"Звездная пыль"

      Телефон на тумбочке противно завибрировал. Потом ещё раз. И ещё. — Т/и, твой телефон уже полчаса дёргается, — Лиззи просунула голову в дверь, жуя тост. Она уже была одета — сегодня у неё была смена в кафе. — Там либо конец света, либо твой босс рехнулся. Т/и простонала что-то нечленораздельное и потянулась за телефоном. Четыре сообщения от Криса. «Насчёт огранки для колье — передумал. Будет не звезда, а паве. Обсудим в понедельник». «Нашёл в маминых записях упоминание вашей звездной пыли. Интересно?» «Зачем вы вообще поехали на этот джаз?» «Забудьте последнее сообщение. Хороших выходных». Т/и села на кровати, держась за голову. Последние два сообщения были отправлены с разницей в три минуты. В три часа ночи. — Он точно рехнулся, — пробормотала она. — Что там? — Лиззи уже стояла рядом, заглядывая в экран. — Ого, твой босс пишет в три ночи? Это уже не просто пунктик. — Это просто… Он не высыпается, — Т/и попыталась найти логичное объяснение, но голос предательски дрогнул. — А вопрос про джаз — это тоже из-за недосыпа? — хитро прищурилась сестра. — Себ вчера фото выкладывал. Крис мог видеть. — Лиззи, отстань, — Т/и откинулась на подушку. — У нас рабочие отношения. У него — Синди. У меня — работа. Всё просто. — Ага, — Лиззи чмокнула её в макушку. — Так просто, что он тебе пишет про мамины записи и спрашивает, куда ты ходила. Ладно, я побежала, опоздаю. Вечером поговорим. — Пока, — Т/и помахала рукой и снова уставилась в телефон. Ответить? Не ответить? Ответить только на первое, рабочее? А на дурацкий вопрос про джаз?       Она закусила губу и набрала: «Доброе утро. По огранке — паве действительно будет смотреться выигрышнее, учитывая воздушность колье. Спасибо. Да, про мамины записи очень интересно, если вам не трудно поделиться. Хороших выходных». Идеально. Сухо. По делу. Про джаз — ни слова. Крис ответил через минуту, словно ждал: «Фото записок скину на почту. А джаз был хороший? Я спрашиваю, как ценитель». Т/и выдохнула. Как ценитель, разумеется. «Да, очень. Себастиан знает толк в музыке». Отправила и пожалела. Зачем она упомянула Себастиана? Теперь это выглядит как… как что? Она не знала. Но было поздно. Ответ пришёл не сразу. Минут через двадцать. Короткий: «Рад за вас. Жду в понедельник с новыми силами».       Все выходные Т/и провела дома: тупила в телевизор и ела вредную еду. Из головы не выходили мысли об Эвансе.       В понедельник Крис был безупречен. Идеальный костюм, безупречная борода и фирменный холодный взгляд. На совещании он ни разу не посмотрел в сторону Т/и, говорил только по делу, а после развернулся и ушёл, даже не попрощавшись. — Что с ним? — шепнула Скарлетт. — Понятия не имею, — честно ответила Т/и. В обед в отделе появилась Синди. Прошлась мимо столов, цокая каблуками, задержалась у стола Т/и, разглядывая эскизы. — Мило, — протянула она. — Крис вчера был такой уставший. Всю ночь работал, бедный. Я еле уговорила его поспать хоть немного. — Сочувствую, — сухо ответила Т/и, не поднимая глаз. — Ничего, я умею заботиться о нём, — сладко улыбнулась Синди и уплыла дальше. Скарлетт закатила глаза, но Т/и никак не отреагировала. Внутри что-то кольнуло, но она запретила себе думать об этом. Не её дело.       Вечером, когда офис опустел, Т/и задержалась, чтобы закончить правки. Работа шла хорошо, время летело незаметно, и она вздрогнула, когда в проёме двери возникла фигура. — Т/и? — Крис стоял на пороге, без пиджака, с ослабленным галстуком. — Вы опять допоздна. — Заканчиваю, — она отодвинула планшет. — Уже ухожу. — Я провожу, — сказал он, и это прозвучало как приказ. — Не стоит, я на такси. — Я провожу, — повторил Крис и шагнул внутрь. — Вы боитесь оставаться со мной наедине? — Нет, — Т/и поднялась, чувствуя, как сердце начинает биться чаще. — С чего вы взяли? — Тогда собирайтесь.       