Красные тени над Готэмом

      <<Дик>> Дик откинулся в кресле в Бэтпещере, скрестив ноги в лодыжках, и смотрел, как экраны заливают стены пещеры синим светом. Гул компьютеров смешивался со звуком въезжающего Бэтмобиля. — Выметайся из моего кресла, Дик, — ровно сказал Тим, подходя сзади. — Ну оно же такое удобное, — простонал Дик, откидываясь ещё сильнее. — Мне всё равно. Подвинься. Дик вскинул руки в притворной капитуляции и встал, ухмыляясь, пока Брюс и Дэмиан выбирались из машины. — Судя по вашим лицам, всё прошло не очень? — сказал Дик, махнув в их сторону. — Значит, у нас трое неизвестных? И ни один не совпадает ни с одним делом? — Ни в наших базах, ни у АРГУСа, — сказал Тим, уже усаживаясь за клавиатуру. — Ни совпадений по лицам, ни по голосу. Призраки. Брюс встал позади них, не отрывая взгляда от записи на главном экране. — Тот, что поменьше, — он указал на фигуру в красно-синем костюме, качающуюся в воздухе, — называл себя Спайди. Тот, что в красном, отзывался на Дэдпула. Имя третьего так и не прозвучало. — Хм. Рожки, — пробормотал Дик, глядя на замерший кадр с мужчиной в багряном. — Пять баксов, что у него дьявольская тематика. Он криво усмехнулся. — Спайди и Дэдпул. Звучит как утренний мультик по субботам. — Ничего смешного, — резко сказал Дэмиан, скрестив руки. — Они дрались хорошо. Слишком хорошо для любителей. Тим покосился через плечо. — Думаешь, они мета? — Возможно, — ответил Брюс низким голосом. — Спайди двигался с усиленной скоростью и ловкостью. Почти сверхчеловеческой. Преодолел дистанцию между крышами меньше чем за две секунды. Дэдпул двигался хаотично, но стрелял точно. А третий... Запись замедлилась, показывая красный костюм, рожки, уверенный разворот в воздухе. — ...опытный. Дисциплинированный. — То есть у нас акробат, стрелок и рукопашник, — сказал Дик. — И все трое валят Когтя так, будто это учебка. — И при этом каким-то образом не умирают, — добавил Тим, щёлкая кадры по одному. Дэмиан нахмурился. — Их снаряжение не выглядело продвинутым. Никаких технологий уровня Уэйнов. Ничего от Лиги. Всё, чем они пользовались, было... простым. — Не говоря уже о том, — сказал Тим, — что образцы паутины, которые вы притащили, распались прежде, чем я вообще успел их изучить. Дик скрестил руки. — Самодельно, но эффективно. Они пошли против Когтя и ушли живыми. Это не везение. — Может, они просто фрилансеры? — устало сказал Тим. — Линчеватели, которые держатся вне радара. — Тогда почему мы о них ничего не слышали? — надавил Дэмиан. — Они обращались друг к другу как команда. Не как случайные напарники. Челюсть Брюса едва заметно напряглась. — Они организованы. Именно это меня и беспокоит. Дик бросил на него косой взгляд. — Ты ведь не думаешь, что они работают на Суд? — Маловероятно, — сказал Брюс. — Но они были там не случайно. И участие Суда всё осложняет. — Да уж, что вообще с этим? — сказал Дик. — Мы годами не слышали о Суде ни шёпота. А потом внезапно Коготь гоняется за тремя костюмированными парнями, которые возникли из ниоткуда? Повисла тяжёлая тишина, нарушаемая только мягким гулом техники. Брюс не ответил сразу. Всё ещё смотрел на застывший кадр с рогатой фигурой в повороте. Кто бы они ни были, случайными людьми они не были. А значит, были опасны. — Могу ли я заинтересовать вас четверых едой и напитками до того, как вы проведёте весь... — Альфред взглянул на часы, — остаток утра, уставившись в компьютеры? — О да, Альфи, — оживился Дик. — Всем, да, даже ТЕБЕ, Б! Брюс в ответ только хмыкнул. — А вот мастеру Дэмиану, пожалуй, стоит лечь спать, — сказал Альфред. — Альфред... — начал Дэмиан. — У тебя школа, — сказал Брюс. — Делай, что говорит Альфред. — Если уж придётся, — буркнул Дэмиан. — Господи, как я рад, что мне больше не надо иметь дело со школой, — сказал Тим. — Поддерживаю, — отозвался Дик.

