Восхождение на трон мира

— Ну так что? Заключим сделку? Он сказал это спокойно, но в голосе чувствовалась уверенность — не показная, а выработанная опытом. Он уже не был тем человеком, который просто плывёт по течению. Несколько секунд ничего не происходило. Парк оставался тихим. Где-то шелестели листья, ветер лениво гулял между деревьями, а вдалеке едва слышно звякнул колокол церкви. И затем — окно. ┌─────────────────────────────────────────────┐ │ И что ты мне можешь дать? │ ├─────────────────────────────────────────────┤ Мемастер усмехнулся. Он медленно полез в карман, достал слегка помятую пачку сигарет. Вытащил одну, привычным движением зажал её губами и щёлкнул зажигалкой. Огонёк на мгновение отразился в его глазах. Он сделал первую затяжку — глубокую, словно собирался вместе с дымом выдохнуть всё напряжение. — Как я понял… — начал он, выпуская дым в сторону.— ты не просто интерфейс. Наш герой посмотрел прямо перед собой, будто видел собеседника. — А значит, с тобой можно договориться. Пауза. — Давай так. Я помогаю тебе во всём… — он слегка наклонил голову, — и ты помогаешь мне во всём. Он сделал ещё одну затяжку, задержал дым в лёгких на секунду и медленно выдохнул. — У тебя же есть желания? Несколько секунд — тишина. А затем окно снова дрогнуло, словно система на мгновение задумалась. ─────────────────────────────────────────────┐ │ Так и есть… ты мне можешь помочь… │ ├─────────────────────────────────────────────┤ В этот момент его голову резко пронзила боль. Сильная. Резкая. Будто что-то чужое попыталось прорваться внутрь его сознания. Мемастер стиснул зубы, лицо на секунду исказилось. Он машинально прижал пальцы к виску. — Чёрт… Но боль исчезла так же внезапно, как появилась. Он медленно выпрямился. Сделал ещё одну затяжку. Будто ничего не произошло. ┌─────────────────────────────────────────────┐ │ С 30 уровня открывается возможность │ │ синхронизации с системой. │ │ │ Чем выше синхронизация — тем сильнее │ │ становится как игрок, так и система. │ ├─────────────────────────────────────────────┤ Мемастер прищурился, наблюдая, как дым медленно растворяется в воздухе. — И к чему ты клонишь? — спокойно спросил он. Ответ пришёл почти сразу. ┌─────────────────────────────────────────────┐ │ Я начинаю помогать тебе всеми доступными │ │ способами. │ │ А взамен… │ ││ мы начинаем синхронизацию. │ Медленно. Постепенно. ├─────────────────────────────────────────────┤ Мемастер тихо усмехнулся. — Ха… Он покачал головой. — Я понял твой план. На секунду он задумался. Система тоже хочет расти, значит, она не всесильна. Он поднял взгляд. — Ну хорошо. Сделка заключена. Он поднял руку и показал три пальца. — И давай сразу начнём. Ответь на три вопроса. Он сделал последнюю затяжку, затем бросил сигарету на землю и медленно затоптал её носком кроссовка. Тлеющий огонёк погас. — Первый вопрос. Он слегка наклонил голову. — Откуда ты… системы? Пауза. И затем ответ. ─────────────────────────────────────────────┐ │ Небо — это и есть система. │ │ │ Я лишь небесный осколок, привязанный к тебе│ ├─────────────────────────────────────────────┤ Мемастер кивнул. Медленно. Осмысливая. — Небо… значит… Он хотел продолжить, но новое окно появилось раньше. ┌─────────────────────────────────────────────┐ │ Прости. │ │ │ │ Я могу отвечать лишь частично — │ │ метафорами… или вовсе не отвечать. │ ├─────────────────────────────────────────────┤ Мемастер хмыкнул. — Ясно. Он сунул руки в карманы и слегка покачался на пятках. — Значит, про вашего “начальника” ты мне не