На шаг раньше

В комнате Изуку было темно. Шторы он задёрнул плотно, так что вечерний свет просачивался только тонкой полоской снизу. Она падала на край стола, но почти сразу тонула в голубоватом свечении монитора. Основную лампу Изуку не включал. Свет мешал. При тусклом экране он лучше концентрировался. Компьютер тихо гудел. Вентиляторы работали ровно, иногда меняя тон. Мышка щёлкала сухо и редко. В остальном — тишина. Только дыхание Изуку. Ровное. Спокойное. Он привык подолгу сидеть вот так, в полумраке, не отвлекаясь ни на что. Изуку сидел близко к столу — почти вплотную к экрану. Спина прямая, плечи чуть вперёд, как будто он сам был в игре. Локти на столе, пальцы левой руки сжимают край столешницы. Правая — на мышке, расслабленная, но готовая. Он смотрел трансляцию. На экране была огромная арена. Яркий свет прожекторов, сцена, два длинных стола напротив друг друга. За каждым — по пять игроков. Мониторы, клавиатуры, наушники. За их спинами — толпа. Люди двигались, поднимали телефоны, шумели. Гул стоял такой, что даже через сжатый звук стрима было слышно. Камера медленно проходилась по лицам игроков. Все серьёзные. Напряжённые. Почти одинаковые. Сосредоточенные взгляды, сжатые губы. Потом игра переключилась на вид от первого лица. Оружие. Прицел. Узкий коридор с облупившейся краской. Каждый угол — опасность. Каждая тень — враг. Изуку чуть прищурился. — Рано… — сказал он тихо, почти шепотом. Игрок на экране сделал шаг вперёд. Слишком резко. Слишком прямо. Не проверил угол. — Сейчас… Выстрел. Поражение. Тело упало. Камера переключилась на другого. Изуку выдохнул. — Да. Он не удивился. Слишком очевидно. Этот игрок ошибался уже в третьем раунде подряд. Не учился. Не менялся. Просто делал то же самое. Изуку потянулся к мышке, чтобы закрыть вкладку. Скучный матч. Ничего нового. Но— — Какого хуя это сейчас было? Изуку замер. Голос был резким. Злым. Не таким, как у комментаторов — у тех всё гладко и приторно. Этот звучал по-настоящему. Камера дёрнулась и переключилась на нового игрока. Свет упал на светлые растрёпанные волосы. Парень сидел неровно, наклонившись вперёд, будто уже был в следующем раунде. Лицо раздражённое. На переносице складка.  Он не смотрел ни на кого. Только в экран. — Ты его блять не видел? — голос сорвался. Он дёрнул плечом, поправляя наушники. — Он у тебя перед лицом был. Косоглазый нахуй. Пауза. — Перед. Лицом. По слогам. Как будто объяснял ребёнку. Чат под трансляцией взорвался. Эмодзи, капслок, оскорбления. Изуку даже не посмотрел. Он всё ещё смотрел на того парня. — Ты даун или че. Изуку нахмурился. Не из-за ругани. Он слушал другое — на что именно тот злится. Не просто на ошибку. На то, что ошибка была слишком глупой. Что её можно было избежать. Что игрок, который ошибся, даже не понял этого. Изуку медленно наклонился ближе к экрану. Этот парень не просто ругался. Он знал, как надо было сыграть. Знал точно. И это знание его бесило. Начался новый раунд. Карта — узкий склад с контейнерами и ржавыми лестницами. Одна команда оборонялась. Вторая — наступала, проверяла углы, слушала шаги. Изуку выпрямился. Дыхание стало ещё тише. Он почти не моргал. — Не иди туда… Игрок на экране — не тот светловолосый, а другой, с чёрной повязкой — двинулся вперёд. Не туда. Не в тот момент. — Стой. Шаг. И вдруг — Резкое движение. Тот самый парень со светлыми волосами вылетел из-за угла. Раньше, чем это было безопасно. Раньше, чем любой нормальный игрок решился бы. Выстрел. Ещё. И ещё. Трое упали за секунду. Изуку застыл. Пальцы сильнее сжали край стола. — …что? Чат взорвался снова. Но Изуку уже не слышал. Он потянулся к мышке. Перемотка. Щелчок. Ещё раз. Он наклонился почти касаясь экрана. — Нет… — тихо. Сбито. — Он не проверял угол. Пауза. — Он сразу вышел. Ещё пауза. Изуку дышал глубже. — Значит… Он резко потянулся в сторону. Блокнот. Ручка. Открыл на середине — страницы уже были исписаны: стрелки, имена, короткие заметки. Он быстро написал: «Новый игрок» Пауза. Скривился. Зачеркнул. Сильнее, чем надо. «Агрессивный» Стоп. — Нет… Ещё одна линия. Он поднял взгляд на экран. — Он не агрессивный. Ручка зависла. Изуку прищурился. — Он точный. Он написал: «Читает позицию до контакта» Пальцы сжались. — Не реакция… Добавил ниже: «Предугадывает движение» Пауза. Он сглотнул. И медленно дописал: «Видит больше остальных» Ручка остановилась. Потом: «…раздражает» Изуку посмотрел на слово. И резко зачеркнул. Почти до дыр. — Не то. Выдохнул. Поднял взгляд. Камера снова показала лицо игрока. Тот коротко выдохнул, провёл рукой по волосам. — Ну хоть кто-то не тупит, блять. Изуку замер. Прозвучало не просто как ругань. Как оценка. Следующий раунд. Изуку уже не двигался. Вообще. Не смотрел в чат. Не отвлекался. Только экран. — Ты чё делаешь… — голос снова прорезался. — Не лезь туда, сука Пауза. — Ладно. Тише. — Сам разберусь. Изуку