Wish you never met me

Первые раздачи проходят спокойно. Кан играет уверенно, но без азарта. Ему, кажется, правда просто скучно одному. Минхо тоже играет — осторожно, сбрасывает карты, когда нет уверенности, не рискует. Джисон... Джисон выигрывает. Первую раздачу — все сбрасывают, а у него оказывается флеш. Вторую — стрит. Третью — он забирает банк с парой, но такой уверенной, что остальные сбрасываются после второго повышения. — Удачный вечер, — замечает мужчина напротив, криво усмехаясь. — Везёт новичкам, — Джисон пожимает плечами, загребая фишки. Вид при этом у него совершенно невинный. Но Минхо замечает. На секунду — всего на секунду — в глазах Джисона мелькает что-то. Не та острая насмешка, которой он дразнил Минхо в коридоре. Что-то другое. Холодное. Расчётливое. Профессиональное. И так же быстро — исчезает. Минхо смотрит на него. Джисон уже снова улыбается, болтает с Каном, играет роль. Но Минхо видел. И теперь не может забыть. "Кто ты"? — думает Минхо. — "И откуда ты научился так играть"? Джисон сбрасывает карты. Потягивает шампанское, наблюдая за раздачей. В руке тлеет сигарета. Он лениво ее потягивает. Внутри — знакомый азарт. Не тот, который распирает и заставляет рисковать. Холодный. Тот самый, который Чонин называл "собачьим нюхом на слабость". "Чонин бы одобрил", — думает Джисон, глядя, как мужчина напротив пытается блефовать. Пот градом, пальцы дрожат. Легко. Слишком легко. Он вспоминает их домашние игры. Чонин, который швырял карты в потолок, когда проигрывал, и орал: "Ты читеришь, Хан!" Чан, который сидел молча, с непроницаемым лицом, а потом говорил: "Сдаюсь" — и Чонин бесился ещё больше. "Свои", — думает Джисон. — "Скоро вернусь". Он отпивает шампанское. Снова улыбается. Легко. Беззаботно. — Ваша очередь, Джисон-сси, — напоминает Кан. — Ах, да, — Джисон смотрит на карты. Плохие. Но это неважно. Он смотрит на мужчину напротив — тот уже расслабился после прошлой раздачи, уверовал в своё везение. Ошибка. Джисон повышает ставку. Мужчина колеблется секунду, потом уравнивает. Джисон поднимает снова. Мужчина бледнеет, но не сбрасывает. Вскрытие. У Джисона — пара. У мужчины — старшая карта. — Везёт же вам, — бормочет мужчина, отодвигая фишки. "Не везёт", — думает Джисон, загребая банк. — "Считаю". Он чувствует взгляд Минхо. Тяжёлый, изучающий.Не отрываясь от фишек, Затягивается сильнее обычного. Джисон поднимает глаза. Улыбается. Остро. — Что? — спрашивает он с невинным видом. Минхо не отвечает. Только смотрит. И в этом взгляде — вопрос. И что-то ещё. То, что Джисон не может прочитать. "Осторожнее", — напоминает он себе. — "Ты здесь не для того, чтобы впечатлять. Ты здесь, чтобы следить". Он снова смотрит на карты. Но краем глаза всё равно замечает Минхо. Тот не смотрит на стол. Смотрит на него. "Отлично", — думает Джисон. — "Привлёк внимание напарника. Поздравляю, Хан". Следующую раздачу он проигрывает. Нарочно. Сбрасывает хорошие карты, позволяет мужчине напротив забрать банк. Тот расплывается в улыбке. Кан смотрит с интересом. — Сдулся? — спрашивает он добродушно. — Немного, — Джисон пожимает плечами. — Надо же и другим дать шанс. Он чувствует, как Минхо за столом расслабляется. Совсем чуть-чуть. Но достаточно, чтобы Джисон заметил. "Успокойся", — мысленно обращается он к нему. — "Я знаю, что делаю". Но сам не уверен, что это правда. Потому что сейчас, когда Минхо смотрит на него вот так — настороженно, заинтересованно, сбито с толку — хочется показать больше. Хочется сбросить маску, сесть прямо, сыграть так, как он умеет. Чисто. Холодно. Красиво. "Как