О принятии себя

Джиён ждала Чонгука возле станции метро. Она увидела его издалека. Помахала рукой и улыбнулась. Чонгук улыбнулся в ответ, но улыбка не коснулась глаз. Джиён заметила это сразу. Как и многое другое в последнее время. — Как прошёл день? — поинтересовалась девушка. — Нормально. — Проект? — Да. Они пошли по улице, в обычном ритме. Но внутри у Джиён уже несколько недель росло странное ощущение. Словно что-то не сходится. Как будто она смотрит на пазл, в котором не хватает нескольких деталей. — Тэхён выздоровел? — вопрос прозвучал неожиданно. Чонгук даже остановился. Опять. — Да. — Хорошо. Она улыбнулась. Чонгук кивнул. И впервые за весь вечер выглядел действительно расслабленным. Джиён почувствовала неприятный укол где-то под рёбрами. Потому что за последние двадцать минут он не проявил столько эмоций ни разу. А сейчас всего один вопрос про Тэхёна изменил выражение его лица. Они зашли в кафе, и сели возле окна. Джиён начала рассказывать про занятия. Про преподавателей, про планы на выходные. Чонгук слушал, иногда отвечал. Но врямя от времени взгляд становился рассеянным. Будто мысли снова куда-то ускользали. Раньше она думала, что это из-за усталости. Из-за проекта или из-за нагрузки. Теперь уже не была уверена. — Ты ведь переживал за него. — За кого? — подняв голову спросил Чон. — За Тэхёна. На этот раз пауза получилась длиннее. — Он мой партнёр по проекту. — ответ прозвучал быстро. Слишком подготовленно. Словно он уже много раз говорил это самому себе. Джиён опустила взгляд на чашку кофе. Впервые за время их отношений она вспомнила одну простую вещь. Когда человеку нравится кто-то, это видно. В мелочах. Во взгляде. В улыбке. В том, как он произносит имя другого человека. Чонгук никогда не рассказывал о ней так, как рассказывал о Тэхёне. Никогда не выглядел настолько живым. Настолько вовлечённым. Настолько настоящим. И это было больно. Очень. Потому что Чонгук не был плохим человеком. Он правда старался. Правда пытался построить эти отношения. Когда они прощались возле дома девушки, Джиён неожиданно спросила: — Ты счастлив? — Что? — Чонгук удивлённо посмотрел на неё. — Просто ответь. Он нахмурился. Потом отвёл взгляд, это и стало ответом. То, как долго он искал правильную фразу. — Конечно. Ответ прозвучал поздно и неуверенно. Джиён грустно улыбнулась. Потому что счастливые люди не отвечают так долго. Позже вечером она сидела у окна своей комнаты и смотрела на огни города. Телефон лежал рядом, чат с Чонгуком был открыт. Она могла написать что угодно. Спросить напрямую, устроить разговор и потребовать объяснений. Но вместо этого просто закрыла экран. Потому что ей стало страшно услышать честный ответ. И ещё страшнее — понять, что сам Чонгук пока не знает его. После болезни Тэхён действительно стал немного другим. Совсем немного. Настолько, что никто бы не заметил, кроме тех, кто смотрел внимательно. *** Через несколько дней Джиён впервые пришла на одну из их встреч по проекту. Она освободилась раньше обычного и решила дождаться Чонгука. — Не помешаю? — Конечно нет, — улыбнулся Чонгук. Тэхён коротко кивнул. И снова уткнулся в ноутбук. Джиён устроилась неподалёку с книгой. Сначала она действительно читала. Потом начала наблюдать, неосознанно. — Тэхён. — Мм? — У тебя голова что ли болит? Тэхён удивлённо поднял взгляд. — С чего ты взял? — Потому что ты уже минут десять трёшь висок. — А, — Тэхён неловко опустил руку. Он ведь даже не заметил. — Всё нормально. Чонгук несколько секунд смотрел на него. Потом молча достал из рюкзака бутылку воды и поставил рядом с Тэхёном. — Выпей хотя бы. — Ты невозможный. — Пей. — Командир нашёлся. Но воду Тэхён всё-таки взял. Джиён наблюдала за этим молча. Внутри снова неприятно кольнуло. Она медленно закрыла книгу. И посмотрела на ситуацию со стороны. Девушка ожидала увидеть партнёров по проекту. Друзей. Соперников, что угодно. Но видела совсем другое. Видела