Сакральные чувства

Дверь открылась без стука. В комнату вошёл виработ с подносом, его механические движения лапок были безупречны, лишены всякой человеческой теплоты. Он поставил поднос на небольшой столик у окна. (Не спрашивайте каким образом, мне захотелось) Пюрпл поднялась с кровати, подошла к столику. На подносе были две тарелки, два прибора, два бокала. Ужин на двоих. Она не спросила, для кого второй прибор. Она не спросила, придёт ли он. Она просто села на стул, взяла вилку и начала медленно есть, даже не чувствуя вкуса. Горячий суп, мясо, овощи — всё было приготовлено идеально, но для неё это была просто необходимость. Поддержание жизнедеятельности. Она знала, что завтра уже будет поздно что-либо менять. Завтра она станет его женой. Мысль о том, чтобы сбежать, даже не возникла в её голове. Условия были ясны. Её друзья, её отец — они получат свободу. Только это имело значение. Она не пыталась искать лазейки, не строила планов. Она сделала выбор, и теперь оставалось только дожить до его последствий. Все что её волновало — то что они смогут прожить полноценную и счастливую жизнь, даже без неё. По крайней мере, она уже такую жизнь прожить не сможет. После ужина она подошла к окну. Ночь опустилась на город, стекло отражало её собственное лицо. Она смотрела куда-то вглубь леса, за пределы замка. Где-то там, на опушке, стоял их дом. Тот самый, который Йеллоу построил с помощью Посоха. Тёплый, уютный, с электричеством, с водой, с жизнью. Это сильно отличалось от того как распоряжался своей силой Дарк. Сейчас дом наверняка пустовал. Она представила его: погасшие окна, остывший камин, брошенная на столе книга. Грин, наверное, оставил там свою гитару. Блю свои незаконченные зелья. Йеллоу схемы, которые он рисовал по ночам. Рэд оставил Голубка. Секонд... Мысль о Секонде заставила её на мгновение задуматься. Секонд. The Second Coming. А Дарк The Dark Lord. «Это совпадение? Или их нарисовал один аниматор?» — подумала она, и вопрос застрял в голове, как заноза. «А Секонд об этом вообще знает? Знал ли он, что Дарк — его... брат? Созданный тем же создателем? Или он так и живёт в неведении, считая, что они просто враги?» Она отвела взгляд от леса, посмотрела на свои руки. Чистые. На этот раз они казались чистыми. Наверное, потому что она уже давно не делала того, что заставляло её чувствовать грязь. Она больше не была убийцей. Она была... невестой? Женой? И эта роль была странной, чужой, но, возможно, менее грязной, чем прежняя. Мысль была горькой и утешительной одновременно. Она снова посмотрела в окно, но теперь её взгляд рассеянно блуждал по комнате, по собственному отражению, по чёрному силуэту замка за спиной. «Свадебное платье, — вдруг подумала она, и эта мысль была настолько бытовой, нелепой, что она даже слегка удивилась самой себе. «Блин... а если свадебное платье будет с открытыми рукавами?» Она представила себя в белом (или скорее тёмном, учитывая вкусы Дарка) платье с длинными рукавами, скрывающими её руки, её запястья, её... её прошлое. Ей нужно было что-то, что скроет её. Или, по крайней мере, даст иллюзию защиты. «Надеюсь, Дарк об этом подумал» Она отошла от окна и села на край кровати. Завтрашний день хотелось выбрать из календаря. Она легла на кровать, не раздеваясь, не снимая халата. Потолок был высоким, белым, идеально ровным. Идеальная клетка для идеальной невесты. Она закрыла глаза. Сон не шёл, но и не хотелось думать. Тишина была абсолютной. даже ветер издавал звуки сквозь толстые стены башни. Только свет лампы, ровный и безжалостный, и её собственное дыхание. Она не спала. Она просто лежала, позволяя мыслям течь, как воде, не пытаясь их контролировать. Почему она не любит показывать своё тело? Почему даже в этой комнате, где никто не видит, она надела халат, скрывающий руки, плечи, всё, что можно скрыть? Почему она всегда выбирала закрытую одежду, даже в жару, даже когда все вокруг носили лёгкие платья и шорты? Вопрос повис в воздухе, и ответ пришёл не сразу. Он пришёл как картинка, размытая по краям, но острая в центре. Воспоминание. Трёхлетней давности. Обычный день. Тогда Кинг всё ещё хотел уничтожить Майнкрафт. Она всё ещё была его оружием. Его тенью. Его инструментом.