***

      <<Питер>> Они добрались обратно, не подцепив хвост. Питер сел спиной к двери и возился с ноутбуком, который притащил Уэйд; пальцы бегали по клавишам, хотя в голове всё ещё гудело после побега. Экран лил бледный свет ему на лицо; во вкладках всё ещё были открыты форумы про фальшивые документы, которые он разбирал ещё до их вылазки. — Чёрт, — сказал Мэтт, снимая шлем и бросая его в сторону. Глухой удар по полу прозвучал в пустом помещении слишком громко. Питер следил, как Мэтт медленно и аккуратно движется, будто пальцами вспоминает давно знакомую мебель. Когда он закатал рукав, Питер увидел рваный порез на предплечье, кровь уже проступала и впитывалась в ткань. — Ты как? — выпалил Питер раньше, чем успел себя остановить. — Нормально. Буду жить, — голос Мэтта был спокойным, натренированным. Панике он времени не давал. Он сжал и разжал ладонь, проверяя боль, потом безрадостно усмехнулся. — Но нам нужны припасы. Бинты, еда... Господи, Питер, тебе ещё и спать надо. Спальники. Подушки. У Питера неприятно ухнуло в животе. Он устал так, как сон не лечит: нервы всё ещё звенели после драки и погони, дыхание всё ещё было неглубоким. Он протёр лицо, стараясь успокоить сердцебиение. А через комнату Уэйд уже ходил к окну и обратно, сутулый, беспокойный, как зверь в клетке. — Вам двоим тоже надо спать, — сказал Питер, стараясь звучать как человек с планом. — Сейчас какая-то середина ночи. Может, ещё открыт круглосуточный магазин, где можно купить еды. — Уэйд, сколько у нас осталось налички? — спросил Мэтт. — Хватит на всё это, — сказал Уэйд, не оборачиваясь. — Но скоро, возможно, придётся слегка пополнить бюджет... — Нет. — Голос Мэтта разрезал комнату одним-единственным словом, но в нём было столько веса, что спорить не хотелось. — Больше никакого воровства. Если нам нужны деньги, мы зарабатываем их. Законно. Воздух будто качнулся. Плечи Уэйда напряглись, и Питер почувствовал, как в комнате стало холоднее. И всё же внутри он ощутил маленькое облегчение. Ему нравилось, что Мэтт держит позицию. — Я согласен, — сказал Питер, и это была правда. Хотя та нервная, беспокойная его часть, которая любила быстрые решения, согласна была не полностью. Быстрые деньги всё же решали проблемы. Ненадолго, но решали. Он чуть подвинул ноутбук, чтобы скрыть открытые вкладки. — Подожди... эм, но я же всё ещё могу сделать нам фальшивые документы, да? Я, ну, этим и занимаюсь. — Да, — Мэтт тяжело выдохнул. Это был выдох человека, который уже много раз проходил через такой спор и знал, чем он кончается. — Только осторожно. Никаких следов. — Ага. Осторожно, — Питер кивнул, стараясь звучать увереннее, чем чувствовал себя. — Я выйду за едой и ещё за... — начал Уэйд, уже разворачиваясь к двери, голос у него был нарочито лёгкий и фальшиво-бодрый, как всегда, когда он не хотел, чтобы за него волновались. — Только не в костюме, — сказал Мэтт. Не резко, но жёстко. — Иди в гражданке. Нам нельзя светиться. Уэйд застыл на полушаге и криво осклабился. — Я вообще-то не очень-то воплощение незаметности, Мэтт. — Ты громкий, безрассудный и пахнешь латексом и оружейным маслом, — ровно ответил Мэтт. Питер с трудом проглотил смешок. Уэйд изобразил вселенскую обиду: руки на груди, подбородок вверх. — Ладно, ладно. Буду паинькой. С лишним пафосом стащил наручи и дёрнул дверцу шкафа. — Гражданка так гражданка. Ууу, скука. Питер закрыл ноутбук и прижал его к боку. Он наблюдал, как Мэтт двигается по комнате — пальцы касаются книжного шкафа, ненадолго замирают возле холодильника, уши прислушиваются к тому, как Уэйд роется в шкафу. Свет ему был не нужен. Он считывал пространство по мелочам, которые остальные даже не замечали. Питеру это казалось странным и по-своему удивительным. — Хочешь, я тебя перевяжу? — тихо спросил он. — Если хочешь, то сиди спокойно и сосредоточься, — сказал Мэтт. — И не трогай хорошую ткань. Уэйд, никаких драматичных вариантов бинтов. Из шкафа донёсся приглушённый ответ Уэйда, полный оскорблённого достоинства: — Ничего не обещаю. Питер покачал головой и положил ноутбук на стол. Схватил чистую рубашку со стула, уже перебирая в голове, что им нужно дальше: еда, вещи, место получше, чем эта дыра. Сегодня ночью они ушли от Бэтмена и Робина. А это значило, что теперь город будет смотреть именно на них. Но пока у них были четыре стены, немного денег и они друг у друга. Маловато, но достаточно.