человека, который замечает каждую мелочь. Замечает усталость. Головную боль, пропущенный обед и даже плохое настроение. Видела человека, который следит за другим настолько внимательно, что делает это уже автоматически. Даже не осознавая. Позже они с Чонгуком шли к остановке вдвоём. Вечерний воздух был прохладным. Некоторое время они молчали. Потом Джиён тихо спросила: — Вы давно работаете вместе? — Почти шесть месяцев. — Вы хорошо знаете друг друга. — Наверное. — Чонгук пожал плечами. — Нет, — она грустно улыбнулась. — Не наверное. Чонгук нахмурился. — К чему ты? Джиён посмотрела вперёд. На поток машин, на людей, спешащих домой. И почувствовала усталость. Потому что ответ уже был перед глазами. Просто никто не хотел его видеть. — Ничего. — она покачала головой. — Забудь. Но забыть уже не получалось. Потому что весь вечер перед глазами стояла одна и та же картина. Не взгляды. Не прикосновения. А то, как быстро Чонгук замечал каждую мелочь, связанную с Тэхёном. И то, насколько естественно это выглядело. Словно он давно привык заботиться о нём. Словно это было для него так же важно, как дышать. И именно тогда Джиён впервые задумалась: "а есть ли в сердце Чонгука место для неё вообще? Или оно уже давно занято человеком, имя которого он произносит чаще любого другого?" *** Следующие несколько недель прошли странно. Настолько странно, что даже Чонгук начал это замечать. Джиён стала реже писать первой. Реже предлагала встретиться, реже звонила по вечерам. Не обижалась и нее злилась. Просто будто сделала шаг назад. Сначала Чонгук не придал этому значения. Потом всё чаще ловил себя на мысли, что чего-то не хватает. — У тебя всё нормально? — неожиданно спросил он, отрываясь от меню. Они сидели в небольшом кафе возле университета. За окном моросил мелкий дождь. Джиён подняла взгляд от чашки кофе и слегка удивлённо моргнула. — Конечно, — ответила она с улыбкой. — Ты какая-то тихая сегодня, — заметил Чонгук, внимательно посмотрев на неё. — Правда? — Джиён тихо усмехнулась и убрала прядь волос за ухо. — Да. Она несколько секунд молчала. Покрутила чашку в ладонях, словно взвешивала какие-то мысли. — Просто устала, наверное. — Много учёбы? — Типа того. Чонгук кивнул. Разговор снова затих, раньше такого почти не случалось. Обычно Джиён рассказывала что-нибудь смешное. Смеялась первой, поддерживала любую тему. Сейчас между ними будто появилось что-то невидимое. Что-то, до чего Чонгук никак не мог дотянуться. *** Через несколько дней Джиён увидела их случайно. Она возвращалась после занятий и уже собиралась пройти мимо учебного корпуса, когда заметила знакомые фигуры. Тэхён и Чонгук сидели на скамейке. Вокруг лежали распечатки, тетради и ноутбуки. Обычная работа над проектом. Джиён уже хотела уйти. Но в последний момент остановилась. Тэхён что-то горячо объяснял, размахивая ручкой. — Да послушай ты меня хоть раз! — Нет, потому что ты сейчас несёшь ерунду, — возразил Чонгук, складывая руки на груди. — Это не ерунда. — Это буквально ерунда. — Господи, какой же ты раздражающий. — Спасибо. — Это не был комплимент. — А я решил, что был. Тэхён возмущённо уставился на него. Чонгук не выдержал первым и рассмеялся. Тэхён продержался секунды две, потом тоже фыркнул от смеха. Смотря на эту картину Джиён не могла вспомнить когда видела Чонгука таким. Настоящим. Живым. Счастливым. Словно именно здесь ему было легко. Ответ был прост: никогда. *** Она сама написала ему, с просьбой встретиться. Просто поговорить. Они сидели на пустой лавочке возле реки. Ветер шевелил ветви деревьев над головой. Чонгук выглядел растерянным. — Что-то случилось? — спросил он, повернувшись к ней. Джиён некоторое время смотрела на воду. Потом медленно перевела взгляд на него. И подумала, что он действительно хороший человек. Наверное, именно поэтому всё было так сложно. — Чонгук. — тихо позвала она. — Да? — он сразу посмотрел на неё. — Ты ведь мне