МИЛЛИМЕТР ТИШИНЫ МЕЖДУ НАМИ, ДЛИНОЮ В ТЫСЯЧУ ЛЕТ

***

Прошло три дня после пожара на складе №7. Новости тихо сошли на нет:

«Трагическая случайность, унёсшая жизнь местного предпринимателя».

Бумаги в мэрии были подшиты, протоколы закрыты. Но в воздухе Сторибрука висело нечто новое — неразглашённый секрет между мэром и тенью. Кабинет Реджины. Утро. Реджина подписала последний документ по инциденту и отложила ручку. Работа была сделана безупречно. Ни вопросов, ни подозрений. Она должна была чувствовать удовлетворение. Чувствовала же она лишь тяжёлый камень на душе и навязчивый образ: Эмма Свон в свете зарождающегося пожара, холодная и безжалостная, как сама судьба. Она подошла к окну. Город жил своей жизнью. Её город. Который она только что защитила руками… чего? Оружия. Так было проще думать об Эмме. Оружие с зелёными глазами и дерзкой улыбкой, которое предложило пить кофе,

«без отчётов». «Строго деловые», — прошептала она в тишину кабинета.

Но в памяти всплыли не документы, а чувство — лёгкость, почти головокружение, когда она сидела на той лавке, и ветер с залива нёс к ней запах Эммы: озон, кожа и что-то неуловимо древнее. Это было неприлично. Непрофессионально. Опасно. Её внутренний монолог прервал стук в дверь. Вошёл шеф полиции, доложив, что «дело Гранта» официально закрыто за отсутствием состава преступления. Реджина кивнула, отдавая распоряжения безупречно-холодным тоном. Но когда он ушёл, она снова осталась одна со своими мыслями. Она была эффективна. Чёрт возьми, она была эффективнее любого моего спецподразделения. И это… пугает. Что, если в следующий раз её цель окажется не столь очевидно мерзкой? Что, если… что, если она решит, что я стою на её пути? Страх был не за себя. Страх был за хрупкий порядок, который она выстроила. И был ещё один страх, постыдный и глубокий: страх того, что эта тёмная, сильная женщина может однажды просто уйти, исчезнуть так же бесследно, как появилась, оставив после себя лишь воспоминание о кофе у воды и невысказанное… что-то. Квартира Эммы. Полдень. Эмма не любила бездействие. Но сейчас она сознательно его выбирала. Давала пыли осесть. Давала Реджине время переварить случившееся. Она стояла у окна, глядя на дождь. В руках — пустой бумажный стаканчик из-под того самого кофе. Глупость. Сентиментальная глупость. Но она не выбросила его. Мысли её были не о Гранте. Тот был лишь задачей, решённой чисто. Мысли были о Реджине. О том, как изменилось её лицо, когда она приняла флешку. Лёд в глазах растаял, обнажив нечто сложное — признание, настороженность, азарт. И в тот момент, когда Эмма сказала про кофе «без отчётов», в этих тёмных глазах промелькнула настоящая, живая искра. Не от отторжения. От интереса. Эмма улыбнулась про себя. Она прожила так долго, что мало что могло по-настоящему удивить. Но Реджина Миллс удивляла. Её внутренняя борьба, её стальная воля, обёрнутая в шёлк и власть, её скрытая, почти задавленная человечность… Это был самый сложный и прекрасный узор, который Эмма видела за последнее столетие. Она боится, — поняла Эмма. Не меня. Последствий. Себя самой. Того, что я в ней пробуждаю. И в этом был самый опасный и самый сладкий соблазн — подойти ближе, коснуться, разбудить то, что спит подо льдом. Зная, что это может быть самоубийством. Она бросила стаканчик в урну. Решительно. Пора возвращаться к делам. Но прежде… Она достала телефон. Не для звонка. Для сообщения. Краткого, делового, с подтекстом.

«Проверила отдалённые последствия по делу Г. Всё чисто. Никаких осложнений. Если будут вопросы — знаете, где меня найти. И… спасибо за кофе. Он был отличным. Э.»

Она отправила. Не ждала ответа. Просто бросила крючок в воду. Посмотрим, клюнет ли ледяная рыба. Ресторан «Бель-Флёр». Вечер того же дня. Реджина ужинала в одиночестве, просматривая бумаги. Вино не приносило покоя. Телефон лежал рядом. Он завибрировал ровно в девять. Сообщение. От незнакомого номера, но она знала, от кого. Она прочитала его. Один раз. Два. Три. Простые слова. Деловые. И два последних предложения, которые жгли экран. «…знаете, где меня найти». Наглость. «Спасибо за кофе». Личное. Слишком личное. Она положила телефон экраном вниз. Выпила вина. Попробовала сосредоточиться на отчёте. Цифры расплывались. В уме звучал тот низкий, немного хрипловатый голос:

«…люблю крепкое и горькое».

Реджина откинулась на спинку стула, закрыв глаза. Она была мэром. Дочерью Коры. Она не могла позволить себе… этого. Никаких кофе, никаких намёков, никаких зелёных глаз, которые видели её насквозь. Но. Она открыла глаза и снова посмотрела на телефон. А если… если эта сила, этот опасный, непредсказуемый элемент, может быть не только угрозой, но и… союзником? Настоящим. Не по принуждению, а по… взаимному интересу? Не только деловому. Её пальцы сами потянулись к телефону. Она набрала ответ. Стерла. Набрала снова. Коротко, сухо, без намёков. «Доклад принят. Ситуация находится под контролем. Р.М.» Отправила. И сразу же, почти не думая, добавила второе сообщение. Без подписи. Просто вопрос:

«Какой сорт кофе вы предпочитаете?»

Она положила телефон и резко встала, как будто совершила что-то ужасное. Сердце бешено колотилось. Это была ошибка. Глупая, непростительная, опасная ошибка. Но когда она вышла на ночную улицу, подняв воротник пальцами, на её губах, против её воли, играла самая маленькая, самая тайная улыбка. Игра началась по-настоящему. И она, похоже, только что сделала свой первый неосторожный ход.