раньше", — думает Джисон. — "До всего этого". Он делает глоток шампанского. Смотрит на свои карты. Снова выигрывает. Не может удержаться. И когда загребает фишки, ловит на себе взгляд мужчины напротив — злой, обиженный. Кан усмехается. Кто-то за соседним столом уже обернулся. — Джисон, — голос Минхо тихий, но в нём сталь. — Что? — Джисон смотрит на него. В глазах — тот самый холодный расчёт. Только на секунду. А потом — улыбка, и он снова становится влюблённым мальчиком, который просто хорошо играет в покер. — Я же говорил, у меня день такой. Но Минхо видел. Он видел этот взгляд. Видел, как изменились пальцы, когда Джисон брал карты. Видел, как он читал соперников — не карты, а лица, жесты, дыхание. — Ты специально? — шепчет Минхо, когда Кан отворачивается. — Что? — Джисон делает большие глаза. — Ты выигрываешь каждую раздачу. — Ну, может, у меня день такой. Он улыбается Минхо. Светло. Счастливо. И снова выигрывает. Минхо смотрит на него. И не знает, кому верить — этому светлому мальчику или тому, холодному, который мелькнул на секунду в его глазах. Минхо хочет сказать что-то ещё, но Кан опережает: — А вы, оказывается, игрок, Джисон-сси. Где учились? — В универе. — Джисон откидывается на спинку стула, крутит в пальцах фишку. — Там у нас были... небольшие турниры. — Небольшие, — Минхо повторяет с сомнением. — Ну, может, не очень небольшие, — признаётся Джисон. — Но давно это было. Я уже всё забыл. Он не забыл ничего. Следующая раздача — и он снова забирает банк. Мужчина напротив уже откровенно злится. Кан наблюдает с интересом. — Вам везёт, — замечает он. — Везение — это тоже навык, — Джисон пожимает плечами. Загребает фишки. Стопка перед ним уже выше, чем у всех остальных. — Джисон, — Минхо говорит тихо, но в голосе сталь. — Может, хватит? — Чего? Выигрывать? — Джисон смотрит на него с удивлением. — Дорогой, ты же не хочешь, чтобы я проигрывал? Это будет неловко. - он тянется к нему и коротко целует в щеку. Минхо замирает на секунду. Прикрывает глаза. Переводит дыхание. — Я хочу, чтобы ты не привлекал внимание. — А я и не привлекаю. — Джисон наклоняется ближе, шепчет на ухо: — Я слежу. Он проверил телефон три раза. Друзья опаздывают. Или вообще не придут. Минхо смотрит на Кана. Тот сидит с телефоном, смотрит на экран, хмурится. Кладёт обратно. — Может, он просто так сюда пришёл, — говорит Минхо. — Развлечься. — Может, — соглашается Джисон. — А может, нет. Но пока он здесь, я должен выглядеть влюблённым и немного безбашенным. Он улыбается. Играет глазами. И выигрывает следующую раздачу. На этот раз даже Кан усмехается: — Джисон-сси, вы уверены, что играли только в универе? — Абсолютно, — Джисон загребает фишки. — Просто у меня хороший учитель. Он смотрит на Минхо. Минхо не знает, о ком он говорит. О себе? О ком-то другом? Или просто шутит? Джисон снова выигрывает. И снова. И снова. Минхо чувствует, как на них начинают оглядываться. Игроки за соседними столами перешёптываются. Мужчина напротив уже не скрывает раздражения. — Джисон, — Минхо кладёт руку ему на колено. Сжимает. — Прекрати. — Что прекрати? — Выигрывать. — Но я не могу специально проигрывать. Это будет подозрительно. — Ты и так уже подозрительный. — Это я, — Джисон улыбается. — Я всегда подозрительный. Он загребает очередную стопку фишек. Минхо хочет сказать что-то ещё, но Джисон вдруг замирает. Смотрит на свои карты. Потом на стол. Потом на Минхо. — Всё, — говорит он. — Сдаюсь. Он сбрасывает карты. Откидывается на спинку стула. Улыбается, но уже не победно, а как-то... счастливо. Искренне. Минхо