***

Потом Питер сидел, скрестив ноги на матрасе, ноутбук упирался ему в колени. Уэйд развалился на полу и храпел так, будто подрабатывал озвучкой шума от стройки. Мэтт сидел у другой стены тихо, как всегда, но Питер знал: он слушает. Он всегда слушал. Свет от экрана выхватывал усталые стены, полз по беспорядку и растягивал тени. Фальшивые личности. На словах просто, на деле кошмар. Цифровые системы Готэма казались почти живыми — они будто высматривали каждого, кто пытался пролезть внутрь. Раньше Питер ради проверки искал самого себя, просто чтобы понять, существует ли он здесь. Система выплюнула ответ за секунды. Нет записей. Никаких следов. Для Готэма Питер Паркер не существовал. Он бормотал себе под нос, пока пальцы быстро бегали по клавиатуре: — Так, имена оставляем те же. Меньше шанс сорваться, если кто-то окликнет. Фамилии... обычные, скучные. Такие, которые никто не запомнит со второго раза. Начал с себя. Питер кто? Фамилия бабушки с дедушкой... Грейсон? Нет, слишком заметно для этого места. Палмер. Да, Палмер звучит так, как что легко забыть. — Отлично. Теперь бы только успеть до обновления системы... эм, идеи насчёт фамилии, Уэйд? Он оглянулся и в ответ получил только храп. — Ну и ладно. Уолтерс подойдёт. Просто и тупо. Мэтт... Милтон? Странновато, но пойдёт. Пусть будет Мэтт Милтон. Питер откинулся назад и потянул пальцы, пока костяшки не хрустнули. — Теперь бы ещё понять, как это распечатать и не поднять на уши весь город. С пола донёсся приглушенный и сонный голос Уэйда: — Да найду я кого-нибудь. Питер тихо хмыкнул. — Именно этого я и боюсь. Портал вакансий WayneTech загрузился с тихим гудением. Гладкий, отполированный, из тех сайтов, что прямо кричат: тебе здесь не место. Перед ним потянулись десятки объявлений: Помощник инженера по исследованиям и разработке — отдел метаматериалов Инфраструктура данных — системы предиктивного ИИ Стажёр по прикладной физике и преобразованию энергии От каждого у Питера зудело в мозгах. Он понимал, что должен думать о том, как держаться ниже радара, а не фантазировать о стажировке в городе, кишащем линчевателями и миллиардерами. Но WayneTech... у них были ресурсы, лаборатории, связи. Если кто-то и мог дать ему больше информации о технологии, похожей на ту, что была у Orpheus Labs, то именно они. И тогда он увидел это: Инициатива Wayne Enterprises Юнные Инноваторы. Программа для старшеклассников от пятнадцати до восемнадцати лет. «Воспитываем следующее поколение учёных и инженеров Готэма». Слоган сиял жирным и чистым шрифтом. Питер уставился на кнопку «Подать заявку», зависнув курсором над ней. — Как вы думаете, — наконец сказал он, чуть повернувшись к остальным, — насчёт того, чтобы я устроился на работу? В WayneTech? Уэйд, развалившийся вверх ногами на диване и жующий полпакета чипсов, фыркнул. — Тебе не шестнадцать ли? Не рановато продавать душу корпоративной науке? — Ну, нам как бы нужны деньги, — сказал Питер, откатывая кресло. — И без обид, но вы оба не очень-то выглядите как люди, которых охотно наймут. Разве что я могу подделать вам лицензию адвоката или что-то вроде того. Мэтт повернул голову на звук его голоса. — Давай не будем добавлять мошенничество в растущий список того, за что нас могут посадить. Я даже не знаю, такие ли здесь законы, как дома. — Справедливо, — Питер потёр шею. — Ладно. Тогда утром отправлю заявку. Он открыл новую вкладку. Вбил в поиск `Готэм злодеи`. Результаты выскочили мгновенно: заголовки, фото, размытые ночные снимки. БЭТМЕН НАНОСИТ УДАР СНОВА РОБИН СНОВА ВЫШЕЛ НА УЛИЦЫ КТО ТАКОЙ НАЙТВИНГ? СИНИЙ ХРАНИТЕЛЬ БЛЮДХЕЙВЕНА? ВЕРНУЛСЯ ЛИ КРАСНЫЙ КОЛПАК? ГДЕ СИГНАЛ? СПОЙЛЕР МЕРТВА? Питер листал всё подряд. Плащи. Маски. Размытые силуэты в прыжке под фонарями. Весь город будто держался на плохих фотографиях и городских легендах. — Тут реально... целая экосистема этих ребят, — пробормотал он. — Как если бы в Нью-Йорке было пятнадцать Сорвиголов. С дивана Уэйд недовольно буркнул: — Звучит утомительно. Питер его проигнорировал. — Бэтмен, Робин, Найтвинг, Красный Колпак, Спойлер, Сирота... тут ещё есть? Наверняка ещё есть. Он бегло пролистал один из длинных материалов. — «Настоящее имя Бэтмена неизвестно. Действует десятилетиями. Подтверждённых убийств нет. Ходят слухи об армии протеже». Повернул голову к Мэтту. — Ничего не напоминает? Мэтт едва заметно скривился. — У меня нет армии протеже. — Ну да, — Питер вздохнул и убавил яркость экрана почти до минимума. — Но если мы остаёмся здесь, нам надо понять местных. Особенно тех, кто швыряется взрывающимися летучими мышами. Он сохранил пару файлов, подписав их "Не враги (пока)", и захлопнул ноутбук. Завтра он будет думать, как попасть в WayneTech. А пока его устроил бы сон... И на этот раз, надеяться, что в Готэме нет своего Джей Джон Джеймсона, который только и ждет, как испортить ему день.

***

Первым делом, проснувшись, Питер снова полез к компьютеру. Свет от монитора заливал потрескавшиеся стены холодным голубым свечением. Рядом стоял полупустой стаканчик кофе из автомата (любезно предоставленный Уэйдом) и из него поднималась тонкая струйка пара. Пах он жжёным и чем-то металлическим, но кофеин был, а это главное. Питер сощурился на экран. — «Поддерживаем следующее поколение мыслителей и создателей Готэма», — прочитал он себе под нос. — Ну да, конечно, мистер Миллиардер. Посмотрим, насколько у тебя гостеприимный фаервол. Через две минуты он уже сидел в недрах системы заявок, создавая и правя собственное досье так, будто имел на это полное право. Питер Палмер Возраст: 16 | Старшеклассник | Готэм (временное проживание) Email: peter.palmer@email.com Образование: домашнее обучение Навыки: — инженерия и механическое проектирование — программирование (Python, C++, JavaScript) — робототехника и электроника — исследование и анализ данных — лабораторная безопасность и научные эксперименты Рекомендации: отсутствуют С пола раздался спокойный голос Мэтта, перекрывая стук клавиш: — И чем ты сейчас занят? — Подаю заявку на стажировку, — ответил Питер, не отрываясь. — В городе, которому мы не принадлежим. — Ага. — Под именем, которое не твоё. Питер нажал «Отправить» последним уверенным движением и откинулся назад, потягиваясь. — Не благодарите. Уэйд приподнял голову с кучи старых одеял, которые назначил своей кроватью. — Скажи, что ты хотя бы меня туда не записал. — Не-а, — сказал Питер, уже открывая новую вкладку. — Ты бы завалил тест на наркотики, психтест и банальную проверку на адекватность. — Ой, — Уэйд сел, изобразив смертельную обиду. — У меня безупречный вайб. — Ты уверен, что хочешь это делать, Питер? — спросил Мэтт, и голос его стал мягче. Он чуть повернул голову к звуку печати. — Ты не должен быть тем, кто думает о наших финансах. Я сам найду что-нибудь... — О да, — ухмыльнулся Уэйд. — Дьявол переворачивает бургеры. Вот это бестселлер. Питер закатил глаза. — Нет. Вам двоим надо сосредоточиться на том типе, который нас атаковал. На том, кто это вообще был. Он снова подался вперёд, и в голосе проступило возбуждение: — И вообще, я хочу это сделать. Вы представляете, сколько я там смогу узнать? Да, местная техника местами примитивная, но всё равно впечатляет. Может, у них есть что-то другое. Может, даже что-то, что объясняет мультивселенские перемещения. Уэйд смахнул несуществующую слезу. — Как быстро взрослеют дети. Питер проигнорировал его, глаза сияли из-за света от монитора. — Если я получу доступ к их лабораториям, то, может, пойму, как мы сюда попали. И как построить портал обратно. Жалко только, что у меня не было больше времени, прежде чем нас затянуло. Он вздохнул, барабаня пальцами по столу. Курсор мигал в ответ.

