Стая

Флетчер не спал эту ночь. Он сидел на кухне, смотрел на визитку и не мог заставить себя ни позвонить, ни выбросить. Жена и дети спали наверху — он слышал, как скрипнула кровать, когда Эмили повернулась на другой бок. Обычный звук. Домашний. Но сегодня он казался чужим, как будто Флетчер подслушивал чужую жизнь. В пять утра он позвонил на работу. Сказал, что заболел. Начальник что-то буркнул про «опять эти отгулы», но Флетчер уже не слушал. Он взял ноутбук и начал копать. В открытых базах данных — никаких следов. Убийства, приписанные Клубу, числились как «не раскрыты» или «закрыты за отсутствием состава преступления». Ни одной связи между жертвами, ни одной зацепки. Как будто кто-то прошёлся и вымел пыль под ковёр. Флетчер полез глубже. В закрытые полицейские протоколы — те, что доступны только по спецразрешению. Его допуск ещё действовал. Он вбил название: «Iustitia sine lege». Пусто. Он вбил «grex». Пусто. Тогда он открыл первое дело, которое показалось ему подозрительным — смерть некоего Мартина Ридли, пятьдесят три года, бывший судимый. Обстоятельства: «множественные травмы головы, орудие не установлено, свидетелей нет, дело приостановлено». Флетчер нашёл фотографии с места. И замер. На одном из снимков, на заднем плане, виднелась стена. А на стене — тень. Квадрат. Как будто там что-то висело, а потом сняли. Рядом — огарок свечи. Флетчер приблизил изображение. Свеча была не простой — массивная, в медном подсвечнике. Дорогая. Такие не покупают в супермаркете. Эти люди состоятельные. У них есть деньги. У них есть связи. У них — покровители наверху. В девять утра он всё-таки поехал в участок. Не работать — наблюдать. Он сел в машину напротив входа и просто смотрел, кто заходит. Обычная утренняя рутина — копы с кофе, курьеры, пара адвокатов. Ничего подозрительного. Кроме одного. В 10:15 из участка вышел его начальник, коммандер Дженнингс. Вышел не через главный вход — через боковой, для сотрудников. Сел в чёрную машину без опознавательных знаков. Уехал. Через десять минут вернулся. Флетчер запомнил время. В обед он попытался позвонить коллеге из отдела по борьбе с организованной преступностью — тому, кто ещё не продался. Трубку не взяли. В 14:30 ему пришло СМС с незнакомого номера. «Вы копаете не в ту сторону, детектив. Сегодня вечером — новый адрес. Приезжайте. Или нет. Но мы советуем приехать». Флетчер сжал телефон так, что хрустнул пластик. Он поехал.