Странная любовь

Вечер. Автошкола. Коридор второго этажа. За окном темно, только фонари на автодроме горят жёлтым, мутным светом. В здании тихо — последние ученики разошлись часа два назад, секретарша уехала, остался только охранник внизу, дремлет перед мониторами. Виктор уже неделю сходит с ума. Неделя, как Серёжа перестал приходить. Неделя, как он молчит в коридорах, отводит глаза, не отвечает на звонки. Неделя, как Виктор не спит, не ест, не может работать. Он перебирал в голове всё, что могло случиться. Может, сказал что-то не так? Может, вчера переборщил с нежностью? Может, ему надоело? Может, он встретил кого-то? Мысли грызли изнутри, не давали дышать. Сегодня Виктор не выдержал. Он знал, что Серёжа на втором этаже — возится с тренажёрами, как всегда допоздна. Виктор поднялся по лестнице, прошёл по тёмному коридору. Сердце колотилось где-то в горле. Дверь в класс была приоткрыта. Виктор заглянул — Серёжа стоял спиной, крутил что-то в тренажёре. Услышал шаги, обернулся. Увидел Виктора — и лицо его стало каменным. Он молча положил инструмент, выпрямился и пошёл к выходу. В другую дверь. Чтобы не проходить мимо. Виктор рванул за ним. — Стоять, — голос сорвался. Серёжа не остановился. Виктор догнал его в коридоре. Схватил за руку, развернул к себе, прижал к стене. Руками упёрся по бокам, не давая уйти. — Что случилось? — выдохнул он. Серёжа молчал. Смотрел в стену. Дышал тяжело, но молчал. — Я тебя спрашиваю, — голос Виктора дрожал. — Что случилось? Тишина. Виктор смотрел на него. На это каменное лицо, на эти глаза, в которых ничего нет. И внутри у него что-то оборвалось. Он отошёл на шаг. Заходил по коридору туда-сюда. Руками взлохматил волосы, дышал рвано. — Что я не так сделал? — заговорил он, уже не сдерживаясь. — Что? Скажи мне! Я неделю места себе не нахожу! Я не сплю, не ем, не могу работать! Я думаю только об одном: что я сделал не так?! Серёжа молчал. Смотрел в пол. — Может, я слишком много лез? Может, не надо было с этой нежностью? Может, ты не хочешь всего этого? Так скажи! Я пойму! Я отступлю! Я... — голос сорвался на всхлип. — Только не молчи. Пожалуйста. Не молчи. Серёжа поднял глаза. Посмотрел на него. Долго. Тяжело. — Хотя, — сказал он. Голос чужой, севший. — Скажу. Он полез в карман куртки. Достал сложенный лист А4. Протянул Виктору. Виктор взял. Развернул. Прочитал. Заявление на увольнение. Руки задрожали. — Ты чего? — выдохнул он. — Зачем? Серёжа смотрел на него. В глазах — сталь. И боль. И что-то ещё, чего Виктор не мог прочитать. — А ты не догадываешься? — спросил Серёжа. — Нет. — Врёшь. — Не вру. Серёжа усмехнулся. Криво, страшно. — А я думал, ты честный со мной. Думал, мы — это всерьёз. Думал, я тебе нужен. Не просто так... для дела. Виктор замер. — Ты о чём? Серёжа шагнул ближе. Встал вплотную. Смотрел в глаза. — О девушке твоей, Витя. О той, с которой ты "в счастливых отношениях". Ты не говорил, что у тебя кто-то есть. Я узнал от людей. Виктор смотрел на него и не понимал. — Какая девушка? — Не ври. — Я не вру! Какая девушка?! Серёжа сжал кулаки. Глаза стали мокрыми, но он не плакал. Не умел. — Та, с которой ты спишь. Которая приходит к тебе. Я видел. В прошлый четверг. Вечером. Она выходила из твоего подъезда. Виктор замер. А потом до него дошло. — Лена? — переспросил он. — Ты про Лену? Серёжа молчал. — Она... — Виктор выдохнул. — Она была. Да. Но мы не вместе. Мы разошлись два месяца назад. Ещё до тебя. Серёжа смотрел недоверчиво. — Я видел. — Она приходила за вещами. За своими вещами, Серёж. Она их забыла, когда съехала. Я отдал ей сумку и закрыл дверь. Всё. Серёжа молчал. Дышал тяжело. — Это правда? — спросил он наконец. — Правда. — Не врёшь? — Никогда тебе не врал. Серёжа смотрел на него. Долго. Потом медленно, очень медленно, сполз по стене. Сел на пол. Закрыл лицо руками. — Боже, — выдохнул он. — Боже, какой же я дурак. Виктор сел рядом. Положил руку ему на спину. — Ты не дурак. Ты испугался. — Я неделю... — голос Серёжи дрожал. — Я неделю думал, что ты меня просто используешь. Что я для тебя — так, забава. Пока настоящая женщина не появится. — Нет. — А я... я уже привык. К тебе. К нам. К этому... счастью. И так страшно стало, что всё рухнет. Я и решил — сам уйду. Чтобы не больно было. Виктор притянул его к себе. Обнял. — Ты идиот, — шепнул он. — Знаю. — Старый идиот. — Твой. — Мой. Они сидели на полу в тёмном коридоре. Обнявшись. Серёжа уткнулся лицом в плечо Виктору и дрожал. — Прости, — шепнул