расскажешь, да? Ответа не последовало. Он и не ожидал. — Ладно… — тихо сказал он. Он медленно пошёл вперёд, углубляясь в парк. Под ногами хрустели мелкие ветки, где-то рядом прошуршала птица. — Второй вопрос. Он остановился. И в этот момент его словно что-то дёрнуло изнутри. Странное ощущение. Будто ответ уже был в нём. Он замер. Глаза слегка расширились. — Тысячный… — тихо пробормотал он. — Максимальный уровень… тысяча. Мемастер медленно выдохнул. — Значит, потолок всё-таки есть… Он покачал головой. — Ладно. Он поднял взгляд. — Третий вопрос. Его голос стал жёстче. — Что ещё за… слои? На этот раз система не отвечала несколько секунд. Воздух вокруг будто стал плотнее. И затем появилось окно. ┌─────────────────────────────────────────────┐ │ ИНФОРМАЦИЯ: СТРУКТУРА МИРА │ ├─────────────────────────────────────────────┤ │ Мир разделён на 3 основных слоя: │ │ │ Нижний слой: │ │ — Зона искажения и хаоса │ │ — Высокое загрязнение │ │ — Крайне высокая смертность │ ├─────────────────────────────────────────────┤ │ Средний слой: │ │ — Основная зона выживания │ │ — Стабильная работа системы │ │ — Начальная адаптация существ │ ├─────────────────────────────────────────────┤ │ Верхний слой: │ │ — Зона баланса и силы │ │ — Усиленное влияние кармы и разума │ │ — Доступ ограничен │ ├─────────────────────────────────────────────┤ │ ВНИМАНИЕ: │ │ Переход между слоями нестабилен │ │ Нарушение баланса → последствия │ ├─────────────────────────────────────────────┤ │ Рекомендация: │ │ Укрепляйте разум перед перемещением │ └─────────────────────────────────────────────┘ Мемастер внимательно прочитал всё. Медленно. Не пропуская ни одной строки. — Значит… нижний слой… — пробормотал он. — Я уже там был. Его взгляд потемнел. — И выжил. Наш герой слабо усмехнулся. — Уже неплохо. Он поднял голову, глядя на кроны деревьев. — Информации мало… но достаточно. Он чуть сжал кулак. — И, судя по всему, об этом почти никто не знает…—сказал Мемастер делая паузу.— Значит, у меня есть преимущество. Он развернулся и направился к выходу из парка. Шёл молча. Обдумывая. Всё складывалось в нечто гораздо более масштабное, чем он изначально думал. И вдруг он остановился, резко. — Система… Он нахмурился. — Я только сейчас вспомнил. Он медленно повернул голову, будто обращаясь к пустоте. — Где мой навык… полученный при смерти? Пауза. И затем — ответ. ┌─────────────────────────────────────────────┐ │ Произошёл сбой. │ │ │ │ Навык был изъят. │ │ │ │ Я попытаюсь вернуть его. │ │ │ Но не думай, что я могу помогать во всём. │ │ │ │ Мой доступ… тоже ограничен. Пока что. │ ├─────────────────────────────────────────────┤ Мемастер медленно сузил глаза. — Вот как… Он стоял неподвижно ещё пару секунд. А затем тихо усмехнулся. Он сделал шаг вперёд. И снова пошёл. Но теперь в его взгляде появилось нечто новое. Интерес. И расчёт. Мемастер кивнул сам себе, словно поставил точку в разговоре, и медленно вышел из парка. Солнечный свет снова ударил в глаза, но теперь он уже не щурился — привык. Он остановился у выхода, огляделся по сторонам и на секунду завис. И что дальше? Мысли были непривычно пустыми. Без снаряжения, без чёткого плана его способности ощущались урезанными, словно инструмент без рукояти. Да, у него были навыки. Да, был уровень. Но в реальном бою — особенно против чего-то серьёзного — этого могло не хватить. Он сунул руки в карманы и медленно выдохнул. — Значит… пока просто осмотреться. И пошёл. Прошло около получаса. Мемастер двигался по улицам без особой цели, просто наблюдая. Он