Они шли по пустому коридору к лифту, и тишина звенела в ушах. Крис молчал, глядя прямо перед собой, Т/и перебирала пальцы, не зная, что сказать. В лифте он нажал кнопку парковки и вдруг спросил: — Себастиан звал вас куда-то ещё? — Что? — Т/и обернулась. — Нет. То есть… это не ваше дело. — Знаю, — он провёл рукой по волосам, разрушая идеальную укладку. — Знаю. Просто… — Он замолчал, словно боролся с собой. — Просто будьте осторожны с ним. Он мой брат, я его люблю, но он не умеет останавливаться на полпути. — Мы просто друзья, — тихо сказала Т/и. — Для него это всё игра, — Крис посмотрел на неё в упор. В тесной кабине лифта его взгляд обжигал. — А для вас? Двери лифта открылись. Т/и выскочила наружу, чувствуя, что задыхается. — Мистер Эванс, я не понимаю, что происходит. Вы то кричите на меня, то пишете ночью про джаз, то снова игнорируете. Я не могу так работать. Крис вышел следом, медленно, не сводя с неё глаз. — Я тоже не могу, — тихо сказал он. — Не могу. Он сделал шаг к ней. Ещё один. Т/и замерла, чувствуя, как земля уходит из-под ног. — Крис, — выдохнула она.       Он замер в полуметре. Протянул руку и убрал прядь волос, упавшую ей на лицо. Кончики пальцев обожгли кожу. Они стояли друг напротив друга, их разделяли миллиметры. Т/и чувствовала его дыхание. — Т/и, я… — Крис! — звонкий голос разорвал тишину паркинга. Т/и мгновенно отпрянула назад. Синди вышла из-за угла. Подошла, цокая каблуками, и собственническим жестом взяла Криса под руку. — Милый, я тебя заждалась. Нас ждут партнёры на ужине. — Она посмотрела на Т/и с плохо скрываемым торжеством. — О, мисс Остин. Вы ещё здесь? Крис, ты же не заставляешь сотрудников работать сверхурочно? Крис отдёрнул руку, но Синди тут же прильнула снова. — Мы закончили, — холодно сказал он. — Мисс Остин, до завтра. Т/и кивнула, чувствуя, как к горлу подступает ком. Развернулась и быстро пошла к выходу, не оглядываясь. — Что ты тут делаешь? — тихо спросил Крис, глядя ей вслед. — Ты забыл про партнёров, — прошептала Синди ему в ухо.       Крис действительно забыл про ужин. Синди он всегда звал для красивой картинки. Т/и вылетела на улицу и жадно глотнула воздух. Руки дрожали. В голове было пусто. Она шла к метро, не разбирая дороги, и налетела на кого-то. — Т/и? — Себастиан поймал её за плечи. — Ты чего? Белая как мел. — Себ? — она моргнула, пытаясь сфокусироваться. — Ты что тут делаешь? — За вещами вернулся, забыл сумку. В спортзал собирался. — Он вглядывался в её лицо. — Что случилось? — Ничего, — выдохнула она. — Просто устала. — Поехали, отвезу домой, — он мягко, но настойчиво потянул её к своей машине. — И не спорь.       В машине Т/и молчала, глядя в окно. Себастиан не приставал с вопросами, только включил тихую музыку — тот самый джаз, что они слушали в пятницу. У подъезда к дому она наконец заговорила: — Себ, спасибо. Ты настоящий друг. — Всегда пожалуйста. — Он помолчал. — Т/и, если это из-за Криса… он сложный человек. Но он не злой. — Я знаю, — тихо ответила она. — В этом и проблема. — Лиззи дома? — аккуратно спросил Себастиан. — Нет, — буркнула Т/и и пошла в дом. Дома было пусто — Лиззи всё ещё была на смене. Т/и рухнула на диван, уставившись в потолок. Мысли путались. Крис, его взгляд, его прикосновение — и Синди, возникшая из ниоткуда, как напоминание о том, что всё это бессмысленно.       