не врёшь специально. На его лице появилось недоумение. — О чём ты? Джиён невесело улыбнулась. — Ни о чём. — Джиён. — Забудь. Она покачала головой. Но Чонгук продолжал смотреть, ждать. Не отпускать тему. И тогда она глубоко вдохнула. — Мне кажется... — начала она и запнулась. Слова почему-то давались тяжело. — Что? — Мне кажется, ты пытаешься убедить в чём-то не меня. Чонгук нахмурился. — А кого тогда? Джиён опустила взгляд. На свои сцепленные пальцы. — Себя. На несколько секунд воцарилась тишина. Даже шум реки будто стал тише. — Я не понимаю, — наконец произнёс Чонгук. В его голосе не было злости. Только растерянность. Джиён грустно улыбнулась. — Знаю. *** Домой Чонгук возвращался один. Засунув руки в карманы куртки. Слова Джиён всё ещё крутились в голове. Снова и снова. «Ты пытаешься убедить в чём-то себя». Он нахмурился и ускорил шаг. Внутри становилось тревожно. Словно он стоял перед дверью, которую не хотел открывать. А в другом конце города Тэхён сидел над очередной частью проекта, лениво листая документы. Совершенно не подозревая, что мир вокруг них меняться. И что совсем скоро кому-то придётся перестать убегать от правды. *** Расставание казалось неизбежным. И оно прошло удивительно спокойно. Наверное, именно поэтому оказалось таким тяжёлым. Они сидели в том же кафе, где провели не один вечер за последние два месяца. За окном медленно темнело, люди спешили домой. В кафе негромко играла музыка. А между ними стояла тишина. Такая плотная, что её почти можно было потрогать. Джиён обхватила ладонями чашку с уже остывшим кофе. А Чонгук смотрел в окно. Оба понимали, к чему идёт разговор. Задолго до того, как прозвучали первые слова. — Ты хороший человек, — тихо сказала Джиён, разглядывая пенку на поверхности кофе. Чонгук невесело усмехнулся и провёл рукой по затылку. — Обычно после этой фразы ничего хорошего не происходит. На губах Джиён появилась слабая улыбка. — Наверное. Снова тишина. За соседним столиком кто-то рассмеялся. Официант поставил заказ на другой конец зала. Обычная жизнь продолжалась, только для них обоих время будто замедлилось. — Мне кажется, ты очень старался, — наконец произнесла Джиён, поднимая взгляд. Чонгук сразу отвёл глаза. Посмотрел на чашку, на стол. Куда угодно, только не на неё. Потому что это была правда, он действительно старался. Писал первым, приходил на встречи. Запоминал её любимые напитки. Пытался быть хорошим парнем, пытался чувствовать то, что должен был чувствовать. И каждый раз что-то внутри сопротивлялось. — Прости, — глухо произнёс он. Джиён покачала головой. Медленно, почти незаметно. — Не нужно. — Джиён... — Правда. Она улыбнулась. На этот раз совсем грустно. — Ты не сделал ничего плохого. Чонгук сжал пальцы вокруг стакана. Так, что побелели костяшки. — Наверное, я должен был понять раньше, — тихо сказал Чон. Джиён посмотрела на него несколько секунд. Потом опустила взгляд. — Нет. — Почему? Она коротко усмехнулась, без веселья. — Потому что ты до сих пор ничего не понял. Чонгук нахмурился. — О чём ты? Джиён покрутила чашку в руках. Несколько секунд собираясь с мыслями, мотом вздохнула. — Ни о чём. — Джиён. — Не надо. Она подняла глаза и впервые за весь разговор посмотрела прямо на него. Спокойно, и мягко. — Есть вещи, которые человек должен понять сам. Чонгук хотел что-то сказать. Но слова почему-то застряли в горле. А Джиён вдруг улыбнулась. По-настоящему, немного грустно. Но искренне. — Спасибо за эти месяцы. Он моргнул. Словно только сейчас осознал, что всё действительно заканчивается. — Тебе спасибо. Джиён кивнула. Потом поднялась со стула. Поправила ремешок сумки на плече. — Береги себя, Чонгук. — Ты тоже. Она улыбнулась в последний раз. Развернулась, и пошла к выходу. Чонгук проводил её взглядом. Пока дверь кафе не закрылась за её спиной. Только после этого он опустил голову. Слова Джиён всё ещё звучали в памяти. "Ты до сих пор ничего не понял."