"Звездная пыль"

      Т/и не спала почти всю ночь. Она лежала в темноте, смотрела в потолок и прокручивала в голове события вечера. Его голос, его глаза, его пальцы на её подбородке. Как близко были их губы. Как зазвонил телефон. Как он уехал. А потом появился Том. И она отступила. Потому что хотела другого. Утром она встала с твёрдым решением. Она подойдёт к Крису. Спросит, как бабушка. Скажет… что? Что она не спала всю ночь, думая о нём? Что между ними больше нет места субординации и серым костюмам?       Она не знала точных слов. Но знала, что должна попытаться. В офисе она появилась раньше обычного. Сердце колотилось, когда она шла по коридору к его кабинету. Но дверь была закрыта, и за ней не горел свет. — Он ещё не приезжал, — Скарлетт подошла сзади, держа в руках чашку кофе. — Ты чего такая? Опять не спала? — Всё нормально, — Т/и улыбнулась через силу. — Просто… хотела спросить про коллекцию. Скарлетт посмотрела на неё с недоверием, но ничего не сказала.       Крис появился только к десяти. Т/и услышала его шаги в коридоре — быстрые, тяжёлые, не такие, как обычно. Она поднялась из-за стола, собираясь выйти ему навстречу, но в этот момент из кабинета финансового отдела выскочил кто-то из партнёров и перехватил его прямо у двери. — Мистер Эванс! Нужно срочно обсудить детали контракта, у нас есть вопросы по поставкам… Крис кивнул, даже не взглянув в сторону отдела дизайнеров, и скрылся в переговорной. Т/и опустилась обратно на стул. Ничего. Она подождёт. Она ждала всё утро. Крис выходил из переговорной дважды — оба раза в сопровождении партнёров, оба раза с неизменным холодным лицом. Один раз их взгляды встретились, и Т/и уже открыла рот, чтобы окликнуть его, но он отвернулся первым — резко, словно не узнал, словно она была пустым местом.       Внутри кольнуло. Но она заставила себя не думать о плохом. У него бабушка в больнице, он устал, он занят. Всему есть объяснение. В обед она решила подойти к его кабинету. Дверь была приоткрыта, и она уже занесла руку, чтобы постучать, как услышала голоса. — Крис, ты сегодня какой-то… напряжённый, — это была Синди. Томный, вкрадчивый голос. — Я знаю, как тебе тяжело. Может, мне принести тебе что-нибудь? Кофе? Или… расслабиться? Т/и замерла. — Не сейчас, — голос Криса был глухим, усталым. — У меня много дел. — Дела подождут, — Синди говорила тише, интимнее. — Тебе нужно отвлечься. Я спец в этом деле, помнишь? Пауза. Т/и не дышала. — Синди, — голос Криса звучал ровно, но в нём появилась та самая металлическая нотка, которую Т/и знала слишком хорошо. — Не здесь. — А где? — Синди не отступала. — У меня? Давай прямо здесь, как в прошлый раз!       Т/и отшатнулась от двери, чувствуя, как к горлу подступает ком. Она развернулась и быстро пошла прочь, не разбирая дороги. В голове стучало: «как в прошлый раз». Она знала, что у них интрижка, но услышать это напрямую было выше её сил. Она забилась в туалетную кабинку, прижалась спиной к холодной стене и заставила себя дышать. Всё в порядке. У неё нет на него прав. У него есть Синди. Она всегда знала это. Но почему тогда вчера он почти поцеловал её? Почему смотрел так, словно она была единственной? Она не понимала. И от этого непонимания разрывалось сердце.       Весь день Крис избегал её. Не смотрел в её сторону, не подходил, не вызывал к себе. На совещании он сидел во главе стола, листая документы, и когда Т/и начала презентацию эскизов, он даже не поднял глаз. Только бросил короткое «Принято» и перешёл к следующему вопросу. Т/и села на место, чувствуя, как щиплет глаза. Скарлетт, сидевшая рядом, тихо спросила: — Ты в порядке? — Да, — прошептала Т/и, сжимая стилус и сглатывая образовавшийся ком в горле. После совещания она всё-таки решилась. Догнала его в коридоре, когда он шёл к себе. — Мистер Эванс, — окликнула она. — Можно вас на минуту? Крис остановился, но не обернулся сразу. Секунда, другая — он стоял неподвижно, словно