замечал детали, которые раньше могли бы ускользнуть: как люди организуют дежурства у перекрёстков, как кто-то проверяет крепления досок на окнах, как группы переговариваются, будто обсуждают маршруты или угрозы. Они не просто выживают, они учатся. И вот, постепенно, улицы вывели его к главной площади. Она была центром всего. В самом центре стоял большой фонтан. Когда-то он был декоративным — с чистой водой, с подсветкой… сейчас же вода в нём была мутной, но всё ещё текла. Кто-то явно следил за его работой. Вокруг — магазины, лавки, здания. Почти все укреплены: окна заколочены, стены подпёрты балками, где-то протянуты верёвки, лестницы, самодельные настилы. Жизнь кипела. Кто-то торговал, кто-то спорил, кто-то просто сидел на бортике фонтана, опустив ноги в воду. Мемастер остановился чуть в стороне. Наблюдал. И вдруг его привлёкла музыка. Тихая, но чистая. Она словно прорезала весь этот шум, не подавляя его, а переплетаясь с ним. Он обернулся. Недалеко от фонтана, обходя его по кругу, шёл парень лет девятнадцати. В руках — гитара. Он играл, не останавливаясь, пальцы двигались уверенно, будто сами знали, куда идти. Вокруг него собралась небольшая толпа. И самое странное, что в воздухе, рядом с ним, иногда вспыхивали ноты. Настоящие. Разных цветов — от мягкого голубого до ярко-красного, переливаясь, словно живые. Они появлялись на мгновение и растворялись, будто музыка оставляла след в реальности. Мемастер прищурился. Навык? Или что-то большее. Он медленно подошёл ближе, аккуратно обходя людей, и встал в первом ряду. Теперь он мог рассмотреть его лучше. Чёрные джинсы, кроссовки, кофта с капюшоном. Волосы короткие, почти под ноль. Карие глаза — живые, внимательные, будто он одновременно и играет, и наблюдает за всеми вокруг. И вдруг ощущение. Слабое, но отчётливое. Я его знаю. Мемастер нахмурился. Память словно упиралась в стену. Он пытался вспомнить — где, когда, как. Но ничего. И в этот момент музыка резко оборвалась. Парень поднял взгляд. Прямо на него. И замер. На долю секунды. Затем быстро убрал гитару за спину, практически в один резкий жест — будто она исчезла — и направился прямо к нему, расталкивая людей. — Ебать… Мем, это ты?! Он протянул руку. Мемастер слегка опешил, но автоматически пожал её. — Да… — медленно ответил он. — Но прости… я тебя не помню. Он отвёл взгляд на секунду. — У меня… были проблемы. Я кое-что забыл. Голос звучал тише, чем обычно. Неувереннее. Парень замер, всматриваясь в него. — Ох… нихуя себе… Он почесал затылок, но быстро взял себя в руки. — Ладно. Тогда я тебе помогу вспомнить. Он усмехнулся. — Пошли. Заодно город покажешь. Он чуть отступил назад. — Меня Теоретик зовут. Ну… Никита, если по-нормальному. Мемастер кивнул. — Хорошо… Теор— — Да-да. — перебил тот, усмехаясь и хлопнув его по спине. — Именно так ты меня и называл. Мемастер на секунду замер. Значит, мы реально были знакомы. Он ничего не сказал, только кивнул. И развернулся, жестом показывая идти. Они шли долго. Около трёх часов. Сначала говорил Теоретик. Он рассказывал, как они познакомились — какие-то моменты, шутки, ситуации. Мемастер слушал молча, иногда кивал, иногда пытался уловить хоть что-то знакомое. Но память не возвращалась. Только редкие, едва уловимые ощущения. Потом Теоретик начал рассказывать о себе. О том, как всё началось. — Когда система появилась… — говорил он, глядя куда-то вперёд.