. Он познакомился с десятками людей: с пекарями, кузнецами, торговцами, уличными музыкантами. Он ел пироги Марты, пил эль в «Старом Щите», слушал истории старого ветерана, потерявшего ногу в битве за Осгилиат, и смеялся над шутками уличных мальчишек, которые передразнивали лордов из Цитадели. И с каждым днём лёд внутри него таял. Медленно. Очень медленно. Как весенний снег на склонах Миндоллуина – не вдруг, а капля за каплей. Он всё ещё не чувствовал любви к Фарамиру – той, прежней, огненной. Но он начал чувствовать... нежность. Тепло. Благодарность. Когда он думал о капитане, его губы сами собой растягивались в улыбке – не вымученной, не по привычке, а настоящей. Он ещё не был готов вернуться. Но он уже знал, что хочет этого. Акса заметила перемену. Они сидели в Садах, на своей скамье. Солнце клонилось к закату, окрашивая небо в розовые и золотые тона. Дони молчал, но в его молчании больше не было пустоты. Оно было... наполненным. Словно он слушал что-то внутри себя. — Ты меняешься, — сказала Акса тихо. — Снова. — Знаю, — ответил он. — Ты... возвращаешься к нему? Дони повернулся и посмотрел на неё. В его чёрных глазах больше не было той стеклянной пустоты, что пугала её последние недели. Там было что-то живое. Тёплое. Почти прежнее. — Я не знаю, вернусь ли я таким, как раньше, — сказал он. — Но я знаю, что хочу быть с ним. Не из долга. Не из памяти. А потому что... — он прижал руку к груди, — здесь снова что-то есть. Маленькое. Хрупкое. Но есть. Акса опустила глаза. Она знала, что этот момент настанет. Готовилась к нему. Но всё равно было больно. — Я рада за тебя, — сказала она, и её голос дрогнул. — Правда, рада. — Акса... — Дони взял её за руку. Впервые за всё время. — Спасибо тебе. За то, что была рядом. За то, что не требовала ничего. За то, что дала мне покой, когда я в нём нуждался. Я этого не забуду. Она подняла глаза. В них стояли слёзы. — Я люблю тебя, Дони. Наверное, всегда буду любить. Но я поняла кое-что за это время. Любить – это не значит обладать. Это значит... отпускать. Снова и снова. Пока это нужно. Она встала, высвободила руку и, не оборачиваясь, пошла прочь. Дони смотрел ей вслед, и в его груди что-то щемило. Не любовь –не та, что была к Фарамиру. Но... благодарность. Нежность. Печаль. «Она сильная, — подумал он. — Гораздо сильнее, чем кажется. И она заслуживает счастья. Когда-нибудь. С кем-то другим». Он встал и пошёл в библиотеку. К Фарамиру.