***

      <<Тим>> Тим листал бесконечную стопку заявок на инициативу WayneTech Юные Инноваторы — его проект, пусть Барбара и помогла прилично его отшлифовать. Задумка была найти реально яркие головы, детей, которые умеют мыслить не по шаблону. Но пока что? Катастрофа. Большая часть заявок была либо безликой, либо исходила от самоуверенных богатеньких школьников, которые считали, что дорогая школа автоматически делает их гениями. Не то чтобы деньги и привилегии исключали талант, но с ними часто шло определённое... высокомерие. Эго, чувство вседозволенности, как ни назови — не то, что Тим искал. Он вздохнул, потерев глаза. Может, он и правда чересчур строг. Сам-то он тоже богатый ребёнок. Он уже собирался закрывать ноутбук, когда наверху списка пиликнула новая заявка — подана ранним утром. Имя сразу зацепило взгляд: Питер Палмер. Тим быстро пробежал глазами и почти сразу отметил четыре пункта. А. Нет фотографии. Б. Домашнее обучение. В. Нет рекомендаций. Г. Заполнен дополнительный вопрос — тот самый, который Тим втиснул в конец формы просто посмотреть, кто вообще попытается. Заинтересовавшись, он открыл заявку. Вопрос был сложной теоретической задачей — такой, что и у продвинутых студентов колледжа мозг начинал течь. Все, кто до этого за него брался, провалились феерически. Кроме этого человека. Тим подался ближе к экрану. Один раз пробежал по формулам. Второй. Третий — просто чтобы убедиться, что ничего не упустил. Не упустил. Это было не просто правильно — это было чисто. Логично. Экономно в том смысле, от которого у Тима начинал приятно зудеть мозг. Кто бы ни был этот Питер Палмер, он не просто понимал задачу. Он понимал, как думать. Тим откинулся на спинку, и в уголке его рта дёрнулась ухмылка. — Кто ты такой, Питер Палмер? — пробормотал он себе под нос. Стук в дверь вырвал его из раздумий. — Заходи. Брюс вошёл и привычно прислонился к дверному косяку. — Как продвигаются поиски? Тим вздохнул и слегка повернул кресло. — В основном как обычно. Куча мусора... но один кандидат меня заинтересовал. Брюс приподнял бровь. — Чем именно? — Пока не уверен, — Тим коротко глянул на экран. — В нём что-то не так. Не понимаю пока, в хорошем смысле или в плохом. — Хочешь, я взгляну? — голос Брюса оставался спокойным. Тим покачал головой. — Нет, я сам. Думаю, я хочу встретиться с этим парнем лично. На собеседовании. На губах Брюса мелькнуло еле заметное развлечение. — Должно быть, он тебя впечатлил. Из пятидесяти кандидатов ты до этого даже не думал о личной встрече. Тим пожал плечами и потянулся, стряхивая с себя часы сидения за столом. — Надо же с кого-то начинать. И снова перевёл взгляд на имя на экране. Питер Палмер.

