𝙓𝙄𝙓: Наследник
4 июля 2026 г., 19:00
Анкей встал до рассвета.
Это вошло в привычку за последние недели. Он просыпался, когда за окном ещё было темно, одевался, выходил во двор и проверял караулы. Затем — завтрак на ходу, и в казармы, к новобранцам. Их становилось всё больше, и каждый требовал внимания.
Сегодня он учил их держать копьё.
— Не сжимайте так сильно. — сказал он молодому парню, который побелел от напряжения. — Рука должна быть расслабленной. Иначе вы устанете через минуту.
— А как же не выронить, господин? — спросил тот.
— Вы не выроните. — Анкей улыбнулся, и впервые в этой улыбке не было натянутой вежливости. — Если правильно держать, копьё само лежит в руке. Попробуйте все.
Парень ослабил хватку. Копьё чуть качнулось, но не упало.
— Так?
— Так.
Анкей отошёл на пару шагов, осматривая строй. Сто двадцать человек. Не считая тех, что ушли на границу. Большинство — крестьяне, которые никогда не держали оружия, но готовы были учиться. Некоторые — бывшие разбойники, которые решили, что лучше служить царю, чем воевать против него.
Он не доверял им. Но верил в отца. А отец верил, что каждый человек может быть полезным, если дать ему шанс.
— Ещё раз! — крикнул Анкей. — Приготовиться к залпу!
Сто двадцать копий опустились вниз, нацеленные на воображаемого врага.
— Хорошо! — сказал он. — Отдыхайте.
И пошёл в замок, где его ждал отчёт от Варна.
Актеиф смотрел на сына из окна.
Он не показывался, не мешал тренировке, но наблюдал. Анкей был собран, серьёзен, требователен, но не жесток. Он поправлял новобранцев, объяснял, показывал. Не кричал, не унижал. Просто учил — так, как учил его когда-то сам Актеиф, много лет назад.
Когда Анкей вошёл в тронный зал, царь уже сидел на своём месте, разбирая бумаги.
— Ты сегодня рано. — сказал он, не поднимая головы.
— Новобранцы. — ответил Анкей, садясь напротив. — Им нужна практика. Много практики.
— И как они?
— Плохо. — честно сказал Анкей. — Но не безнадёжно. Через месяц будут готовы к обороне.
— А через два?
— Через два — к наступлению.
Актеиф поднял голову и посмотрел на сына. За последние полгода Анкей изменился. Он стал старше, серьёзнее, увереннее. Исчезла мальчишеская угловатость, появилась твёрдость в голосе, спокойствие в движениях.
— Ты хорошо справляешься. — сказал Актеиф.
— Ты научил меня. — ответил Анкей.
— Я научил тебя держать меч. Всему остальному ты научился сам.
Анкей хотел возразить, но осекся. Потому что увидел в глазах отца то, чего не видел там никогда — гордость.
Не усталую, не вымученную, а настоящую, спокойную.
— Спасибо. — тихо сказал он.
— Не за что. — Актеиф отложил бумаги. — Я хочу тебя кое о чём спросить.
— О чём?
— О будущем.
Анкей насторожился.
— О каком будущем?
— О нашем. — Актеиф встал, подошёл к карте, висевшей на стене. — Гриамкес меняется. Мы строим, мы вооружаемся, мы растем. Скоро нам понадобится кто-то, кто сможет управлять этим. Не только я.
— Ты говоришь о наследнике. — сказал Анкей.
— Да.
— Но ты ещё не слишком стар, отец.
— Я не старик. — согласился Актеиф. — Но я устал. Ты видел меня по ночам. Я почти не сплю, я работаю до изнеможения, я веду войну, строю мельницы, договариваюсь с алхимиками. Я не могу делать всё один.
Анкей молчал.
— Ты готов? — спросил Актеиф.
— Готов к чему?
— К тому, чтобы стать моей правой рукой. Не только на поле боя, но и здесь, в замке. Разбирать бумаги, принимать решения, говорить с людьми. Быть наследником, который не ждёт, пока царь умрёт, а берёт ответственность уже сейчас.
Анкей смотрел на отца. На его впалые глаза, на седые волосы, которые за последние месяцы стали ещё более седыми, на руки, которые никогда не переставали работать.
— Да. — сказал он. — Я готов.
Актеиф улыбнулся — чуть заметно, как умел только он.
— Тогда завтра ты сядешь рядом со мной на совет.
— А сегодня?
— Сегодня — отдохни. — Актеиф махнул рукой. — Ты и так занимался новобранцами до рассвета.
— А ты?
— Я... — Актеиф посмотрел на кипу бумаг, ожидающих его. — Я буду работать.
Анкей хотел возразить, но не стал. Встал, поклонился и вышел, оставив отца одного с его картами, чертежами и войной, которая ещё не началась, но уже дышала в затылок.
***
На следующий день Анкей сидел на совете. Справа от отца, как и было обещано. Он слушал, запоминал, иногда задавал вопросы. Актеиф не поправлял его, не подсказывал — просто позволял говорить. И к концу совета Варн удивлённо посмотрел на царевича. — Ты хорошо держишься. — сказал он Анкею, когда совет разошёлся. — Учился у лучших. — ответил тот. Актеиф, слышавший это, усмехнулся в бороду. — Ты быстро растёшь. — сказал он Анкею, когда они остались одни. — Ты тоже, отец. — ответил царевич. — С каждым днём ты становишься всё больше... богом. Актеиф замер на мгновение. Потом усмехнулся — но уже не горько, а почти с теплотой: — Не богом. Просто царём, который не боится своих людей. Он хлопнул сына по плечу и ушёл в свои покои. А Анкей остался в тронном зале, глядя на карту, на чертежи, на всё, что создал его отец за последние полгода — и почувствовал, что готов продолжить это дело. Не завтра. Не через год. Но когда придёт время — он будет готов.
