Глава 47: Город станков🟠⬛❌🔴
10 марта 2026 г., 10:35
Утром пробираемся через промзону.
Свет едва пробивается сквозь тучи. Серый, тусклый, больной. Реджи идёт впереди, я за ним. Держимся ближе к стенам, к ржавым вагонам, к брошенной технике.
Промзона огромна.
Цеха тянутся на километры — длинные, бетонные, с выбитыми окнами и провалившимися крышами. Между ними — заснеженные проезды, кузова, цистерны, какие-то механизмы, которых я не знаю. Всё ржавое, мёртвое, застывшее.
Внутри цехов — скелеты.
Рабочие в касках. У станков, у конвейеров, у ворот. Умерли на своих местах. Кто-то упал лицом вниз, кто-то прислонился к стене, кто-то сжимает в руках инструмент — молоток, гаечный ключ, деталь.
Реджи обходит их стороной. Нюхает воздух, но не задерживается. Ведёт.
В одном цехе замечаю стеллажи. Подхожу ближе.
Инструменты.
Верстаки, тиски, ящики. Ключи, свёрла, метчики, плашки. Молотки, зубила, кернеры. Всё ржавое, но целое. Лежит, ждёт.
Начинаю собирать. Руки двигаются быстро, сами выбирают. Рожковые, накидные, разводные. Свёрла по металлу — целый набор. Ножовка по металлу, полотна запасные.
Рюкзак тяжелеет. Лямки впиваются в плечи. Но это правильный вес.
Реджи сидит у входа, ждёт. Смотрит на улицу.
— Сейчас, — говорю. — Ещё немного.
Нахожу ящик с электродами. Сварочные, толстые, в заводской упаковке. Беру половину.
Выхожу.
Реджи вдруг замирает. Смотрит в сторону ворот. Шерсть на загривке поднимается, но не рычит.
Я тоже смотрю.
Там человек.
Бандит.
Возвращается с добычей — мешок за спиной, автомат на груди. Идёт прямо на нас. Не спеша, уверенно. Сапоги скрипят по снегу.
Я хватаю Реджи, зажимаю ему пасть, прижимаюсь к ржавому вагончику. Не дышу.
Сердце колотится где-то в горле. Пульсация в виске — сильная, быстрая. Пальцы мёрзнут на металле, но я не могу пошевелиться.
Бандит проходит в двух метрах.
Свистит. Насвистывает что-то — мотив знакомый, но не могу вспомнить. Не смотрит по сторонам. Уверен в себе. Сапоги скрипят по снегу. Мешок позвякивает.
Проходит. Скрывается за углом цеха.
Я выдыхаю. Медленно, беззвучно.
Реджи лижет руку. Дрожит мелко, но молчит.
— Уходим, — шепчу. — Быстро.