***

      <<Питер>> Питер чуть не споткнулся о собственные ноги, когда на ноутбуке выскочило письмо. Тема: Инициатива WayneTech Юные Инноваторы – Приглашение на Интервью От: t.drake@waynetechcorp.com Он целую секунду просто пялился на экран, прежде чем нажать. Часть его ожидала, что это спам или тупая шутка от Уэйда. Но сообщение открылось, и сердце тут же рвануло. Логотип WayneTech. Зашифрованный футер. Никаких странных ошибок и фальшивых ссылок. Письмо было настоящим. Мистер Палмер, Мы изучили вашу заявку и результаты теста. Ваш результат на экзамене способностей оказался... впечатляющим, мягко говоря. Мы хотели бы пригласить вас на предварительное собеседование в Уэйн-Тауэр в эту пятницу, в 11:00. Пожалуйста, зарегистрируйтесь на стойке в лобби и попросите вызвать меня лично. С уважением, Тимоти Дрейк-Уэйн глава R&D и прикладных систем, WayneTech Industries Питер вскочил с дивана и вскинул кулак в воздух. — Мне ответили! Мэтт повернул голову с другого конца комнаты. — Взяли? — У меня собеседование! — Питер уже ходил кругами. — О боже. А что вообще надевают на собеседование? — Обычно костюм, — сухо сказал Мэтт. — У меня нет костюма! — воскликнул Питер и тут же замер, потянув носом. — И я вообще-то не мылся уже... ну, дня три. Подожди... здесь же есть душ? Вода там идёт? Почему мы вообще это ещё не проверяли? — Потому что я уже проверил, — сказал Мэтт. — В трубах вода есть, но наружу ничего не идёт. Либо засор, либо где-то что-то лопнуло. Питер простонал. — Так, отлично. Включаем режим сантехника. Я это починю. Как-нибудь. Но костюм всё равно нужен. — Уэйд! — позвал Мэтт. — Чего? — донеслось из другой комнаты. — Сколько у нас осталось денег? — спросил Мэтт. Уэйд высунулся из-за угла и начал считать на пальцах. — Если брать нормальный костюм, уйдёт почти всё. На пару дней еды и, может, носки ещё хватит. Потом мы опять в минусе. Если только ты не хочешь, чтобы я... ну, добыл средства иным способом. — Никакого воровства, — быстро сказал Питер. — Весь смысл моей заявки в WayneTech как раз в том, чтобы мы начали получать деньги законно. Он снова глянул на письмо и замер. — Чёрт. Уже полдесятого. Собеседование в одиннадцать. Панически повернулся к Уэйду. — Пожалуйста, пожалуйста, скажи, что ты можешь сбегать за костюмом, пока я чиню душ. — Почему я всегда на побегушках? — пробормотал Уэйд, но куртку всё же схватил. — Ладно. Что покупать? — Тёмно-серый пиджак, синий галстук, белая рубашка, — без запинки сказал Мэтт. — Профессионально, но не скучно. Уэйд моргнул. — Почему модные советы раздаёт слепой? — Потому что у меня вообще-то есть костюмы. Питер хохотнул. — Справедливо.

***

<<Тим>> Тим посмотрел на часы. 11:05. Питер опаздывал. Если быть честным, он дал мальчишке всего три часа на подготовку к собеседованию. И всё же ожидал чуть большей пунктуальности от человека, который подаётся в WayneTech. — Простите, я опоздал! Тим поднял голову и увидел, как к нему подбегает подросток — каштановые волосы торчат во все стороны, ореховые глаза подозрительно бодрые для такого часа. И это у него... волосы мокрые? — Мне пришлось идти пешком, — сказал парень, неловко улыбаясь. — Питер Палмер, я полагаю? — спросил Тим. — Ага, это я. Простите ещё раз за опоздание. — Пешком? — переспросил Тим, приподнимая бровь. Питер кивнул. — Да. — Родители или опекуны не могли подвезти? — У нас нет машины. — Автобус? — продолжил давить Тим. Возможно, это было чуть грубовато, но ему хотелось посмотреть, как мальчишка держит давление. Питер пожал плечами, не особенно задетый. — Денег особо не было. И я всё ещё разбираюсь, как в Готэме работает транспорт. Мы недавно переехали. Тим изучал его молча. Вежливый, немного нервный, но внутри этого — что-то устойчивое. Что-то умнее и проницательнее, чем должно быть в его возрасте. — Что ж, Питер. Садись. Питер сел напротив — спина ровная, но не деревянная. Костюм на нём был дешёвый, чуть великоватый, рукава спускались почти до костяшек. Было видно, что носить такое он не привык. Ткань новая, скорее всего куплена специально ради этой встречи. И при том, что на сборы у него было всего три часа, это говорило о многом. Парень постарался. Тим это оценил. — Ты ответил на вопрос, — сказал он. Питер моргнул. — Эм... какой именно? На дополнительный? — Именно. — Тогда да. Ответил. А что? — Ты решил его правильно. — Ну, я надеюсь, — Питер слабо улыбнулся. — Было бы очень неловко, если бы нет. В смысле... оно же вроде довольно базовое, не? Тим чуть отклонился назад. — Вопрос требовал серьёзной подготовки по физике, инженерии, энергетическим системам и экологическому дизайну. Не говоря уже о творческом решении задачи. Он вспомнил заявку Питера: дрон, который сам генерирует и запасает энергию за счёт резонанса крыльев и термоэлектрического преобразования. Концепт не был фантазией — он стоял на современной базе, просто... на более развитой. Обшивка крыльев могла накапливать энергию вибраций, а адаптивная логика ИИ снижала расход в полёте. Каждое утверждение было подкреплено формулами. Никакой воды. Никаких красивых слов ради красивых слов. Так не должен отвечать шестнадцатилетний. — О, — сказал Питер после паузы и выглядел при этом совершенно искренне удивлённым. — Но... вы как будто сами удивлены, что я справился. — Ты единственный, кто справился, — ответил Тим. — Более того, ты сделал больше, чем требовалось. Питер слегка нахмурился. — Ну, то есть... вариантов же несколько, нет? Всё зависит от подхода. У Тима дёрнулся уголок рта. — Ты ещё и доказал свой вариант через теоремы и расчёты. Такое редко встречается. Питер снова потёр шею. — Ну... я уже работал над чем-то подобным. — В анкете ты написал, что учишься дома, — заметил Тим. — Сейчас — да, — отозвался Питер. — Но в школу я раньше тоже ходил. — Рекомендаций ты не приложил. — Не приложил, — просто ответил Питер. И не стал ничего объяснять. Любопытно. — Скажи мне, Питер Палмер, — Тим нарочито выделил фамилию, — если бы я дал тебе доступ к полноценной лаборатории на месяц, что бы ты построил? Питер моргнул, а потом улыбнулся — не нервно, а так, как улыбаются люди, когда в голове вдруг вспыхивает идея. — О, легко. Самоподдерживающуюся энергетическую сеть. Тим приподнял бровь. — Прости, что? Руки у Питера тут же ожили, он начал рисовать в воздухе невидимую схему. — Представьте гибкую проводящую сетку, которая собирает и хранит энергию из разных источников. Солнце, кинетика, фоновое тепло, всё что есть. Она работает как единая сеть: энергия распределяется равномерно, без одной точки отказа и без перегруза. Её можно развесить между зданиями, набросить на крыши, даже временно латать ею повреждённые линии во время отключений. Тим моргнул. Даже его это выбило из колеи. — Ты только что описал модульную умную энергосеть с динамическим накоплением. — Ну да, в общем-то, — Питер ухмыльнулся. — Только дешевле, переносную и на гибридной полимерной решётке. Её можно сворачивать как тент. Вот оно опять: не эго, не высокомерие. Чистый, необработанный ум. То, что Брюс называл опасным любопытством. Тим положил планшет на стол. — И как бы ты это назвал? Питер на секунду задумался. — Хмм. Может... «Проект Линия жизни». Звучит неплохо. Тим почти улыбнулся. Почти. — Неплохо, Палмер. Питер даже не заметил, что Тим снова назвал его по фамилии. Он уже ушёл в рассуждения о проводимости, прочности и соотношении натяжения, а руки всё так же жили своей жизнью. Тим слушал и одновременно отмечал всё: ритм речи, лёгкость, с которой Питер объясняет вещи, в которых аспиранты путались бы на каждом шаге. Слишком умный для обычного шестнадцатилетнего. Слишком детализировано говорит. И если бы Тим не знал лучше, он бы сказал, что Питер уже когда-то строил нечто подобное. Он мысленно отметил проверить имя Питера Палмера глубже... на всякий случай. — Ты, я так понимаю, любишь инженерку? — спросил Тим. — О да, — быстро кивнул Питер. — Но вообще мне многое нравится. Биоинженерия, химия, физика... ну, вот такое. Тим поднялся из кресла, зажав планшет под мышкой. — У тебя много идей, пацан. Давай посмотрим, не один ли у тебя только язык подвешен. За мной. Питер моргнул, а потом торопливо вскочил и пошёл следом — с той самой беспокойной энергией, от которой у Тима начинало зудеть во всех нервных окончаниях.