собирался с силами. Потом медленно повернулся. — Что вы хотели, мисс Остин? Холод. Лёд. Никакого намёка на вчерашнюю близость. Т/и почувствовала, как внутри всё обрывается. — Я… хотела спросить, как бабушка. Себастиан звонил вчера, и вы так спешили… — Всё хорошо, — отрезал Крис. — Операция прошла успешно. Спасибо за беспокойство. Он говорил вежливо, официально, и каждое слово было как пощёчина. — Я рада, — тихо сказала Т/и. — И ещё… насчёт вчерашнего вечера… — Что насчёт вечера? — Крис смотрел на неё в упор, и в его глазах не было ничего. Ни тепла, ни надежды, ни той борьбы, которую она видела накануне. — Вы… ты почти… — Она запнулась, чувствуя, как краснеет. — Мисс Остин, — Крис перебил её, и голос его стал ещё холоднее. — Вчера был рабочий визит. Я пригласил вас как дизайнера проекта. Всё, что вы могли себе вообразить, — он сделал паузу, и в его глазах мелькнуло что-то, что Т/и не успела разобрать, — было лишь плодом вашего воображения.       Слова упали между ними, как ледяные глыбы. Т/и смотрела на него и не верила. Не могла поверить, что тот человек, который смотрел на неё в музее, который почти поцеловал её у дома, мог сказать такое. — Я поняла, — выдохнула она, чувствуя, как голос дрожит. — Извините, что отвлекла. Она развернулась и пошла прочь, не оглядываясь. Спина была прямой, плечи расправлены, но каждый шаг давался с трудом. Только за углом она позволила себе остановиться, прижаться лбом к холодной стене и закрыть глаза.       Он сказал, что ей всё показалось. Значит, так оно и было. Значит, она ошиблась. Но почему тогда сердце отказывалось верить?       Крис смотрел ей вслед, и внутри него всё горело. Он видел, как дрогнул её голос, как побледнело лицо, когда он сказал те слова. Ему хотелось догнать её, схватить за руку, сказать, что это не так, что он всё врёт, что он не спал всю ночь, думая о ней. Но перед глазами стояла картина: она с тем мужчиной, белые розы, наклонённая голова, замершая фигура. Она выбрала не его.       Он сжал кулаки так, что ногти впились в ладони. — Крис? — Синди вышла из приёмной, увидела его лицо и улыбнулась. — Ты какой-то… взвинченный. Всё в порядке? — Всё отлично, — бросил он, проходя в кабинет. Синди скользнула за ним, прикрыла дверь. — Ты сегодня с утра ни на кого не смотришь. Это из-за неё? — она кивнула в сторону коридора. — Из-за дизайнерши? — Не твоё дело, — отрезал Крис, садясь в кресло. — Моё, — Синди подошла ближе, обошла стол, села на край, как делала сотни раз. — Я знаю, что ты чувствуешь. Она тебя зацепила. Но она не для тебя. Крис поднял на неё тяжёлый взгляд. — Откуда ты знаешь, что для меня? — Потому что я знаю тебя, — Синди наклонилась, провела пальцем по его плечу. — Тебе не нужны эти… эмоции. Тебе нужен кто-то, кто не будет усложнять. Кто будет рядом, когда нужно, и не будет требовать большего. Такая, как я. Она скользнула с края стола прямо ему на колени, обвила руками шею. — Тебе нужно расслабиться, Крис. Забыть о ней. Обо всём. Он смотрел на неё, и в голове была только одна мысль: она выбрала другого. Т/и выбрала не его. — Дверь закрой, — сказал он глухо.       Синди довольно улыбнулась, щёлкнула замком и вернулась к нему. На этот раз Крис не был пассивен. Что-то тёмное, злое, давно копившееся внутри, вырвалось наружу. Он действовал грубо, жёстко, почти жестоко — так, как никогда не позволял себе с ней. Синди отвечала с готовностью, даже с восторгом — она давно ждала, когда он перестанет сдерживаться.       Он взял её прямо в кресле, не глядя в лицо. Смотрел куда-то в сторону, на окно, на дверь, на что угодно, только не на неё. Потому что если бы он посмотрел, то увидел бы не Синди. И это сломало бы его окончательно.       