Предел тихони

Через неделю Уильям случайно зашёл в «Iron Body». Он искал своего друга Ская, который якобы подкачивался там к соревнованиям по скейтбордингу. Вместо Ская он увидел Эста. Без рубашки. Без очков. Без формы. Эст стоял у зеркала, заматывая кисти эластичными бинтами. Его торс был произведением искусства — широкая грудь, рельефные кубики пресса, вены на предплечьях, которые выдавали годы тренировок. Чёрные волосы мокрыми прядями падали на лицо. Уильям застыл на пороге, забыв, зачем пришёл. — Ты… — выдохнул он. Эст резко обернулся. В его тёмных глазах мелькнула паника. — Уильям? — Ты ходишь в зал? — Уильям присвистнул. — Ты?! Ботан, которого бьют в туалете?! — Я не… — Эст быстро натянул футболку. — Пожалуйста, никому не говори. — Почему ты не даёшь сдачи?! — Уильям подошёл ближе, ткнул пальцем в его плечо. — Ты больше меня, чёрт возьми! Ты можешь их всех размазать! — Потому что бить людей — плохо, — тихо сказал Эст, глядя в пол. — Мама научила меня, что сила — это ответственность. Если я ударю, я стану таким же, как они. — Ты идиот, — выдохнул Уильям. — Гениальный идиот. — Я знаю, — Эст надел очки. — А ты — безответственный засранец, который просит меня делать свою домашку. — Сделаешь? — Нет. — Тогда… — Уильям сделал шаг вперёд, сократив расстояние до опасного. — Тогда научи меня делать её самому. Эст поднял глаза. Впервые за долгое время он увидел в Уильяме не насмешку, а что-то другое. Страх? Нет. Одиночество. — Хорошо, — сказал он. — Приходи завтра в библиотеку после уроков.