***

Тим не должен был впечатлиться. Он уже видел вундеркиндов. В WayneTech их хватало — стипендиаты, самоучки, пару человек Брюс вообще нашёл лично. Но этот парень... шестнадцатилетний подросток из Нью-Йорка, свалившийся из ниоткуда с мокрой шевелюрой и мозгами, не имеющими равных, был чем-то совершенно отдельным. Из-за стекла комнаты наблюдения Тим смотрел, как Питер склоняется над одним из столов с прототипами, закатав рукава и сдвинув защитные очки на лоб. По идее, сейчас он должен был выполнять «практическую часть» — простую сборку с несколькими заведомо дефектными деталями. Проверку на процесс, а не на результат. Питер, разумеется, первым делом решил исправить сами дефекты. Тим наблюдал, как парень поднимает кусок схемы, хмурится, бормочет себе под нос. А потом при помощи импровизированного паяльника, которого тут вообще-то не должно было быть, перебрасывает соединение и перенастраивает поток энергии так, будто делает это на автопилоте. Система ожила. Тим моргнул. Так быстро это было невозможно. По крайней мере, не должно было быть возможно. Он глянул на соседний монитор. Поток энергии держался на 126% номинала. Никакого перегрева. Никаких утечек. Парень не просто починил устройство. Он сделал его лучше. На полу внизу Питер поправил очки и что-то быстро записал в блокнот. Наверное, новую идею. Движение было быстрое, бессознательное. Ритм созидания, который не тормозит даже на секунду, чтобы усомниться в себе. Тим поймал вспышку того, что редко позволял себе при сотрудниках WayneTech, — искреннего восхищения. Он нажал кнопку интеркома. — Это не входило в задание, Палмер. Питер поднял голову, вздрогнув. — Ой. Ну... да, знаю. Просто эта схема не имела смысла в таком виде. Я её... починил. — «Починил», — сухо повторил Тим. — Ты пересобрал половину интерфейса. Питер виновато пожал плечами. — Ну, значит, вашему интерфейсу не помешала лучшая половина. У Тима дёрнулся уголок рта. Умник. Он снова выключил микрофон и прислонился к стене, наблюдая, как Питер идёт к следующей консоли. Сейчас Тим уже смотрел не столько на результат, сколько на то, как тот работает. Быстро. Собранно. Уверенно. Так двигаются руки человека, который тысячу раз что-то разбирал и собирал обратно. Точность учёного. Инстинкт инженера. Рефлексы полевого агента. У шестнадцатилетнего такого быть не должно. Не без подготовки. Тим скрестил руки. Кто ты такой, Питер Палмер?

