Расходный взвод

Чем она это заслужила? Ну чем? Боже, вытащи её отсюда. Пожалуйста, пусть всё это окажется просто ужасным сном, пусть она сейчас проснётся, и отец зайдет в спальню без стука с кружкой мятного настоя — «зачем нужен мятный чай, если можно заварить три ложки мяты без всяких добавок?» — и сядет на край кровати, молча перебирая её роскошные локоны. Эти бессвязные полу-мысли-полу-мольбы бились в её мозгу тонкой пульсирующей жилкой на виске, заглушая буквально всё остальное. — Интересно, это всё ещё стадия отрицания или уже стадия торга? — отстранённо размышляет аналитическая часть её мозга. Эта мысль, как, впрочем, и все остальные более-менее членораздельные, насквозь провоняла пост-иронией, но не то чтобы это было проблемой. Просто еще один её нездоровый механизм преодоления. Не настолько нездоровый, как её давняя одержимость кофе, но всё ещё. Сарказм — не выход. Пытаясь заткнуть одновременно и внутреннего циника, и внутреннего паникёра, она выглядывает в «окошко» — небольшой зазор между бортом грузовика, в котором их везли, и парусиной, служащей им «крышей». Пейзаж пролетал мимо неё почти со скоростью мысли, превращаясь в размытую полосу, с каждым часом всё менее зелёную и всё более песочно-жёлтую. Миссия «отвлечься видами из окна» успешно провалена.