Готика

Поезд въезжал в Москву ранним утром. За окном проплывали серые многоэтажки, промышленные зоны, рельсы, уходящие в никуда. Кай сидел у окна, положив голову на холодное стекло, и смотрел на город, который перестал быть домом. Брянск ничего не изменил. Он привёз оттуда только старый дневник, фотографии и чувство, что земля уходит из-под ног быстрее, чем раньше. Завет молчал всю дорогу, но его присутствие ощущалось — тяжёлое, липкое, как чужая рука на плече. Кай вышел из поезда, смешался с толпой на вокзале. Люди спешили мимо — кто-то с чемоданами, кто-то с детьми, кто-то с цветами. Обычная жизнь. Та, в которой у него больше не было места. Он поймал такси до дома. По дороге смотрел в окно, но не видел ничего — только своё отражение в тёмном стекле. И за ним — второе лицо. Тень. Всегда тень. — Ты устал, — сказал Завет, когда Кай закрыл за собой дверь квартиры. Кай не ответил. Скинул рюкзак на пол, прошёл в ванную, включил воду. Стоял под душем, пока кожа не покраснела от горячей воды. Потом оделся, вышел в комнату. Завет сидел на подоконнике, свесив ноги. В свете утреннего солнца, пробивающегося сквозь грязные окна, он выглядел почти нормальным. Почти человеком. — Два осталось, — напомнил он. — Два имени. И мы свободны. Вместо ответа Кай достал ноутбук, открыл SoundCloud. Новый трек. Снова. Завет записал что-то, пока Кая не было. Название — «9MICE». Обложка — чёрная, с размытым силуэтом. Кай нажал play. Из динамиков полился тяжёлый, индустриальный бит. Голос — его, но не его: «oh, я обиссилен как главный герой, Может mice поможет со своей игрой, Я не знаю куда делись 9 лет моей жизни, но точно знаю, сам открыл для себя trivial». Текст был другим. Не таким, как раньше. Менее агрессивным, более... больным. Как будто кто-то кричал изнутри, не в силах вырваться наружу. Кай посмотрел на Завета. — Что это? — Эксперимент, — пожал плечами Завет. — Не нравится? — Это не ты писал. — Я. Но вдохновлялся кое-кем другим. Кай хотел спросить — кем, но в этот момент экран ноутбука моргнул. Появилось уведомление — новое сообщение в Telegram. От незнакомого номера, без аватарки. «Привет. Слушал твой новый трек. Неплохо, но звучит так, будто ты пишешь не для себя. Давай встретимся. Я знаю, что ты не один» . Кай замер. Перечитал сообщение три раза. — Что это? — спросил он вслух. Завет спрыгнул с подоконника, подошёл к ноутбуку, наклонился над экраном. На его лице не было удивления — только странный интерес, смешанный с чем-то похожим на ревность. — Кто это? — спросил Кай. — 9mice, — ответил Завет, и в его голосе впервые прозвучало что-то новое. Не спокойствие, не насмешка. Напряжение.