смотрит на него. На его улыбку. На глаза, в которых пляшут огоньки. На то, как он крутит фишку в пальцах — легко, расслабленно, будто это самое естественное движение в мире. Он красивый, — думает Минхо. — Когда не провоцирует. Когда просто... радуется. — Минхо, — голос Джисона возвращает его. — Что? — Ты смотрел на меня. А нужно смотреть на Кана. Минхо переводит взгляд. Место Кана пустое. — Где? — Минхо подаётся вперёд. — Не знаю, — голос Джисона становится тише, серьёзнее. — Я отвлёкся на пару секунд. На фишки. Он... — Ты отвлёкся, — Минхо цедит сквозь зубы. — Я думал, ты смотришь. Ты же всегда смотришь. Они переглядываются. Взгляды — острые, быстрые. — Проверь вход, — командует Минхо. — Я — туалет и второй этаж. Джисон кивает. Встаёт из-за стола, поправляет пиджак. Улыбается хозяину стола, извиняясь: — Мы на минуту. Нужно... обсудить кое-что. Личное. Берёт Минхо за руку. Тот не сопротивляется. Они выходят в коридор. И только там Минхо выдыхает: — Как ты мог упустить? — А ты? — Джисон не остаётся в долгу. — Ты же меня предупредил, что я привлекаю внимание. Вот я и привлёк. Твоё внимание. — Это не смешно. — Я и не смеюсь. — Джисон сжимает его руку. — Но мы найдём его. Он не мог далеко уйти. — Откуда знаешь? — Потому что его пиджак остался на стуле. — Джисон кивает в сторону зала. — И бокал с виски. Он не ушёл. Просто... вышел на минуту. Минхо смотрит на него. Молчит. Потом говорит: — Откуда ты знаешь про пиджак? — Я слежу, мой дорогой. — Джисон говорит это просто. Без бравады. Без игры. — Даже когда выигрываю. Даже когда ты на меня смотришь. Они стоят в коридоре, и Минхо снова чувствует его близость. Слишком близко. Слишком много. — Через десять минут встречаемся здесь, в пролёте. - говорит Минхо, отстраняясь. Джисон кивает. Идёт к лестнице, когда Минхо уже сворачивает в другой коридор. Сердце колотится где-то в горле, но руки спокойны. Странно. Должны дрожать после покера, после этих выигрышей, после того, как Минхо смотрел на него так, будто... "Не сейчас" . - обрывает он мысль. Первый этаж. Входная зона. Пусто. Хостес куда-то исчезла, охранников не видно из-за колонн. Джисон делает круг, заглядывает в бар, в туалетную зону. Никого. Кан не выходил. Значит, на втором этаже. Или на третьем. Или в одной из комнат, которых здесь, наверное, больше десятка. Джисон двигается по коридору медленно, расслабленно, как человек, который просто гуляет по клубу, разминает ноги после покера. Улыбается официанту, который проходит мимо. Кивает мужчине в дорогом костюме, смотрящему на него с любопытством. В коридоре тихо. Где-то вдалеке играет музыка, но здесь, за тяжёлыми дверями, слышен только собственный пульс. Джисон проходит мимо первой двери. Мимо второй. Третья — приоткрыта. Изнутри — голоса. Он замедляется. Останавливается у стены, делает вид, что проверяет телефон. Слушает. Голос Кана он узнаёт сразу. Мягкий, чуть хрипловатый, с этими растянутыми гласными. Кан говорит: — ...не сейчас. Слишком много шума. Надо подождать. Пауза. Кто-то отвечает. Голос низкий, спокойный, с акцентом, который Джисон не может определить. Или не хочет. — Время вышло. Мы ждали три месяца. Твои люди должны... — Мои люди никому ничего не должны, — голос Кана становится жёстче. — Я сказал — не сейчас. У меня свои проверки. — Шеф не любит, когда его просят подождать. Джисон замирает. Шеф. Это слово бьёт током. Он сжимает телефон в пальцах, заставляя себя дышать ровно. Не дёргаться. Не показывать. — Шеф может подождать, — Кан говорит спокойно, но в голосе слышится что-то твёрдое. — Мы с твоим