Падший Покровитель

Я ничего не ответил. Поднялся на ноги и пошёл прочь от болота. У костра собрал вещи, аккуратно убрал мусор, закинул рюкзак на плечи и медленно двинулся в сторону машины. Шёл долго. Лес темнел. Ветви тихо скрипели. Спустя время я остановился. У старого дерева пищал лис. Рыжий. Красивый. С чёрными лапами. Он дёргался, пытаясь вырваться — лапа застряла в капкане. Ржавый металл впился глубоко. Животное визжало от боли и страха. Я присел рядом. Лис зарычал. Нашёл крепкую палку. Подошёл ближе. Не знал — укусит или нет. Может, бешеный. Но оставить его я не мог. Прижал капкан ногой. Вставил палку между зубьями. Надавил. Металл скрипнул. Ещё движение. Капкан разжался. Лис вырвался. Спотыкаясь, рванул прочь. — Ну конечно... — тихо сказал я. — За оленем бегал — и за лисом побегаю. И побежал за ним. Он спрятался за корягой. Я остановился метрах в десяти. Сел. Развёл костёр. Лис смотрел. Не уходил. Я достал кашу. Поставил тарелку. Рядом — воду. Вернулся к костру. Он долго не подходил. Шипел. Скалился. Но голод оказался сильнее. Он подошёл. Начал есть. Воду тоже выпил. Я медленно поднялся. Подошёл ближе. В руках была верёвка. Он рванул. Но я успел. Схватил. Он извивался. Рычал. Дважды укусил. Но я удержал. Перевязал пасть. Поднял. Вернулся к костру. Достал аптечку. Осмотрел лапу. В ране — ржавчина. Я налил перекись. Лис задёргался. — Терпи... — тихо сказал я. — Терпи, мой хороший. Я очистил рану. Промыл. Обработал. Поставил перед ним кашу. Развязал пасть. Он попытался укусить. Я ткнул его носом в миску. Он начал есть. Я осторожно провёл рукой по его спине. — Спокойно... Поешь и уйдёшь. Я не мог тебя бросить. Когда он доел, я снял верёвку. Лис отбежал. Потом вернулся. Допил воду. Я поднялся. И только тогда понял: я не знаю, где машина. — Роберт... ты идиот, — сразу сказал демон. — Спас лиса. Отдал еду. Воду. Что дальше? Ботинки подаришь? Я не ответил. Сел у костра. Дым поднимался вверх. Лес молчал. Я вытряхнул табак у корней сосны. Положил монеты. Хлеб. Соль. — Хозяин леса... — тихо сказал я. — Путь открой. Прости за кровь... за оленя. Слова ушли в темноту. Сначала — ничего. И вдруг — ветер. Сразу со всех сторон. Ветки зашумели. Лес зашептал. Костёр вспыхнул. Потом — холод. Из темноты вышел силуэт. Сначала — трость. Потом ноги. Потом старик. Сутулый. В одежде из коры и трав. Глаза — странные. Он остановился на границе света. Лес замолчал. Совсем. — Ну здравствуй... дедушка лес, — тихо сказал демон. Я поднялся. Поклонился. Старик смотрел долго. Сделал шаг. Земля под ногой треснула. Он вдохнул воздух. — Я чувствую кровь. Кровь оленя. — Да, — спокойно ответил я. — Это мой лес. Мои звери. Где-то в темноте хрустнула ветка. — Роберт... — тихо сказал демон. — Если он тебя сейчас закопает — я не вмешиваюсь. Старик смотрел. Потом сказал: — Но я видел лиса. Ты мог пройти мимо. Но не прошёл. Демон хмыкнул: — Вот видишь. Баланс. Старик подошёл ближе. Лицо — как старая кора. — За оленя я зол. За лиса — благодарен. Я прощаю тебя. Но второго раза не будет. Он развернулся. — Иди. Я выведу. — Невероятно... — пробормотал демон. — Персональный проводник. Мы шли долго. Дождь моросил. Лес становился гуще. Но он шёл уверенно. Иногда казалось — деревья расходятся. Иногда — что кто-то идёт рядом. Через несколько часов впереди блеснул металл. Моя машина. Я остановился. Обернулся. Но его уже не было. Только ветер. — Ну вот... — вздохнул демон. — А я хотел спросить про домик. Ты странный, Роберт. Убиваешь духов... споришь с шаманами... а потом лечишь лис.