Десять минут

Две недели. Четырнадцать дней уведомлений, которые Миша научился ждать. Четырнадцать дней глупых мемов от @ilia_quadg0d_malinin, которые он сохранял в галерею. Четырнадцать дней голоса из телефона – Илья иногда отправлял голосовые, потому что «я устал печатать, у меня пальцы толстые». Миша слушал их по несколько раз. Особенно тот, где Илья напевал что-то себе под нос, думая, что запись уже не идет. Акцент становился сильнее, когда он пел. Смешно. Трогательно. Они не виделись. Только экран. Миша почти убедил себя, что это нормально – просыпаться и первым делом проверять, не написал ли блондин с другого континента. Почти убедил себя, что это просто дружба. Что он не ждет. Что сердце не пропускает удары, когда приходит уведомление. Врал себе, конечно. Но это было безопасно. Тысячи километров океана. Разница в девять часов. Илья – там, в своей Америке, с глянцевыми съемками и людьми, которые говорят ему «да, ты великолепен». Миша – здесь, в Алматы, с бинтами на руках и булавами, которые иногда слушаются, а иногда нет. Безопасно. Сегодня Миша вышел с тренировки в четыре. Солнце было тёплым, но не жарким – та самая золотая осень, когда Алматы становится почти красивым. Горы на горизонте, листья на тротуарах, ветер, пахнущий чем-то сладким с базаров. Настроение было хорошим. Спина болела терпимо. Тренер похвалил новую комбинацию. Миша решил прогуляться. Без цели. Просто вперёд, через дворы, мимо старых панелек, мимо гаражей, куда-то в сторону центра. Он шёл минут двадцать, наверное. Засунул руки в карманы худи, слушал музыку в одном наушнике. Мысли были ни о чём. Точнее – об Илье. Но Миша запретил себе это в который раз. А потом он свернул в переулок, где по субботам шумел небольшой базарчик. Пахло зеленью, лепёшками и чем-то жареным. Бабушки в платках торговали яблоками, морковкой, домашним сыром. Миша хотел пройти мимо. У него не было желания покупать что-то. И тут он увидел. Сначала показалось – игра света. Или усталость. Или то, что он слишком много думает об этом человеке, и мозг начал галлюцинировать. Блондин. Светлые волосы, выгоревшие на солнце. Рост – почти как у Миши, но осанка такая, будто его тянут за макушку невидимые нитки. Голубые глаза растерянно хлопают. Илья. Илья Малинин, мать его, стоит посреди алматинского базара. В руках у него – пакет с яблоками. Три огромных красных яблока. И ещё какой-то свёрток с конфетами – явно ручной работы, в обёртке из фольги. Напротив него стоит бабушка в цветастом платке. Маленькая, морщинистая, с добрыми глазами. Она что-то говорит на смеси казахского и русского, активно жестикулируя, и Илья не понимает ни слова. Он просто стоит. С яблоками. С конфетами. И выглядит так, будто его только что похитили инопланетяне. Миша замер. Первая мысль: «Я сплю. Это сон. Я перетренировался». Вторая мысль: «Надо свалить. Быстро. Пока он не увидел». Он сделал шаг назад. Потом второй. Илья поднял голову. Их взгляды встретились. И глаза Ильи – эти дурацкие голубые глаза с билбордов – загорелись. Реально загорелись. Как у ребёнка, который нашёл под ёлкой самый желанный подарок. – МИША! – Илья заорал на весь базар. Акцент стал резче от волнения. – МИША, ТЫ ЗДЕСЬ! ТЫ РЕАЛЬНЫЙ! Миша выругался сквозь зубы. Тихо, но со вкусом. Бабушка обернулась на крик, посмотрела на Мишу, потом на Илью, потом снова на Мишу. Улыбнулась беззубым ртом. – О, знакомый, да? Хороший мальчик, – сказала она, кивая на Илью. – Хороший. Худой только сильно. Надо кормить. – Он не голодный, – буркнул Миша, подходя. Деваться было некуда. Илья уже светился как ёлочная гирлянда. – Я не голодный! – радостно подтвердил Илья. И тут же, не меняя интонации, добавил по-английски, обращаясь к Мише: – Dude, I don't understand anything. She gave me apples. Why? What did I do? Am I being adopted? – She's not adopting you, shut up, – ответил Миша по-английски. У него был базовый уровень, но для «заткнись» его хватало. – Тогда why apples? – Илья поднял пакет, как доказательство. Бабушка между тем что-то достала из своей сумки. Ещё конфеты. Протянула Мише. – Держи, сынок. Ты тоже худой. Спортсмены, да? Надо кушать. – Спасибо, – Миша взял конфету, потому что отказать такой бабушке было невозможно. Это нарушало все законы Вселенной. Илья смотрел на это с благоговением. – Ты местный celebrity, – сказал он серьёзно. – Я понял. Ты тут главный. – Заткнись, – повторил Миша. Уже по-русски. И добавил, поворачиваясь к бабушке: – Апа, мы пойдём, ладно? Спасибо вам. – Идите-идите, – бабушка махнула рукой. – Мальчики хорошие. Ты, – она ткнула пальцем в Илью, – кушай яблоки. Витамины нужны. Илья кивнул с таким серьёзным лицом, будто она только что вручила ему государственную награду. – Yes. Apples. I will eat. Thank you. Rakmet. Или как там. Бабушка умилилась и ушла торговать дальше. Они остались стоять посреди базара. Миша – в худи, после тренировки, с мокрыми ещё волосами, которые вились сильнее обычного. Илья – в какой-то белой льняной рубашке, дорогих брюках и с яблоками в руках. Как персонаж с обложки журнала, которого случайно телепортировало в реальность. – Ты что здесь делаешь? – спросил Миша. Голос звучал ровнее, чем он себя чувствовал. – Съёмки, – выпалил Илья. – Меня позвали. Какая-то кампания. Горный Алматы. Я узнал, что это здесь. И сразу сказал да. Не думал. Просто... ты здесь живёшь. И я подумал – а что если? – А что если что? – А что если я тебя увижу? Миша молчал. Илья смотрел на него. Яблоки в пакете были такими красными, что, казалось, светились сами по себе. – Ты мог написать, – наконец сказал Миша. – Что ты приезжаешь. – Я хотел сделать сюрприз. – Илья улыбнулся. Но улыбка была немного виноватой. – Получилось? Ты удивлён? – Я думал, у меня галлюцинации. – Хорошие галлюцинации? – Не знаю ещё. Илья рассмеялся. Тем самым смехом, который Миша слышал в голосовых. Только теперь он был реальным. Тут, рядом. И от этого у Миша внутри что-то переворачивалось. – Ты... – Илья вдруг замялся. Смотрел на Мишины руки. На бинты. – Ты после тренировки? – Да. Ходил размяться. – Я тебя нашёл. – Илья сказал это так, будто совершил подвиг. – В целом городе. Я просто пошёл гулять. И нашёл тебя. – Бабушка тебя нашла, – поправил Миша. – Я просто шёл мимо. – Это судьба, – сказал Илья. Абсолютно серьёзно. Миша выдохнул. Взял из рук Ильи пакет с яблоками, потому что тот выглядел так, будто забыл, что у него есть руки. – Пойдём, – сказал Миша. – Яблоки порежем. И расскажешь, какого хрена ты не предупредил. Илья кивнул. Послушно пошёл следом. А потом вдруг сказал тихо, почти шёпотом: – Ты в реальности даже красивее, чем на фото. И это бесит. Потому что я модель. Я должен быть самым красивым. А ты... – Заткнись, Малинин, – сказал Миша.