Второй шанс для Санты

POV Итан Тишина в номере стала оглушающей. Итан так и не сдвинулся с места. Он просто смотрел на дверь, пытаясь понять, сможет ли когда-нибудь заделать ту дыру, которую сам же пробил в собственной жизни. «Я тебя больше видеть не хочу. НИКОГДА!» Слова Далласа звенели в ушах громче, чем взрыв лампы на презентации. Итан закрыл лицо руками. Он всегда гордился тем, что умеет просчитывать абсолютно все риски, но в этой «игре» оказался самым худшим стратегом… Он защитил «Атлас», защитил Лору – и полностью обезоружил себя перед Далласом. Сейчас он, как никогда, понимал, что ему не нужны были чёртовы отчёты Марка или благодарности инвесторов… Ему нужен был только тот угрюмый, надёжный, до болезненности честный человек, который только что ушёл, забрав из этой комнаты с собой остатки тепла… Итан опустил руки и посмотрел на смятые простыни. На пятна, оставшиеся на ткани и на флакон лубриканта, брошенный на тумбочке. Вещественные доказательства того, что всё произошедшее было реальным. Что Даллас был здесь. Что он хотел его – так сильно, что потерял контроль и так яростно, что искусал его губы до крови… И всё равно ушёл!!! Итан медленно поднялся. Простыня сползла, обнажив царапины на груди – следы ногтей Далласа. Он провёл пальцами по самой глубокой, ощущая жжение. Зачем? Как он позволил этому случиться снова, не поговорив с ним, и опять промолчав о главном??? У него был шанс. Целых десять минут, пока Даллас одевался, застёгивал ремень, пока его пальцы дрожали от напряжения. А он просто смотрел на него и молчал. Как идиот… Как трус! «Я ведь искал тебя» – именно так сказал бы Даллас, если бы Итан дал ему договорить. Но он не дал такой возможности!!! Перебил своим жалким «Далл…», не сумев выжать из себя ничего, кроме уменьшительного имени, которое теперь звучало почти как насмешка… В ворохе одежды он нашёл свой помятый смокинг... внутренний карман. Пальцы нащупали плотный, шершавый край. Итан вытащил клочок бархата – оторванный от той самой полумаски Санты, которая была на нём в номере отеля… в ту рождественскую ночь. Он хранил его, как талисман. Как последний аргумент судьбы. Как дурак! Итан сжал ткань в кулаке и, наконец, позволил себе то, чего не позволял годами. Он заплакал – беззвучно, яростно, проклиная себя за каждую секунду молчания. *** POV Даллас Улица встретила его ледяным ветром и равнодушным гулом машин. Даллас остановился на тротуаре у отеля, глубоко вдохнул холодный воздух, будто пытаясь выжечь им из лёгких самый запах Итана. Бесполезно. Сандал, адреналин и грех – этот коктейль уже въелся в рецепторы, осел под кожей… кажется, навсегда. Он пошёл к машине. Спокойно. Размеренно. Один шаг. Второй. И только тогда, когда дверь захлопнулась, отрезав его от всего мира – в тесном, герметичном коконе салона, он позволил себе выплеснуть эмоции… Удар по рулю. Второй! Третий… Костяшки пальцев вспыхнули болью – правильной, чистой, честной. Без примеси того ядовитого влечения, которое разъедало его изнутри. – Чёрт… – выдохнул он в пустоту. В зеркале заднего вида отражались его глаза. Красные, почти безумные. Глаза человека, который только что сделал единственно верный выбор и ненавидел себя за это. Он не забрал рацию... Оставил её на тумбочке, рядом с дурацкой бутылкой лубриканта. Это был не просчёт. Это была капитуляция… «Забери. Мне это больше не нужно». Как будто Итан сумеет прочитать этот безмолвный жест. Как будто Итану вообще есть до этого дело!!! **** Даллас завёл двигатель и влился в ночной трафик. Город сверкал разноцветными огнями, равнодушный к его личной катастрофе. Он ехал на автопилоте, почти не следя за дорогой, и только