— я сначала не понял, что происходит. Ахуел конкретно конечно. Он усмехнулся, но в голосе не было радости. — А потом… всё закончилось. Мемастер молчал. — Все мои близкие… — Теоретик замолчал на секунду. — Не выжили. Тишина. — Я взял гитару… бухло… сигареты… и просто ушёл. Он пожал плечами. — Не знал куда. Просто шёл. Он усмехнулся. — А потом… началось. Он рассказал про своего скакуна — странное существо, не похожее на обычное животное, но преданное, сильное. Про путешествия между регионами. Про монстров. Про людей. Про систему. — Музыка… — он поднял руку, и на секунду рядом вспыхнула еле заметная нота, — она как-то... откликнулась. Не знаю как, он ебать как интересно. Теоретик посмотрел на Мемастера. — Но я могу через неё влиять. Мемастер слегка кивнул. — Похоже на способность. — Ага… только иногда она делает то, чего я не ожидаю. — усмехнулся Теоретик. Потом говорил Мемастер. Но не всё. Он рассказал лишь часть. Про первый день. Про выживание. Про заражённых. Про уровень. Но не сказал про систему как личность. Не сказал про слои. Не сказал про осколки. Пока рано. И вот, спустя три часа, они сидели на лавке. Уставшие. Но спокойные. Солнце уже начинало клониться к закату, окрашивая город в тёплые оттенки. На площади всё ещё было движение, но оно стало мягче, тише. Мемастер сидел, опершись локтями о колени, глядя вперёд. Теоретик — рядом, слегка откинувшись назад. Несколько секунд они молчали. И в этом молчании было что-то правильное. Но внутри Мемастера всё ещё крутилась одна мысль. Можно ли ему доверять? Он бросил короткий взгляд на Теоретика. И чуть сузил глаза. История была правдоподобной. Слишком. Но в этом мире это уже ничего не значило. Он медленно выдохнул. И тихо сказал: — Слушай… Теор. Его голос был спокойным. Но в нём чувствовалась осторожность. — У меня к тебе будет один… вопрос. — Мемастер сделал небольшую паузу, будто взвешивая, стоит ли вообще его задавать. — Кто ещё жив из “наших”? Теоретик не ответил сразу. Он медленно достал из внутреннего кармана металлическую флюгу, открутил ловко крышку палбцами, и сделал несколько длинных глотков. Горло дернулось, он тихо выдохнул, поморщился и спрятал бутылку обратно. — Ну слушай… — протянул он, глядя куда-то в сторону площади. — Я много где был за эту неделю. Он пожал плечами. — Но из наших… я встретил только Содо. Мемастер слегка нахмурился. — Содо? — он перевёл взгляд на Теоретика. — Да. — кивнул тот. — Мы же все вместе тусили. Помнишь? В ГЧ зависали, всякой хуйней страдали. Он усмехнулся, глядя в небо, словно там были те самые воспоминания. Мемастер молча смотрел вперёд. Внутри что-то дрогнуло. Имя отозвалось. Но образа, не было. — Забавно… — тихо сказал наш герой. И в этот момент его взгляд зацепился за движение. По улице, чуть в стороне от площади, шла небольшая компания подростков — смеялись, курили, кто-то передавал бутылку. Обычная картина, почти нормальная. Но Мемастер смотрел не на них. Его взгляд зафиксировался на одной. Девушка. Невысокая, с чуть тёмной кожей, чёрными волосами и такими же тёмными глазами. Одежда — вся в чёрном: кроссовки, обтягивающие джинсы, кофта. Она шла спокойно, будто её вообще не касалось всё происходящее вокруг. И в этот момент внутри Мемастера что-то сжалось. Резко. Неприятно. Теоретик проследил за его взглядом. И хмыкнул. — Эт чё… — он слегка наклонил голову. — Та самая Оливия? Мемастер резко перевёл взгляд в сторону, будто его поймали. Он быстро заморгал, затем кашлянул. — Я… и такое тебе говорил? — он попытался усмехнуться, но вышло слабо. — Ну… это не важно. Он на секунду снова посмотрел в её сторону. — Да… это она. Голос стал тише. Пустее. Теоретик внимательно посмотрел на него. Он не стал задавать лишних вопросов. Просто резко встал с лавки. — Короче. — хлопнул он в ладони. — пошли бухать. Он улыбнулся, но в этой улыбке было больше решения, чем веселья. — Тебе отдохнуть не помешает. — Но… — начал Мемастер. — Ебать, никаких “но”.