Начало его разрушения

Дорога тянулась перед ним ровной полосой, но Бо почти не видел её. Он знал каждый поворот, каждый уклон, каждую выбоину на этих трассах — машина шла сама. А мысли… мысли наконец получили свободу, которую не давал дом. Он выехал из Амброуза, и лишь тогда понял, насколько сильно внутри давило ощущение перемен. Она осталась у них. Случайная девушка. Ненужная проблема. Риск. Тот самый риск, которого он столько лет избегал ради себя, ради брата, ради них обоих. Бо провёл ладонью по лицу, пытаясь заглушить раздражение. Он бы не против, если бы она просто была ещё одним заблудившимся туристом. Пришли, ушли — и Амброуз вернулся к привычной тишине. Но она… Она оказалась где-то между. Не местная. Не турист. Не добыча. И не враг. Бо понимал: проблема даже не в ней. Проблема — в том, как на неё смотрел Винсент. В те несколько секунд в мастерской брат почти не произнёс ни слова — как и всегда. Но его молчание было другим. Тихим, натянутым, почти… живым. Бо знал каждый оттенок его тишины. Знал, когда Винсент злится. Когда готов сорваться. Когда опасен. И сейчас он увидел нечто, чего не видел очень давно: интерес. Не хищный. Не профессиональный, каким бывал, когда тот смотрел на потенциальную «фигуру». Не болезненный, какой был у него в детстве к деталям человеческих эмоций и не только. Это было хуже. Это было — личное. Бо сильнее сжал руль. Чёрт. Каждый раз, когда в их жизни появлялся кто-то «лишний», всё рушилось. Люди — слабые. Ненадёжные. Непостоянные. Они предают, убегают, мешают. А Винсент… Он слишком прямолинеен, слишком упрям, слишком… уязвим, когда дело касается вещей, которые он не понимает. Бо видел: брат испытал что-то в тот миг, когда увидел кровь на её коже. Не то жестокое удовольствие, что когда-то жгло его в подростковые годы. Не интерес к форме, к телу, к будущей фигуре. Нет. Это была забота. Слепая. Мгновенная. Опасная. И Бо это пугало.

***

Он остановил машину у заброшенного склада, куда давно собирался заглянуть. Вышел, прихватил фонарь. Сделал пару шагов, но остановился. Он осознал: мысли снова уходят к дому. К ней. Её взгляд был прозрачным, тёплым, как вода перед дождём. Не было в нём того страха, с которым люди обычно смотрят на них. Она смотрела на Винсента… будто хотела понимать, а не бояться. И это — самое опасное. Потому что так же она может… прикипеть. А Винсент — ответить. Бо разозлился на себя за эту мысль, сбив по ржавым ступенькам какую-то железку. Почему он вообще об этом думает? Она всего лишь девушка, которая попала не туда, куда надо. Она уедет. И всё вернётся, как было. Как должно быть. Бо остановился у входа в склад и глухо выдохнул, облокотившись о стену. Но в груди было странное, тяжёлое ощущение. Не страх. Не раздражение. Предчувствие. Впервые за много месяцев ему казалось: Никакая дорога сегодня не приведёт к спокойствию. Потому что в доме он оставил двух человек, вокруг которых что-то начинает меняться. И Бо ненавидел перемены. Особенно такие.