он. — За что? — За эту неделю. За молчание. За то, что не спросил сразу. — Не надо просить прощения. Просто скажи мне в следующий раз. Сразу. Хорошо? — Хорошо. — Обещаешь? — Обещаю. Виктор поцеловал его в макушку. — Я люблю тебя, — сказал он. — Только тебя. Никаких девушек. Никаких других. Ты — один. Понял? Серёжа поднял голову. Посмотрел на него. Глаза красные, мокрые. — Понял, — сказал он. — Повтори. — Я понял. — Что понял? — Что ты любишь меня. Только меня. — И? — И я тебя люблю. Виктор улыбнулся. Поцеловал его. Долго, нежно. — Пойдём домой, — сказал он. — Сейчас? — Сейчас. Хватит на сегодня. Серёжа кивнул. Встал, подал руку Виктору, помог подняться. Они пошли по коридору. Рука в руке. — Вить. — М? — А можно я сегодня лягу и ты меня обнимешь? Просто обнимешь? — Можно. — И если я проснусь ночью — ты будешь рядом? — Буду. — И завтра тоже? — И завтра. И послезавтра. И всегда. Серёжа сжал его руку. — Хорошо. Они вышли из автошколы в ночь. Холодно, темно, но им было тепло. Вдвоём. --- Ночь. Квартира Виктора. Они лежали в кровати. Серёжа прижимался к Виктору, уткнувшись носом в шею. Виктор гладил его по спине. — Вить. — М? — Я тебя люблю. — Я знаю. — Очень. — Я тоже. — Никогда не уходи. — Никогда. За окном ночь. В комнате тихо. Двое обнялись. Снова начало. Утро. Квартира Виктора. Спальня. За окном серое, ноябрьское утро. Дождь моросит по стеклу. В комнате тепло, пахнет сном и двумя телами. Сергей спит. Разметался по подушке, одна рука под головой, вторая — на груди. Лицо спокойное, без защиты. Дышит ровно, глубоко. Виктор уже не спит. Лежит рядом, смотрит на него уже, наверное, полчаса. Наблюдает, как свет падает на его лицо, как чуть шевелятся ресницы во сне, как губы чуть приоткрыты. — Красивый, — шепчет он. Сергей не слышит. Виктор осторожно отодвигает одеяло. Медленно, бесшумно. Спускается ниже. Целует плечо, ключицу, грудь. Сергей вздыхает во сне, но не просыпается. Виктор спускается ещё ниже. Живот, шрамы, бедра. Останавливается. Смотрит на него — спит, не знает. — Я люблю тебя, — шепчет он. И берёт в рот. Медленно, осторожно, нежно. Член мягкий, тёплый, живой. Виктор гладит языком, губами, вбирает в себя. Сергей вздрагивает во сне. Дышит чаще. Но не просыпается. Виктор продолжает. Медленно, ритмично, смакуя каждое движение. Член твердеет во рту, наливается кровью, становится тяжёлым. Сергей открывает глаза. Сначала не понимает, где он, что происходит. Потом чувствует — тепло, влажность, ритмичные движения. Опускает взгляд вниз — и видит. Виктор. Между его ног. С закрытыми глазами, счастливый, делающий ему минет. Сергей замирает. — Вить, — голос хриплый, сонный. Виктор открывает глаза. Смотрит на него снизу вверх. Улыбается — смущённо, но довольно. — Доброе утро, — шепчет он. И снова берёт в рот. Сергей лежит в ступоре. Не знает, что делать. Руки застыли в воздухе. Дышит тяжело. — Ты... — начинает он. Виктор не останавливается. Только чуть ускоряется. Сергей смотрит на него. На этого человека, который сейчас делает ему самое интимное, что только можно. И вдруг — улыбается. Редко, криво, но улыбается. — Дурак, — выдыхает он. Виктор мычит что-то утвердительное. Сергей кладёт руку ему на голову. Не давит — просто гладит волосы. — Откуда ты... научился? — спрашивает он. Виктор выдыхает, отрывается на секунду. — Читал. — Где? — В интернете. — В интернете? — Сергей усмехается. — Ты серьёзно? — А что? — Виктор снова берёт в рот. Сергей откидывается на подушку. Смотрит в потолок и улыбается. По-настоящему, впервые за долгое время. — Ты невыносим, — шепчет он. Виктор мычит довольно. Проходит ещё несколько минут. Сергей дышит тяжело, стонет — тихо, сдавленно. Пальцы вцепились в простыню. — Вить, — выдыхает он. — Я сейчас... Виктор не останавливается. Наоборот — ускоряется, глубже. Сергей кончает. С криком, с выгибанием, с дрожью во всём теле. Виктор глотает. Поднимается, ложится рядом. Смотрит на него. — Ну как? — спрашивает тихо. Сергей смотрит на него. Долго. Потом притягивает к себе, целует. — Ты... — говорит он в поцелуй. — Что? — Невыносимый. Самый лучший. Мой. Виктор улыбается. — Только твой. Они лежат обнявшись. За окном дождь. В комнате тепло. — Вить. — М? — А ты правда в интернете читал? — Правда. — И много читал? — Достаточно. Сергей усмехается. — Практиковаться будешь? — Если разрешишь. — Разрешу. Виктор прижимается к нему. — Я тебя люблю. — Я знаю. — Очень. — Я тоже. За окном утро. Дождь. А у них — солнце.