Она просидела так минут двадцать, пока в дверях не загремели ключи. — Я дома! — Лиззи влетела в квартиру с пакетом продуктов. — Ты чего в темноте сидишь? Голодная? — Не очень. — А я зверски, — Лиззи прошла на кухню, загремела посудой. — Иди сюда, будем ужинать, и ты мне всё расскажешь. Т/и послушно поплелась на кухню. Села за стол, наблюдая, как сестра ловко нарезает овощи. — Ну? — Лиззи бросила на неё быстрый взгляд. — Колись. — Он сегодня чуть не поцеловал меня на парковке, — выпалила Т/и. — А потом пришла Синди. Лиззи замерла с ножом в руке. — Чего?! — Того. — Т/и уткнулась лбом в стол. — Я не понимаю, что происходит. Он смотрит на меня так, будто я… ну ты понимаешь. А потом появляется она, и он превращается в лёд. А ночью пишет сообщения. — Детка, да он же ревнует. По уши. — К кому? К собственному брату? — А хотя бы, — Лиззи пожала плечами. — Какая разница? Он ревнует. Значит, ты ему небезразлична. — И что мне с этим делать? — Т/и подняла голову. — У него Синди. Они спят вместе. Она мне чуть ли не в лицо этим тычет. — А ты хочешь, чтобы он был с тобой? Т/и открыла рот и закрыла. Потом ещё раз открыла. — Я не знаю, — выдохнула она. — Не знаю. — Тогда не парься, — Лиззи села напротив и накрыла её руку своей. — Если не знаешь — просто живи дальше. Работай. Общайся с Себом или Томом, если тебе с ними хорошо. А Крис… Крис сам разберётся. Или нет. Но это уже его проблемы. — Ты права, — Т/и слабо улыбнулась. — Как всегда. — Я вообще редко ошибаюсь, — гордо заявила Лиззи. — А теперь давай есть, а то салат завянет.       Они ужинали и болтали о всякой ерунде, и Т/и впервые за день почувствовала себя в безопасности. Лиззи не лезла в душу, не давала непрошеных советов — она просто была рядом, и этого было достаточно. На следующее утро прямо на входе в офис Т/и встретил Себастиан. — Доброе утро. Ты вчера забыла, — он протянул ей шарф. — Привет, спасибо. Я уже думала, что потеряла его, — Т/и взяла шарф, и их пальцы на секунду соприкоснулись. — В следующий раз буду внимательнее, — улыбнулся Себастиан. — В следующий раз я сама буду внимательнее, — парировала она.       Крис видел эту сцену из-за стеклянной перегородки своего кабинета. Видел, как Себастиан протягивает ей шарф, как она улыбается в ответ, как её пальцы касаются руки брата. Внутри всё перевернулось от глухой, животной злости. Он сжал ручку так, что побелели костяшки. Ему показалось, или она действительно провела пальцами по ладони Себастиана дольше, чем нужно? А может, это его больное воображение дорисовывало то, чего не было? Но легче от этого не становилось. — Крис? — голос Синди вырвал его из оцепенения. — У тебя встреча через десять минут. — Я помню, — отрезал он, не оборачиваясь.       Он смотрел, как Т/и и Себастиан расходятся в разные стороны, и чувствовал, как в груди разрастается тяжёлый, липкий ком. Не имеющий права. Не имеющий никакого права. На совещании Крис даже не взглянул в сторону Т/и. Говорил только с другими дизайнерами, перебивал её, когда она пыталась вставить слово, и смотрел сквозь, будто её не существовало. Т/и сжимала стилус так, что пальцы онемели, но молчала.       После совещания она задержалась, собирая эскизы, чувствуя на себе чей-то взгляд. — Мисс Остин, — раздалось за спиной. Она обернулась. Крис стоял в дверях, держась за косяк. Выражение лица было непроницаемым, но в глазах всё ещё тлело что-то тёмное. — Мистер Эванс, — сухо ответила она, поднимаясь. — Я уже ухожу. — Подождите. Она замерла. Он шагнул внутрь, прикрыл за собой дверь. Т/и почувствовала, как напряглась каждая мышца. — В четверг открывается выставка антикварных украшений, — сказал Крис ровно, деловито. — В Метрополитен-музее. Частный показ, только для своих.       Он выдержал паузу, словно ждал, что она что-то скажет. Т/и молчала, не понимая, куда он клонит. — Там будет несколько экспонатов из той эпохи, которую вы использовали в «Сапфировой коллекции», — продолжил он. — Старая школа огранки. Можете посмотреть на оригиналы. Пригодится для вдохновения. Он говорил сухо, официально, ни одного лишнего слова. Т/и кивнула, чувствуя, как внутри всё сжимается. — Спасибо, я схожу. — Я приглашаю вас пойти со мной, — поправил он. Голос дрогнул на последнем слове, хотя лицо оставалось спокойным. — Как коллега. Это будет полезно для работы. Т/и