Гетто внутри

Рауль Диаз, лениво поправляя рубиновые запонки на своём белом пиджаке, внимательно разглядывал зал через стекло тренерского окна. Его взгляд задерживался то на одном, то на другом боксёре, в итоге он повернулся к залу спиной и посмотрел на маленького щуплого седого человека, сидевшего за столом перед ним. — Так что? Чем порадуешь? За те двадцать лет, что Хуан Монтеро тренировал в Тихуане боксёров, этот вопрос он слышал уже сотни раз. Это была плата за то, что он мог каждый день приходить в свой зал и давать никому ненужным мальчишкам цель в жизни, надежду. Рекомендовать бойцов для прибыльных боёв — такова была ставка картеля, за этим раз в полгода и являлся Диаз. Сколько из выбранных за эти годы ребят ещё оставались в живых? Об этом Монтеро старался не думать. Каждый из бойцов знал, что ему предлагали, каждый шёл на ринг добровольно, мечтая победить всех противников и выбиться в элиту. Стать хозяином жизни. Монтеро шёл на сделку с совестью, выбирая, как ему казалось, наименьшее из зол. Вот и теперь сердце его почти не дрогнуло. — Есть пара хороших ребят, сыроваты, но перспектива отличная. Через месяц можно будет выставлять. Вон они, с лапой работают. — Прекрасно. Ты не подводишь, старый друг, — Диаз посмотрел через стекло на боксёров, которых указал Монтеро, и тут взгляд его задержался на фигуре бойца, лупившего грушу в дальнем углу. — Хм-м-м. А это что за гринго? Монтеро даже не посмотрел через стекло. Он и так знал, о ком спросил Диаз. Это должно было случиться, у Диаза достаточно намётан глаз, чтобы распознать... Не бойца, нет. Деньги, которые боец мог принесли. Не повезло мальчишке. Жаль его, но что поделать. Он сам пришёл, ведь так? — А, этот? — Монтеро постарался, чтобы его голос звучал равнодушно. — Чёрт его знает, откуда взялся. Приехал несколько месяцев назад, заплатил наличными за полгода вперёд, тренируется каждый день. — Американец? — Похоже. — Великолепно, — Диаз внимательно смотрел, как заинтересовавший его боксёр отточенными движениями избивает грушу, даже не сбиваясь с дыхания. — И как он тебе? Монтеро очень хотел бы соврать и сказать, что никак. Увы, эта ложь, вскрывшись, стоила бы ему очень дорого. В конце концов, что такое одна жизнь чужака за десятки местных ребят? — Я уверен, что он профессионал. Уложил Чино Кьято за два раунда и почти не вспотел. Но он молчун, приходит, тренируется и уходит. — Вот как? — Диаз присвистнул и довольно надел на голову свою пижонскую шляпу. — Ну, значит, мне не придётся ждать месяц, верно? Приведи его. Монтеро лишь покорно кивнул и поднялся на ноги, чувствуя, как подал голос старый артрит. Что ж, на этом всё. Его задача была простая, как обычно, привести, представить, уйти и забыть. Вот только в этот раз старый тренер отлично понимал, что дело дрянь. Жизнь белого бойца здесь мало стоила. Зато смерть ценилась втройне. Именно на ней делаются деньги. Всегда.