когда знакомый силуэт Бруклинского моста выплыл из темноты, понял: домой нельзя. Там стены помнят его «до». На столе всё ещё лежат распечатки досье на О’Брайена, которые он так и не решился выбросить. Даллас резко перестроился и поехал в офис… *** Майкл был на месте. Конечно, где ему ещё быть в такую ночь? Он сидел в кабинете с чашкой давно остывшего кофе и, увидев Далласа, не сказал ни слова. Лишь скользнул взглядом по разбитым костяшкам, по затравленному взгляду, по дрожащим пальцам, которыми тот пытался пригладить растрепавшиеся волосы. – Я больше не буду работать на О’Брайена, – глухо произнёс Даллас. – Контракт, штрафы, неустойки – плевать! Если хочешь – вычитай из зарплаты. Увольняй. Делай, что пожелаешь... Майкл медленно поставил кружку: – Далл… – Не надо. – Даллас поднял руку, останавливая его. – Просто… не надо. – Он сделал тебе больно? – голос Майкла стал жёстким, профессионально-холодным. – Если он хоть пальцем… – Не пальцем. – Даллас криво усмехнулся. – Он… неважно... Важно то, что я больше не хочу его видеть. Никогда. Он направился к двери, но у порога остановился. – Я беру отпуск. Внеплановый. Две недели. – он не спрашивал разрешения, а ставил перед фактом. – У меня накопились дни. – И куда ты поедешь? – тихо спросил Майкл. Даллас не ответил. Он вышел в коридор, спустился по лестнице, миновал пост охраны. Лишь на улице, снова вдохнув обжигающе ледяной воздух, понял, что ответа у него нет. Он не знал, куда ехать. Домой? Там пусто. К матери? Она явно спросит, что случилось. А он не сможет объяснить, что случилось то, чего не должно было случиться. Он влюбился в клиента, которого презирал. И теперь эта любовь разрывала его изнутри на части. Он сел в машину и поехал. На север. Прочь из города! Не думая о маршруте, не планируя ночлег. Просто подальше от человека с голубыми глазами. *** POV Итан На следующий день Утро ворвалось в жизнь Итана вместе с настойчивой трелью телефона. Он не спал. Он сидел в кресле у окна – всё ещё в смокинге, но без галстука, с посеревшим лицом. Телефон на столике вибрировал снова и снова, высвечивая одно и то же имя: «Марк». На десятом звонке он ответил. – Мистер О’Брайен, слава богу! – голос начальника охраны был напряжённым, но в нём слышалось облегчение. – Мы много раз пытались с вами связаться… В общем, нападавший задержан, все данные переданы полиции. Это бывший сотрудник, программист из отдела разработки. Итан молчал, глядя на серое февральское небо за окном. – Он предлагал концепцию для «Атласа» два года назад. Вы её отклонили. Сказали, что идеи поверхностные и не тянут на прорыв. – Марк сделал паузу. – Похоже, что он затаил обиду. Собрал компромат на «крота», через него вышел на вашу личную почту. Тизер купил на чёрном рынке, собирался дискредитировать вас при всей прессе. Хотел, чтобы вы упали. Буквально. – Он получил то, что хотел, – глухо произнёс Итан. – Простите, сэр? Не понял… – Ничего. Займитесь этим. Подготовьте заявление для прессы. Он отключился. ***** Вызвав машину, Итан заехал домой, принял душ, переоделся и, почти сразу же, вернулся в офис. В квартире находиться было невозможно. В офисе, оказалось, ничуть не легче, но хотя бы привычно. Уведомления сыпались одно за другим: новостные заголовки, биржевые сводки, восторженные комментарии инвесторов. «Презентация “Атласа” прошла с триумфом, несмотря на попытку срыва!» «Акции “О’Брайен Медиа” взлетели на 15%» «Таинственный телохранитель спас миллиардера: кто он?» Итан пролистывал ленту, даже не пытаясь вчитываться. Ему было плевать на акции. Плевать на триумф. Плевать на заголовки, которые к вечеру всё равно сменятся новыми сенсациями… Через