— перебил его Теоретик. — Весело будет. Идём. Он слегка толкнул его плечом. — Мы, если что, давно это хотели сделать вместе. Мемастер на секунду замер. Давно, он опустил взгляд. Затем медленно выдохнул. И впервые за долгое время слегка улыбнулся. — А пошли. Похуй. Они направились в один из старых тайников Мемастера. Заброшенный дом на краю района. Скрипучая лестница, выбитые окна, запах пыли и старого дерева. Чердак. Просторный, но пустой. Почти. Вдоль стен стояли старые шкафы — внутри аккуратно разложены запасы: еда, сигареты, алкоголь. В углу — несколько тумбочек, где лежали более интересные вещи: бутылки покрепче, таблетки, порошки. Всё было разложено не хаотично. А с системой. В центре — старый матрас с красным постельным, немного потёртым, но чистым. — Неплохо ты устроился… — присвистнул Теоретик. — Было время.— коротко ответил Мемастер. Они сели. И начали пить. Сначала медленно. Потом быстрее. Теоретик говорил много. Очень много. Рассказывал истории — свои, их общие, какие-то глупые, какие-то странные. Смеялся, жестикулировал, иногда даже вставал, чтобы изобразить ситуацию. — …И ты тогда такой: “Да пошёл ты нахуй!”.— смеялся он. — А потом сам же через пять минут к нему вернулся! Мемастер слушал. Пил. Курил. Иногда кивал. Иногда — тихо усмехался. Но в основном — молчал. И впервые за долгое время ему было спокойно. Без давления. Без постоянного напряжения. Просто момент. Так прошло несколько часов. Когда они вышли на улицу, уже было глубоко за ночь. Воздух стал холоднее, свежий ветер слегка отрезвлял. Теоретик шёл с гитарой, лениво перебирая струны. Музыка была тихой, но всё равно сопровождалась едва заметными вспышками цветных нот. Мемастер шёл рядом. Молчал. Иногда делал затяжку. Иногда просто смотрел вперёд. Они бродили так около получаса. Пока не случилось следующее. — Эй! — раздался резкий голос. Из тени вышли несколько мужчин. Трое. — Вы чё, охуели? — один из них сплюнул в сторону. — Ночь на дворе, а вы тут концерты устраиваете? Теоретик кинул пустой взгляд, как и Мемастер. Мемастер оценил: дистанцию. Позиции. Состояние. — Уйдите. — спокойно сказал наш герой. — Чё ты сказал? — один из них шагнул вперёд. И в этот момент всё произошло быстро. Слишком быстро. Мемастер сорвался с места. Рывок. Удар. Первый — упал, даже не поняв, что произошло. Второй попытался замахнуться — но получил удар в корпус и сложился пополам. Третий отступил, но было поздно. В этот момент Теоретик резко провёл рукой по струнам. Звук — резкий, почти режущий. И вокруг Мемастера вспыхнули ноты. Красные. Синие. Зелёные. Они впились в его тело — и растворились. — Ускорение… — пробормотал Мемастер. Мемастер почувствовал. Движения стали быстрее. Чётче. Ещё один шаг. Удар. И всё закончилось. Тишина. Только тяжёлое дыхание одного из лежащих. Мемастер стоял, глядя на них. Без эмоций. — Пошли. — сказал Теоретик. Наш герой кивнул. И они пошли дальше. Они гуляли почти до самого рассвета. Пили. Смеялись. Иногда молчали. Музыка, сигареты, редкие разговоры. Город медленно засыпал, а потом так же медленно начинал просыпаться. И где-то на границе ночи и утра, когда небо только начинало светлеть Мемастер поймал себя на мысли. Что впервые за всё это время. Он не думает о выживании. А просто живёт. —Интересно... Продолжение следует...