шефом ещё ни о чём не договорились. Я лишь хочу предложить свою помощь. Но сейчас — нельзя. У структуры Сана есть подозрения. За мной могут следить. — И что? — И то, что если я засвечусь — всё пойдёт прахом. Не только моя работа, но и ваша. Шеф это должен понимать. Снова пауза. Джисон слышит, как кто-то ходит по комнате. Шаги тяжёлые, уверенные. Затем звук льющейся жидкости. Треск льда о стакан. — Хорошо, — говорит голос с акцентом. — Ещё неделя. Но если Сан узнает... — Не узнает, — Кан усмехается. — Многолетняя дружба, родство, знаешь ли... — Он не договаривает. — Твой новый знакомый, — голос с акцентом меняет тему. — С которым ты играл. Ли Минхо. Он... — Он ни при чём, — Кан отрезает быстро. Слишком быстро. — Минхо — старый знакомый. Работает на Сана, да, но он не из тех, кто лезет не в своё дело. Просто пришёл отметить годовщину. — Годовщину, — голос с акцентом повторяет с лёгкой насмешкой. — С парнем? — С молодым человеком, — Кан поправляет. — И не смотри на меня так. У них всё серьёзно. Я видел. Джисон чувствует, как лицо становится горячим. Ему не должно быть приятно это слышать. Это просто легенда. Кан купился. Значит, они всё делают правильно. — Я надеюсь, ты прав, — голос с акцентом возвращается к делу. — Через неделю. В порту. Не подведи. —Не подведу, — подверждает Кан. Шаги. Кто-то двигается к двери. Джисон отлипает от стены. Быстро, но без паники. Перехватывает телефон, делает вид, что разговаривает. Громко, чтобы слышали: — ...да, я на втором этаже. Сейчас спущусь. Жди у входа, хорошо? Он говорит это Минхо, которого нет рядом. И надеется, что внутри его услышат. Дверь открывается, когда Джисон уже у лестницы. Он не оборачивается. Просто идёт вниз, убирая телефон в карман, поправляя манжет. — Джисон-сси! — голос Кана догоняет его на полпути. Джисон оборачивается. Улыбается. Удивлённо, будто только что заметил. — Кан-сси! А я вас ищу. Думал, вы ушли. — Нет, нет, — Кан спускается следом, равняется с ним. — Просто разговаривал с другом. Дела. — О, — Джисон кивает, не показывая интереса. — А мы с Минхо вас потеряли. Он сейчас где-то наверху ищет. — Я его видел, — Кан улыбается. — В коридоре. Сказал, что ищет туалет. Джисон усмехается. Внутри всё сжимается. — Он у нас такой. Вечно теряется. Они спускаются на первый этаж. У входа пусто. Джисон смотрит на часы. Десять минут. Они отсутствовали десять минут. — Вы, наверное, уже уходите? — спрашивает Кан. — Возможно, — Джисон пожимает плечами. — Поздно уже. Да и завтра работать. — Минхо всегда был ответственным, — Кан смотрит на него с теплотой. — А вы, Джисон-сси, очень хорошо играете. Надо будет повторить. — Обязательно, — Джисон улыбается. Улыбка выходит почти настоящей. Минхо появляется из-за угла. Лицо каменное, взгляд тяжёлый. Он смотрит на Джисона, потом на Кана. — Нашёлся, — говорит Кан с усмешкой. — Джисон-сси сказал, вы заблудились. — Туалет на первом этаже, — Минхо отвечает ровно. — Я искал на втором. — Бывает, — Кан хлопает его по плечу. — Ладно, я пошёл. Удачной ночи, мальчики. Он уходит в сторону зала с покером, оставляя их вдвоём. Джисон выдыхает. Наконец-то. — Что он тебе сказал? — голос Минхо звучит резко, зло. — Похвалил мою игру и тебя, — улыбается Джисон, похлопав Минхо по плечу. — Он зашёл в комнату. Видимо, была встреча, — говорит Минхо сухо. — Он разговаривал с кем-то. Я ждал, пока закончит. — С кем? — Не знаю. Не видел. — Джисон пожимает плечами. — Говорили тихо. Я не расслышал. Минхо смотрит на него. Долго. Пристально. Джисон выдерживает взгляд. — Ты почему не остался? Он сказал, что