***

      <<Мэтт>> — Уэйд, я могу тебе доверять? — спросил Мэтт. Голос был ровным, но под ним тянулось тихое напряжение, будто он уже знал ответ. — Да-да. Клянусь сердцем и надеюсь жить. Трагично, отчаянно жить, — тут же ответил Уэйд. Энергии в его голосе было слишком много — рваной, беспокойной, почти слышимой в воздухе. — И кстати, твой прикид нормальный. Не розовый. Не броский. Просто белая рубашка и синие штаны. Очень нормальный. Очень скучный. Очень в твоем стиле. Мэтт чуть сместил вес, подошвы тихо шаркнули по полу. — Нам придётся как-нибудь отдельно поговорить про твои суицидальные шуточки. — Ха. Спасибо, нет. — смех у Уэйда вышел коротким и ломким, слишком натренированным, будто он тысячу раз этим смехом затыкал людям рты. — К тому же я вообще-то не умею умирать. Весь кайф пропадает, тебе не кажется? Челюсть у Мэтта напряглась. — Это совсем не успокаивает. — Да расслабься, Рожки. Вселенная меня не отпустит. Я комик-релиф. Бессмертный. Любимец публики. Голос у него был лёгкий и бесшабашный, но внутренний ритм выдавал его с головой. Сердце не соответствовало словам. Мэтт сделал медленный вдох, настраиваясь на слои окружающего мира: жужжание где-то сверху, лёгкий скрип, когда Уэйд перенёс вес, нервная энергия, которая от него расходилась буквально как помехи. — Ты понимаешь, насколько это вообще тревожно звучит? — Ну да ладно тебе. Это вообще самый длинный период, когда мы зависаем все втроём. Ты, я и пацан. В чём-то даже мило, не? Уэйд говорил привычно-легко, как всегда, когда старательно прятал под шутками что-то ещё. Почти удачно. Мэтту не нужно было видеть, чтобы знать: Уэйд улыбается слишком широко для человека, который сам не верит в половину своих слов. — Я бы предпочёл не застревать в другой вселенной, — плоско сказал Мэтт, один раз постучав пальцами по краю стола. — Ладно. Я встречаю Питера у WayneTech. Ты идёшь? — Обычно я не по бытовухе, но ради тебя, дорогой, конечно, — в голосе Уэйда была сплошная ухмылка. — Просто два любящих мужа и их гениальный технарь-сын. У Мэтта дёрнулась бровь. — Мы не женаты. И не встречаемся. Каждое слово вышло отдельно и предельно чётко. Уэйд засмеялся — ярко, слишком легко. — А зря! Представляешь? Я — весёлый, прекрасный и морально сомнительный герой, и ты — мрачный, вечно мрачнеющий мрачный мужик. Мы были бы иконой. Мэтт тихо выдохнул. Он чувствовал, как Уэйд наклоняется ближе, достаточно близко, чтобы воздух сместился. Сам он не шевельнулся. Вместо этого сосредоточился на своём сердцебиении, на тяжести трости, на гуле города за окном. Питер ждёт. Вот что важно. — Нет, — наконец сказал он. Спокойно и окончательно. Уэйд снова коротко хмыкнул, уже мягче, без новой шутки. Напряжение отпустило. Мэтт кивнул сам себе и повернулся к двери, впуская в себя звуки города — гудки, шаги, ритм жизни, который тянул вперёд.

***

      <<Тим>> — Поздравляю, Питер Палмер, — сказал Тим, и в уголке его рта мелькнула лёгкая улыбка. — Думаю, ты отлично нам подходишь. Глаза у Питера тут же загорелись. — Правда? — Да, — Тим оглядел лабораторию. — Но прежде чем мы пойдём дальше, мне понадобится небольшой образец. Питер наклонил голову. — Какой образец? — Просто убедиться, что ты не на чём-то сидишь — без обид, — сказал Тим нарочито буднично. — Стандартная процедура. Безопасность. Лицо у Питера изменилось мгновенно. — Вы не можете взять у меня кровь. Слова вылетели слишком быстро, и в глазах мелькнула паника. Тим замер. — Мы делаем не забор крови, а мазок изо рта, — осторожно пояснил он, наблюдая, как плечи Питера расслабляются. — А. Да. Это нормально. Питер неловко засмеялся и потёр шею. Тим кивнул, пряча любопытство. Любопытная реакция, подумал он. Теперь ему реально захотелось узнать, что там у этого парня в крови. Но границы ведь всё-таки существовали, верно? — Пойду возьму набор. Он повернулся к шкафу, всё ещё думая о подскочившем у Питера пульсе.