час приехал Майкл. Итан сидел в кабинете, глядя в отчёт по охране на следующую неделю: в списке персонала имени Кейна не было. Напротив стояла сухая пометка: «Бессрочный отпуск по личным обстоятельствам». – Он не вернётся, Майкл… – сказал Итан надтреснутым голосом, не поднимая глаз от бумаги. Майкл сидел напротив. В его взгляде не было привычной деловой собранности, только тяжёлое, мужское сочувствие. – Он не просто «не вернётся», Итан. Он уехал из города. Сказал, что ему нужно «проветрить голову». Ты вообще понимаешь, что наделал? Итан медленно кивнул: он ПОНИМАЛ! Он разрушил единственное, в чём Даллас был по-настоящему уязвим, – разрушил его веру в то, что тот контролирует собственную жизнь! – Мне нужно его найти. – Зачем? Чтобы ещё раз доказать, что можешь купить всё, что захочешь? – Майкл поднялся. – Оставь его в покое. Если передумает, то сам придёт. Хотя, зная Кейна…, он скорее сменит имя и уедет на Аляску охранять медведей, чем посмотрит в твою сторону. Майкл ушёл, оставив Итана наедине с панорамным видом на Нью-Йорк и тяжёлыми мыслями. «Медведи на Аляске…» – горько усмехнулся он. – «Что ж… Это был бы вызов». Он долго сидел неподвижно. Потом встал, нашёл в мини-баре початую бутылку виски. Глоток. Второй. Третий… Алкоголь не приносил облегчения. Только тупую, вязкую тяжесть в груди, от которой становилось трудно дышать. Итан допил виски и набрал номер домашнего координатора: – Подготовьте машину. Я возвращаюсь в резиденцию. И отмените все встречи на ближайшие две недели. – Сэр, у вас запланированы переговоры с… – Отмените! – Голос Итана стал ледяным. – Я никого не хочу видеть. Он сбросил звонок и посмотрел на клочок бархата, всё ещё зажатый в кулаке. – Это был не ты, – прошептал он в пустоту. – Идиотом был я. ***** POV Даллас Дорога, где-то за пределами Нью-Йорка Он ехал всю ночь. Остановился лишь на рассвете, когда веки стали совсем тяжёлыми, а колёса начали предательски рыскать по мокрому асфальту. Придорожная закусочная – безликая, с дешёвым кофе и вязким запахом жареного мяса. Даллас сел у окна, обхватил ладонями пластиковый стаканчик, впитывая скудное тепло, и смотрел, как мимо с гулом пролетают фуры. Телефон молчал. Майкл не звонил: то ли решил дать ему пространство, то ли понял, что бесполезно. Итан… Итан тоже молчал. И это было правильно. Зачем ему звонить? Игра окончена. Ставки сняты. Проигравший определён. Даллас усмехнулся собственным мыслям – сухо, безрадостно-горько. Он допил кофе, оставив на дне осадок, и вышел на улицу. Холодный воздух заставил зябко повести плечами. Небо на севере казалось ниже и темнее, чем над городом, словно там начиналась другая реальность. Теперь он точно знал, куда ехать. Понял в ту секунду, когда вырулил со стоянки отеля. Домой. Не в пустую квартиру в Нью-Йорке – туда, где вырос. Где мама хоть и будет задавать вопросы, но не полезет в душу, пока он сам не захочет говорить, и просто поставит перед ним тарелку с завтраком. А дядя Билл, прищурившись, хлопнет по плечу и скажет: «Опять эта твоя работа, сынок». Где торговый центр всё ещё пахнет хвоей и сладкой ватой – запахом детских праздников и наивной веры в чудо. Туда, где всё началось. И где, возможно, он сможет найти ответ на вопрос, который медленно разъедал его изнутри: «Как перестать любить человека, которого ненавидишь?» Он сел в машину и нажал на газ. Город окончательно остался позади. В зеркале заднего вида гасли огни Нью-Йорка, а вместе с ними –иллюзии, что однажды он сможет вернуться к себе прежнему. Впереди – пустая трасса и две недели тишины. И, возможно, достаточно времени, чтобы перестать слышать голос Итана в собственной голове…