Синди стонала, царапала его спину, шептала что-то, но он не слышал. Перед глазами стояло другое лицо. Другие глаза. Другая улыбка. Та, которую он никогда не получит. Когда всё закончилось, Крис отстранился, не глядя на неё. Поправил рубашку. — Тебе лучше? — Синди сидела на краю стола, поправляя юбку, и улыбалась. Она выглядела довольной. Даже счастливой. — Да, — коротко бросил Крис, садясь в кресло. — Можешь идти. — Не хочешь повторить? — она подошла ближе, провела пальцами по его груди. — Потом, — он взял документы со стола, давая понять, что разговор окончен.       Синди не обиделась. Она знала его настроение и умела ждать. На прощание она поцеловала его в щёку и выплыла из кабинета, оставив после себя запах резких духов. Крис остался один. Он сидел, глядя на закрытую дверь, и чувствовал пустоту. Он пытался забыться, заглушить ревность, выжечь из памяти её лицо. Не получилось. Он думал о Т/и. О том, как она смотрела на него в коридоре — растерянная, надеющаяся. О том, как дрогнул её голос, когда он сказал, что ей всё показалось. Ему хотелось разбить что-нибудь. Или догнать её, прижать к стене и поцеловать так, чтобы она забыла всех — и того мужчину с цветами, и себя саму, и весь этот дурацкий мир.       Но он не имел права. Она сделала выбор. Не в его пользу.       Вечером Т/и сидела в отделе дизайнеров одна. Работа не шла, эскизы расплывались перед глазами. Она смотрела на дверь кабинета Криса, надеясь, что он выйдет, что они смогут поговорить, что он скажет, что утренние слова были ошибкой. Дверь открылась. Т/и выпрямилась, сердце заколотилось.       Из кабинета вышла Синди. Она поправляла блузку, и на лице её сияла довольная, почти торжествующая улыбка. Волосы были чуть растрёпаны, помада смазана. Она прошла мимо отдела дизайнеров, бросила короткий взгляд на Т/и и улыбнулась ещё шире. — Удачного вечера, мисс Остин, — пропела она и скрылась за поворотом. Т/и смотрела ей вслед, и мир вокруг рушился. Она знала, что между ними что-то сейчас произошло. Знала с самого начала. Но видеть это — видеть её довольное лицо, её растрёпанные волосы, её счастливую улыбку — было невыносимо. Она быстро собрала вещи, схватила сумку и вылетела из офиса, не оглядываясь. Дома её ждала Лиззи. — Т/и? Ты чего? — сестра вскочила с дивана, увидев её лицо. — Что случилось? — Ничего, — Т/и прошла на кухню, села за стол. — Всё хорошо. — Не ври мне, — Лиззи села, напротив. — Ты плакала? — Нет, — Т/и провела рукой по лицу, стирая капли слёз. — Просто… я дура. — С чего вдруг? — Я думала, что между мной и Крисом что-то есть. А ему просто… — она запнулась, — ему просто нужно было отвлечься. — Что значит «отвлечься»? — насторожилась Лиззи. Т/и закрыла глаза, и перед ними снова возникла Синди — довольная, счастливая, с растрёпанными волосами. — Сегодня он был со своей секретаршей. В кабинете. А я… я подошла к нему, хотела поговорить о вчерашнем. А он сказал, что мне всё показалось. Что ничего не было. Лиззи сжала кулаки. — Он тебе сказал, что ничего не было? После того, как чуть не поцеловал? — Сказал. — Т/и открыла глаза. — Значит, я ошиблась. Мне показалось. — Ты не ошибалась, — твёрдо сказала Лиззи. — Я тебя знаю. Если ты что-то чувствуешь, значит, это есть. Просто он… не знаю. Может, у него какие-то свои тараканы. — Какая разница, — Т/и устало покачала головой. — У него есть Синди. А я… я ему никто. Просто дизайнер. — Неправда, — Лиззи взяла её за руку. — Ты не просто дизайнер. Ты та, кого он боится полюбить. Потому что это страшно. Потому что это не контролируется. Т/и посмотрела на сестру, и в глазах стояли слёзы. — А что, если он прав? Что, если мне действительно всё показалось? — Тогда зачем он вчера почти поцеловал тебя? Зачем смотрел на тебя так, будто ты — единственный свет в его серой жизни? — Лиззи сжала её руку. — Не обманывай себя, Т/и. Ты ему нужна. Просто он сам ещё не понял. — Или понял, но выбрал другое, — тихо сказала Т/и.       Лиззи хотела возразить, но не нашла слов. Только обняла сестру и долго сидела рядом, глядя на букет белых роз, который Том оставил на столе. Цветы уже начинали увядать. Как надежда, которая не успела расцвести.