***

Когда мазок уже лежал на столе, Тим отложил его, чтобы позже отправить в лабораторию. Пока же следовало закончить всё как положено. Он отодвинул кресло и кивнул на дверь. — Я провожу тебя. Питер кивнул и накинул рюкзак на плечо. Они прошли по коридору в лобби, где стояла привычная тихая деловая атмосфера WayneTech. У стеклянных дверей на улицу Тим остановился. — Мне бы хотелось поговорить с твоим родителем или опекуном. Просто убедиться, что у тебя вообще есть разрешение на всё это. Питер помедлил, потом коротко кивнул. — Конечно. Они вообще-то прямо сейчас здесь. Тим проследил за его взглядом к тротуару. Там стояли двое мужчин. Один в белой рубашке, джинсах и очках, с тростью в руке. По тому, как он выверенно и аккуратно держался, Тим моментально понял, что он слепой. Второй вообще не смог бы слиться с толпой, даже если бы захотел. Гавайская рубашка, шорты цвета хаки и сандалии — сандалии в Готэме! Открытые участки кожи были сплошь в шрамах, а на лице сияла такая бешеная улыбка, что он одновременно выглядел дружелюбным и опасным. Человек в гавайской рубашке заметил их сразу. — Эй, Пити-пай! — заорал он, безумно размахивая рукой и волоча за собой рыжего к входу. — Ну как собеседование прошло? — Хорошо... наверное, — сказал Питер, глянув на Тима за подтверждением. Тим шагнул вперёд и вежливо улыбнулся. — Тим Дрейк-Уэйн. Я буду куратором Питера. Мужчина с тростью повернул голову на звук его голоса. — Мэттью Милтон, — ровно сказал он, протягивая руку точно куда надо. — Я его... — Соучастник, парень — что угодно подходит, — перебил его человек в гавайке прежде, чем Мэтт закончил. — Уэйд Уолтерс. Мэтт медленно, устало выдохнул и сжал переносицу. — Пожалуйста, не обращайте внимания на Уэйда. Мы не встречаемся. Он просто... — Очаровательный парень? — радостно подсказал Уэйд. — Не тем словом я бы это назвал, — пробормотал Мэтт. Потом выпрямился, голос у него смягчился, когда он повернулся к Питеру. — В любом случае поздравляю. Мы знали, что у тебя получится. — Видишь? — гордо сказал Уэйд, закидывая руку Мэтту на плечи. — Я говорил, что пацан гений. Ты должен мне двадцатку, Матти. Вздох Мэтта стал ещё глубже. — Не припомню, чтобы я соглашался на это пари. — Мне без разницы. Должен. — У меня нет двадцати долларов. Тим деликатно прочистил горло и снова влез в разговор. — Я отправлю всё по почте: документы, формы и так далее. Мне нужно будет, чтобы кто-то подписал соглашение онлайн. У вас есть номер телефона, по которому я могу с вами связаться? Питер поморщился. — Эм... телефона сейчас нет ни у кого из нас. — Понял, — кивнул Тим. — Тогда только почта. Был рад познакомиться. Уэйд отсалютовал в шутку, Мэтт кивнул, а Питер застенчиво махнул рукой. Возвращаясь в кабинет, Тим поймал себя на том, что качает головой. Кто бы они ни были, забыть их не получится.

***

Он тихо барабанил пальцами по столу и следил за полоской загрузки на экране. Анализ ДНК не должен был занять много времени, но ощущался как вечность. На самом деле Тим не думал, что Питер на чём-то сидит — тот был слишком умным, слишком тревожным и слишком нормальным для этого. Но протокол есть протокол. И, возможно, он даст хотя бы ещё одну зацепку к тому, кто этот парень такой. Внутренние системы WayneTech автоматически сверяли образцы ДНК с базами Оракул — а через них и с данными Бэтпещеры. Обычная предосторожность. Никогда не знаешь, не окажется ли очередной кандидат чем-то куда большим, чем выглядит. Тим выдохнул и откинулся в кресле. Последние несколько дней он почти не спал, и мягкий гул компьютеров уже почти усыплял. Глаза успели начать закрываться, когда терминал пиликнул. Он моргнул, выпрямился и открыл отчёт. Результаты теста WayneTech Medical Systems – Конфиденциально Проверка на вещества: отрицательно по всем наркотикам, седативным и стимуляторам. Проверка на когнитивные усилители: отрицательно. Метаболические отклонения: не обнаружены. Обнаружен аномальный генетический маркер: см. вложенный отчёт по совпадению. Тим нахмурился и пролистал ниже. Подотчёт (помечено: требуется доступ уровня 4) Системное предупреждение: найдено генетическое совпадение в базе персонала WayneTech. Точность совпадения: 99,87% Объект А: Питер Палмер (Applicant ID #L-2739) Объект Б: Ричард Джон Грейсон (Personnel ID #D-014) Тим уставился в экран. — Да какого... Оборвал себя, потёр глаза и запустил проверку снова. Потом ещё раз. Тот же результат. Девяносто девять и восемьдесят семь. Он перепроверил всё — штрихкод, время, цепочку обработки. Всё чисто. Никаких ошибок. Никаких повреждений данных. И всё равно — тот же ответ. Питер Палмер, шестнадцатилетний подросток, который утром нервно ёрзал в кресле напротив, был генетически связан с Диком Грейсоном. Тим откинулся в кресле, сжав челюсть. — Это... невозможно. Он ещё раз прогнал образец через независимый валидатор WayneTech — систему, полностью изолированную от основной сети Оракул, просто на случай сбоя. Результат не изменился. Идеальное совпадение. Мысли закрутились, перебирая все логичные объяснения. У Дика не было ребёнка. Никаких записей. Никаких медкарточек. Никаких дыр в прошлом. Ничего. Тим медленно выдохнул и провёл рукой по лицу. Потом зашифровал результат под уровнем семь — такой меткой помечали информацию, которую даже Брюс открывал бы с осторожностью, — и свернул окно. Пока никто больше не должен этого видеть. Телефон завибрировал так резко, что Тим едва не подскочил. — Привет, Барбара, — сказал он, заставляя себя звучать непринуждённо. Не помогло. — Почему у меня на панели только что всплыл файл, утверждающий, что у Дика есть сын? — голос Барбары был острым как скальпель. Тим моргнул. — Как ты так быстро это нашла? — Тим, — ровно сказала она. — Всё, что проходит через систему, проходит через меня. Так ты собираешься объяснить, что это вообще было? У Дика есть ребёнок? Когда? Как? И почему он нам не сказал? Тим замялся. — ...Потому что, по-моему, Дик сам об этом не знает. И парню шестнадцать. Пауза. Короткая, но вполне достаточная, чтобы Барбара успела всё посчитать. — Так, — медленно сказала она. — Либо у Дика был незаконнорождённый ребёнок, когда ему было... чёрт возьми... четырнадцать. Либо... Тим договорил тихо: — Клон. На линии повисла тишина. Только вентиляторы компьютеров гудели, и в ушах стучала кровь. — Даа, — наконец сказала Барбара. — Вот это уже звучит как наша проблема.