посмотрела на него. В его глазах, за этой маской деловитости, она снова увидела то, что чуть не сорвалось на парковке. Живое, горячее, невысказанное. — В четверг в семь, — добавил Крис, словно боялся, что она откажется. — Вход по приглашениям. Я заеду за вами. — Зачем? — тихо спросила Т/и. — Я могу сама. — Потому что я так сказал, — отрезал он, и в голосе снова прорезался начальник. — Это не свидание, мисс Остин. Это рабочая необходимость. Т/и почувствовала, как в груди поднимается волна обиды. Рабочая необходимость. Конечно. Она уже открыла рот, чтобы отказаться, но он добавил, глядя куда-то поверх её плеча: — И наденьте что-нибудь… не серое. Т/и замерла. Она смотрела на него, а он смотрел в сторону, и в этой короткой паузе между ними проскочило что-то, чему не было названия. Не работа. Не дружба. Что-то, от чего у неё перехватило дыхание. — Хорошо, — тихо сказала она. — В четверг. В семь. Крис кивнул, развернулся и вышел, даже не взглянув на неё на прощание. Т/и осталась стоять посреди пустого кабинета, чувствуя, как колотится сердце. «Рабочая необходимость», — повторила она про себя, выходя в коридор. Но улыбка уже ползла на губы, и она не могла её сдержать.       Крис шёл по коридору к себе и мысленно проклинал себя за эту слабость. «Рабочая необходимость». Он что, сам в это верит? Он остановился у окна, посмотрел на вечерний город, и перед глазами снова возникла она — растерянная, с горящими щеками, с этим своим упрямым подбородком. — Чёрт, — выдохнул он в пустоту.       Он знал, что играет с огнём. Знал, что не имеет права. Но когда увидел её утром с Себастианом, когда этот дурацкий шарф перекочевал из рук брата в её руки, он понял: ещё немного — и он сделает что-то, о чём пожалеет. Или не пожалеет. Но лучше пусть будет выставка. Рабочая необходимость. Безопасная территория. Он почти заставил себя в это поверить.       Т/и пришла домой и застала Лиззи на кухне с чашкой чая. — Ну? — спросила сестра, окидывая её внимательным взглядом. — Опять твой ледяной король устроил представление? — Он пригласил меня на выставку, — выдохнула Т/и, падая на стул. — В четверг. Сказал, что это «рабочая необходимость». Лиззи поперхнулась чаем. — Рабочая необходимость? — переспросила она. — Это он так свидания теперь называет? — Это не свидание, — возразила Т/и, но щёки уже горели. — Там будут антикварные украшения, важно для коллекции… — Ага, — протянула Лиззи с таким видом, будто знала что-то, чего не знала Т/и. — И во сколько этот «рабочий» поход? — В семь. Он заедет за мной. Лиззи присвистнула. — Заедет. Ну-ну. — Она отставила чашку и посмотрела на сестру. — И что наденешь? У тебя есть что-то «не серое»? Т/и растерянно моргнула. Она не говорила Лиззи про цвет. — Откуда ты… — Детка, — Лиззи усмехнулась. — Ты только что описала мужика, который сходит с ума от твоих ярких серег и просит надеть «что-то не серое». Это не начальник, это мужчина, который хочет увидеть тебя красивой и не на работе. Т/и открыла рот, чтобы возразить, но Лиззи уже схватила её за руку и потащила в спальню. — Так, давай посмотрим, что у тебя есть. Свидание, конечно, рабочее, но выглядеть надо так, чтобы у него крышу сорвало окончательно. — Лиззи, это не свидание! — запротестовала Т/и, но сестра уже открывала шкаф, решительно настроенная на шопинг среди собственных вещей. — Конечно, не свидание, — отмахнулась Лиззи, доставая тёмно-синее платье, которое Т/и носила всего пару раз. — Примерь. И перестань врать себе. А то и мне, и тебе, и этому твоему Крису, который, между прочим, уже готов весь офис разнести из-за тебя. Т/и взяла платье, чувствуя, как внутри разливается что-то тёплое, тревожное и до жути приятное. Четверг. Выставка. Рабочая необходимость.       Она улыбнулась своим мыслям и скрылась за ширмой, оставив Лиззи торжествующе потирать руки.