встретил тебя в коридоре, — спрашивает Джисон, пытаясь держать тон мягким. Минхо хмурится. Отводит взгляд, делая вид, что сканирует первый этаж. — Заметил ещё кое-что, решил проверить, — отвечает он после долгой паузы. — Что именно? — Джисон наклоняется ближе. Смотрит выжидающе. — Ничего особенного, — тут же отрезает Минхо. — Мне показалось. Пойдём, — говорит он. — Надо заказать машину. Джисон дёргает уголком губ. Хватает его за предплечье, когда Минхо проходит мимо. — Давай сначала выпьем, — Джисон кивает в сторону бара. — Для храбрости. — Зачем? — Чтобы было не так страшно возвращаться на нашу квартиру. С одной кроватью. Минхо не улыбается. Кивает. Бар на первом этаже почти пуст. Несколько человек у стойки, тихая музыка, приглушённый свет. Они садятся в углу. Джисон заказывает два виски. Минхо не возражает. Пьют молча. Джисон чувствует, как алкоголь разливается теплом по телу, расслабляет мышцы, туманит голову. Хорошо. Нужно. После этого разговора, после этих голосов, после слова «Шеф», которое до сих пор стучит в висках. И непонятный ему взгляд Минхо тоже напрягает. — Ты какой-то странный, — замечает Минхо. Джисон мысленно усмехается. Кто бы говорил. — Просто устал, — Джисон делает ещё глоток. — Играть в счастливого влюблённого тяжело. — Ты хорошо играл. — Спасибо. — Это был не комплимент. — А я всё равно принимаю. Минхо усмехается. Коротко. Уголками губ. Джисон смотрит на его руки — на пальцы, которые сжимают стакан, на вены, которые выступают на запястье. — Минхо, — говорит он. — Что? — Там... когда я ждал. Кан говорил с кем-то. Про какую-то сделку. Я не всё расслышал, но... — Но? — Но он сказал, что через неделю встреча в порту. Минхо ставит стакан. Смотрит внимательно. — Ты уверен? — Да. — Джисон кивает. — Но больше ничего. Говорили тихо. Минхо молчит. Потом снова берёт стакан, допивает. — Значит, будем следить дальше, — говорит он. Смотрит на часы. Джисон кивает. Делает пару глотков. — Значит, сегодня мы справились? - спрашивает Джисон, наклонившись. Ладонь аккуратно ложится на ногу Минхо. Сжимает. Минхо смотрит на его руку, Поднимает голову. Обхватывает запястье чуть с силой и отбирает в сторону. — Нам пора, — говорит ровно Минхо. — Слишком много взглядов вокруг. — смотрит внимательно на Джисона. — В твою сторону… — Ох, дорогой. Не ревнуй, — Джисон наклоняется еще ближе, улыбка до ушей. Он проводит ладонью по щеке Минхо. Замечает, как напрягаются его скулы, плечи. И он готов поклясться, что Минхо хотчет прикрыть глаза от этого прикосновения. Но сдерживается. — Идиот совсем? - Минхо отбивает его руку, не грубо. — Я не ревную. Нас пасут, — говорит Минхо, отворачиваясь. Поднимается с места. Медленно. Накидывает пиджак на плечи. — Обними меня, — говорит Джисон. Минхо оборачивается, выгнув бровь. Джисон сам прижимается к его плечу своим, кладет руку на грудь. — Я напился, — говорит он. — С одного стакана? — удивляется Минхо. — Я еще шампанское хлестал. Для непьющего это почти что выпить ведро, — говорит Джисон, и его язык действительно слегка заплетается. Минхо выдыхает. Медленно обхватывает его талию. Пальцы не сразу сжимаются — он выжидает пару секунд. Затем цепляется ими крепче. — Идём, — говорит он сдержанно. У самого внутри буря. Джисон слишком близко, уже который раз за этот вечер. Слишком теплый. Слишком приятный. Воздух холодный, резкий, пробивает сквозь пиджаки. Джисон делает шаг, останавливается, чтобы застегнуть пуговицы, и в этот момент замечает движение. Слева. В тени. Трое. Не прячутся. Стоят, прислонившись к чёрному внедорожнику. Курят. Ждут.