нахмурился. — Сам?.. Светловолосый пошёл один. Без поддержки. Без ожидания. Просто двинулся вперёд. Выстрел. Минус один у врага. Ещё выстрел. Ещё. Движение. Быстро. Чисто. Точно. Изуку подался вперёд. Дыхание сбилось. — Он не играет с командой… — сказал он медленно. Пауза. — Он играет вместо неё. В комнате стало ещё тише. Гул компьютера ушёл на задний план. Остался только звук игры. И дыхание Изуку — чуть быстрее обычного. Он провёл рукой по волосам, не отрывая взгляда от экрана. Теперь он уже не просто смотрел матч. Он смотрел на этого парня. Изучал. Ручка снова коснулась бумаги. Медленно. Осторожно. Он дописал: «Имя: ?» Пауза. «Опасный» Замолчал на секунду. И добавил: «Интересный» Экран вспыхнул началом нового раунда. Изуку не шелохнулся. Даже не заметил, как придвинулся ещё ближе. Теперь оторваться было невозможно. Через пару раундов Изуку потерял счёт времени. Он не заметил, как затекли плечи. Как заныла шея от неудобной позы. Как в комнате стало совсем темно — вечерняя полоска света давно исчезла. Остался только экран. Светловолосый играл странно. Неправильно. Но при этом — эффективно. Он не слушал команды. Или слушал, но делал по-своему. Он передвигался так, будто знал, где находятся враги. Не проверял углы — просто входил и стрелял. Иногда это выглядело как самоубийство. Но почти всегда он выходил победителем. Изуку начал записывать всё подряд. «Входит первым. Всегда.» «Не ждёт поддержки.» «Злится не на смерть, а на глупость» Он перемотал ещё раз. Посмотрел повторы. Вот светловолосый стоит за углом. Враг с другой стороны. Обычный игрок выждал бы, послушал, проверил. Но этот не ждал. Он сделал шаг — ровно в тот момент, когда враг начал перезарядку. Откуда он знал? Не услышал бы — слишком далеко. Просто… понял. Изуку постучал ручкой по столу. «Чувствует тайминг.» Потом зачеркнул. Написал: «Считает время в голове.» Да. Так точнее. В конце третьей карты светловолосый сделал что-то совсем безумное. Команда противника засела в узком проходе. Три человека. У него оставалось мало здоровья. Любой нормальный игрок отошёл бы, перегруппировался, позвал напарников. Светловолосый пошёл прямо на них. Изуку даже задержал дыхание. Один выстрел — голова. Второй выстрел — тело. Третий — он уже двигался, уклонялся, стрелял на ходу. Два врага упали. Третий попытался убежать — пуля догнала его за углом. Все трое мертвы за четыре секунды. Чат сошёл с ума. Комментаторы заорали. Толпа на арене взорвалась криками. А светловолосый просто откинулся на спинку кресла, снял одну наушнику и сказал в микрофон: — Ну хоть так. А то вы там совсем овощи. Изуку выдохнул. Долго. Громко. Он посмотрел в блокнот. Страница была почти заполнена. «Не просто быстрый. Думает иначе.» «Видит игру на несколько шагов вперёд.» «Терпеть не может тупость.» «Играет один даже в команде.» Он отложил ручку. Потёр лицо ладонями. Глаза щипало — слишком долго смотрел в экран. Но он не мог остановиться. Потому что впервые за долгое время он увидел кого-то, кто играл не так, как все. Не по шаблону. Не по правилам. Кто-то, кто был лучше. Изуку посмотрел на никнейм в углу экрана. «Kacchan» Он запомнил его с первого раза. Трансляция закончилась. Команда светловолосого выиграла — не потому что они были сильнее, а потому что он перетащил их на себе. Изуку посчитал: 27 убийств при трёх смертях. На профессиональной сцене такие цифры почти не встречаются. Он закрыл ноутбук. В комнате стало совсем темно — только индикатор питания горел маленькой красной точкой. Изуку сидел неподвижно. Смотрел в никуда. В голове прокручивались моменты. Движения. Выстрелы. Та сумасшедшая атака в узком проходе. Он взял телефон. Нашёл того игрока в соцсетях — нашёл быстро, тот не прятался. Никнейм был тем же самым. Аватарка — тёмная, без лица. Изуку пролистал страницу. Никаких постов. Только репосты турниров и несколько скриншотов с игр. В одном из них была фраза, которая зацепила Изуку. На скриншоте была переписка. Кто-то писал светловолосому: «Ты слишком много на себя берёшь» Ответ: «Если вы не тянете — я потяну. Не нравится — играйте лучше.» Изуку усмехнулся. Коротко. Почти без звука. Он открыл блокнот на чистой странице. Сверху написал крупно: «Игрок №1» Подумал. Добавил: «Наблюдать дальше» Потом закрыл блокнот и убрал в ящик стола. Лёг в кровать. Но не спал. Долго смотрел в потолок. Он ещё не знал, что этот вечер всё изменит. Что этот светловолосый парень ворвётся в его жизнь не только на экране. И что скоро Изуку придётся сделать выбор — оставаться зрителем или наконец войти в игру самому. Но это будет потом. А пока он просто закрыл глаза и впервые за долгое время улыбнулся. — — — Тгк: https://t.me/twittiki Если не получается перейти, то ссылку можно найти у меня в профиле, в разделе «о себе». Или по названию в ТГ «мыльный анал» Моей подруне нравится этот пейринг, поэтому все для неё 🥺 Жду ваших отзывов! (И в тгк)