Кровь на углях

Домой я вернулся затемно. Мать готовила ужин - пахло тушёными овощами. Отец сидел за столом с газетой. Лицо у него было как каменная маска. - Ну что? - спросил он, не поднимая глаз. - Тест пройден, - ответил я. - И что он показал? Я посмотрел на мать. Она замерла с ножом в руке. - Показал, что я должен решить сам, - сказал я. Отец отложил газету. В его глазах я не смог прочитать, что он сейчас испытывал. - Ты всегда был своенравным, - сказал он. - Не удивлюсь если от этого ты и погибнешь. Мать ничего не сказала. Только поставила передо мной тарелку. После ужина я поднялся в свою комнату. Она была маленькой, с одним окном во двор. На подоконнике стояла старая модель поезда - подарок дяди, вроде со стороны матери, честно говоря я его почти не помнил. Я лёг на кровать и уставился в потолок. Мысли были о Жане. О том, как он смотрел на меня в коридоре. Как его пальцы мяли пуговицу. Как он сказал: «Я уже решил». А если он решил остаться? - подумал я. Если он выберет Альтруизм? Тогда завтра мы разойдёмся навсегда. Будем здороваться на улицах, если вообще пересечёмся. Он станет помогать бедным, а я… Я закрыл глаза. В темноте передо мной стоял тот Жан из симуляции - в чёрной куртке, с татуировкой на шее. «Дверь, которую ты всегда боялся открыть», - сказал он. Я боялся не двери. Я боялся, что за ней никого не окажется.