Воспоминание

Идя по пустынным и пустым улицам, она подошла к его дому. Она вошла в его дом без стука, как всегда. Тёмные комнаты, тяжёлые шторы, запах старой бумаги и пыли. Кинг сидел за столом, склонившись над какими-то документами. Его лицо было напряжённым, брови сведены к переносице. Он явно был раздражён. — Сэр, всё в порядке?.. — тихо спросила она, останавливаясь у порога. Он вздрогнул, будто не слышал её шагов, а затем резко поднял голову. Его взгляд, тёмный и тяжёлый, упёрся в неё. — Ты наконец пришла. Отлично, у меня как раз две новости. Одна хорошая, другая не очень. — Начинайте с хорошей... — А я тебя не спрашивал, — отрезал он, и в его голосе послышалось раздражение. — Кратко скажу. Этот Грей опять лезет не в своё дело! Пытается раскрыть меня. А полиция на его стороне. Всё из-за его аргументов насчёт оружия без лицензии и артефактов из Outernet. А ты знаешь, чем это карается по закону. Он протянул ей толстую папку. Она взяла её, не глядя, чувствуя тяжесть бумаги в руках. — Ты знаешь, что его нужно... ликвидировать, — сказал он, и в его голосе не было сомнений. — А какая хорошая новость?.. — спросила она, стараясь, чтобы голос не дрогнул. — Хорошая? — он усмехнулся, но в усмешке не было тепла. — А всё же достал корку! Точнее... для тебя понятнее будет просто лицензия. На твой кинжал и пистолет. Он передал ей два документа, скреплённых скобами. — Будет что показать копам, — добавил он, уже отворачиваясь к своим бумагам. Она взяла их, чувствуя, как бумага холодит пальцы. Пюрпл спросила уточняя: — Хорошо... Ликвидировать нужно будет уже сегодня? — спросила она, пряча документы в карман. — Да. Завтра он начнёт закапывать нас под землю. Лучше начать сегодня. — Принято, сэр. Она вышла из его дома, сжимая в руках папку с делом Грея и лицензии. Внутри не было ни страха, ни сомнений. Была только пустота — та же пустота, которую она чувствовала всегда, когда получала приказ. Маленькая квартирка, которую Кинг дал ей после выполнения одного важного дела. Пропитание и жильё заменяли зарплату. Как и все подобающие киллеры, она зависела от того, кто её нанимал. Она быстро собралась. Оделась в тёмную, закрытую одежду, футболку с длинными рукавами, штаны, ботинки, и элитры. Спрятала пистолет и кинжал. Взяла дело Грея, изучила его дом, расписание, привычки. Всё было просто. Она легко прошла через камеры его виллы. На удивление, всё было открыто, и охраны не было. Она прошла по тусклому коридору, чистому и роскошному. Она увидела Грея — серого высокого стикмена, сам он был в домашней одежде и тапочках. Он поставил кипятиться чайник, пока сам ел клубничный тортик. Пюрпл вытащила пистолет, направила на него, и пригрозила: — Не двигайся. Хуже будет. Грей вздрогнул, моментально испугавшись. Он поднял руки, показывая, что сдаётся. — Сразу сдался? Хах, трус. — она усмехнулась, но в усмешке не было веселья. — Ну ладно, кто я, чтобы судить тебя. Предпочитаешь сразу или мучительно? Он кинул в неё торт. Как бы, от адреналина. — Ты серьёзно? Торт? — она даже не увернулась, просто смотрела, как кусок торта шлёпается на пол у её ног. — Да, серьёзно! — выкрикнул он, а затем схватил чайник и плеснул в неё кипятком. Боль была мгновенной, острой, обжигающей. Она вздрогнула всем телом, но не вскрикнула. Только выдохнула сквозь зубы: — Ах ты тварь... Она выстрелила. Один раз. В голову. Грей рухнул на пол, разбив тарелку с остатками торта. И ожоги до сих пор остались. На предплечьях, на животе, на бёдрах. То что она тщательно скрывала каждый день. То что напоминало ей о том, кем она была. Пюрпл открыла глаза. Потолок всё так же был белым и ровным. Она лежала неподвижно, чувствуя, как под халатом, под тканью, скрываются те самые шрамы. Те самые ожоги, которые изменили её отношение к собственному телу. С того момента она не носила открытую одежду. Никогда. Даже когда было жарко. Даже когда все вокруг смеялись и говорили, что она слишком скромная. Она просто не могла. Не могла видеть их, не могла позволить другим видеть. Она встала с кровати, подошла к окну. В отражении стекла она видела себя — бледную, с пустыми глазами, в тёмном халате, скрывающем всё. Не лес. Она не узнавала саму себя. Или, может быть, узнавала слишком хорошо. Не то что ей не нравилось её тело, Пюрпл не нравилась её предыстория. Ей не нравилось её ментальное состояние. Она вспомнила Дарка. Она вспомнила что она все еще здесь, в высокой башне, хоть и воспоминания помогли ей немного оторваться от реальности. Она зевнула. Посмотрев в часы на тумбочке, она поняла что уже было девять часов вечера, значит нужно было спать. Это была не единственная её потребность. Ей нужно было принять. Просто принять свое тело, свой облик, свой храм ☆. Но этого она не понимала. Она подошла к кровати, ноги будто тонули в роскошном ковре. Глаза уже слипались. Она плюхнулась на кровать, обняла подушку, и начала медленно засыпать, как и весь свет с домах Stick-Sity.